18. Capítulo 18

Lorenzo salió por la puerta lateral de la oficina de la catedral y caminó por la calle hasta la rectoría de la catedral, un edificio de dos plantas.

En el piso superior había un amplio apartamento de tres dormitorios en el que vivía el rector, el Padre Antonio.

La tienda diocesana, que ocupaba la planta baja, vendía una selección de libros católicos, retratos papales, rosarios y velas.

Lorenzo había apodado al negocio Tienda de Regalos Jesús , un apelativo que provocaba risitas entre algunos feligreses, pero el desprecio del Padre Antonio.

Lorenzo introdujo su llave y abrió una puerta metálica que lucía una pequeña placa grabada en la que se leía Residencia Diocesana .

Tras la entrada se extendía un pasillo largo y oscuro que conducía a la vivienda de un dormitorio, escasamente amueblada, del sacerdote diocesano de la catedral.

Al abrir la puerta del apartamento, Lorenzo inhaló el aroma a pintura fresca, una mejora respecto al olor a humedad que le había asaltado las fosas nasales cuando se mudó por primera vez.

Su predecesor no había hecho nada por mejorar la habitabilidad de la minúscula morada, así que Lorenzo había empleado su escaso sueldo en arreglar el lugar.

Una tienda de muebles —propiedad de unos devotos católicos— le había ofrecido una oferta por un colchón y un sofá nuevos, y un taller de reparación de electrodomésticos había donado una cocina de gas reformada.

La tienda de pinturas —propiedad de una familia evangélica— le había cobrado el precio íntegro por la pintura, pero le había regalado un par de brochas.

Sus esfuerzos habían hecho el apartamento más habitable, pero seguía pasando gran parte de su tiempo libre en el espacioso patio trasero.

Lorenzo cogió su portátil y salió al patio, donde se dejó caer en una silla de madera desgastada y abrió Gmail.

Los mensajes habituales llenaban su bandeja de entrada: unos cuantos correos grupales del obispo, anuncios de rebajas de cadenas de tiendas nacionales y una serie de correos no deseados con asuntos en chino, inglés y español.

Se desplazó hacia abajo hasta encontrar un mensaje de Falabella, unos grandes almacenes, que indicaba que las zapatillas de tenis nuevas que había pedido hacía dos semanas estaban agotadas.

Una brisa fresca agitó las hojas de un árbol mientras el perro del vecino ladraba incesantemente, exigiendo que su humano le sirviera la cena.

—Ojalá fuera así de sencillo para mí —pensó Lorenzo mientras su estómago rugía de hambre.

Volvió a entrar, fue a la minúscula cocina y abrió la puerta del frigorífico.

Sus opciones eran desoladoras: una bolsa de arepas, una botella de agua y un sándwich de mortadela a medio comer que llevaba mirándole fijamente al menos dos semanas. —No es precisamente una cena saludable.

Lorenzo se quitó la ropa de trabajo, se puso unos vaqueros y una camiseta, y luego se calzó unas Adidas gastadas mientras maldecía a Falabella por su falta de existencias.

Al salir al fresco crepúsculo, los típicos sonidos nocturnos envolvieron el ambiente.

Un vendedor en la esquina pregonaba los precios de su fruta, mientras los taxistas tocaban el claxon y las discotecas del centro ponían música a un volumen ensordecedor.

Pasó por delante de la tienda diocesana saludando con la mano al dependiente, que fregaba concienzudamente el suelo antes de la hora de cierre.

Desde la panadería de enfrente, el aroma del pan recién hecho flotaba en el aire mientras los clientes hambrientos hacían cola para comprar sabrosos bocados que llevar a casa a sus familias.

Mientras deambulaba por la calle, Lorenzo barajaba mentalmente las opciones para cenar.

Estaban los habituales restaurantes tradicionales de gestión familiar, pero ninguno le apetecía.

El restaurante mexicano de la calle Cuarta tenía una oferta especial de platos de tacos, pero sus comidas —preparadas por un nativo de El Tisbe— ni siquiera se parecían a la auténtica cocina mexicana.

El restaurante de sushi de la avenida principal se había convertido en el favorito de moda de la ciudad, pero sus precios no se ajustaban a su presupuesto, al menos no hasta el día de cobro.

Dobló la esquina y caminó por la acera que bordeaba la base de las escaleras de la catedral.

Al mirar hacia arriba, vio a un chico adolescente sentado en el escalón superior, mirando vacilante hacia la plaza como si estuviera aturdido.

Lorenzo subió los escalones de dos en dos hasta llegar arriba, donde reconoció al joven como el nieto de Flaco Vicente.

—Marco —dijo Lorenzo, mirando al chico—. ¿Estás bien?

Marco miró al frente y negó con la cabeza. —Solo voy a cenar —dijo Lorenzo—. Pero ¿hay algo en lo que pueda ayudarte? —Marco volvió a negar con la cabeza y miró al suelo—. Bueno, si necesitas algo, ya sabes dónde encontrarme.

No estaba seguro de qué preocupaba al chico, ni de cómo podía ayudarle, pero sin duda algo parecía ir mal. Quizá un amorío lo había rechazado, o había sacado una mala nota en un examen escolar.

Cuando Lorenzo se dio la vuelta para marcharse, Marco le llamó. —Padre Ramos, necesito su ayuda.

Se levantó cuando Lorenzo se acercó a él, luego rodeó al sacerdote con sus brazos y rompió a llorar.

***

Delia estaba junto al bordillo observando a un vendedor ambulante palpar con ternura un montón de aguacates en busca de uno que estuviera maduro.

Resultaba extraño ver a alguien que no fuera Juan Guzmán vendiendo productos frescos en el Barrio San Pedro.

Durante años, algunos vendedores se habían mantenido alejados de los barrios que formaban la ruta habitual de Juan, pero tras su fallecimiento, habían descendido como buitres para reclamar nuevos clientes.

El sonriente agricultor agarró con suavidad un aguacate maduro antes de ponerlo en la mano de Delia. —Aquí tiene uno que puede tomar con su cena esta noche, señora.

Ella lo apretó ligeramente. —Me parece perfecto.

Y cómpreme también un par que estén verdes.

—Con tal abundancia de aguacates producidos en la región, los residentes solían comprar varios a la vez, dejando los frutos verdes sobre una encimera para que maduraran lentamente a lo largo de la semana.

Mientras Delia le entregaba un billete de 10.

000 pesos —unos 2,30 €—, dirigió su atención a la puerta abierta de su casa—.

¿Es suficiente? —dijo mientras el hombre asentía y sonreía—. Creo que me suena el móvil.

Desde el umbral, Delia podía ver su teléfono desplazándose por la mesa del café mientras vibraba y emitía un estruendoso tono de punk rock. Lo cogió, pulsó el icono de Responder y se lo llevó al oído. —Hola, Lorenzo. ¿Llamas para pedirme una cita?

—Delia —dijo él, con la voz cargada de suspense—. Tengo que ir a tu casa ahora mismo.

La breve llamada terminó y una sensación de pavor la invadió.

Las profanaciones de tumbas la habían puesto nerviosa, pero la revelación del señor y la señora Sierra sobre Héctor Suárez vigilándolos, la había conmocionado profundamente.

Ahora, la escasa información que Lorenzo había compartido con ella por teléfono indicaba que quizá algo aún más nefasto había sucedido.

Caminó hasta la casa de su abuela y entró por la puerta principal.

—La cena estará lista en unos treinta minutos —gritó Nona desde la cocina.

Delia se acercó a la puerta de la cocina, con los ojos muy abiertos por la agitación. —¿Hay comida suficiente para Lorenzo... y para un invitado más?

—Oh, por supuesto, aquí hay sancocho de sobra para alimentar a todo el barrio —dijo Nona mientras removía el contenido de una gran olla que borboteaba en el fuego—. ¿Va a traer Lorenzo a Josh con él?

Nona se giró para mirar a su nieta; Delia negó con la cabeza. —No, es un chico. Es el nieto de Flaco. Ha pasado algo. —Los ojos de Nona se agrandaron; sabía que la situación debía de haber dado otro giro oscuro.

Delia salió y vio a Lorenzo y a Marco de pie ante la puerta principal de su casa. —Ya están aquí. ¿Quieres venir conmigo? —Miró hacia el interior; Nona asintió.

—Hola Lorenzo, es un placer verlo de nuevo —dijo Nona, acariciando el brazo del sacerdote con la mano, mientras ella y Delia le hacían entrar a él y a Marco en la casa de Delia.

—Siempre es un placer verla a usted también, Señora. —El comportamiento de Lorenzo era amable, aparentemente normal, pero el miedo en sus ojos contaba otra historia.

—Ven conmigo —dijo Delia mientras acompañaba a Marco al dormitorio de invitados.

El pequeño espacio contenía una cama, una mesilla de noche y un gran armario lleno hasta los topes con toda una vida de pertenencias de la madre de Delia.

Durante meses, Delia había dudado en vaciar el espacio.

Ahora parecía que alguien más lo necesitaba—.

Puedes dormir aquí, y comeremos en casa de mi abuela dentro de un rato.

—Marco levantó la vista y asintió—. ¿Tienes alguna bolsa, algo de ropa?

Marco negó con la cabeza, con sus ojos cansados gritando de angustia. —No, solo esto —dijo, quitándose la chaqueta. Delia acarició el pelo ondulado del chico y sonrió.

Lorenzo permanecía en el umbral apoyado contra el marco de la puerta, con el rostro inundado de ansiedad. —No te preocupes por eso. Mañana te conseguiré algo de ropa.

Marco volvió al salón con Delia pisándole los talones. Lorenzo puso la mano en el hombro del chico. —Marco, sé que es difícil, pero ¿te importaría repetir lo que me has contado?

Marco cerró los ojos y asintió. —Sí, supongo que sí, puedo contarlo otra vez —dijo tímidamente, tratando de evitar el contacto visual con nadie.

—Sentaos todos y relajaos —dijo Nona en tono reconfortante—. Y cuando terminemos aquí, la cena estará lista en mi casa.