Capítulo 22 #5

No porque Miles lo hubiera soltado. Ni en la biblioteca con Elodie presente y los niños intentando escuchar detrás de la puerta.

Deseaba que Crispin se lo pidiera.

Se lo pediría.

Ahora lo sabía en la médula de los huesos.

Pero deseaba que aquel momento les perteneciera. Quizá en Asterleigh. En el lugar donde él se había quedado. En el futuro, no debido a la conclusión accidental de un niño.

Así que sonrió, aunque la voz le tembló.

—Hoy no.

Los ojos de Crispin buscaron los suyos.

Cora se acercó.

—No porque la respuesta sea no.

La esperanza iluminó el rostro de Crispin con tanta rapidez que Cora casi perdió el aliento.

Elodie emitió un pequeño sonido y se volvió, fingiendo admirar las cortinas.

Crispin dejó las cartas sobre el escritorio y tomó la mano de Cora.

—Hoy no —repitió.

—No.

—¿Cuándo?

La pregunta fue áspera.

Cora miró las cartas atadas con la cinta y después volvió a mirarlo.

—Cuando me lo pidas en algún lugar que demuestre que tienes intención de quedarte para siempre.

Él comprendió.

Cora lo vio.

Asterleigh.

Los prados del norte.

El invernadero.

El futuro reconstruido.

Su mano se tensó alrededor de la de ella.

—Mañana —dijo.

El pulso de Cora saltó.

—¿Mañana?

—He esperado mal durante siete años. No voy a esperar bien otra semana.

A pesar de todo, Cora rio.

Elodie se volvió, con los ojos brillantes.

Crispin alzó la mano de Cora y besó la cara interior de su muñeca, exactamente donde todas las promesas entre ambos habían aprendido a vivir.

—Mañana —volvió a decir.

El corazón de Cora respondió antes que su boca.

—Sí.

Aquella noche, Cora se sentó ante su escritorio y escribió una carta más.

No para Crispin.

Para la muchacha que había sido.

Fue un impulso extraño y estuvo a punto de descartarlo como sentimentalismo. Pero las cartas antiguas le habían enseñado que los sentimientos negados no adquirían dignidad.

Se convertían en fantasmas.

Así que tomó una hoja limpia y escribió:

Querida Cora:

Después se detuvo, porque ver su propio nombre le provocó dolor.

Continuó.

No fuiste insensata.

Eras joven y amabas.

Él no estaba preparado, pero eso no significa que tú estuvieras equivocada.

Regresó. Llegó tarde, sí. Pero regresó cambiado.

Y ahora lo elijo no porque tú esperaras, sino porque yo ya no tengo que hacerlo.

Leyó las palabras una vez.

Después dobló el papel.

No lo selló.

Lo colocó dentro de la sencilla caja de madera que había contenido las cartas de Crispin, cerró la tapa y la dejó sobre la estantería.

Sin ocultarla.

Sin atesorarla como una herida.

Simplemente guardada.

Cuando se volvió, Elodie permanecía en la puerta.

—¿Puedo?

Cora asintió.

Elodie entró y miró la caja.

—¿Otra carta?

—Sí.

—¿Para Crispin?

—No. Para mí.

El rostro de Elodie se suavizó.

Cora esperó que su hermana se burlara.

No lo hizo.

En lugar de eso, Elodie se acercó y tomó sus manos.

—Estoy orgullosa de ti.

Los ojos de Cora ardieron.

—No lo estés.

—Lo estaré.

—Elodie.

—Fuiste valiente antes del cobertizo. Fuiste valiente dentro de él. Pero esto quizá sea lo más valiente.

—¿Elegirlo?

—Elegirlo sin fingir que no te costó nada.

Cora se inclinó hacia el abrazo de su hermana.

Durante un momento volvieron a ser niñas en los antiguos pasillos de Bellcross, antes de matrimonios e hijos, antes de deudas y peligros, antes de que el amor les enseñara sus bordes afilados.

Después Elodie susurró:

—Te lo pedirá mañana.

—Sí.

—Y tú responderás que sí.

Cora sonrió contra su hombro.

—Sí.

Elodie se apartó, con los ojos brillantes.

—Bien. Porque Miles ya está organizando la boda.

Cora quedó inmóvil.

—¿Qué?

—Y Kit cree que Almirante Galleta debería llevar los anillos.

—No.

—Eso es lo que dijo Gideon.

—¿Y?

—Kit está negociando.

Cora rio.

Elodie sonrió y después miró hacia el pasillo, donde se oía la voz baja y paciente de Gideon explicándole a alguien que los caballos de madera no tenían manos y, por tanto, no se les podían confiar joyas.

La expresión de Elodie se suavizó hasta convertirse en amor.

—Está feliz por ti —dijo.

—¿Gideon?

—Sí. Aunque lo expresará pareciendo severo e inspeccionando las intenciones de Crispin como si fueran reparaciones de una valla.

—Eso parece afectuoso tratándose de él.

—Lo es.

Cora miró a su hermana.

—Eres feliz.

La sonrisa de Elodie cambió.

—Sí.

—¿Todavía?

—Más.

La respuesta fue inmediata.

Cora sintió que se asentaba en su corazón como una vela.

Más.

El amor podía convertirse en más.

Elodie le tocó la mejilla.

—El tuyo también puede.

Cora miró hacia la ventana.

Más allá del cristal, el camino nocturno permanecía tranquilo.

En algún lugar al otro lado estaba Asterleigh, herida y esperando, con sus cuadras, los prados del norte, el invernadero cubierto por la vegetación y un hombre que había rechazado Viena porque finalmente había aprendido dónde se encontraba su hogar.

Mañana él se lo pediría.

Mañana ella respondería.

Aquella noche, por primera vez en siete años, Cora Grenville no se sintió como una mujer que esperaba junto a una ventana.

Se sintió como una mujer que había elegido el camino y sabía exactamente adónde conducía.