Capítulo 4

El trayecto desde la oficina hasta nuestra casa en Morumbi es un borrón en mi memoria.

Solo recuerdo apretar el volante hasta que se me entumecieron los dedos e ignorar cada semáforo en rojo que se cruzaba en mi camino.

El motor de mi coche rugía por las calles de São Paulo, pero el sonido no era nada comparado con el estruendo que resonaba dentro de mi propia cabeza.

Mi madre está muerta.

La frase se repetía en un bucle enloquecedor, destilando un veneno que paralizaba mi razonamiento. Eleonora Vasconcelos, la matriarca inquebrantable, la mujer que dictaba las reglas de nuestro imperio con mano de hierro. Muerta...

Cuando doblé la esquina de nuestra calle, el pánico abstracto que me asfixiaba se transformó en una realidad física y punzante.

La entrada de la mansión era un caos. Los vehículos de la policía bloqueaban las inmensas verjas de hierro forjado, y las luces rojas y azules de los rotativos barrían la imponente fachada de la casa, convirtiendo mi santuario en una escena fúnebre.

Dejé el coche de cualquier manera en la rampa de acceso, dejando abierta la puerta del conductor. Mis pies tocaron el suelo de piedra y eché a correr. A cada paso, el aire se volvía más enrarecido, como si la propia atmósfera me estuviera expulsando.

Pasé junto a los policías de la entrada sin siquiera mirarlos, empujando las pesadas puertas dobles de roble macizo.

El aire frío y acondicionado de la casa me golpeó la cara, trayendo consigo un olor que nunca olvidaré: el olor acre y metálico de la sangre fresca.

Me detuve en el umbral del vestíbulo. Me pareció que mi corazón se saltaba todos los latidos.

La cinta amarilla y negra de acordonamiento cortaba el espacio, separando mi mundo antes de la tragedia del infierno que acababa de instalarse.

En el centro del suelo de mármol blanco importado, una sábana plateada cubría una forma humana.

Pero la sábana no era lo suficientemente grande como para ocultar el charco oscuro y espeso que manchaba la piedra pulida.

Di un paso instintivo hacia delante, con el pecho subiendo y bajando al ritmo de jadeos entrecortados.

—¡Señor Eduardo! —Roberto, mi jefe de seguridad, apareció en mi campo de visión, interponiéndose en mi camino con las manos levantadas en un gesto conciliador.

—Apártate de mi camino, Roberto —ordené con un gruñido áspero y desgarrado.

—Señor, por favor, los forenses están trabajando. No puede cruzar la cinta.

Miré por encima de su hombro. Dos hombres con bata estaban tomando fotos del suelo, de los peldaños de la escalera y del cadáver cubierto por la sábana.

La realidad me golpeó como un muro de hormigón.

Mi madre. Aquella mujer obstinada y incisiva, que me enseñó a ser el tiburón que era en el mundo de los negocios, estaba allí, tendida en el suelo de mi propia casa.

Un hombre calvo se acercó a donde estábamos Roberto y yo. Llevaba un bloc de notas en la mano y tenía la mirada clínica de quien convive con la muerte a diario.

—¿Señor Eduardo Vasconcelos? Soy el inspector Carvalho —se presentó, pero no me tendió la mano—. Siento mucho su pérdida. Necesitamos que mantenga la calma para que podamos trabajar.

—¿Calma? —repetí la palabra como si fuera un idioma extranjero—. ¿Qué ha pasado aquí, inspector? ¿Cómo se cayó mi madre por esa escalera?

Carvalho miró a Roberto, luego a mí, con los ojos entrecerrados en un gesto de escepticismo profesional.

—Esa es precisamente la pregunta que estamos tratando de responder, señor. La caída fue brutal. Pero lo que intriga a la investigación es que, según los informes preliminares de sus empleados, su madre y su esposa no tenían una relación… amistosa.

El nombre de María Rita me golpeó como una descarga eléctrica. El pánico ciego de perderla resurgió en medio de todo aquel caos.

—¿Dónde está mi esposa? —exigí, con la ira empezando a suplantar al duelo, hirviendo en mis venas—. ¿Qué le habéis hecho?

—Está en el salón, señor —respondió Carvalho, con una voz deliberadamente inexpresiva—. Fue la primera en llegar junto al cadáver. Y estaba a su lado cuando llegaron los guardias de seguridad y el ama de llaves.

Los engranajes de mi mente, entrenados para prever ataques corporativos y anticipar traiciones en el mercado, comenzaron a girar en una dirección sombría.

Mi madre nunca aceptó a María Rita. Las discusiones entre ellas eran constantes, un veneno que goteaba a diario por los pasillos de esta misma casa. Mi madre había jurado destruirla.

Volví la cara hacia el salón contiguo.

María Rita estaba de pie.

La mujer a la que amaba, la chica a la que había sacado del interior para que fuera la dueña de mi vida, estaba allí. El vestido claro que llevaba por la mañana, cuando nos despertamos abrazados y perdidos el uno en el otro, estaba destrozado. Sus manos...

Mis ojos se clavaron en la piel de María Rita. Había sangre de mi madre manchando las manos, las muñecas y las mangas de la ropa de mi esposa.

—¡Eduardo! —gritó, con la voz ahogada por las lágrimas, dando pasos vacilantes hacia mí.

Buscó mi mirada, ese refugio que siempre le había ofrecido, la promesa silenciosa de que me enfrentaría al mundo por ella. Pero cuando mis ojos se encontraron con los suyos, algo dentro de mí se hizo añicos.

No vi a la chica inocente que caminaba descalza por la playa. El dolor punzante por la pérdida de mi madre me nubló la vista. Las palabras del inspector y las constantes advertencias de mi propia familia sobre el carácter de quienes vienen de la nada y lo ganan todo estallaron en mi mente de golpe.

—¡Eduardo, amor mío! —volvió a gritar, deteniéndose a pocos pasos de mí, con el rostro desfigurado por el terror.

Di un paso atrás. Fue un movimiento involuntario, un paso imperceptible hacia atrás, pero el impacto de ese retroceso llenó el espacio entre nosotros con una fuerza devastadora.

—¿Qué has hecho? —La pregunta se me escapó de los labios antes de que pudiera contenerla, en un susurro ronco y cargado de horror.

Ella abrió mucho los ojos; las lágrimas dejaron de caer por un momento de pura conmoción.

—¡No he hecho nada! Eduardo, por el amor de Dios, ¿crees que yo…?

—¡Estabais solas las dos! —Mi voz empezó a elevarse; el dolor me desgarraba por dentro y me convertía en un hombre que no reconocía. Señalé hacia el vestíbulo, hacia el cuerpo cubierto—. Ella te odiaba, María Rita. ¡Ahora mi madre yace muerta al pie de mi escalera!

—¡Se cayó! Oí el ruido y bajé, lo juro por todo lo más sagrado, ¡la encontré allí! —María Rita se llevó las manos ensangrentadas a la cara, desesperada, manchándose las pálidas mejillas con la sangre de mi familia—. No puedes creerles, Eduardo. ¡Tú me conoces!

¿La conocía? La pregunta resonó en mi mente envenenada por el dolor. Hacía solo unos meses, era una desconocida que servía mesas. Yo le había dado el mundo y mi madre era el único obstáculo para que ella tuviera el control absoluto de todo sin que nadie la cuestionara.

Cerré los ojos con fuerza, presionando los dedos contra las sienes, sintiendo cómo se me escapaba la cordura.

El dolor era tan insoportable que necesitaba un culpable en quien descargar mi ira.

Necesitaba que el mundo tuviera un sentido lógico, y la imagen de ella, cubierta con la sangre de Eleonora, era la única prueba material palpable ante mí.

—Señor Vasconcelos —intervino el inspector Carvalho, dando un paso para interponerse entre mi esposa y yo, con el rostro enmascarado por la severidad—.

Tenemos que llevar a la señora María Rita a la comisaría.

A la vista de los indicios y de las declaraciones preliminares, ella es la principal sospechosa y debe ser interrogada oficialmente.

María Rita me miró. Había una súplica muda y desgarradora en esos ojos castaños. Una petición de ayuda suplicando que el príncipe la salvara de aquella pesadilla.

Pero yo ya no era su príncipe. El duelo me había devorado.

—Lleváosla —ordené, dando la espalda a la mujer a la que amaba, con la mandíbula apretada mientras caminaba hacia el cadáver de mi madre.

—¡Eduardo, no! —Su grito rasgó la sala, un sonido agudo, cargado de traición y desesperación absoluta que me puso los pelos de punta—. ¡Por favor, no me dejes ir con ellos! ¡Eduardo!

El ruido de los policías sujetándola, el llanto convulsivo de María Rita mientras la arrastraban hacia los coches patrulla, los murmullos de los empleados de la casa, todo se mezcló con el zumbido ensordecedor en mi cabeza.

Caí de rodillas sobre el frío suelo de mármol, junto a la cinta de acordonamiento, y me cubrí el rostro con las manos.

Aquella sombría noche en São Paulo, no solo perdí a la mujer que me dio la vida.

Perdí a la única mujer que había enseñado a latir a mi corazón, envenenado por la sospecha de que yo mismo había metido a una asesina en mi propia casa.