9. Capítulo 9

El Tisbe El mercado de abastos de El Tisbe bullía de actividad.

Delia solía evitarlo los sábados, cuando los agricultores de todo el municipio acudían en masa al pueblo para hacer sus compras, pero la visita improvisada de Mónica López la había pillado desprevenida.

Casi todos los días, Delia comía con su abuela, que prácticamente vivía en la cocina, pero ese día, su novia ocasional se había ofrecido a cocinar algo especial para la cena.

Mónica la había llamado el día anterior para decirle que estaba en Manizales trabajando en un caso del FBI y para preguntarle si podía pasar el fin de semana en El Tisbe.

Delia había dado su habitual respuesta desapasionada: —Ah, claro—, intentando no parecer demasiado emocionada por la visita.

Hacía más de un mes que no se veían, en parte por sus apretadas agendas, pero también por la reticencia de Delia a involucrarse en una relación seria.

No obstante, en el fondo, Delia se sentía encantada de que Mónica viniera.

La visita supuso la primera vez que Mónica conocía a la abuela de Delia.

Había llegado tarde la noche anterior, pasada la hora de acostarse de Nona, pero ella, Delia y Nona se habían reunido para desayunar temprano en casa de esta última.

Para alivio de Mónica, las mariposas en el estómago se habían esfumado en el momento en que conoció a la afable matriarca.

Las tiendas que bordeaban el perímetro del mercado vendían de todo, desde hierbas frescas hasta comida para mascotas y botellas de plástico recicladas.

En la planta superior, el balcón albergaba una zona de restauración, con puestos que servían comidas caseras para el desayuno y el almuerzo.

Una manada de perros callejeros amigables deambulaba por los puestos de comida buscando algo que les echaran los humanos generosos, mientras que las palomas se posaban en las vigas, soltando bombas de excrementos sobre los clientes de la planta baja.

Los compradores, cargados con bolsas, abarrotaban los pasillos, examinando selecciones de verduras artísticamente dispuestas, golpeando melones y apretando suavemente los aguacates para evaluar su madurez.

—¿Tienes todo lo que necesitas para la cena? —preguntó Delia, ansiosa por salir de la multitud.

Mónica bajó la vista hacia la lista de la compra en su teléfono móvil. —Casi todo. Aún necesito lechuga. ¿Has visto alguna por aquí?

—Sí, en uno de los puestos cerca de la entrada principal. —Lograron pasar entre los compradores y llegaron al final del pasillo antes de desviarse del flujo asfixiante de gente.

—Creo que voy a necesitar una ducha y un masaje después de esta locura —dijo Delia, pasando por encima de un perro que dormía.

Mónica ladeó la cabeza y esbozó una sonrisa. —Yo puedo ayudarte con lo del masaje. —Delia se puso la mano delante de la cara, fingiendo vergüenza—. ¿Vendrá Josh esta noche?

Delia frunció los labios y sacudió la cabeza. —Está ocupado. Se queda en casa a ver deporte. —Era mentira, la primera excusa que le vino a la mente, una que esperaba que desviara la conversación.

Mónica arqueó una ceja. —No sabía que Josh fuera aficionado a los deportes.

—Oh, creo que es una especie de competición de monopatín en California. —En realidad, Delia sabía que los modales de agente del FBI de Mónica intimidaban a Josh—. ¿En qué tipo de caso estabas trabajando en Manizales? —preguntó, intentando una táctica de distracción diferente.

—Blanqueo de dinero. La Policía Nacional de Colombia pensó que un estadounidense estaba involucrado en una operación que canalizaba dinero de la droga a través de un negocio de software.

—¿Atrapasteis al tipo? —Delia siempre escudriñaba sus conversaciones, buscando detalles sobre los casos de Mónica. Pero solía toparse con un muro impasible de respuestas del tipo «no estoy autorizada a decirlo».

Mónica asintió. —Lo pillamos, pero no era estadounidense.

—¿No?

—Canadiense. Lo perseguimos durante unas manzanas por el centro de Manizales hasta que se metió en un callejón sin salida. En cuanto abrió la boca, supe que era canadiense. —Mónica mostró una modesta sonrisa, orgullosa del final lleno de acción de su relato.

Delia sonrió. —Qué bien. Al menos habéis quitado a otro narco de las calles.

—Sí, no me disgustó. Además, me dio una excusa para venir aquí y verte. —Miró a Delia de reojo para valorar su reacción.

El teléfono de Delia vibró en su mano. Miró hacia abajo para ver un mensaje de texto inesperado:

Voy a tu casa a cenar. ¿Necesitáis algo?

Le mostró el móvil a Mónica. —Es de Josh.

Parece que al final sí viene a cenar. —Delia tenía curiosidad por saber cómo se había enterado Josh de la cena, ya que ella no le había dicho que Mónica vendría a El Tisbe.

Lo más probable era que Nona lo hubiera llamado, extendiéndole una invitación y haciendo gala de una buena dosis de encanto de abuela.

***

Un hombre en bicicleta pedaleaba por el Barrio San Pedro, a todo volumen con una canción grabada que se hizo famosa en una película clásica mexicana.

En la parte trasera de su bicicleta, llevaba enganchado un pequeño remolque con una vitrina de cristal iluminada con estantes de baguettes recién horneadas y panecillos.

Su estrategia de marketing había demostrado ser exitosa, haciendo que la gente saliera corriendo a comprar productos de panadería cuando oían la música .

—¡Huele de maravilla, mi amor! ¿Te ayudo en algo? —preguntó Nona al entrar en la cocina de Delia. Una sartén grande con salsa marinara burbujeaba bajo la tapa de cristal, y el vapor subía de una olla de pasta hirviendo.

Mónica miró a la anciana y sonrió. —Por supuesto. Puede hacer la ensalada si quiere.

Se hizo el silencio mientras Mónica removía la salsa y Nona picaba lechuga en una tabla de cortar. —Me alegra mucho que Delia haya conocido a alguien con quien compartir su vida.

Mónica se detuvo y se volvió hacia su ayudante. Se cruzó de brazos y asintió. —Bueno, no estoy tan segura de que Delia lo vea así.

—Sí que lo ve —dijo Nona mientras cogía una zanahoria de una bolsa de la compra y la enjuagaba en el fregadero—.

Dale tiempo. Mi Delia vive muy hacia dentro.

Demasiados años de incertidumbre, supongo.

Su pasado la ha dejado con miedo a confiar.

—Cogió un pelador de verduras de un cajón y empezó a cortar en juliana la zanahoria en tiras largas y finas.

Mónica se sintió desconcertada por el comentario. —¿Confiar en mí?

Nona sacudió la cabeza. —No, mi amor. Tiene miedo a confiar en la alegría que ofrece la vida. Pero lo veo en sus ojos. —Sujetaba la zanahoria en una mano y el pelador en la otra mientras se volvía hacia Mónica y sonreía—. Te quiere. Ya lo verás con el tiempo —dijo mientras volvía a su tarea.

Mónica se apoyó en la encimera. —Bueno, no puedo fingir que eso no es lo que deseo. Es la mujer más especial que he conocido. Inteligente, descarada y siempre un paso por delante de todos.

—Es eso y más —dijo Nona, echando las zanahorias cortadas en juliana en la ensaladera—. En cualquier caso, me alegro de que estés aquí.

Mónica ladeó la cabeza y se metió las manos en los bolsillos de los vaqueros. —Dígame, ¿se siente cómoda con nuestro tipo de relación? Quiero decir, usted es católica, ¿verdad?

—Sí, soy católica —asintió Nona—. Pero también tengo mis propias creencias. Soy una mujer vieja, así que tengo derecho a mis propios pensamientos y opiniones, y no tengo miedo de decírselo a nadie. Especialmente a un cura.

Mónica se acercó a la cocina para bajar el fuego de la salsa. —Mis padres son católicos, pero no les hace mucha gracia la idea de tener una hija lesbiana.

Nona levantó el pelador de verduras como si fuera la batuta de un director de orquesta. —Eso es solo una palabra, mi amor. Lo que importa es el amor.

—Bueno, da gusto oír eso. ¿Siempre ha pensado así? —dijo Mónica, mirando con atención a la sabia anciana.

—Es como me siento ahora, y eso es lo único que importa —dijo Nona, volviéndose hacia Mónica—.

Todo el mundo tiene a alguien o algo en su vida que le resulta precioso.

Para algunas personas es otro ser humano, y para otras es una mascota querida.

Algunos aman su profesión o hacer algo creativo, como pintar o escribir libros.

Lo que importa es el amor, porque donde hay amor, está Dios.

Solo Dios puede manifestar algo precioso en tu vida. Y tú eres preciosa en la vida de Delia.

Mónica dejó que las palabras de Nona calaran mientras intentaba contener sus emociones. —Bueno, Delia también es preciosa para mí.

Nona alargó la mano y acarició la mejilla de Mónica. —Sé que lo es, mi amor. Puedo verlo en tus ojos.

—Ya estoy aquí, y he traído a un par de hombres para la fiesta —dijo Delia al entrar por la puerta principal con Josh y Lorenzo detrás. Cruzó el salón y dejó cuatro botellas de vino sobre la mesa del comedor mientras Josh y Lorenzo se dirigían a la cocina.

A Josh se le abrieron los ojos de par en par al ver a la invitada de fuera.

Mónica soltó un suspiro de exasperación, pensando que Delia había dinamitado intencionadamente la intimidad familiar de la velada al invitar a otro huésped más.

—Joshua, me alegro de verte de nuevo —dijo, tendiéndole la mano para estrechársela.

—Me alegro de verte también, agente López —dijo él, con la voz entrecortada por la ansiedad.

Estrechó la mano de Mónica sin hacer contacto visual, y luego miró con fastidio a Delia, que respondió a su expresión atribulada con una sonrisa de oreja a oreja.

Su reacción no era un reflejo de sus sentimientos personales hacia Mónica; de hecho, le caía bien y pensaba que hacían buena pareja.

Pero su mente se puso a mil por hora anticipando las preguntas que ella podría hacerles, especialmente las relacionadas con su búsqueda del fugitivo estadounidense Raymond Tilley.

—Señora Flores —dijo Lorenzo, inclinándose para dar un beso en la mejilla a Nona.