3. Capítulo 3

Delia metió la marcha en el viejo Jeep Willys y partió hacia El Tisbe.

Pasada su obra, la carretera se convirtió en un camino de tierra, con profundos baches que podrían dañar el eje de un coche.

El Jeep petardeaba y tosía mientras Delia bombeaba el pedal del acelerador para evitar que se calara.

Se mantuvo en primera, dando tumbos de arriba abajo y de lado a lado mientras el vehículo avanzaba lentamente hacia la carretera principal.

En el pasado, el antiguo camino de acceso a la finca había servido bien a la finca.

Pero la estrecha pista no estaba a la altura de las exigencias de la nueva urbanización.

Aunque llamarlo urbanización era una exageración.

Un agricultor había despejado parte de su terreno y lo había dividido en veinte parcelas.

Por desgracia, sus dotes de marketing no estaban a la altura de sus habilidades agrícolas, de modo que solo había vendido tres parcelas: una a Delia y otra a Josh y su mujer, Sofia.

La pareja se puso manos a la obra de inmediato y construyó una espectacular casa moderna.

Poco después de mudarse, la tragedia los golpeó cuando Sofia murió en un tiroteo masivo mientras visitaba los Estados Unidos.

Después de que Delia comenzara la construcción de su futuro hogar, ella y Josh habían comprado una tercera parcela, que utilizaban como huerto de hortalizas ecológicas .

Conducir por el viejo camino era como navegar por un laberinto.

A ambos lados de la ruta se alzaban frondosos cafetos, cuyas ramas casi rozaban los costados del Jeep.

Los brillantes granos rojos de los árboles anunciaban la época de la cosecha.

El exigente proceso requería que los trabajadores recolectaran a mano los granos de las ramas y los depositaran en cestas que llevaban a la cintura.

En el valle de Cortés, la temporada de cosecha era un asunto familiar, a menudo solo posible con la ayuda añadida de trabajadores itinerantes.

Tras una curva cerrada, el camino de un solo carril volvió a enderezarse.

Delia metió segunda antes de frenar hasta detenerse al llegar a la casa de los Sierra.

—¡Eh!, estaba a punto de ir a veros a ti y a los hombres —gritó la señora Sierra.

Cruzó el jardín, sosteniendo una jarra de limonada en una mano y una pila de vasos de plástico en la otra. —¿Vas hacia casa?

Delia se inclinó hacia la ventanilla del copiloto y saludó con la mano. —Sí, señora. Vuelvo a El Tisbe para cenar con mi abuela. Estaré de vuelta en el valle por la mañana —dijo con una sonrisa.

—De acuerdo, te veo mañana entonces. Conduce con cuidado, mi amor, y dale recuerdos a tu encantadora abuela de mi parte. Delia puso el Jeep en marcha y soltó el embrague suavemente. Por el espejo retrovisor, pudo ver a la señora Sierra cruzando la puerta de su jardín y paseando por el camino.

Unos metros más adelante, la pista de tierra se convirtió en asfalto antes de llegar a la carretera principal.

Delia giró a la derecha y pisó el acelerador, encantada de poder coger velocidad.

Los árboles pasaban borrosos por las ventanillas laterales, mientras que delante se abría la vista del valle.

Delia conocía esta carretera como la palma de su mano, pero el paisaje cambiante del valle siempre la deleitaba.

Al acercarse al cruce a la entrada del valle, redujo la marcha y saludó a otro conductor en el carril contrario.

Todos en el valle de Cortés se conocían, si no por el nombre, por la vista.

Era una comunidad dispersa pero muy unida de agricultores, con un puñado de recién llegados repartidos entre ellos.

Aunque Delia había nacido a pocos kilómetros de allí, se había criado en California, por lo que algunos en el valle la consideraban una forastera.

La mayoría de las fincas cercanas se enfrentaban al mismo futuro incierto.

Con el paso del tiempo, descendía el número de jóvenes dispuestos a hacerse cargo de las granjas familiares.

Promotores inmobiliarios de las ciudades acudían a menudo al valle de Cortés intentando cerrar tratos con los lugareños.

Sin embargo, en el valle, la lealtad superaba al dinero.

La mayoría de los habitantes originales optaban por vender a residentes de El Tisbe y rechazaban las ofertas de los de fuera.

Delia giró a la izquierda y empezó a recorrer la carretera lenta y sinuosa que subía la montaña hacia El Tisbe.

En el lado izquierdo de la carretera, riscos escarpados y una espesa selva se alzaban en un ángulo pronunciado, y a la derecha, los campos de café descendían por colinas empinadas hacia el valle.

La carretera daba un giro brusco antes de serpentear a través de un denso bosque de bambú que rodeaba un arroyo de aguas blancas.

Delia aminoró la velocidad del Jeep en el estrecho puente que pasaba sobre el riachuelo.

Tocó el claxon y saludó a un grupo de adolescentes que se daban un chapuzón en el agua fresca, vestidos solo con su ropa interior.

La conversación con Valencia Vega seguía ocupando los pensamientos de Delia.

Una ambición desenfrenada había impulsado a Valencia a perseguir la historia de Raymond Tilley.

Los sucesos relacionados con Tilley se reproducían en la mente de Delia como el tráiler de una película.

Recordaba la agitación que Josh y los Sierra habían sentido por la desaparición de su vecino, Santiago.

El tumulto solo aumentó después de conocer a un hombre que se hacía llamar Walter Parrish, un «misionero» estadounidense que se había mudado a la cabaña de Santiago.

Una vida de golpes duros había enseñado a Delia a enmascarar el trauma que plagaba su mente.

Pero las pesadillas de su secuestro a manos de Raymond Tilley seguían persiguiéndola durante el sueño.

La justicia del valle había prevalecido, librando a los residentes del amenazante intruso.

Sin embargo, Delia, Josh, Machete Man y los Sierra vivían ahora con un oscuro secreto que pretendían llevarse a la tumba.

La carretera se niveló cuando Delia entró en El Tisbe, y giró hacia la avenida principal del pueblo.

A la izquierda, el hospital regional ocupaba una manzana entera, frente a una hilera de negocios de apoyo médico.

Pasado el hospital se encontraba el hotel El Tisbe Suites, un complejo que contaba con una piscina de dimensiones olímpicas y un par de pistas de tenis.

Debido a su tamaño y a su atmósfera lujosa, resultaba un poco demasiado ostentoso para un pueblo agrícola tan pequeño.

La mayoría de los residentes creían que solo existía como parte de una trama de blanqueo de dinero .

Los vecinos saludaban a Delia mientras giraba hacia su barrio, el Barrio San Pedro.

Cuando se construyó, la urbanización ofrecía casas asequibles de dos dormitorios y un baño para familias trabajadoras.

Todas las casas adosadas tenían fachadas de seis metros de ancho, pero los compradores habían dotado a cada vivienda de su propio carácter.

Con el paso de las décadas, a medida que los residentes mejoraban su situación económica, muchos habían ampliado sus casas añadiendo plantas adicionales o construyendo extensiones en sus patios.

Delia aparcó el Jeep y se bajó frente a la casa de su difunta madre, donde vivía ahora. Tras charlar con un par de sus vecinos en la acera, caminó dos casas más allá, donde vivía su abuela.

—Siento llegar tarde, Nona —dijo Delia al entrar por la puerta principal, que estaba abierta.

La habitación olía a arroz al vapor, con toques de pollo y verduras.

El espacio nunca cambiaba. Todo en su sitio, tal como a su abuela le gustaba.

Un sofá se apoyaba en la pared más larga, frente a un televisor en el lado opuesto de la habitación, y dos sillones descansaban a los extremos de una mesa de centro antigua.

Un juego de comedor ocupaba la pared corta que separaba el salón de la cocina.

Junto a la ventana delantera se alzaba un altar religioso —similar a una ofrenda tradicional, con velas y una imagen de la Virgen María— dedicado a los parientes fallecidos.

—¿Acabas de llamarme Nona? —dijo la matriarca de la familia, con los ojos chispeantes mientras ladeaba la cabeza y sonreía—. Así es como solías llamarme cuando eras niña. Siempre me encantó cómo sonaba aquello. Nona —dijo, disfrutando del sonido poético de su propia voz.

Sus amigos la llamaban por su nombre, María Flores.

Pero cuando sus hijos empezaron a tener sus propios hijos, María había adoptado «Nona» como su nombre de abuela.

Era un apelativo que había conocido cuando ella y su marido habían visitado la costa caribeña de Colombia, un viaje único en la vida que guardaba como un tesoro.

Pero desde que había regresado a Colombia, Delia solía referirse a ella como abuela .

—Bueno, a lo mejor es hora de volver a llamarla así —dijo Delia con una sonrisa afectuosa.

Delia se dejó caer en el sofá y contempló el televisor, que mostraba imágenes de noticias sin sonido.

Nona salió de la habitación hacia la cocina.

Era como una función coreografiada que se repetía cada noche que las dos mujeres estaban juntas.

Delia se instalaba en el sofá mientras su abuela la mimaba.

Era un escenario que Nona saboreaba, y que probablemente continuaría mientras pudiera mantenerse en pie.

Antes de que Delia pudiera alcanzar el mando del televisor, Nona entró en la habitación con un plato colmado con su famoso arroz con pollo.

Volvió a la cocina y regresó con un platito de panecillos y una taza de café.

Estaba acostumbrada a tomar cenas ligeras al estilo colombiano, pero estaba encantada de agasajar a Delia con porciones de tamaño estadounidense.