Capítulo 8

El amanecer en São Paulo no trajo luz, solo una palidez grisácea que invadió las ventanas de la mansión como un humo tóxico.

Estaba sentado en el sillón de cuero de mi despacho, en la planta baja, exactamente en la misma postura en la que había caído horas atrás.

No había cerrado los ojos ni un solo segundo.

La botella de whisky a medio beber descansaba sobre la mesa de caoba, junto a un vaso de cristal que había vaciado y vuelto a llenar una y otra vez durante la madrugada, buscando un letargo que se negaba a llegar.

El silencio de la casa era absoluto y ensordecedor.

El olor a producto de limpieza industrial y lejía se colaba por las rendijas de la puerta del despacho.

Lurdes y las demás empleadas se habían pasado toda la madrugada fregando el mármol del vestíbulo de entrada en cuanto los forenses dieron el visto bueno para volver a acceder al lugar.

Querían borrar la sangre… la huella física de la tragedia.

Sin embargo, la mancha en mi mente era imposible de borrar.

Cada vez que parpadeaba, la pesadilla volvía a empezar. Veía el cuerpo retorcido de mi madre al pie de la escalera. Veía sus ojos sin vida, la piel adquiriendo ese tono cadavérico que acecharía mis pesadillas para el resto de mi vida.

Entonces, justo después, su imagen era sustituida por la de María Rita.

Me presioné las sienes con los dedos, cerré los ojos con fuerza, intentando bloquear el recuerdo.

Pero era inútil. La imagen de mi esposa arrodillada en la acera, bajo el aguacero torrencial, con el pelo pegado a la cara y el frágil cuerpo temblando de frío, mientras yo ordenaba que cerraran las verjas, estaba grabada en mi retina con hierro al rojo vivo.

La eché a la calle.

En plena noche. Sin dinero, sin abrigo, sin rumbo.

El instinto protector que me había movido desde el día en que la había conocido en el nordeste de Brasil gritaba en lo más profundo de mi mente, llamándome monstruo.

Una parte de mí agonizaba, imaginando dónde estaría ella en ese instante, si habría conseguido refugio, si estaría a salvo...

Entonces resurgía el odio, denso y asfixiante, sofocando cualquier chispa de compasión.

«Es una asesina», me repetí a mí mismo, en voz alta, consumido por el alcohol y el agotamiento. «Mató a mi madre».

Necesitaba aferrarme a esa rabia. Era lo único que me mantenía entero.

Si dejara que la duda se colara, si me permitiera considerar, ni siquiera por una milésima de segundo, que sus lágrimas eran sinceras, me volvería loco.

La sangre en sus manos era la prueba irrefutable.

Lurdes fue testigo del odio entre ambas.

Era un cálculo sencillo, su instinto de supervivencia contra la mujer que amenazaba su castillo de cristal.

María Rita no era el ángel que me había inventado. Era un error fatal por el que mi madre pagó con su propia vida.

Tres golpes secos en la puerta del despacho me sacaron de mi trance.

—¿Señor Eduardo? —La voz de Lurdes sonó amortiguada al otro lado de la gruesa madera.

Enderecé la postura, pasándome las manos por la cara para borrar cualquier rastro de debilidad. Me arreglé el cuello de la camisa arrugada.

—Adelante —autoricé con voz seca.

La puerta se abrió lentamente. Lurdes tenía los ojos hundidos y enrojecidos, y llevaba el impecable uniforme de siempre. No me miró a los ojos, manteniendo la cabeza ligeramente inclinada en señal de luto.

—Señor, perdóneme por molestarle a estas horas. Pero… hay una visita.

Fruncí el ceño. Eran poco más de las siete de la mañana.

La noticia de la muerte de mi madre ya debía de estar apareciendo en todos los portales de cotilleos y periódicos de la ciudad, pero nadie de la familia ni de los negocios se atrevería a presentarse en la mansión sin haber sido anunciado primero por los abogados.

—Le dije a Roberto que no quiero recibir a nadie, Lurdes. Dile que no me encuentro bien y mándala marcharse.

—Es la señorita Júlia, señor —dijo Lurdes vacilante, apretándose las manos delante del cuerpo—. Está muy afectada. Los guardias de seguridad la han dejado pasar porque… bueno, porque la señora Eleonora siempre la recibía a cualquier hora.

El nombre de Júlia me golpeó como un eco de una vida pasada.

Júlia Ferraz. Hija de uno de los banqueros más importantes del país.

Salimos juntos durante tres años antes de que yo asumiera la presidencia de la constructora.

Era la relación perfecta a ojos de mi madre: herederos de imperios que se unirían para fortalecer dinastías.

Pero no había pasión. Era un contrato social, frío y monótono, que rompí en cuanto me di cuenta de que la vida tenía que ser algo más que cenas de gala y apariencias pulidas.

Mi madre nunca me perdonó por romper con Júlia y menos aún por sustituirla, años más tarde, por una chica del nordeste de Brasil sin apellido.

—Haz que entre —suspiré, rindiéndome al agotamiento burocrático que conllevaba mi cargo.

Lurdes asintió y retrocedió. Menos de un minuto después, el ruido de unos tacones finos resonó sobre el suelo de madera, deteniéndose en el umbral de la puerta del despacho.

Alcé la vista.

Júlia estaba allí de pie, pareciendo la portada de una revista sobre cómo debe vestirse de luto la alta sociedad.

Llevaba un vestido negro de corte sobrio y tejido noble, con el pelo rubio perfectamente recogido en un moño bajo.

Sus ojos azules estaban ligeramente enrojecidos, y el maquillaje impecable se había difuminado estratégicamente para mostrar conmoción, sin perder la elegancia.

—Eduardo... —susurró, con la voz embargada por un llanto ensayado.

No esperó a que la invitara. Cruzó la sala a paso rápido, rodeó mi mesa y se arrojó a mis brazos.

Me puse tenso. Su perfume —dulce, floral y absurdamente caro— invadió mis fosas nasales, asfixiándome. Mis manos vacilaron en el aire durante un segundo antes de posarse suavemente sobre su espalda.

—Júlia… ¿qué haces aquí tan temprano? —pregunté con voz neutra, apartándola suavemente por los hombros.

Ella me miró, con los ojos llenos de lágrimas, sosteniendo mi expresión devastada.

—He visto las noticias. Mi padre me ha llamado. Ni siquiera me lo pensé dos veces, Eduardo, simplemente cogí el coche y vine. Dios mío, Eleonora… No me lo puedo creer. Es una pesadilla.

—Es peor que una pesadilla —murmuré, retrocediendo y apoyando las caderas en el borde de mi escritorio. Crucé los brazos, creando una barrera física entre nosotros—. Te agradezco la visita y tus condolencias, Júlia. Pero la verdad es que no estoy en condiciones de recibir a nadie.

—Yo no soy una desconocida, Eduardo —respondió ella, con tono dolido, acercándose un paso.

Me tocó la manga de la camisa con sus uñas perfectamente esmaltadas, creando un contraste grotesco con mi lamentable estado—.

Yo formé parte de esta familia. Tu madre era como una segunda madre para mí. Hablaba conmigo casi todos los días.

Eso me llamó la atención.

—¿Todavía os hablabais? —pregunté, frunciendo el ceño.

—Por supuesto que sí. Ella confiaba en mí y estaba aterrorizada, Eduardo —Júlia bajó el tono de voz, adoptando un aire de confidencia sombría. Miró hacia la puerta cerrada, asegurándose de que nadie escuchara, antes de volver la mirada hacia mí—. Me llamó ayer por la mañana.

Todo mi cuerpo se tensó.

—¿Qué te dijo?

Júlia suspiró, fingiendo reticencia, y me acarició suavemente el brazo.

—Tu madre estaba desesperada. Dijo que ya no podía soportar ver lo que esa mujer te estaba haciendo. Que había contratado a detectives y que estaba a punto de demostrar que María Rita era una estafadora, que lo había planeado todo desde el principio para infiltrarse en tu vida y sacarte el dinero.

Sentí como si un puñetazo invisible me hubiera golpeado en el estómago. El aire se me escapó de los pulmones. Las palabras de Júlia confirmaban exactamente lo que la policía sospechaba y lo que mi mente atormentada intentaba ordenar.

—Eleonora iba a enfrentarse a ella, Eduardo —continuó Júlia, con una voz suave que destilaba un veneno letal—.

Dijo que la haría subir para tener una conversación definitiva en la planta de arriba.

Dijo que la echaría de esta casa y que te protegería de esa parásita…

y unas horas después… tu madre está muerta. Se cayó por unas escaleras.

Cerré los ojos con fuerza. El odio volvió a bullir en mis venas, espeso y caliente. Con cada palabra de Júlia, un nuevo clavo se hundía en el ataúd de la inocencia de María Rita.

—Tu madre me dijo exactamente lo mismo ayer, antes de que saliera hacia la constructora —admití, con la voz ronca y entrecortada por la emoción reprimida—. Se pelearon. María Rita la empujó, Júlia. Esa miserable tiró a mi madre por las escaleras.

Júlia se llevó las manos a la boca en un gesto de horror.

—Lo sabía… siempre supe que había algo siniestro en esa chica —susurró Júlia, acercándose aún más, con el cuerpo casi pegado al mío.

Me puso las manos en el pecho, alisando la tela arrugada de mi camisa—.

Eleonora me advirtió. Tu madre dijo: «Júlia, esa mujer es peligrosa.

Va a destruir a mi hijo». Y dio su vida para intentar salvarte, Eduardo.

Tragué saliva, abrumado por el peso de aquella afirmación.

Si María Rita era el veneno, mi madre había sido el antídoto destruido en el proceso.

Y la culpa de la presencia de aquella mujer en esta casa era única y exclusivamente mía.

Yo la había acogido bajo mi techo, y había dictado y firmado la sentencia de muerte de Eleonora en el momento en que le puse aquel anillo de oro en el dedo manchado de sangre de María Rita.

—La policía se la llevó a la comisaría anoche —dije, mirando fijamente el vacío de la sala—. Pero mi abogado la sacó de allí. No estaba formalmente imputada.

—¿Y dónde está ahora María Rita? —preguntó Júlia, con un destello de auténtica inquietud.

—La eché a la calle.

Un silencio sepulcral se apoderó de la oficina. Júlia parpadeó, sorprendida, pero enseguida una sonrisa imperceptible y de alivio le curvó las comisuras de los labios. Deslizó las manos hasta mis hombros y me atrajo hacia ella en un abrazo, apoyando la cabeza en mi pecho.

—Hiciste lo que tenías que hacer, Eduardo —murmuró contra mi cuello—. Pero no te preocupes, ahora estás a salvo. Yo estoy aquí y me encargaré de todo. Te ayudaré con el velatorio, con la prensa, y estaré a tu lado, tal y como Eleonora siempre quiso que estuviéramos. Juntos.

Me quedé inmóvil, con los brazos colgando a los lados del cuerpo, dejándola que me abrazara. Su presencia no me reconfortaba, pero me aportaba orden. Júlia pertenecía a ese mundo de mármol frío y duelo contenido. Ella representaba la lógica de un universo que María Rita había hecho añicos.

Mientras Júlia me susurraba su consuelo envenenado al oído, y las piezas del rompecabezas parecían encajar por fin, una punzada microscópica de inquietud atravesó mi mente caótica.

Mi madre se había caído por las escaleras hacía unas horas. Apenas tuve tiempo de asimilar el golpe, y los buitres ya empezaban a rondar, perfectamente alineados, con discursos preparados y visitas oportunas.

Por primera vez en aquella madrugada interminable, una pregunta inquietante cruzó mi mente atormentada, ahogada por el dolor, pero persistente: si María Rita lo había premeditado todo, ¿por qué no huyó?

¿Por qué se quedó arrodillada junto al cuerpo de mi madre, manchada de sangre y gritando auxilio, en lugar de crearse una coartada perfecta?