Capítulo 10

El abrazo de Júlia debería haberme servido de ancla.

En teoría, era exactamente lo que necesitaba un hombre destrozado por la pérdida de su madre: el consuelo de alguien cercano que conociera los entresijos de mi mundo, que supiera cómo lidiar con el escándalo inminente, las necrológicas y las formalidades fúnebres de una familia multimillonaria.

Pero, en la práctica, su cercanía me provocaba una asfixia insoportable.

Su perfume —caro, dulce y perfectamente dosificado— invadía mis fosas nasales, compitiendo de forma grotesca con el olor residual a lejía que llegaba desde el pasillo. Las manos de Júlia, con sus impecables uñas de porcelana, me acariciaban la espalda con un ritmo mecánico, casi ensayado.

Cerré los ojos. No vi el rostro de Júlia. La imagen que destelló en mi mente fue la de María Rita, con el pelo empapado, los ojos desorbitados por el terror y las manos manchadas de sangre, suplicando misericordia bajo la lluvia.

Una oleada de adrenalina y repulsión me recorrió la espalda.

Llevé mis manos a los hombros de Júlia y la empujé hacia atrás. El movimiento no fue violento, pero sí lo suficientemente firme como para romper cualquier ilusión de intimidad que ella intentara crear allí.

Júlia parpadeó, sorprendida, con las manos suspendidas en el aire durante un segundo antes de dejarlas caer junto al cuerpo. La máscara de luto, perfectamente maquillada, vaciló, revelando un destello de contrariedad.

—¿Eduardo? —preguntó con voz suave, adoptando un tono ligeramente herido—. ¿Qué pasa? ¿He hecho algo mal?

—No. No has hecho nada, Júlia —mi voz sonó áspera, ronca por la noche en vela y por el whisky. Di un paso atrás, creando una distancia insalvable entre nosotros—. Te agradezco que hayas venido, tus palabras y el aviso sobre… lo que te dijo mi madre. Pero tienes que irte.

Ella frunció el ceño, enderezando la postura; su instinto de mujer de la alta sociedad intentó sortear el rechazo.

—Eduardo, estás en estado de conmoción, no has dormido y estás agotado. No te voy a dejar solo en esta casa enorme ocupándote tú solo de todo esto. Los abogados empezarán a llamar, la prensa rodeará las verjas… Puedo encargarme de todo esto por ti. Déjame ayudarte.

—No quiero ayuda —la interrumpí, frío y tajante—. Ni abogados, ni asesores de prensa y, con todo respeto, tampoco a ti aquí.

Júlia tragó saliva. El rechazo directo y sin tapujos había herido su orgullo. Vi cómo se le tensaba ligeramente la mandíbula, pero estaba demasiado entrenada como para montar una escena. Cogió el bolso de diseño que había dejado sobre mi mesa y se lo colgó al hombro con movimientos rígidos.

—Solo intentaba ser la amiga que a Eleonora le gustaría que fuera para ti en este momento —dijo, adoptando el papel de víctima incomprendida.

—Lo sé y te lo agradezco. Pero necesito estar solo. Absolutamente solo, Júlia. Mi mundo entero acaba de derrumbarse, y lo último que puedo soportar ahora mismo es compañía. Por favor. Vete.

Ella sostuvo mi mirada durante largos segundos, buscando cualquier atisbo de debilidad que pudiera aprovechar. No encontró ninguno. Asintió lentamente, y su expresión volvió a ser cortés y distante.

—Está bien. Si me necesitas, ya sabes dónde encontrarme. Mi más sentido pésame, Eduardo.

Me dio la espalda y se marchó. El ruido de sus tacones de aguja resonó en el suelo, rítmico y preciso, hasta desaparecer por el pasillo.

Oí el sonido sordo de la puerta principal al ser abierta por los guardias de seguridad y, a continuación, el clic definitivo de la cerradura cuando ella se marchó.

El silencio se abatió sobre mí con el peso de una avalancha.

Me acerqué a la ventana del despacho y apoyé la frente contra el cristal frío. Afuera, el día era gris. La lluvia torrencial había dado paso a una llovizna fina y persistente, dejando el jardín de la mansión con un aspecto lúgubre y anegado.

Solo, sin las intrigas de Júlia, ni las acusaciones de Lurdes, ni la furia ciega que me dominó durante la madrugada, el silencio me obligó a pensar.

Yo era un hombre que había construido un imperio basado en la lógica. No tomaba decisiones sin analizar todos los aspectos de un contrato. Anticipaba los movimientos de mis adversarios incluso antes de que ellos pensaran en actuar.

¿Por qué, entonces, la escena del crimen en mi propia casa no tenía sentido?

Le di la espalda a la ventana y caminé lentamente fuera del despacho, hacia el vestíbulo.

El suelo de mármol blanco brillaba, impecable.

La sangre había sido limpiada. La cinta de acordonamiento había sido retirada.

Parecía que allí no hubiera pasado nada.

Sin embargo, el fantasma de mi madre gritaba en aquel espacio vacío.

Me detuve exactamente en el lugar donde había yacido su cuerpo. Miré hacia lo alto de la escalera.

Si María Rita fuera la asesina fría, calculadora e interesada que Júlia y mi madre afirmaban que era… ¿qué ganaba con ello?

Una estafadora profesional no mata a la gallina de los huevos de oro sin asegurarse primero de su coartada. Si María Rita hubiera planeado eliminar a mi madre, ¿por qué no lo hizo de forma limpia? ¿Por qué no la envenenó lentamente? ¿Ni siquiera lo simuló para que pareciera un atraco?

Y lo que es aún más inquietante: ¿por qué no huyó?

Cerré los ojos, reviviendo la escena que se había desarrollado ante mí la tarde anterior.

Cuando entré por aquellas puertas, María Rita no estaba llamando a un abogado. No había fingido desmayarse. Estaba arrodillada en el suelo, cubierta con la sangre de mi madre, llorando histéricamente y suplicándome que la salvara.

Y, lo que es peor aún, reviví el momento, en plena madrugada, en el que la eché de casa.

No exigió sus derechos, ni amenazó con demandarme, como haría cualquier mujer asesorada por abogados, ni pidió parte de mi fortuna.

María Rita me suplicó que le diera un abrigo y que no la echara a la lluvia.

La desesperación en sus ojos era cruda, primitiva, el terror puro de un animal herido y acorralado.

¿Qué hice?

El pensamiento me golpeó con la fuerza de un tren descarrilado. Las piernas me fallaron y tuve que apoyarme con la mano en la barandilla helada de la escalera para no caerme.

¿Y si Júlia estuviera mintiendo? ¿Y si mi madre, cegada por los prejuicios y el odio, hubiera provocado ella misma la tragedia al atacar a María Rita? ¿Quizás el llanto de la mujer a la que amaba fuera, de hecho, la más pura verdad?

Miré las puertas dobles de roble macizo, las mismas puertas que había ordenado a los guardias de seguridad que cerraran con llave.

Había echado a mi esposa, la chica del sertón a la que juré proteger, en medio de una tormenta en São Paulo, vestida solo con harapos ensangrentados, sin dinero y sin ningún sitio adonde ir.

Se me hizo un nudo en la garganta, tan doloroso que me impedía respirar.

Si fuera culpable, la justicia le haría pagar por ello.

Pero si fuera inocente… me habría convertido en el peor verdugo que jamás haya pisado esta tierra, y la posibilidad de haber cometido la mayor atrocidad de mi vida contra la única mujer a la que he amado empezó a devorarme vivo, célula a célula.