16. Capítulo 16

Delia levantó la vista a través del enorme agujero donde debería haber estado el tejado de su futura casa en Cortés Valley.

La noche anterior, la lluvia también había caído sobre su residencia de El Tisbe.

Ahora, al contemplar los escombros a sus pies, podía ver que el valle había sufrido una tormenta mucho más violenta.

Paneles del tejado retorcidos yacían sobre el suelo desnudo del salón, y las vigas de metal deformadas colgaban como las extremidades de un árbol contrahecho.

Los muros estaban acribillados por las marcas de los impactos, como si fueran los agujeros de bala tras un tiroteo.

—Las vigas y los paneles del tejado provocaron los daños en las paredes —dijo el contratista de Delia—.

El viento era tan fuerte que creó un efecto de tornado en medio del salón.

Todos los escombros que ve han dado vueltas y vueltas hasta que el viento ha amainado.

Menos mal que no había nadie aquí cuando ocurrió, porque hoy serían carne picada.

Delia abrió mucho los ojos, asombrada. —Joder, tío. —Buscó en su interior algún rastro de enfado, pero más que nada se sentía agradecida de que nadie hubiera resultado herido—. ¿Por qué se ha destrozado el tejado así?

El hombre suspiró, exasperado. —Ha sido culpa de mi subcontratista. Usó unos amarres de alambre finos para sujetar los paneles del tejado en lugar de los tornillos de acero inoxidable que yo especifiqué.

Delia inspeccionó el lugar y se tocó la frente mientras la ansiedad hacía acto de presencia. —¿Puede reparar este desastre?

—Él no va a reparar nada. Lo he despedido. Lo contraté solo porque mi techador habitual estaba ocupado con otro trabajo en otro pueblo. En cuanto mi hombre de confianza esté disponible, lo traeré aquí para empezar el proyecto de nuevo.

Delia inclinó la cabeza y cerró los ojos con los brazos colgando a ambos lados del cuerpo. —Entonces, ¿tenemos un retraso?

Él se cruzó de brazos y asintió. —Me temo que sí. Siento mucho lo ocurrido, Delia. Pero se lo dejaré reparado.

El hombre salió para ayudar a sus trabajadores a recoger los escombros del jardín.

Los ojos vidriosos de Delia hacían poco por ocultar las crudas emociones que la desbordaban.

Sus pensamientos fluctuaban entre el contratiempo de la construcción y el agradecimiento que sentía porque sus seres queridos hubieran capeado el temporal a salvo.

Había sido una semana ardua, una que la había dejado agotada.

***

—¿Ves eso? —dijo la señora Sierra, señalando la empanada que Josh sostenía con unas pinzas sobre una sartén—.

Ese es el color perfecto. Dorado. Cuando veas ese color, es el momento de sacarla de la sartén.

—Él dejó la empanada en un plato cubierto con papel de cocina y luego volvió a centrar su atención en la sartén.

La señora Sierra estaba de pie a su lado con las manos en las caderas, sonriendo ante el progreso que había hecho su alumno.

Después de que la empresa de Josh perdiera su contrato con el gobierno de los EE.

UU., él y Delia habían reducido los horarios de su personal de ingeniería a media jornada.

De esa forma, podían mantener el proyecto en marcha mientras estiraban la financiación restante.

Al tener más tiempo libre, Josh había recurrido a la señora Sierra para que le enseñara a preparar sus platos colombianos favoritos.

La parte de cocinar le resultaba bastante fácil, ya que solía hacer sus pinitos en la cocina.

Pero reunir los ingredientes le llevaba más tiempo del esperado, ya que tenía que traducir palabras desconocidas del español al inglés.

Delia estaba repanchingada en el sillón del salón de Josh, con las piernas colgando sobre el reposabrazos mientras revisaba correos en su móvil.

El señor Sierra estaba fuera, en el patio, con las manos en los bolsillos admirando las vistas.

Machete Man permanecía sentado en silencio a la mesa del comedor, mirando fijamente el plato vacío que tenía delante, esperando a que alguien le sirviera el almuerzo.

El sonido de neumáticos sobre la grava anunció un coche que bajaba a toda velocidad por el camino.

Acomodados en sus mullidas camas de interior, Bowie, Charlie y Rafi parpadearon adormilados y luego volvieron a dormirse, al parecer sin interés por el visitante.

La señora Sierra corrió a la ventana de la cocina, pero solo vio una nube de polvo tras el paso del vehículo .

Josh enarcó una ceja, confuso. —Me pregunto quién será. —Miró a Delia, que se encogió de hombros y siguió deslizando el dedo por la pantalla de su móvil.

El señor Sierra apareció en el umbral con los ojos muy abiertos. —Es otra vez esa mujer de la tele.

La señora Sierra frunció los labios y negó con la cabeza. —Ella otra vez no. No se va a rendir nunca.

El señor Sierra hizo sonar con entusiasmo las monedas y las llaves en su bolsillo. —Puede que no, pero es un gusto verla.

La señora Sierra suspiró profundamente. —Cálmate, viejo.

Josh caminó apresuradamente hacia la puerta. —Iré a pedirle que se marche.

—Voy contigo —dijo Delia mientras saltaba del sillón y dejaba el móvil sobre la mesa de centro.

Miró a los perros, que dirigieron una mirada lánguida hacia la puerta abierta—.

¿Qué pasa, nada? Sois los perros guardianes más inútiles del mundo.

—Blondie, que yacía hecha un ovillo en su torre para gatos, abrió los ojos, movió la cola y luego volvió a su siesta.

—Vaya, vaya, vaya, si no son Josh Geary y Delia Ramírez —dijo Valencia Vega en un inglés con acento mientras cerraba la puerta de la furgoneta y se alisaba la ajustada falda.

Josh se acercó a ella con los brazos cruzados sobre el pecho. —¿Hablas inglés, Valencia? —Miró hacia atrás esperando ver a los perros a sus talones para apoyarlo, y luego volvió a darse la vuelta, sintiéndose un estúpido.

Valencia se apartó la larga melena del hombro. —Por supuesto que hablo inglés. Tengo una casa en Miami.

—Tú y cada narco de Colombia —dijo Delia mientras enganchaba los pulgares en las trabillas de sus pantalones de camuflaje—. ¿Les ocultas secretos a tus fans?

El rostro de Valencia se contrajo por la molestia. —No soy ningún narco. Mi marido pagó la casa... bueno, mi exmarido ahora. Me quedé con ella en el acuerdo de divorcio.

—Ah, así que tu ex es el que es un narco —dijo Josh, asintiendo y guiñándole un ojo a Delia.

Valencia se tambaleó y luego se agachó para ajustarse la tira de su zapato de tacón alto. —La forma en que mi exmarido gana su dinero es irrelevante. No he venido aquí para defender la historia de mi vida.

Delia inclinó la cabeza y mostró una mueca de desprecio. —¿Y bien? ¿Por qué no nos dices entonces a qué has venido?

—Sabéis perfectamente por qué estoy aquí. Quiero hablar con vosotros sobre el paradero de Raymond Tilley —espetó ella, moviendo la cabeza con cada palabra para darle un efecto dramático.

Delia dio un paso adelante y se puso las manos en las caderas. —Hija, ¿cuántas veces tenemos que decirte que no sabemos dónde está Tilley?

Valencia dio un pisotón con el tacón en el suelo. —Ya me habéis dicho eso demasiadas veces. Ahora quiero la verdad.

Josh sonrió. —No hace falta que te pongas así. —Reprimió una risita mientras Valencia arrancaba el tacón de su zapato de la tierra.

—Lo siento —dijo Valencia, llevándose la mano a la cabeza, fingiendo un dolor de cabeza—. Es que estoy bajo mucho estrés.

—¿Tú crees que tienes estrés? A mí se me voló el tejado anoche —dijo Delia, señalando con la mano hacia su casa—. De todos modos, ¿por qué tu cadena quiere seguir insistiendo con una historia que no existe?

—No es una historia inexistente, y ambos lo sabéis —dijo Valencia, ladeando la cabeza mientras las ondas de su cabello se agitaban—.

Y hoy no estoy aquí representando a mi programa de televisión.

Dateline NBC me ha contratado para producir el segmento sobre Colombia de su reportaje.

—Se cruzó de brazos e inclinó la cabeza.

Delia puso los ojos en blanco, nada impresionada por la actitud de superioridad de Valencia. —Si te centraras en una historia real, a lo mejor todos podríamos relajarnos un poco más —dijo Josh, empezando a perder la paciencia.

A Delia se le iluminaron los ojos. —Espera un momento.

Creo que tenemos una historia para ti. Una historia de verdad.

—Le dio un toque a Josh en el hombro y le susurró algo al oído.

Josh asintió y sonrió antes de volverse de nuevo hacia Valencia—.

Vamos a buscar a nuestro otro amigo y te lo contaremos todo.

***

El equipo de atletismo del instituto acababa de terminar su rutina de estiramientos y calentamiento previa al entrenamiento cuando Delia, Josh, Lorenzo y Valencia Vega entraron en el estadio de fútbol de El Tisbe.

Era justo el tipo de lugar público que necesitaban, donde podían encontrar un rincón apartado y hablar sin ser escuchados.

Inspeccionaron las gradas para ver a un par de docenas de padres —junto con un puñado de adolescentes que estaban allí para echar un ojo a los atletas— y luego se dirigieron a una esquina desocupada.

Un entrenador estaba de pie al borde de la pista con un silbato en la boca y un cronómetro en la mano, tomando los tiempos de los participantes en una carrera de 100 metros lisos.

Otro entrenador gritaba a través de un megáfono al equipo de marcha mientras daban vueltas a la pista.

Un saltador de pértiga corrió por el centro del campo y saltó por los aires, superando por poco el listón antes de caer como una piedra sobre la colchoneta.

—¿Crees que tu testigo hablaría ante las cámaras? —dijo Valencia después de que el trío le hubiera contado la historia de Flaco sobre los tres peones asesinados.

—No estoy seguro. Tendré que preguntarle —dijo Lorenzo, retorciéndose las manos—. ¿Podéis ocultar su rostro y su voz?

Valencia asintió con confianza. —Sí, hacemos eso constantemente.

—Creo que quiere que la verdad salga a la luz. —Lorenzo desvió la mirada de los ojos de Valencia. Ya había revelado todo lo que estaba dispuesto a decir sobre el asunto.

El rostro de Valencia adoptó la expresión seria de periodista de investigación que le había granjeado premios. —¿Dónde están los cadáveres ahora? —Juntó las cejas e inclinó la cabeza mientras adoptaba una postura de autoridad.

Maldita sea, guarda el melodrama para la cámara , pensó Josh. —Te lo diremos más tarde, pero solo si tu productor quiere hacer el reportaje .

Valencia se removió en su asiento y agitó la mano. —Dateline nunca aceptará esto. Están trabajando en una historia sobre Raymond Tilley; no les importarán tres campesinos muertos.

—Ese es un problema que debes resolver tú —dijo Delia con un brillo autoritario en los ojos.

—Bueno, si podéis aportarme pruebas suficientes para presentarlas, estoy segura de que mi cadena colombiana estará interesada.

—Valencia se mordió la uña del pulgar, con los ojos moviéndose de un lado a otro, pensativa—.

Esto podría ser una gran historia, pero no estoy segura.

Otro caso de falsos positivos. Dios mío, pensaba que ya había terminado con todo eso.

—Pero tu historia debe exponer las identidades de Héctor y Álvaro Suárez —dijo Lorenzo, con la preocupación marcada en su frente—. No puedes dejarnos aquí para que nos las apañemos solos una vez que la verdad salga a la luz.

Valencia hizo un gesto de indiferencia con la mano. —Hablaré con mi productor sobre eso.

—Eso es parte del trato —dijo Delia con firmeza, mirando fijamente a la periodista—. Álvaro Suárez se presenta a alcalde ahora mismo. Con lo que sabemos de él, hay que detenerlo.

—Estoy de acuerdo en que el papel de Álvaro y sus aspiraciones actuales hacen que la historia sea más atractiva.

Pero no puedo prometer que mi productor haga un reportaje antes del día de las elecciones —dijo Valencia, negando con la cabeza—.

Ya estamos hasta el cuello de escándalos actuales.

No os creeríais lo corruptos que pueden ser los políticos.

—Josh puso los ojos en blanco, pensando en el estado del sistema político estadounidense.

—Haz lo que puedas —dijo Delia.

—¿Qué hay de Raymond Tilley? —suplicó Valencia—. ¿No podéis darme algo que los otros periodistas no sepan?

Delia miró a Josh buscando una sugerencia. Él se encogió de hombros, con una expresión de no tengo nada que aportar , así que Delia se volvió hacia Valencia. —Es posible que se nos ocurra algo. Tal vez algunos detalles sobre cómo se comportaba Tilley cuando estuvo aquí.

—Eso podría ser suficiente para satisfacer a Dateline —dijo Valencia, ahuecándose el pelo nervioso —. Pagan mucho dinero... dinero que necesito ahora mismo.

Una sonrisa burlona se dibujó en el rostro de Delia. —¿Qué pasa, Valencia? ¿Tu marido no te dio una montaña de dinero en el divorcio?

Valencia agitó la mano como si intentara disipar un olor ofensivo. —Oh, eso voló hace mucho.

—Mmm, ¿te lo gastaste todo en ropa de Chanel, Armani, Versace, tal vez un Mercedes-Benz? —dijo Delia con una sonrisa.

—Sobre todo en cruceros por el Caribe. ¿Sabíais que los precios anunciados no incluyen las bebidas, ni el servicio de internet, ni los mejores restaurantes de a bordo?”

Josh reprimió una carcajada. —He oído ese rumor.

—Ah, y hay una cosa más sobre la historia de los falsos positivos —dijo Valencia, levantándose de la grada sobre sus tacones de aguja—. No lo haré a menos que podamos exhumar los cuerpos ante la cámara.

Lorenzo parecía angustiado. —¿Quieres exhumarlos otra vez?

—Solo para la cámara —dijo ella, acomodándose el bolso en el hueco del brazo—, luego podréis volver a echarlos a la tierra.

Delia puso los ojos en blanco y suspiró con incredulidad. —Qué elocuencia, cuánta compasión. No me extraña que la prensa internacional esté llamando a tu puerta.