22. Capítulo 22 #2

Lorenzo arqueó las cejas de forma pícara. —Digamos que es un pequeño beneficio que conlleva el cargo.

Delia sonrió. —A lo mejor me he equivocado de profesión.

*

Nona y Delia bajaron del Jeep de Josh y se dirigieron a sus respectivas casas.

Mientras se alejaba de la acera, Josh tocó el claxon y se despidió con la mano.

En condiciones normales, Delia se las habría apañado para quedarse con el coche, pero Josh lo necesitaba al día siguiente para llevar escombros de obra al vertedero.

—Si tienes ropa en el patio, será mejor que la metas dentro —dijo Nona, señalando hacia el cielo.

Delia levantó la vista y vio nubes flotando a una altura que casi se podían tocar.

Miró calle abajo y divisó un velo de niebla que se extendía por el barrio.

Era un patrón habitual durante esta época del año.

La niebla solía engullir el pueblo antes de que una tormenta torrencial asolara las casas.

Se preguntó si Josh podría llegar al vertedero al día siguiente o si un desprendimiento de lodo arrasaría el camino hacia el valle.

Delia encendió la luz del salón y se dirigió al patio.

Tres cuerdas de tender cruzaban el espacio a lo ancho; todas llenas con su ropa y la de Marco.

Las cuerdas siempre habían sido suficientes para ella, pero con otra persona en casa, tendría que instalar una más.

Recorrió el patio, descolgando la ropa tan rápido como podía.

Siempre ponía las camisas y los pantalones en perchas antes de colgarlos en la cuerda, lo que facilitaba recogerlos y guardarlos una vez secos.

Los calcetines y la ropa interior colgaban de un par de accesorios que había comprado en Ikea, cada uno con una docena de pinzas para secar prendas pequeñas.

El sistema le permitía coger la ropa de las cuerdas y meterla rápidamente en casa cuando se acercaba una tormenta.

Con un montón de camisas y pantalones sobre los brazos, Delia entró y dejó la carga sobre su cama.

Sus métodos optimizados para tender habían simplificado el proceso de secado, pero a veces procrastinaba a la hora de guardar la ropa.

Tras una hora de deslizar sin parar en el móvil, Delia dejó el móvil en la mesa de centro y recorrió la habitación con la mirada.

Sorprendentemente, la casa tenía poco significado para ella; seguía siendo el espacio de su madre.

Las paredes conservaban la misma pintura blanca que su madre había aplicado.

Los muebles que ella compró seguían ocupando los mismos lugares.

Las ollas y sartenes aún llenaban los armarios y estantes de la cocina tal y como su madre los había dispuesto.

Las fotos de Delia y sus hermanos seguían en sus sitios designados sobre las mesas, y parte del vestuario de su madre permanecía guardado en cajas bajo la cama de Delia.

Era el lugar donde había visto a su madre consumirse por el cáncer. Recordaba los últimos días de sufrimiento, el sonido de las últimas bocanadas de aire y el chirrido de la rueda de la camilla que se había llevado el cuerpo de su madre por última vez. Sin ella, la casa se sentía fría. Vacía.

La mente de Delia voló de regreso a la finca de su abuela, el último lugar que había sentido como un hogar.

Había dado sus primeros pasos en medio de un cafetal durante la temporada de cosecha.

A los tres años, había aprendido a atrapar una serpiente por la cola y, a los cinco, estrenando su vestido de Pascua, se había caído de un árbol en un charco de lodo.

Caminó hacia el dormitorio y abrió la puerta del armario.

Colgó sus camisas y pantalones dentro, luego se puso de puntillas para alcanzar una caja que descansaba en lo alto de un estante.

Se sentía ligera en sus manos, pero su contenido había tenido un efecto profundo en su vida.

Dejó la caja en la cama y le quitó el polvo de la tapa con la mano.

Al levantarla, se quedó mirando una colección de fotografías y papeles.

En la parte superior de la pila había una foto pequeña y descolorida: Delia, a los dos años, sentada en el lomo de una mula, con su madre de pie a su lado, sonriendo.

Pieza por pieza, examinó el archivo, colocando los objetos uno al lado del otro sobre la cama.

Una lágrima rodó por su mejilla mientras sus ojos recorrían el collage: un zapato de niño pequeño, una instantánea del vestido nuevo de la abuela, la primera pintura de dedos de Delia, una postal con un matasellos del Vaticano, un mechón de pelo infantil, el reloj de bolsillo del abuelo, una flor seca, la huella del pie de un bebé.

Al fondo de la caja había un fajo de cartas amarillentas; correspondencia que Delia y sus hermanos habían enviado a su madre desde sus hogares en Europa y Estados Unidos.

Hojeó las páginas y se detuvo al reconocer su letra.

El borde irregular de la página sugería que la había arrancado de uno de sus cuadernos de instituto.

Delia se apoyó en el cabecero de la cama, sostuvo la carta y leyó.

Hola Mami :

Solo tengo un minuto para escribirte esta noche.

Tengo demasiados deberes, sobre todo porque mi profesor de ciencias es muy malo con nosotros.

Lo odio. Pero ha pasado algo muy chulo y no podía esperar a contártelo.

¡¡¡Aprendí a hacer surf el fin de semana pasado!

!! ¿A que es genial?!!! Me enseñó mi amiga de la escuela.

En realidad, fue su padre quien me enseñó, pero ella también sabe surfear.

Sus padres nos llevaron a Santa Cruz. Allí fue donde surfeamos.

Está cerca de aquí, y es muy guay porque hay un montón de gente rara.

Pero bueno, me enseñaron a hacer surf. Parece fácil por cómo lo hace alguna gente, pero no fue tan fácil al principio.

Me caí de la tabla muchísimas veces antes de conseguirlo.

Lo llaman coger una ola. Es curioso, ¿verdad?

Como si realmente pudieras coger una ola.

Pero así es como lo llaman. Me encantó. Voy a ahorrar todo el dinero de cuidar niños y me compraré mi propia tabla de surf este verano.

Ya no tengo más tiempo para escribir por los deberes. Odio a mi profesor de ciencias.

Te quiero,

Delia