Capítulo 19 #4

El informe continuó hasta que Kit despertó, oyó la palabra magistrado y preguntó si aquello era superior al Rey de la Marina. Miles empezó a explicar la jerarquía de la ley con gran confianza y ninguna exactitud. El señor Greaves, para su mérito, intentó seguirlo.

Finalmente, Dorothea declaró que Cora debía descansar y todos los demás debían dejar de hablar de delitos delante de unos niños, especialmente de unos niños que ya estaban dibujando mejoras para las cárceles.

Gideon llevó a Kit en brazos al piso superior.

Elodie caminó a su lado, con una mano sobre el brazo de su esposo y la cabeza inclinada hacia su hombro por el agotamiento. En la puerta, Gideon se detuvo y bajó la mirada hacia ella.

—A la cama —dijo en voz baja.

—Das órdenes de maravilla.

—Obedeces terriblemente.

—Entonces, ¿por qué sigues intentándolo?

La boca de Gideon se curvó.

—Esperanza.

Elodie rio, en voz baja y cansada, y Gideon besó su sien antes de subir las escaleras con el hijo dormido.

Miles los siguió, arrastrando a Almirante Galleta y preguntando si las prisiones necesitaban fosos.

Sir Julian se despidió poco después.

En el vestíbulo, se detuvo junto a Crispin.

Cora podía verlos desde la puerta del salón matinal.

Sir Julian extendió la mano.

Crispin la miró.

Después la estrechó.

—Rookwood —dijo Sir Julian.

—Pembury.

—Es muy valiente.

—Sí.

—No permita que eso lo tiente a olvidar que sintió miedo.

La mandíbula de Crispin se tensó.

Después asintió.

—No lo olvidaré.

La mirada de Sir Julian se dirigió brevemente hacia Cora.

—Buenas noches, señorita Grenville.

—Buenas noches.

Salió hacia la oscuridad con un mozo de Brackenhurst como escolta.

Crispin permaneció en el vestíbulo durante unos momentos después de que la puerta se cerrara.

Cora observó sus hombros.

La tensión no había disminuido.

Se levantó del sofá.

Lady Dorothea dijo inmediatamente:

—Cora.

—Estoy cruzando la habitación, no escalando una montaña.

—Así es como empiezan las montañas.

—Me sentaré si me mareo.

—Te sentarás antes de marearte.

Cora sonrió débilmente.

—Sí, mamá.

Fue hacia Crispin.

Él se volvió de inmediato, con la preocupación y el desagrado elevándose juntos.

—No deberías estar de pie.

—Tú no deberías estar fulminando una puerta con la mirada.

—Hoy no me gustan las puertas.

—Comprensible.

Crispin bajó la mirada hacia ella.

El vestíbulo estaba silencioso. Las lámparas ardían bajas. La casa se había suavizado con la noche, con todos los rincones dulcificados por el agotamiento. Detrás de la puerta del salón matinal, Dorothea y lady Rowena hablaban en voz baja, probablemente fingiendo no escuchar.

Cora extendió una mano.

Crispin la miró.

Después la miró a ella.

Cora tomó su mano por sí misma.

Los dedos de él se cerraron alrededor de los suyos.

—Estoy a salvo —dijo ella.

—Esta noche.

—Sí. Esta noche.

La boca de Crispin se tensó.

—Una noche no basta.

—No —dijo Cora—. Pero es lo que tenemos.

Él asimiló aquello.

Después inclinó la cabeza y presionó la boca contra la cara interior de su muñeca vendada.

Otra vez.

Siempre allí.

Cora contuvo el aliento.

Esta vez, el beso no pareció únicamente un voto.

Pareció gratitud.

Miedo.

Amor.

Crispin levantó la cabeza.

—No quiero dejarte.

—Lo sé.

—Pero debería hacerlo.

—Sí.

Ninguno se movió.

Entonces Cora, que había sido valiente dentro de un cobertizo, práctica bajo una amenaza y serena ante abogados, descubrió que el acto de valor más difícil del día era decir lo que deseaba dentro de su propio vestíbulo.

—Todavía no —susurró.

Crispin quedó inmóvil.

Las mejillas de Cora se calentaron, pero no apartó la mirada.

—Quédate un poco más.

La petición entró visiblemente en él.

Su expresión cambió, y todos los bordes duros se suavizaron hasta convertirse en algo que casi la deshizo.

—Sí —dijo.

Sin burlas.

Sin triunfo.

Solo sí.

Cora lo condujo no hacia el salón matinal, donde las madres esperaban con ojos preocupados, sino hasta el pequeño nicho situado en la parte posterior del vestíbulo, donde una ventana estrecha ofrecía vistas al jardín.

Era lo bastante visible para la respetabilidad y lo bastante sombreado para la sinceridad.

Cora se detuvo allí y se volvió hacia él.

—No quiero que este día termine con Brigg —dijo.

Los ojos de Crispin buscaron los suyos.

—Entonces no terminará con él.

Se acercó.

Esta vez, cuando la mano de Crispin ascendió hacia su cintura, no pareció que estuviera tomando.

Pareció que estaba respondiendo.

Cora alzó el rostro.

Crispin la besó.

Despacio.

Profundamente.

Sin preguntar, porque sabía que ella lo había llevado allí para aquello. Porque sus manos ya descansaban sobre su pecho. Porque se inclinó hacia él con un pequeño sonido de alivio cuando su boca encontró la suya.

El beso fue cálido y cuidadoso, pero no tímido. Crispin sabía que estaba dolorida. Sabía que el día la había magullado. También sabía que ella no deseaba ser tratada como una reliquia recuperada de unas ruinas.

Su mano descendió hasta la parte baja de la espalda y la sostuvo cerca sin presionar donde le dolía. Su boca recorrió la de Cora con un hambre suavizada por la reverencia. Ella respondió elevándose ligeramente sobre las puntas de los pies y cerrando los dedos sobre su chaleco.

Durante unos momentos, el vestíbulo, el día y el cobertizo desaparecieron bajo la verdad viva de Crispin.

Él abandonó la boca de Cora para besar su mejilla.

Después la mandíbula.

Después un lado del cuello, donde el pulso latía rápido y firme.

Cora cerró los ojos.

Sus labios se detuvieron en el escote modesto del vestido, donde solo una mínima línea de piel aparecía sobre la tela. Crispin besó aquel estrecho lugar con tanta contención y un control tan doloroso que Cora lo sintió más profundamente que si hubiera tomado más.

Su mano se deslizó entre el cabello de Crispin.

Él se estremeció.

—Cora.

—Lo sé.

—No. —Levantó la cabeza, respirando de manera irregular—. Si sigues tocándome así, olvidaré todos los pensamientos respetables que he tenido en mi vida.

—Has tenido muy pocos.

La risa de Crispin llegó baja y áspera contra su mejilla.

Después volvió a besarla porque ella lo había hecho reír y porque la risa posterior al terror se sentía como la vida regresando.

Desde el salón matinal llegó la voz seca y perfectamente clara de lady Rowena.

—El sonido se propaga por el vestíbulo.

Crispin quedó inmóvil.

Cora ocultó el rostro contra su pecho.

Lady Dorothea dijo:

—Rowena.

—¿Qué? Es cierto.

Cora empezó a reír sin poder contenerse.

Los brazos de Crispin se tensaron alrededor de ella, y su propia risa fue silenciosa, pero lo hizo temblar.

Depositó un último beso sobre su cabello y retrocedió, aunque sus manos permanecieron sobre la cintura durante un segundo robado.

—Eres un problema —susurró.

Cora alzó la mirada hacia él.

Por una vez, no lo negó.

—Sí —dijo—. Pero ya no me han eliminado.

El rostro de Crispin cambió.

Las palabras, tan ligeras como ella había intentado pronunciarlas, alcanzaron el lugar oscuro que el cobertizo había dejado dentro de ambos.

—No —dijo con suavidad—. Nunca más.

Cora le creyó.

No porque nadie pudiera volver a amenazarla.

Ni porque Crispin pudiera controlar todos los caminos.

Sino porque, cuando el miedo le había ofrecido violencia, él la había elegido a ella. Cuando la venganza lo llamó, permaneció. Cuando ella le pidió calidez en lugar de ira, él se la había ofrecido.

Aquello no era estar a salvo del mundo.

Era algo mejor.

Un hombre que acudía por ella.

Un hombre que permanecía después.

Cora le tocó la mejilla.

—Buenas noches, Crispin.

Los ojos de él se oscurecieron al oír su nombre en la boca de Cora.

—Buenas noches, Cora.

Hizo una reverencia y caminó hacia la puerta.

En el umbral, miró atrás.

Ella permanecía bajo la lámpara del vestíbulo, magullada, vendada, hermosa y viva.

El corazón de Crispin casi se detuvo de gratitud.

Entonces la voz soñolienta de Miles descendió desde las escaleras.

—¿Se marcha el tío Crispin?

—Sí —susurró Elodie.

—¿Recibió su medalla de HACHA?

—Mañana.

Kit murmuró:

—El Rey de la Marina lo aprueba.

Crispin miró a Cora.

Ella se llevó una mano a la boca y rio suavemente.

El sonido lo siguió hacia la noche.

Y, por primera vez desde que llegó el mensaje, desde el humo en el patio y desde que las palabras se la han llevado, milord destrozaron el día, Crispin salió al camino sin sentir que la distancia significaba abandono.

Ella estaba en casa.

Él regresaría.

Y entre aquellas dos verdades, un futuro había empezado a cobrar forma.