Capítulo 3 #3

—Lo dices como si la admiración debiera mantenerse a una distancia segura.

Lady Rowena lo miró con cuidado.

—Gideon.

—Solo estoy exponiendo los hechos.

—¿Lo estás?

Crispin, con los instintos de un hombre que había encontrado un zorro en el gallinero y deseaba ver qué haría después, no dijo nada.

Lady Rowena cruzó las manos en el regazo.

—Los Grenville son una familia antigua y lady Dorothea es una mujer bondadosa. Siempre me ha agradado. Pero ha habido comentarios desde la muerte de lord Grenville.

—¿Qué clase de comentarios?

—La clase que sigue a la incertidumbre.

—¿Financiera?

—Posiblemente.

—Posiblemente significa sí cuando lo dicen las madres.

—Posiblemente significa que no trafico con chismes sin causa.

Crispin hizo un sonido pensativo.

—Eso debe de ser nuevo para Bellebourne. Morirá de abandono.

Lady Rowena lo ignoró.

—No hablo con crueldad. Solo te advierto. Una joven en circunstancias inciertas, por encantadora que sea, puede convertirse en objeto de especulación. Y lady Elodie no se ha ayudado comportándose de formas que hacen que la sociedad la note.

—¿Deteniendo un caballo desbocado? —preguntó Gideon.

—Montando sola. Entrenando caballos. Apareciendo en ventas. Gestionando asuntos de caballerizas que quizá sería mejor dejar a los hombres.

Algo frío e inmediato se movió por Gideon.

Lo sorprendió.

Había conocido a lady Elodie Grenville durante menos de una hora. No tenía derecho a defenderla. Ninguna comprensión de su vida. Ningún derecho a sentir una irritación particular porque la sociedad hubiera mirado su valor y lo hubiera llamado impropiedad.

Y, sin embargo.

—He conocido a muchos hombres cuya gestión no mejoró nada —dijo.

Crispin pareció lo bastante encantado como para estallar.

Los ojos de lady Rowena descansaron sobre Gideon durante un largo momento.

—No lo dudo.

—Entonces quizá lady Elodie tenga motivo.

—Quizá —dijo su madre.

Lo dijo con suavidad.

Eso fue peor que una discusión.

Gideon se levantó y se acercó a la ventana. Afuera, la lluvia había dejado el jardín reluciente. Los setos recortados, las terrazas de piedra, la larga avenida más allá del césped; todo yacía en un ordenado y aristocrático silencio.

Brackenhurst tenía orden en abundancia.

Siempre había tenido demasiado.

Miró más allá de los jardines, hacia la línea de campo más allá del parque, aunque Bellcross quedaba lejos de aquella vista y no podía verse.

No tierras vecinas. No una frontera. No una excusa conveniente.

La distancia debería haberla hecho fácil de olvidar.

No lo hizo.

La voz de Crispin llegó ligera desde detrás de él.

—¿Era hermosa?

—Crispin —dijo lady Rowena.

—¿Qué? Todos lo estábamos pensando.

—No, no lo estábamos.

—Yo lo pensaba con suficiente entusiasmo para toda la habitación.

Gideon mantuvo la mirada en la ventana.

No había tenido intención de responder.

Por desgracia, la memoria era desconsiderada.

Lady Elodie bajo la lluvia. Cabello castaño claro suelto.

Ojos azules brillantes de desafío. Largas pestañas oscurecidas por el agua.

La gracia curva y llena de su figura en la silla.

El hecho asombroso de que parecía por completo inconsciente de sí misma porque toda su atención había estado fija en el caballo, el peligro, el problema que debía resolverse.

Hermosa era una palabra pálida e insuficiente.

—Sí —dijo.

La habitación se quedó muy quieta.

Crispin bajó lentamente su taza de té.

Lady Rowena miró a Gideon con el enfoque cauteloso de una madre que acababa de oír abrirse una puerta en una parte de la casa que creía cerrada desde hacía mucho tiempo.

Crispin se recuperó primero, como era su don y su carga.

—Bueno. Eso fue alarmante.

Gideon se volvió desde la ventana.

—¿Lo fue?

—Respondiste directamente. Casi se me cae un pastel.

La voz de lady Rowena fue tranquila.

—La encontraste hermosa.

—Tengo ojos.

Crispin lo señaló.

—No, no intentes retirarte hacia la vista. Dijiste sí como si la palabra hubiera sido arrancada de ti por el destino.

—El destino tiene mejores cosas que hacer.

—Eso esperamos, pero la evidencia se acumula.

Gideon miró a su hermano con suficiente advertencia como para silenciar a un hombre menor.

Crispin no era menor. Solo más joven y menos interesado en sobrevivir.

—¿Ella lo sabía? —preguntó.

—¿Saber qué?

—Que la encontraste hermosa.

—No.

—Ah. —Crispin asintió solemnemente—. Eso explica por qué salió viva.

Lady Rowena se puso de pie.

—Haré que preparen adecuadamente tus habitaciones. Deberías descansar antes de la cena.

—No estoy cansado.

—Acabas de regresar, estás mojado, discutidor y aparentemente susceptible a mujeres a caballo. Descansa.

Crispin pareció reverente.

—Mamá, eso fue magnífico.

—No me animes a practicar.

Cruzó hasta Gideon y le tocó la manga, su expresión suavizándose.

—Me alegra que estés en casa.

Las palabras fueron simples.

Golpearon más fuerte que cualquier otra cosa que ella hubiera dicho.

Gideon cubrió su mano con la suya.

—A mí también.

No era del todo cierto.

No era del todo falso.

Su madre pareció saber ambas cosas y las aceptó.

Salió de la habitación con la autoridad silenciosa de una mujer cuya ausencia cambiaba su equilibrio. La puerta se cerró detrás de ella.

Durante un momento, los hermanos quedaron solos.

Crispin se levantó de inmediato y fue hacia la licorera del aparador.

—Aún no son las cuatro —dijo Gideon.

—Lo sé. Me estoy fortaleciendo contra la honestidad emocional. Ha sido una tarde difícil.

—Eres absurdo.

—Con frecuencia. —Crispin sirvió una pequeña medida de brandy, la consideró y luego sirvió una para Gideon también—. Querrás esto.

—No lo querré.

—Entonces puedes sostenerlo de una forma desaprobadora.

Gideon aceptó el vaso porque negarse solo lo habría complacido.

Crispin fue a ponerse junto a él en la ventana. Por una vez, estaba callado.

Eso, más que su charla, hizo que Gideon lo mirara.

Su hermano había cambiado. No en el rostro, que seguía siendo demasiado apuesto para su propio bien y demasiado divertido por sus ventajas.

Pero había algo bajo el brillo ahora. Una inquietud.

Una sombra que se movía cuando creía que nadie observaba.

Gideon había estado lejos lo suficiente como para perderse el momento en que Crispin dejó de ser simplemente un muchacho con demasiado encanto y se convirtió en un hombre que intentaba no ser visto con demasiada claridad.

—¿Has estado bien? —preguntó Gideon.

Crispin parpadeó.

—Santo cielo. Hemos llegado a la preocupación fraternal. ¿Debería sentarme?

—Responde.

—He estado vivo, vestido y por lo general invitado a cenar.

—Esa no fue mi pregunta.

—Fue adyacente.

—Crispin.

Su hermano miró dentro de su vaso.

—Estoy lo bastante bien.

A Gideon no le gustó la respuesta.

—Lo bastante bien es lo que dicen los hombres cuando esperan evitar la verdad.

—¿Y tú cómo lo sabrías? Has elevado la práctica a arquitectura.

Gideon concedió el golpe con una leve inclinación de cabeza.

—¿Ha habido dificultades?

—Siempre. La mayoría pequeñas. Algunas aburridas. Una o dos costosas.

Los ojos de Gideon se agudizaron.

Crispin suspiró.

—No mires así.

—¿Así cómo?

—Como si el juicio se hubiera puesto botas.

—¿Qué ha sido costoso?

—Nada que deba preocuparte en tu primer día en casa.

—Eso es precisamente la clase de cosa que me preocupa.

—Y precisamente por eso lo retrasaré.

—Crispin.

La sonrisa de su hermano regresó demasiado deprisa.

—Ahora no, Gideon. De verdad. Mamá ha tenido suficiente penumbra. Tú acabas de regresar. Permíteme ser frívolo hasta la cena, al menos. Es mi mejor talento restante.

Gideon lo estudió.

Crispin lo miró de vuelta con un brillo que desafiaba el examen y suplicaba contra él.

Gideon lo dejó pasar.

Por ahora.

—Muy bien.

Crispin exhaló suavemente y luego alzó su vaso.

—Por tu regreso.

Gideon tocó su vaso con el de Crispin.

—Por tu confesión eventual.

—Cruel.

—Exacto.

Bebieron.

Crispin apoyó un hombro contra el marco de la ventana.

—Ahora. Lady Elodie Grenville.

—No.

—Aún no he preguntado nada.

—Estabas a punto.

—Naturalmente. Soy hermano. La curiosidad forma parte del arreglo hereditario.

—No hay nada que discutir.

—Conociste a una mujer hermosa bajo la lluvia que te insultó, te impresionó y te hizo defender la gestión femenina de caballos ante mamá. Si eso no es nada, me gustaría ver qué consideras un acontecimiento.

Gideon no dijo nada.

Crispin lo observó con un deleite que poco a poco se suavizó hasta convertirse en algo más cercano al interés.

—De verdad te impresionó.

—No seas ridículo.

—Esa es mi profesión. No evadas.

—Vi a una jinete hábil impedir un accidente.

—¿Y?

—Y fue impertinente.

—¿Y?

—Y estaba mojada.

—¿Y?

Gideon se volvió desde la ventana.

—Y empiezo a recordar por qué prefería la correspondencia.

Crispin rió.

—Eres imposible.

—Me lo han dicho.

—Sí, pero por lo general personas que luego se casan contigo en su imaginación.

—Crispin.

—¿Qué te dijo?

—Varias cosas.

—Lo supuse. Las mujeres por lo general usan palabras cuando hablan.

—Insinuó que yo era inútil.

Crispin se llevó una mano al corazón.

—Ya la amo.

—Insinuó que estaba hecho de lápida.

Crispin hizo un sonido estrangulado de alegría.

—Gideon.

—No sabía quién era yo.

—Esa es la mejor parte. Oh, debo conocerla.

—No es necesario.

—Es absolutamente necesario. Una dama que conoce al marqués de Brackenhurst bajo la lluvia y lo compara con piedra funeraria merece admiración inmediata.

—No me comparó con piedra funeraria.

—Entonces ¿qué dijo?

—Que no estaba hecho por completo de lápida.

Crispin se dobló en dos.

Gideon miró hacia el techo con la paciencia de un hombre que apelaba a los santos ancestrales por contención.

Cuando Crispin se recuperó, tenía lágrimas de risa en las comisuras de los ojos.

—No por completo. Qué generosa. Dejó espacio para la mejora.

—Me alegra que lo encuentres divertido.

—Lo encuentro histórico. Bellebourne debe ser informada.

—Bellebourne no debe serlo.

—Oh, lo será. Quizá no por mí. Prefiero mis chismes de primera mano y debidamente adornados. Pero si alguien te vio de pie bajo la lluvia mirando a lady Elodie Grenville como ahora miras esa ventana, estamos perdidos.