Capítulo 6 #5

No había llorado cuando llegó la última carta del señor Pembernathy.

No había llorado cuando descubrió que el techo inferior había empeorado.

No había llorado cuando lord Dunhaven ofreció ayuda con la calma de un hombre midiendo una compra.

No lloraría en Bellebourne Common porque un marqués de ojos gris tormenta hubiera hablado con gentileza.

Así que sonrió.

Se sintió como una armadura levantándose en su sitio.

—Milord —dijo—, si dejo de fingir en público, medio Bellebourne podría necesitar sales aromáticas.

—Quise decir...

—Sé lo que quiso decir.

Él la miró.

Ella le devolvió la mirada.

Esto se estaba convirtiendo en un hábito, y no en uno seguro.

—Elodie —llamó Cora desde la carpa, demasiado alegremente.

Salvada por una hermana con pésimo sentido del momento o excelentes instintos.

Elodie hizo una reverencia.

—Está perdonado, lord Brackenhurst.

—¿Lo estoy?

—Por esta ofensa. Me reservo el juicio sobre las futuras.

—Razonable.

—Intento serlo, cuando no interfiere con mi personalidad.

Él sonrió entonces.

Lo suficiente para que la visión permaneciera con ella.

Ella lo dejó allí de pie y caminó hacia la carpa sin mirar atrás.

No necesitaba mirar.

Sabía que él la observaba.

Y ese conocimiento, insensato y cálido, la siguió más de cerca que la luz del sol.

Gideon permaneció donde estaba hasta que Crispin apareció a su lado con un plato en una mano y una expresión de profunda satisfacción.

—¿Quieres primero el pastel —preguntó Crispin— o mi opinión?

—No.

—¿A cuál?

—A ambas.

—Entonces empezaré con la opinión. Estás en problemas considerables.

Gideon volvió a ponerse el sombrero.

—Lo sé.

Crispin parpadeó.

—¿Lo sabes? Qué refrescante. Por lo general tengo que arrastrar la sabiduría hacia ti como a un perro reacio.

—¿Nunca te cansas de hablar?

—No cuando el tema es tan excelente.

La mirada de Gideon siguió a Elodie a pesar de sí mismo.

Ella había llegado junto a lady Dorothea y Cora.

Sonreía ahora, diciendo algo que hizo reír a su hermana.

La luz del sol se prendía en las ondas sueltas que escapaban de su sombrero, convirtiendo el castaño claro en oro suave.

Estaba entre la sociedad como si perteneciera perfectamente y no perteneciera en absoluto, hermosa de una manera que parecía descuidada solo porque no sabía lo que le hacía a un hombre.

Entonces lord Dunhaven se acercó a la carpa.

La sonrisa de Elodie no desapareció.

Simplemente cambió.

Gideon lo vio.

El escudo brillante. El regreso de la agudeza. La pequeña tensión en sus hombros que cualquiera menos interesado habría pasado por alto.

Por desgracia, Gideon estaba muy interesado.

Crispin siguió su mirada.

—Dunhaven está prestándole una atención marcada.

—Sí.

—Eso te molesta.

—Sí.

—De nuevo, muy refrescante. Te estás volviendo casi conversacional.

Gideon miró a su hermano.

—¿Qué sabes de él?

—¿Dunhaven?

—Sí.

La expresión de Crispin cambió demasiado deprisa.

Ahí estaba de nuevo, aquel destello que Gideon había visto en Brackenhurst. Una sombra detrás del encanto.

—No mucho —dijo Crispin con ligereza.

—Mientes mal cuando quieres que te crean.

—Miento hermosamente. Tú simplemente eres sospechoso.

—Crispin.

Su hermano miró el pastel en su plato, luego de vuelta hacia Dunhaven.

—Es rico. Influyente. Viudo. Considerado respetable por personas fácilmente impresionadas por el dinero y el silencio.

—¿Y por ti?

La sonrisa de Crispin volvió, pero era más fina.

—A mí no me impresiona ninguno de los dos.

—Esa no fue una respuesta.

—No —dijo Crispin—. Fue un límite. Aprendí de lady Elodie.

Gideon lo estudió.

Crispin tomó un bocado exagerado de pastel.

El gesto pretendía terminar la conversación.

No lo hizo.

Pero antes de que Gideon pudiera insistir, lady Rowena los llamó hacia la carpa de Ashcombe.

El deber, la sociedad y la sospecha se movieron todos a la vez.

Gideon fue.

Mientras cruzaba el césped, sus ojos volvieron a encontrar a Elodie.

Lord Dunhaven estaba ahora de pie junto a ella, hablando con lady Dorothea mientras cada línea de su postura sugería cortesía.

Elodie escuchaba con la barbilla alzada, su expresión lo bastante brillante como para engañar a desconocidos y lo bastante quebradiza como para traicionarla ante cualquiera que mirara demasiado de cerca.

Gideon miraba demasiado de cerca.

Sabía que no debería.

Sabía que el interés podía volverse implicación, y la implicación podía volverse una obligación de una clase que ningún título, finca o experiencia mundana lo había preparado para manejar.

Había regresado a Brackenhurst para restaurar el orden de su vida, no para entrar en los asuntos inciertos de una hermosa amazona de lengua afilada cuya risa lo golpeaba con más fuerza de lo que cualquier súplica habría podido hacerlo.

Sin embargo, cuando Dunhaven puso una mano brevemente sobre el respaldo de la silla de Elodie al inclinarse para hablar, algo en Gideon se quedó quieto y frío.

Crispin, a su lado, murmuró:

—Ay, cielos.

Gideon no lo miró.

—¿Qué?

—Tienes la expresión.

—¿Qué expresión?

—La que llevan los hombres justo antes de hacer algo necio y llamarlo honor.

Gideon siguió caminando.

—Voy a hablar con lady Ashcombe —dijo.

—Por supuesto —respondió Crispin—. Y si lady Elodie casualmente está a seis pies de lady Ashcombe, eso es meramente geografía.

Gideon lo ignoró.

Pero Crispin, irritantemente, sonreía.

Y peor aún, tenía razón.