Capítulo 13 #4

—Debería haberlo hecho ayer.

—Tenía otros asuntos que considerar.

—¿Como ser besada en una subasta de caballos?

Su aliento se detuvo, casi imperceptiblemente.

Elodie cerró los ojos por un segundo.

¿Por qué había dicho eso?

¿Por qué, por qué, por qué?

Cuando los abrió, él la estaba mirando con tal intensidad que la lluvia pareció de pronto menos ruidosa.

—Sí —dijo.

Una palabra.

Sin evasión.

Ella apretó más el abrigo.

—No deberíamos hablar de ello.

—No.

—Entonces ¿por qué quiero hacerlo?

Su rostro cambió.

La honestidad los sorprendió a ambos.

Elodie deseó poder recoger las palabras de vuelta y esconderlas en algún rincón oscuro de la garita con las arañas.

Gideon dio un paso lento hacia ella.

Solo uno.

—Elodie.

—No —dijo ella, pero no había fuerza en ello.

Él se detuvo.

Esa contención otra vez.

La odiaba.

La necesitaba.

—Estoy intentando ser sensata —dijo.

—Lo sé.

—No debe hacerlo más difícil.

—No he hecho nada.

—Está de pie allí.

Un sonido salió de él, no del todo risa, no del todo dolor.

—Me disculpo por estar de pie.

—Debería. Lo hace de forma muy... minuciosa.

Su boca se curvó, aunque sus ojos permanecieron oscuros.

—Estar de pie minuciosamente es uno de los pocos logros esperados de mi rango.

Elodie rió, luego se cubrió brevemente el rostro con una mano.

—Esto es terrible.

—¿Qué?

—Me hace reír cuando intento ser trágica.

—No es trágica.

—¿No?

—No.

—Entonces ¿qué soy?

Él la miró durante un largo momento.

La lluvia caía. El trueno se alejaba más, bajo ahora, menos amenazante que melancólico.

—Es valiente —dijo.

Ella puso los ojos en blanco.

—Eso otra vez no.

—Obstinada.

—Mejor.

—Aguda.

—Exacto.

—Hermosa.

La respiración de ella se detuvo.

—Peligrosa —añadió él.

Ella levantó la mirada.

—¿Para quién? —susurró.

La mirada de él bajó a su boca y luego volvió a sus ojos.

—Para mí.

La confesión aterrizó con la fuerza silenciosa de su mano en su cintura.

Elodie no pudo apartar la mirada.

—No debería decir cosas así.

—Lo sé.

—Y, sin embargo, lo hace.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque pasé la noche pasada intentando no pensar en besarla, y esta mañana fracasando, y ahora estoy atrapado en una garita con lluvia, su caballo, mi caballo y la mujer que amo llevando mi abrigo.

Las palabras la atravesaron con tanta limpieza que todos los argumentos desaparecieron.

No de forma permanente.

Elodie era demasiado responsable para eso.

Pero durante un momento, se fueron.

Solo estaba Gideon, con el cabello mojado y ojos de tormenta, diciendo amor con la irritación indefensa de un hombre que había descubierto que la verdad no podía manejarse hasta el silencio.

Ella rió.

Suavemente.

No porque fuera divertido.

Porque si no reía, quizá cruzaría el espacio entre ellos y se arruinaría con alivio.

—Lo dice como si fuera culpa mía.

—Es enteramente culpa suya.

—¿Culpa mía?

—Salió de la lluvia cabalgando y trastornó una vida que estaba perfectamente organizada.

—Qué trágico. ¿Debo disculparme con la organización?

—No entendería.

—No. Las organizaciones rara vez lo hacen.

Él dio otro paso.

Esta vez ella no dijo no.

Solo lluvia ahora.

Solo aliento.

Solo los muros de piedra gastada alrededor de ellos y los caballos moviéndose suavemente detrás.

Gideon levantó la mano, luego se detuvo, sus dedos a pulgadas del cuello del abrigo donde se había deslizado de un hombro.

—¿Puedo?

La pregunta, suave y simple, casi la deshizo.

Elodie asintió.

Él ajustó el abrigo con gentileza, colocándolo de nuevo sobre su hombro. Sus dedos rozaron la tela cerca de su garganta, pero no su piel. Aun así, la cercanía se sintió más íntima que un toque. Más peligrosa que la audacia.

—Tiene frío —murmuró él.

—No.

—Sí.

—Soy contraria. La gente confunde las dos cosas.

Su boca se suavizó.

—No, no lo hacen.

Su mano permaneció cerca de su hombro.

Sin sostener.

Sin tomar.

Esperando.

Elodie la miró.

Luego a él.

—Debería decirle que el beso no cambió nada —dijo.

—Ya lo hizo.

—Podría decirlo de nuevo.

—Podría.

—¿Me creería?

—No.

Sus labios se separaron.

Era enfurecedor.

Era maravilloso.

—Me desagrada —susurró.

—No.

La palabra fue gentil.

Absoluta.

Debería haber discutido.

En cambio, dejó que su frente cayera brevemente contra el pecho de él.

Solo brevemente.

Apenas lo bastante para contar.

Gideon se quedó muy quieto.

Luego, lentamente, su mano llegó a descansar en la espalda de ella.

No posesiva.

No triunfante.

Cuidadosa.

Como si supiera que se le había confiado algo salvaje y fácilmente asustadizo.

Elodie cerró los ojos.

El calor de él llegaba a través del chaleco y el lino. El latido de su corazón se movía bajo la mejilla de ella, firme al principio, luego no. Sintió el cambio más pequeño en él, la súbita pérdida de control bajo toda aquella disciplina, y alguna parte temeraria de ella encontró consuelo en ello.

La deseaba.

No como Dunhaven deseaba. No como valor. No como solución. No como una criatura brillante para poseer.

Gideon la deseaba como si el deseo se hubiera vuelto reverencia y tormento a la vez.

Levantó la cabeza.

Su rostro estaba cerca.

Demasiado cerca.

No lo bastante cerca.

—Elodie —dijo él, y el sonido de su nombre se había convertido en su propio tipo de caricia.

Ella susurró:

—Esto es imprudente.

—Sí.

—Peligroso.

—Sí.

—Imposible.

—Probablemente.

—Se supone que debe discutir.

—He descubierto que discutir con usted conduce aquí.

Una sonrisa tembló en la boca de ella.

Él la vio.

Entonces su mano subió a la mejilla de ella, la palma cálida pese a la lluvia, y su pulgar rozó ligeramente su piel. Elodie se volvió hacia el toque antes de poder detenerse.

Gideon inhaló.

Ese pequeño sonido decidió por ella.

Alzó la mano, atrapó el borde húmedo de su chaleco y tiró de él hacia abajo.

Este beso no fue como el primero.

El primero se había abierto después de furia, gratitud y conmoción. Había sido una tormenta encontrando una grieta en el muro.

Este comenzó con ternura.

Con la lluvia alrededor de ellos y el abrigo de él sobre los hombros de ella. Con el conocimiento de ayer entre ellos, con cada advertencia aún presente y cada advertencia ignorada.

Gideon la besó como si recordara la forma de su boca y hubiera estado doliéndose por su regreso.

Despacio al principio, dándole espacio incluso ahora para apartarse.

Elodie no lo hizo. Se alzó hacia él, una mano contra su pecho, la otra aún enredada en el abrigo que él le había dado, y lo besó con todo el anhelo que había pasado la noche negando.

El brazo de él se tensó alrededor de ella.

No lo suficiente para atraparla.

Lo suficiente para sostenerla.

Ella no había sabido cuánto deseaba ser sostenida hasta que él lo hizo.

El pensamiento quizá la habría asustado si el beso hubiera dejado espacio para el miedo.

No lo dejó.

Durante esos momentos, no calculaba, no resistía, no se sacrificaba ni sonreía a través del temor. Era una mujer en los brazos del hombre que la amaba, saboreando lluvia en su boca, sintiendo su contención temblar y sostenerse porque a él le importaba más su elección que su propia hambre.

Era pasión, sí.

Pero más que eso, era paz.

Una paz peligrosa, imposible.

Cuando el beso se suavizó, Gideon no la soltó de inmediato. Su frente tocó la de ella otra vez, el aliento mezclándose con el suyo en el pequeño refugio de la garita en ruinas.

—Elodie —susurró.

Ella cerró los ojos.

—Si dice algo sensato ahora, lo golpearé.

Su risa fue baja y ronca.

—Iba a decir que la amo.

Su corazón se retorció.

—Eso es peor.

—¿Lo es?

—Sí.

—Entonces lo siento.

—No, no lo siente.

—No.

Ella rió suavemente y permaneció donde estaba porque aún no podía soportar moverse.

La mano de él acarició una vez su espalda, casi distraída, un gesto de consuelo tan natural que casi llevó lágrimas a sus ojos.

Entonces ella se apartó.

No lejos.

Lo suficiente.

Gideon se lo permitió.

La lluvia se había suavizado afuera, aunque aún caía con constancia. Más allá del arco, el camino brillaba plateado bajo el cielo gris. Juniper se sacudió, enviando gotas sobre la piedra. Erebus movió una oreja con noble indiferencia ante la ruina humana.

Elodie cerró más el abrigo de Gideon alrededor de sí.

—Tengo que ir a casa.

—Sí.

—Usted debería volver a Brackenhurst.

—Sí.

Ninguno se movió.

Ella bajó la mirada.

—Esto no puede convertirse en chisme.

—No.

—Dunhaven usará todo lo que pueda.

—Lo sé.

—Ya sospecha.

—Sí.

—Ayer vio suficiente.

La expresión de Gideon se endureció.

Elodie tocó su manga sin pensar.

El movimiento fue pequeño. Inmediato.

Él bajó la mirada a su mano.

Ella también.

La retiró deprisa.

—No quiero que lo hieran por mi culpa —dijo.

Su mirada volvió a la de ella.

—No temo a Dunhaven.

—Lo sé. Eso me preocupa.

—¿Por qué?

—Porque los hombres que no tienen miedo a menudo descubren el miedo demasiado tarde.

—Tengo miedo —dijo él.

Eso la detuvo.

Gideon la miró, sin orgullo en la admisión, sin vergüenza.

—Tengo miedo de hacerle daño —dijo—. De empeorar su posición. De ofrecer ayuda de una forma que se sienta como una cadena. De perderla porque di un paso demasiado cerca, o no lo bastante cerca.

Elodie lo miró fijamente.

Habría sido más fácil si hubiera sido arrogante.

La arrogancia podía combatirse.

Contra esto, no tenía defensa.

—Es muy inconveniente cuando es honesto —dijo.

—Intentaré la deshonestidad la próxima vez.

—Es malo en ello. Sus caballerizas no estaban preparadas, ¿recuerda?

Su boca se curvó.

—Pensé que esa mentira era excelente.

—Fue espantosa.

—Usted la aceptó.

—Acepté a Tempest.

Sus ojos se suavizaron.

—Sí —dijo—. Lo hizo.

Un grito sonó débilmente más allá de la lluvia.

Ambos se volvieron.

Alguien venía por el camino.

Gideon se movió primero, no exactamente lejos de Elodie, pero sí lo suficiente para que el espacio entre ellos se volviera respetable. Elodie sintió la pérdida de su calor con una fuerza vergonzosa.

Una carreta de granja apareció alrededor de la curva, las ruedas salpicando a través de los charcos. Un hombre mayor la conducía, con un muchacho a su lado sosteniendo un saco sobre la cabeza. Redujeron la marcha al ver a los caballos y jinetes bajo la garita.

—¿Los atrapó, verdad? —llamó el granjero.

Gideon avanzó hacia el arco.