Capítulo 2 #4

Confío en que esta carta la encuentre a usted y a lady Dorothea con buena salud. Había esperado presentar mis respetos en Bellcross Manor esta semana, si tal visita resulta grata a su familia.

Ha llegado a mi conocimiento que ciertos asuntos de interés mutuo podrían discutirse mejor en persona. Le ruego que no me considere intrusivo. Mi estima por la memoria de su difunto padre y mi respeto por su familia solo impulsan la más sincera preocupación.

Sigo siendo, lady Elodie, su obediente servidor,

Alaric Mowbray

Conde de Dunhaven

Elodie la leyó una vez.

Luego otra.

Cora observó su rostro.

—¿Qué es?

—Una visita.

—¿De quién?

—De lord Dunhaven.

Las cejas de Cora se juntaron.

—¿El conde de Dunhaven?

—Sí.

—No sabía que estuviera relacionado con nosotros.

—Estaba relacionado con papá.

—¿Lo estaba?

—Lo suficiente, parece, para recordarnos ahora.

Cora parecía dudosa.

—¿Eso es bueno?

Elodie dobló la carta con cuidado.

Bueno era una palabra que la gente usaba cuando tenía el lujo de elegir entre cosas claras.

—No lo sé —dijo.

Los ojos de Cora se abrieron un poco. Elodie casi nunca admitía no saber.

Un sonido distante se elevó desde la planta baja: la voz de su madre hablando suavemente con una doncella, el leve tintineo de la porcelana, la música ordinaria de una casa que fingía ser ordinaria.

Elodie miró hacia la ventana.

La lluvia había comenzado a disminuir. A través del cristal mojado, las caballerizas eran visibles más allá del césped, sus techos oscuros, sus puertas abiertas, la cálida luz de las lámparas brillando dentro.

En algún lugar allí, Tempest estaría de pie en su establo, el pelaje negro reluciente, la cabeza orgullosa alzada, sin saber que los seres humanos habían inventado el dinero y siempre estaban haciendo sufrir a las bestias por ello.

Luego, más allá de ese pensamiento, de manera absurda e inoportuna, llegó otro.

Ojos grises bajo la lluvia.

Lord Brackenhurst preguntando si estaba herida como si la respuesta importara.

Elodie apretó la carta.

No.

No tenía tiempo para marqueses de ojos tormentosos que aparecían en caminos mojados y miraban a una mujer como si hubieran descubierto una pregunta que pensaban resolver.

No tenía tiempo para el recuerdo de su casi sonrisa, ni para la forma en que su voz había cambiado cuando dijo su nombre, ni para el hecho ridículo de que un hombre pudiera ser lo bastante severo y apuesto como para hacer que la severidad pareciera una dolencia digna de estudio.

Tenía que salvar Bellcross.

Tenía una madre a quien proteger.

Tenía que asegurar el futuro de Cora.

Tenía las deudas de un padre muerto escritas en tinta y la dignidad de una familia viva equilibrada sobre sus hombros.

El romance, si existía en absoluto, era un lujo para mujeres cuyos techos no goteaban.

Cora le tocó el brazo.

—¿Elodie?

Elodie se volvió desde la ventana y sonrió.

Ahí estaba otra vez. La sonrisa que sostenía.

—Deberíamos bajar —dijo—. Mamá ya me habrá imaginado desmayándome de frío, y si no aparezco pronto, quizá envíe un grupo de búsqueda armado con mantas.

Cora no se movió.

—¿Qué harás con lord Dunhaven?

Elodie miró la carta en su mano.

Luego miró más allá de Cora, hacia la vieja habitación, las cortinas desvaídas, el espejo agrietado, la casa bonita, querida y en decadencia.

—Lo dejaré venir —dijo.

El rostro de Cora cambió.

—¿Quieres que venga?

—No.

La respuesta llegó antes de que Elodie pudiera vestirla adecuadamente.

Cora oyó la verdad en ella.

Elodie volvió a doblar la carta, más pequeña esta vez, como si reducirla pudiera reducir su poder.

—Desear es otro lujo —dijo con ligereza—. Debemos ser económicas también con eso.

Los ojos de Cora se llenaron de preocupación, pero Elodie le besó la mejilla antes de que pudiera hablar.

—Ven —dijo—. Hay bizcocho de semillas, y he sufrido demasiado clima como para que se me niegue.

Bajaron juntas.

En la sala de mañana, lady Dorothea esperaba junto a la bandeja del té, envuelta en un chal pálido, el rostro iluminándose cuando sus hijas entraron.

El fuego ardía bajo, pero lo bastante cálido.

La lluvia susurraba contra las ventanas.

El viejo reloj sobre la repisa de la chimenea avanzaba con paciencia constante, marcando el tiempo en una casa donde todos fingían que había más del que había.

Elodie se sentó, aceptó té, elogió el bizcocho de semillas e hizo reír a su madre describiendo la expresión de agravio moral de Atlas sin mencionar lo peor de la persecución, los ojos de lord Brackenhurst ni la carta que ahora llevaba metida en el bolsillo como una piedra.

Era muy buena en esto.

En sonreír.

En hablar.

En restarle importancia.

En sostener el mundo con ambas manos mientras fingía que simplemente había levantado una taza de té.

Pero cuando lady Dorothea se volvió para servir más té a Cora, la mirada de Elodie se desvió de nuevo hacia la ventana.

La lluvia había cesado.

Más allá del cristal, el mundo mojado brillaba bajo una vacilante abertura entre las nubes.

Durante un segundo insensato, el camino pareció llamarla.

No a casa.

No lejos.

A algún lugar entre ambas cosas.

Elodie bajó la vista a su té y se dijo con firmeza que lo había imaginado.