9. Capítulo 9 #2

Nona repasó al sacerdote de arriba abajo mientras este permanecía ante ella con unos vaqueros ajustados y una camisa de cuello abierto que dejaba ver parte de su pecho.

—Esta es una grata sorpresa, Lorenzo —dijo mientras una sonrisa se extendía por su rostro—.

¿Por qué no te has puesto el alzacuellos?

Estás muy guapo con tu ropa eclesiástica.

—He terminado mi turno por hoy —dijo él, juntando las manos como si rezara—. Gracias a Dios.

—Muy bien, todo el mundo fuera —dijo Mónica, agitando una cuchara de madera en la abarrotada cocina—. La cena está casi lista. Solo me falta meter el pan de ajo en el horno.

*

Fuera, los niños correteaban desde sus casas para pasar un rato con sus amigos antes de dormir. Una madre gritó desde su portal: —¡A las diez! ¡Ni un minuto más! Lo digo en serio. Mañana por la mañana tenemos que ir a la iglesia con vuestros abuelos.

Dentro, el cantante de pop Manuel Medrano entonaba una melodía romántica a través de un altavoz Bluetooth que estaba sobre la mesa de centro de Delia. Era un cambio radical respecto a los temas de punk rock que retumbaban en la casa cuando Delia estaba sola.

—Ha estado delicioso —dijo Lorenzo mientras se apartaba de la mesa—. Es la mejor salsa para pasta que he probado desde que visité Roma.

Mónica levantó su copa de vino. —Gracias. De hecho, aprendí a hacerla cuando estuve en Roma. Pasé un mes allí hace unos años, formando a oficiales de la policía italiana en la investigación de homicidios.

—Eso suena interesante —dijo Josh; su ansiedad disminuía a medida que el vino le subía a la cabeza.

Mónica se encogió de hombros y luego dio un sorbo a su vino. —No creas. La policía italiana es famosa por su corrupción, especialmente en lo que respecta a los homicidios. Estoy segura de que, en cuanto me fui, volvieron de inmediato a sus procedimientos operativos estándar.

El rumbo que había tomado la conversación cautivó a Lorenzo. —¿Llevas alguna vez casos emocionantes aquí en Colombia?

Mónica asintió. —De hecho, me encargué del caso de Raymond Tilley. Ya sabes, el fugitivo que vivía en el valle del Cortés. Estoy segura de que Josh se acuerda de él —dijo, desviando la mirada hacia Josh, que bajó la vista hacia su plato vacío.

Josh se removió en su silla, luego levantó la vista y le lanzó una mirada gélida a Mónica. —Bueno, no puedo olvidarlo, ya que era mi vecino —dijo con ironía.

—Es verdad, casi me había olvidado de ese tipo —dijo Lorenzo mientras miraba a Josh antes de volverse hacia Mónica—. Eso ocurrió cuando yo estaba en un congreso en Bogotá. ¿Llegasteis a atraparlo?

—No, todavía no lo hemos encontrado… ni vivo ni muerto —dijo Mónica, con los ojos yendo de Delia a Josh.

Delia miró de reojo a Nona. —Probablemente esta no sea la mejor conversación para una cena. Estoy segura de que a mi abuela le gustaría más oír hablar de algo un poco más agradable.

Mónica asintió y dejó su copa de vino. —Sí, por supuesto. —Josh alargó el brazo sobre la mesa para coger una botella de Cabernet Sauvignon y se rellenó la copa, sintiendo la necesidad de un poco de consuelo líquido.

—En realidad, Mónica, esperaba que pudieras ayudarme con otro caso, uno de aquí de El Tisbe —dijo Nona.

Delia miró a su abuela y sacudió la cabeza. —Nona, ya se lo he dicho, Mónica trabaja para el FBI y no puede ayudarla con lo que pasó aquí.

—Nunca se sabe —dijo Mónica, sonriendo a Nona—. Estaré encantada de ayudar si puedo. ¿Es un caso de asesinato?

Delia miró a Mónica y negó con la cabeza. —No, un suicidio. El hombre, Juan Guzmán, era amigo de mi abuela. Ella no cree que se haya quitado la vida.

—Bueno, ese es un sentimiento común entre los familiares y amigos de las personas que se suicidan —dijo Mónica, mirando con compasión a Nona—. ¿Qué tipo de ayuda estabas buscando?

Nona entrelazó las manos y las apoyó sobre la mesa. Frunció el ceño mientras miraba a su nieta. —Cuéntales lo que has descubierto, mi amor.

Delia se giró hacia Mónica. —Hablamos con la hija del hombre.

—¿Quiénes sois nosotros ? —preguntó Mónica inquisitivamente, esperando que Delia no estuviera jugando a ser detective aficionada otra vez, como hizo con Raymond Tilley.

—Josh, Lorenzo y yo fuimos a Manizales para hablar con ella —dijo Delia, confirmando las sospechas de Mónica.

Mónica inclinó la cabeza y miró a Delia. —¿Qué os picó para ir a Manizales a hablar con su hija?

—Mi abuela busca respuestas, eso es lo que pasa —dijo Delia, empezando a frustrarse.

—Fue idea mía —intervino Lorenzo, tratando de desviar la culpa de Delia—.

Juan Guzmán venía mucho a confesión. Nuestras conversaciones eran…

confidenciales… pero nunca llegó a decirme nada concreto.

Siempre parecía atribulado, pero nunca supe por qué.

Así que sugerí que fuéramos a Manizales para averiguar más sobre él.

—Ya veo. Continúa —dijo Mónica, mientras su interrogadora interna luchaba por tomar el control.

Lorenzo tomó aire antes de seguir. —Ella dijo que tampoco supo nunca qué era lo que angustiaba a su padre. Pero cree que probablemente fuera algo que había sucedido hace mucho tiempo.

—Cuando trabajaba para Héctor Suárez —dijo Delia.

Mónica se inclinó hacia delante. —¿Quién es Héctor Suárez?

—La perdición de la sociedad de El Tisbe —dijo Nona con una mueca de desprecio. Los ojos de Mónica se agrandaron, confundida por el comentario. Miró a Delia de reojo, su expresión suplicaba una aclaración.

Delia se acercó y puso su mano sobre la de Nona. —Es un tipo rico. A mi abuela nunca le ha caído bien.

—¿Ah, sí? ¿Y eso por qué? —dijo Mónica mientras su mente pasaba al modo agente total.

Nona se cruzó de brazos, inspiró profundamente y luego exhaló. —Digamos que tenemos una larga historia. Juan también tenía una larga historia con Héctor.

—El señor Guzmán trabajaba para Héctor Suárez —dijo Delia .

Miró a su abuela, cediendo ante el conocimiento de la anciana sobre el tema—.

Héctor es el hombre más rico y poderoso del pueblo, como lo fue su padre antes que él —dijo Nona—.

Todos crecimos juntos: Juan, Héctor y yo.

Héctor era un matón, incluso de niño. Pero cuando Juan tenía unos veinte años, se fue a trabajar para el padre de Héctor.

Cuando el viejo murió, Héctor nombró a Juan capataz…

sobre todo porque él mismo ya no quería dar ni golpe.

La historia había despertado el interés de Mónica. —¿Y la hija de Guzmán cree que los problemas de su padre se originaron en la finca Suárez?

Lorenzo asintió. —Eso fue lo que nos dijo.

Mónica arqueó las cejas, apretó los labios y exhaló. —Bueno, supongo que puedo consultar con mis homólogos colombianos para ver si alguna vez han investigado a Héctor Suárez —dijo, mirando a Nona.

—Y a su hijo también —añadió Delia.

Mónica inclinó la cabeza. —¿A su hijo?

Delia asintió. —Sí, se llama Álvaro Suárez.

Mónica se reclinó en su silla. —¿No he visto un cartel de campaña con su nombre?

—Sí, se presenta para alcalde —dijo Delia.

Mónica suspiró. —Parece una familia que quiere mantener su poder. Quizá estén intentando asumir más control antes de que Héctor muera.

—Mmm —gruñó Nona—. Con un poco de suerte, eso será cualquier día de estos.

A todos se les desencajó la mandíbula y todas las miradas se volvieron hacia Nona.