27. Capítulo 27

Josh y Nona cruzaron a toda prisa la puerta de urgencias, buscando por todas partes a Delia, Isabel y Marco.

Las noticias sobre el tiroteo se habían extendido como la pólvora por el pueblo.

Cuando Nona se enteró de lo sucedido, llamó frenéticamente a Delia, que no contestaba al móvil.

Logró localizar a Josh justo cuando este salía de su casa para una cita con el dentista en Manizales.

Él se presentó en casa de Nona en un tiempo récord, atravesando El Tisbe sin hacer caso a las señales de tráfico por el camino.

—Allí está Lorenzo —dijo Josh, señalando hacia el final de un largo pasillo.

La pareja recorrió el corredor a trote y divisó a Delia sentada tras el ventanal de una sala de espera que daba a un control de enfermería.

Nona corrió hacia Delia mientras Josh se acercaba a Lorenzo, quien estaba encorvado sobre un mostrador hablando con una enfermera.

A Josh se le dilataron las pupilas mientras luchaba por recuperar el aliento. —¿Qué ha pasado?

—Entra aquí y te lo cuento —dijo Lorenzo, señalando la sala de espera.

Entraron en la sala y cerraron la puerta tras de sí.

Estaba vacía, a excepción de Delia y Nona, que se aferraban la una a la otra en un rincón, llorando.

Un tablón de anuncios —cubierto de carteles sobre servicios prenatales, diabetes y vacunación infantil— ocupaba casi toda la pared opuesta.

Junto a la ventana colgaba un retrato de Jesucristo.

Josh y Lorenzo se apiñaron cerca de la puerta, dejando algo de espacio a las mujeres. —Hubo un tiroteo en la toma de posesión —dijo Lorenzo en voz baja—. Delia no está herida; la sangre que ves en su ropa no es suya.

Josh se quedó boquiabierto, pero le costó encontrar una respuesta. —¿Y Marco e Isabel?

Lorenzo miró por encima del hombro de Josh hacia Delia y Nona, y luego susurró: —Isabel está en estado crítico. Marco ha muerto.

Josh frunció el ceño. Su mente luchaba por asimilar la gravedad de la situación. —¿Les han disparado?

—Sí.

Josh sacudió la cabeza, intentando mantenerse centrado en los acontecimientos del día sin que su mente derivara hacia las imágenes del asesinato de su esposa. —¿Qué demonios ha pasado?

Lorenzo respiró hondo. —Álvaro se presentó en la toma de posesión rodeado de una banda de guardias. Iban fuertemente armados, parecían matones mercenarios, listos para hacer el trabajo sucio de alguien.

Josh cerró los ojos, intentando dar sentido a lo que oía. —¿Y dispararon a Isabel y a Marco? ¿Por qué?

Lorenzo gimió. —Fue durante la ceremonia de toma de posesión. Marco le gritó algo a Álvaro mientras sostenía el móvil en la mano. Tres de los hombres de seguridad abrieron fuego. Alegaron que pensaban que Marco llevaba una pistola.

Josh contrajo las cejas con incredulidad mientras extendía las manos en un gesto de súplica. —¿Cómo han podido confundir un móvil con una pistola?

—No lo sé —Lorenzo sacudió la cabeza y bajó la vista al suelo—. Yo no estaba allí. Corrí al lugar en cuanto oí los disparos.

Josh inclinó la cabeza, dándose cuenta de que lo que estaba escuchando no encajaba con una amenaza real. —¿Te crees esa historia… de que pensaban que Marco tenía un arma?

Lorenzo miró a Josh a los ojos y negó con la cabeza. —¡No! Ni por un segundo. La gente que estaba allí —incluidos un par de soldados— murmuraba que no había sido un tiroteo justificado.

—¿Qué han dicho? —preguntó Delia desde el otro lado de la sala.

Josh y Lorenzo se acercaron a ella y se sentaron.

Josh puso la mano sobre la pierna de Delia mientras Nona la abrazaba.

Las lágrimas secas le surcaban el rostro y sus ojos inyectados en sangre confirmaban el trauma.

Las salpicaduras de sangre habían transformado su camisa y sus pantalones en un macabro cuadro abstracto y habían manchado su pelo rosa con reflejos granates.

—Está en estado grave —dijo Lorenzo, un diagnóstico que parecía evidente para cualquiera que hubiera estado en el lugar del tiroteo—. Ahora mismo está en el quirófano. La enfermera ha dicho que la cirujana saldrá pronto para darnos noticias.

Josh apretó la mano de Delia. —Pero no somos familia. ¿Nos darán información?

Lorenzo asintió. —Sí, le he dicho que Isabel no tiene familia viva. —Señaló su cuello clerical—. Lo del cura les convenció para que compartieran con nosotros la información sobre su estado médico.

Unos golpes en la puerta anunciaron a la doctora, vestida con pijama verde y calzas azules. Un mechón de pelo canoso asomaba por su gorro de quirófano rosa, y unas gafas de lectura de montura metálica descansaban en la punta de su nariz.

—¿Ya ha terminado la operación? —preguntó Lorenzo, con gesto confuso.

La doctora contrajo los labios y negó con la cabeza. —No, ni siquiera hemos empezado todavía. Llevamos la última hora intentando detener la hemorragia mientras reponíamos la sangre que ya había perdido.

Josh se inclinó hacia delante, observándola con ojos angustiados. —¿Cuál es el pronóstico?

La doctora suspiró y sacudió la cabeza. —Es demasiado pronto para saberlo. Sabremos más en cuanto podamos entrar y ver cuánto daño han sufrido sus órganos internos. Pero puedo decirles que está en estado muy grave.

Una lágrima rodó por la mejilla de Delia. —¿Cree que saldrá adelante?

—No lo sé —dijo la doctora—. Si sobrevive a la cirugía, su respuesta en las siguientes cuarenta y ocho horas determinará sus posibilidades de una recuperación total.

Nona miró a la doctora mientras acariciaba el pelo de Delia. —¿Cuánto durará la operación?

—Al menos diez horas. Quizá más, dependiendo de la magnitud de los daños. Todos han tenido un día muy duro hoy. Les sugiero que se vayan a casa ahora y llamaré a uno de ustedes en cuanto salga de quirófano.

***

Al entrar Delia y Nona en la casa, Delia echó un vistazo a la habitación de invitados.

Esta noche, y todas las siguientes, compartiría el hogar con los recuerdos de Marco, pero sin su espíritu.

Incluso en lo más profundo de su dolor, él había traído vida a su casa, un cambio bienvenido en su realidad solitaria.

Nona se puso al lado de Delia, acariciándole suavemente la espalda. —Me quedaré contigo esta noche, mi amor.

—Oh, Nona, no tiene por qué hacer eso. Estaré bien. Además, estoy agotada. —Se le entornaban los ojos, pero los sucesos del día seguían dándole vueltas en la cabeza.

Nona mostraba una expresión decidida. Sabía que su labor era proporcionar la fuerza que su nieta necesitaba. —Seguro que sí, pero me sentiré mejor si me quedo contigo hasta que te duermas.

—Está bien, pero dudo que duerma mucho esta noche —dijo Delia. Entró en su dormitorio, despojándose por el camino de la ropa manchada de sangre. Regresó con un albornoz blanco y mullido que había comprado en Neiman Marcus, en San Francisco .

Nona inclinó la cabeza y sonrió, con el rostro convertido en una imagen de amor y compasión. —Tienes que darte una ducha, mi amor.

Delia asintió. —Lo sé, me la daré luego. Primero, necesito una copa de vino. —Se quedó inmóvil, como suspendida en el tiempo, y luego volvió a mirar hacia la habitación de invitados.

Nona se dejó caer en el sofá. —Yo tomaré otra, mi amor. Si no te importa.

Delia salió de su estupor y se volvió hacia su abuela. —Claro que no me importa. Y muchas gracias por venir al hospital.

—No tienes que darme las gracias —dijo Nona mientras se quitaba los zapatos—. Oí a los vecinos hablar de un tiroteo en el centro. Cuando alguien dijo que había sido en la toma de posesión y no pude localizarte, llamé a Josh inmediatamente.

Delia esbozó una débil sonrisa. —El bueno de Joshy. Siempre puedo contar con él. Iré a por el vino.

Nona se sentó en el sofá reflexionando sobre los acontecimientos del día…

y más allá. En su vida, había sido testigo de demasiado sufrimiento y violencia.

Una y otra vez había dado un paso al frente para apoyar a un ser querido con el corazón roto, a menudo a costa de descuidar sus propias emociones.

A veces, apenas podía distinguir entre los sentimientos de tristeza y los de rabia.

Delia regresó con una copa de vino en cada mano y una botella de rosado bajo el brazo. Nona sorbió por la nariz y giró la cabeza como intentando evitar que Delia le viera la cara, pero su postura no bastó para ocultar sus lágrimas. —Oh, Nona. Todo va a salir bien. Por favor, no llores.

Nona se removió en su asiento y dirigió sus ojos hinchados por el llanto hacia Delia. —Nunca he odiado a nadie en mi vida tanto como odio a Héctor Suárez.

Delia exhaló. —Puedo entender tu enfado. Pero lo que ha pasado hoy ha sido culpa de Álvaro.

Nona apretó los puños y se quedó mirando a la pared. —Nada es culpa exclusiva de Álvaro, porque lo crio un monstruo. —Se le hundieron los hombros mientras las lágrimas le resbalaban por las mejillas.

Delia inclinó la cabeza, desconcertada por el rumbo que había tomado la conversación. —¿Se trata solo de lo que ha pasado hoy? —preguntó, presintiendo que no conocía toda la historia de Nona con la familia Suárez—. ¿O es algo del pasado lo que le angustia?

Nona cerró los ojos y negó con la cabeza. —No te lo conté todo. —Dio unas palmaditas en el cojín del sofá, junto a ella, indicando a Delia que se sentara. Delia dejó la botella de vino y las copas en la mesa de centro y se dejó caer en el sofá junto a su abuela.

Nona respiró hondo y se quedó en silencio, con la profundidad de su dolor reflejada en sus ojos atormentados. —Te dije que Juan Guzmán y yo solo éramos amigos… pero no siempre fue así.

Delia alargó la mano y acarició el dorso de la mano de Nona. —No pasa nada, Nona. Tiene derecho a guardarse sus secretos.

Nona negó con la cabeza y se enjugó una lágrima de la mejilla. —No, ya no. Este es un secreto que debe ser contado… al menos a ti .

A Delia se le frunció el entrecejo mientras una sensación de mal agüero la invadía. —¿Qué pasó?