Capítulo 10 #5

—Sí. —Dio un paso más cerca, porque la ira era más fácil que el llanto y tomaría cualquier cosa más fácil disponible—.

Sí, lord Brackenhurst. Lo que quiero no paga a Pembernathy & Lowe.

No repara el techo. No le da a Cora una dote ni mantiene a mi madre en el único hogar que le queda.

No salva a Tempest de ser vendida al mejor postor con las manos más suaves que pueda encontrar.

—Importa.

—Importa en las novelas.

—Importa aquí.

Ella volvió a reír, y esta vez la risa se quebró.

El sonido alteró el rostro de él.

—Elodie —dijo, y dio un paso hacia ella.

Ella levantó una mano.

—No.

Él se detuvo.

Bien.

Cruel.

Necesario.

—No debería mirarme como si fuera trágica —dijo ella.

—La miro como si fuera valiente.

—No soy valiente.

—Sí —dijo él—. Lo es.

—No. Estoy acorralada. La gente confunde ambas cosas cuando una mujer mantiene la postura.

Los ojos de Gideon destellaron.

—Entonces déjeme ayudar.

Ahí estaba.

Las palabras que había temido.

Las palabras que había querido.

Las palabras que llegaban demasiado tarde, demasiado pronto y del hombre completamente equivocado.

Elodie se quedó muy quieta.

—No.

—No ha oído lo que quiero decir.

—He oído suficiente.

—Usted supone...

—No supongo. Entiendo. Usted es rico. Poderoso. Un marqués. Los hombres como usted ven problemas y alcanzan el dinero con tanta naturalidad como respiran.

Su rostro se endureció.

—Eso no es justo.

—No. —Su voz tembló—. Nada de esto es justo.

La ira se drenó de la expresión de él.

Dejó algo peor.

Ternura.

—Elodie —dijo en voz baja—, no quiero comprar su gratitud.

—Entonces ¿qué quiere?

La pregunta se escapó antes de que pudiera detenerla.

La caballeriza quedó en silencio.

Tempest se movió detrás de ellos. En algún lugar afuera, un caballo llamó a través del patio.

Gideon la miró.

La miró de verdad.

Y por un momento, Elodie supo.

Lo supo antes de que él respondiera, antes de que se moviera, antes de que algo pudiera decirse en voz alta y volverse imposible.

Lo que quería no era gratitud.

No diversión.

Ni siquiera admiración.

A ella.

El conocimiento la golpeó con tanta fuerza que retrocedió.

—No —susurró.

Él lo oyó.

Su rostro cambió.

Ella no había tenido intención de decirlo en voz alta.

O quizá sí.

—No puedo —dijo.

—No he pedido nada.

—Está a punto.

—No.

—Entonces es más amable que yo.

Su mandíbula se tensó.

—No soy amable. Estoy intentando con mucho esfuerzo ser honorable, y lo encuentro inconveniente.

Era algo tan propio de Gideon decirlo que, a pesar de todo, se le escapó una risa.

Una verdadera.

Pequeña, húmeda, asombrada.

Los ojos de él se calentaron ante el sonido.

Fue un error.

Ambos lo sintieron.

El espacio entre ellos cambió.

Elodie estaba de pie con las pestañas húmedas de lágrimas, el cabello sin horquillas cayendo sobre un hombro, su vestido de montar sencillo y arrugado por el día. Sin luz de velas. Sin seda. Sin salón de baile. Sin ingenio lo bastante pulido para protegerla por completo.

Gideon estaba ante ella, oscuro e inmóvil, su control desgastado en los bordes.

Durante un aliento, ninguno se movió.

Entonces él dijo, muy suavemente:

—No se case con él porque crea que no existe otra puerta.

Ella tragó saliva.

—¿Y si no existe otra puerta?

—Entonces la ayudaré a construir una.

Las palabras la atravesaron con tanta fuerza que casi cerró los ojos.

Oh.

Ahí.

Ese era el peligro.

No que él ofreciera dinero. No que la compadeciera. No que intentara mandarla.

Que quizá entendiera la diferencia.

Que quizá la amara sin hacerla antes más pequeña.

Elodie volvió a retroceder hasta que la mesa de aperos presionó detrás de ella.

—Necesito pensar.

—Sí.

—Sola.

Esta vez, él asintió.

Le costó. Ella lo vio. Pero le dio la elección.

—Me iré —dijo.

Ella bajó la mirada.

Él se volvió hacia las puertas de la caballeriza.

En el umbral, se detuvo.

—Lady Elodie.

Ella levantó los ojos.

Su rostro estaba medio en sombra, medio en la luz de la tarde.

—Vine a decirle que, si Tempest va a la subasta, tengo intención de asistir.

El corazón de ella se contrajo.

—¿Por qué?

—Porque quiero asegurarme de que el mejor postor no sea el peor hombre.

Ella lo miró fijamente.

Entonces, porque era Elodie Grenville y la ruina aún no había matado su lengua, dijo:

—Esa es una forma muy solemne de decir que está interfiriendo.

Su boca casi se curvó.

—Sí.

—Me disgusta la interferencia.

—Lo sé.

—¿Y aun así?

—Y aun así —dijo él.

Ella apartó la mirada antes de sonreír.

Cuando volvió a mirar, él se había ido.

Solo las puertas de la caballeriza se movían ligeramente en el aire cálido.

Elodie permaneció inmóvil durante mucho tiempo.

Entonces Tempest le empujó el hombro con la nariz con suficiente fuerza para hacerla trastabillar.

—Oh, basta —susurró Elodie, riendo quebradamente mientras se volvía hacia la yegua—. No eres sabia. Solo eres grande.

Tempest resopló.

Elodie volvió a apoyar la mejilla contra el cuello de la yegua.

Una semana.

Lord Dunhaven le había dado una semana.

Gideon le había dado una puerta.

Y por primera vez desde que el libro de cuentas se había abierto y el mundo se había estrechado, Elodie sintió algo que no tenía derecho a sentir.

No seguridad.

No certeza.

Esperanza.

Pequeña, peligrosa e imposiblemente viva.