22. Capítulo 22 #3

Las lágrimas brotaron mientras desplazaba la mirada hacia una foto de sus padres, su abuela y sus hermanos posando frente al obelisco en el Parque Principal de El Tisbe.

Apartó la foto y se llevó una rosa seca a la nariz, aspirando el matiz de aroma natural que aún desprendía.

En una esquina de la caja yacía una sencilla alianza de oro, el anillo de bodas de su madre.

Lo hizo rodar entre sus manos antes de deslizarlo en su dedo.

Para Delia, aquellos objetos eran más que recuerdos; eran testigos de una familia que había vivido un instante y luego se había desvanecido con el fogonazo de un disparo.

—¿Qué son todas estas cosas? — preguntó Marco, de pie en el umbral del dormitorio.

Delia se sobresaltó, se secó las lágrimas de los ojos y desvió la mirada.

—Oh, lo siento —dijo él, dando un paso atrás hacia el salón—.

La puerta principal estaba abierta, así que simplemente entré... y no sabía que usted estaba...

Delia suspiró, reconociendo el egoísmo de intentar ocultar su dolor.

Semanas atrás, Marco llevaba una existencia despreocupada con su abuelo.

Ahora estaba solo, con los cimientos sacudidos, a la deriva en una niebla de ira y desolación.

—No pasa nada. —Palmeó un espacio libre en la cama, indicándole que se uniera a ella—.

Ven aquí y siéntate, por favor. —Con la cabeza baja, Marco entró en la habitación y se sentó a su lado.

Delia se giró y lo miró a los ojos—. Ahora vives aquí.

No tienes que pedir perdón por entrar en la casa. Este es tu hogar.

Marco cogió la foto de Delia y su familia. —¿Son estos sus padres?

Ella asintió. —Mis padres, mis hermanos y mi abuela.

—¿Dónde está su madre ahora?

Delia se secó una lágrima perdida de la mejilla y tomó aire. —Mi madre murió hace un par de años.

—Oh —dijo él, mirando hacia otro lado. Su inocencia apuñaló el corazón de Delia. Como la madre de Marco lo había abandonado cuando era un bebé, debía de haber supuesto que todas las personas sin madre, incluso los adultos, habían sufrido la misma realidad.

—Mi padre murió cuando yo era joven —dijo Delia, mirando a Marco mientras él evitaba el contacto visual.

—Y su...

—¿Mi hermana y mis hermanos?

Marco fijó la vista en la foto, sintiendo curiosidad por una familia tan numerosa. —¿Dónde viven?

Delia intentó cruzar su mirada con la de Marco, que seguía fija en la foto. —Están repartidos. En diferentes sitios: en Europa y en Estados Unidos.

Él se giró y la miró. —¿Los ve alguna vez?

Ella cerró los ojos, sintiendo un ramalazo de melancolía. —No. Los he visto muy poco desde que tenía diez años. Nunca vienen a Colombia. Solo uno de ellos volvió a El Tisbe para el entierro de mi madre.

—Eso no está bien —dijo él, dejando la foto sobre la cama—. Si yo tuviera una madre, nunca la dejaría.

Delia entrecerró los ojos, pensativa. —Bueno, cuando tuvimos que irnos, no tuvimos elección.

Marco inclinó la cabeza. —¿A qué se refiere?

Ella hizo una pausa y respiró hondo. —Cuando era pequeña, los paramilitares asesinaron a mi padre y al resto nos obligaron a abandonar nuestra finca. —Exhaló y luego se recostó contra el cabecero.

A él se le abrieron los ojos de par en par. —Eso es maldad pura.

—Sí, lo es —dijo Delia—. Mi madre nos envió a todos los niños a vivir con sus hermanos y hermanas... fuera de Colombia.

Marco parecía sombrío y desconcertado; era tan ajeno al mundo fuera de El Tisbe. —¿A dónde fue usted?

—A California.

Él sonrió y se le iluminaron los ojos. —Ese parece un lugar estupendo para vivir. ¿Conoce a alguna estrella de cine o algún músico?

Delia soltó una risita. —No, la verdad es que no. Solía ver a algunos de los más mayores que se retiraban al norte de California. Allí es donde yo vivía, en Monterey. No vivía cerca de Hollywood ni de Los Ángeles.

Con el rostro lleno de curiosidad, Marco se giró para quedar frente a Delia. —¿Y cómo era allí, en el norte de California? He visto Los Ángeles en las películas, pero no sé nada del norte de California.

Delia sonrió. —Es precioso, idílico en muchos sentidos. Pero allí no tenía a mi familia, solo a mis tíos y un par de primos. Echaba mucho de menos a mi madre... y a mi abuela también.

Marco desvió la mirada al suelo. —Usted todavía tiene a su abuela. —Sus hombros temblaron mientras lloraba.

Delia le rodeó los hombros con el brazo y lo atrajo hacia sí. Inclinó la cabeza para apoyarla sobre la de él. —Es duro. Sé que es duro. Va a ser difícil durante mucho tiempo. Pero un día el dolor dejará de dominar tu vida.

Lo sostuvo con fuerza, acunándolo en sus brazos mientras sollozaba.

Desde el día en que se había mudado a su casa, era la primera vez que se sinceraba con ella.

¿Era esto un avance? Ella también era una superviviente de la violencia.

¿Sería eso suficiente para ayudarlo a recuperarse de una pérdida tan catastrófica?

Quizá Nona tenía razón y lo único que necesitaba era mucho amor.

Es demasiado pronto para saberlo, pensó ella. Pero es un comienzo.