Capítulo 6

El motor del coche rugía de forma amortiguada, aislado por el pesado blindaje alemán.

El interior del vehículo estaba sumido en una oscuridad casi total, solo interrumpida por los haces amarillentos de las farolas que pasaban rápidamente por las ventanillas.

El silencio dentro de la cabina era tan denso que parecía tener peso, una masa invisible y asfixiante que me aplastaba los pulmones con cada respiración.

Mis manos agarraban el volante de cuero con tanta fuerza que me dolían los nudillos. Mantenía la mirada clavada en el asfalto mojado por la fina llovizna que empezaba a caer sobre São Paulo, negándome a apartar la vista ni un milímetro.

No quería mirar hacia el asiento del copiloto. No podía.

María Rita estaba acurrucada contra la puerta, lo más lejos posible de mí.

El sonido de su llanto —un sollozo ahogado, entrecortado y constante— llenaba el espacio entre nosotros.

Horas antes, ese sonido me habría destrozado.

Me habría hecho detener el coche en el arcén, atraerla hacia mi regazo y prometerle que quemaría el mundo entero antes de dejar que una sola lágrima cayera de sus ojos.

Pero allí, su llanto me repugnaba.

El aire acondicionado soplaba frío, pero no bastaba para disipar el olor que impregnaba el habitáculo.

Era un olor dulzón, acre y metálico. El olor de la sangre de mi madre, que aún manchaba la piel y la ropa de la mujer sentada a mi lado.

Cada vez que respiraba, el olor invadía mis fosas nasales, trayéndome de vuelta la grotesca imagen del cuerpo de Eleonora destrozado al pie de la escalera.

Mi madre está muerta.

Ese pensamiento daba vueltas en mi cabeza, como una cuchilla afilada que cortaba mi cordura en finas lonchas.

Cerré los ojos durante una fracción de segundo y la voz de Eleonora resonó en mi mente, nítida y cargada de burla, exactamente igual que sonaba en las innumerables discusiones que habíamos tenido en los últimos meses.

«Eres un tonto, Eduardo. ¿Crees que esa chica te quiere?

Lo que quiere es tu apellido y tu tarjeta de crédito.

Esa chica es una estafadora, una parásita que te ha visto como un billete premiado.

En cuanto se dé cuenta de que yo soy lo único que se interpone en su camino hacia el control absoluto de esta familia, encontrará la manera de sacarme de en medio».

Tragué saliva, sintiendo el sabor de la bilis quemándome en la garganta.

Me peleé con mi madre por su culpa. Ignoré cada advertencia, cada señal de alarma, cegado por la ilusión de que había encontrado la pureza en medio de un mundo corrupto.

¿Y si fuera el mayor idiota del mundo? ¿Y si hubiera traído a una asesina fría y calculadora a mi propia casa?

—Eduardo… —Su voz rompió la oscuridad, frágil y temblorosa, como un cristal a punto de hacerse añicos.

No respondí. Aceleré el coche, con el motor rugiendo en respuesta a mi furia contenida.

—Eduardo, por favor, háblame —suplicó María Rita, moviéndose en el asiento. Por el rabillo del ojo, vi cómo extendía la mano hacia mí.

—No me toques. —Mi voz sonó baja, gutural y peligrosa. Era la primera vez que hablaba desde que salimos de la comisaría. El tono no era el de un marido; era el de un verdugo.

Ella retiró la mano como si hubiera tocado un carbón ardiente, sollozando más fuerte.

—No he hecho nada… ¿Por qué me tratas así? —lloriqueó, con la desesperación rezumando en cada sílaba—. ¡Era tu madre, sé que estás sufriendo, pero yo no la empujé! ¡Oí el ruido! ¡Lo juro por mi vida, la encontré allí!

—¡Cállate! —espeté, con la mandíbula tan tensa que temía romperme los propios dientes.

—¡Tienes que creerme! ¡Lurdes está mintiendo! Me odian, Eduardo, ¡tú sabes que me odian! ¡Están intentando culparme para deshacerse de mí! ¡Tú me conoces!

Pisé el freno con violencia cuando el semáforo de delante se puso en rojo. La sacudida brusca nos lanzó a los dos hacia delante, sujetos por los cinturones de seguridad.

Giré la cabeza lentamente hacia ella. La luz roja del semáforo iluminó el interior del coche, tiñendo el rostro de María Rita de un tono escarlata y macabro. Tenía los ojos hinchados, el rostro pálido manchado de lágrimas y suciedad, y el caro vestido de lino hecho un desastre.

—¿Te conozco? —repetí su frase, con una voz cargada de un veneno que no sabía que poseía.

Analicé cada rasgo de su rostro, buscando a la niña inocente del nordeste de Brasil, a la mujer que se despertó en mis brazos susurrando que yo era su milagro.

Pero la duda había envenenado la fuente.

Ya no veía pureza. Veía a una brillante actriz—.

Conocí a una camarera en un complejo turístico.

Te traje a mi casa, te colmé de joyas, te di mi apellido.

Y la persona que se oponía a esta farsa, la única que prometió investigar tu pasado y desenmascararte…

cae oportunamente por una escalera y se rompe el cuello cuando estaba a solas contigo.

María Rita abrió mucho los ojos. La conmoción detuvo sus lágrimas por un segundo. Se le cortó la respiración.

—¿Crees… que maté a tu madre por dinero? —susurró, con el horror deformándole los rasgos—. Dios mío, Eduardo… no puedes hablar en serio. ¡Te quiero!

—¡Tu amor huele a sangre, María Rita! —estallé, con la rabia rompiendo por fin el dique de mi autocontrol.

Golpeé el volante con la mano abierta, y el ruido la asustó—.

¡Estaba muerta a tus pies! ¡Su sangre está en tus manos!

¿Y tienes la desfachatez de llorar y hacerte la víctima en mi coche, mientras el cadáver de mi madre se lo llevan al instituto de medicina forense? !

—¡Intenté socorrerla! —gritó ella a su vez, con la voz desgarrada por la histeria, encogida contra la puerta.

—¡Tú la mataste! —rugí, con el odio tomando el control total de mi mente.

Necesitaba culpar a alguien, y todas las pruebas, tanto racionales como manipuladas, apuntaban a la mujer encogida a mi lado—.

Mi madre siempre tuvo razón. Yo estaba ciego.

Un imbécil arrogante que creía que podía convertir la basura en oro.

La palabra «basura» flotó en el aire, más pesada y cortante que cualquier cuchillo.

Vi el momento exacto en el que sus ojos perdieron el brillo.

La conmoción absoluta apagó cualquier atisbo de lucha que aún quedara en su interior.

María Rita volvió la cara hacia la ventana, cubriéndose la boca con las manos manchadas de sangre para ahogar el sonido de su propio llanto, con el cuerpo temblando en convulsiones silenciosas.

El semáforo se puso en verde. Volví la mirada hacia la calle y apreté a fondo el acelerador.

El resto del trayecto transcurrió en ese silencio sepulcral. La lluvia arreciaba, golpeando el parabrisas, mientras la oscuridad de la noche se tragaba las calles de Morumbi. Conducía de forma automática, con la mente vacía de todo, salvo de la certeza absoluta de lo que tenía que hacer.

No iba a permitir que la policía resolviera esto al ritmo lento de la justicia; no habría podido soportar verla a la cara todos los días, sentarme a la misma mesa, compartir el mismo techo con la mujer que le había quitado la vida a mi madre. Mi duelo exigía una acción inmediata. Exigía una purga.

Cuando las verjas de hierro de la mansión se abrieron para dejar pasar mi coche, los coches patrulla ya se habían marchado. La cinta de acordonamiento seguía allí dentro, delimitando la escena del crimen.

Detuve el coche en la entrada, desbloqueé las puertas y miré hacia la oscuridad lluviosa del exterior. La decisión estaba tomada. Mi refugio había sido profanado, y yo arrancaría el mal de raíz aquella misma madrugada, costara lo que costara.