Capítulo 16 #4

El beso fue ligero al principio. Después más cálido. Persistente. Presionó los labios allí como si el latido bajo la piel se hubiera convertido en la única prueba en la que confiaba.

Todo el cuerpo de Cora se suavizó.

Crispin alzó la cabeza.

Sus ojos estaban oscuros, pero la ternura permanecía.

—Podría besarte allí durante una hora —dijo con voz áspera.

Cora contuvo el aliento.

—Eso sería excesivo.

—Sería el principio de la contención.

—Eres imposible.

—Contigo.

Volvió a besar su muñeca.

Después, con una lentitud devastadora, la cara interior del antebrazo justo por encima, donde la manga se había desplazado hacia atrás. La mano de Cora se tensó entre su cabello.

—Crispin.

Él se detuvo de inmediato.

No porque quisiera.

Porque ella había pronunciado su nombre como advertencia tanto como con deseo.

Su respiración era irregular. La de Cora también.

Durante un momento, el invernadero los sostuvo entre la luz solar y las sombras verdes, con la boca cerca de la muñeca, los dedos enredados entre el cabello y el deseo pleno e inconcluso.

Entonces la voz de Kit sonó desde algún lugar más allá de la puerta.

—¿Tía Cora? ¿Estás en la habitación de las naranjas? ¡Miles dice que a los villanos no les gustan las naranjas!

Cora se apartó de golpe.

Crispin cerró los ojos.

—Que Dios me proteja de la estrategia cítrica —murmuró.

Cora se llevó ambas manos a la boca.

La voz de Miles llegó después.

—No grites. Estamos explorando.

Kit gritó en respuesta:

—¡Estoy susurrando!

Crispin se apartó, girándose ligeramente como si los naranjos requirieran de pronto un examen.

Cora se alisó el cabello.

Después el corpiño.

Después comprendió que alisarse el corpiño hacía que la situación pareciera peor y se detuvo.

La puerta se abrió y Miles asomó la cabeza con la expresión seria de un general entrando en territorio incierto. Kit se deslizó por debajo de su brazo con Almirante Galleta.

Ambos niños miraron a Cora.

Después a Crispin.

Después de nuevo a Cora.

Miles entrecerró los ojos.

—¿La estabas protegiendo?

Crispin lo miró.

—Sí.

Kit señaló el rostro de Cora.

—¿Por qué está rosa la tía Cora?

—Por el calor del invernadero —dijo Cora rápidamente.

Miles miró alrededor.

—No hace tanto calor.

—Calor emocional —dijo Crispin.

Cora lo fulminó con la mirada.

Kit asintió como si aquello lo explicara todo.

—Almirante Galleta tiene calor emocional cuando está cerca de las galletas.

—¿De veras? —preguntó Crispin con gravedad.

—Sí.

Miles avanzó dentro de la habitación.

—Mamá dice que no debemos molestar a la tía Cora salvo que haya una emergencia de verdad.

—¿Y la hay? —preguntó Cora.

Miles vaciló.

Kit levantó a Almirante Galleta.

—Se cayó dentro del cesto de la ropa.

—Eso no es una emergencia —dijo Cora.

—Estaba oscuro —dijo Kit.

Crispin se agachó.

—Una situación grave. ¿Resultó herido?

Kit examinó el caballo.

—Solo su dignidad.

Crispin hizo una mueca.

—Una herida seria.

Cora lo miró a pesar de sí misma.

Sonreía a Kit, con toda su calidez y atención, como si ningún asunto adulto del mundo tuviera más importancia que la humillación de un caballo de madera dentro de un cesto de ropa.

La visión la golpeó de nuevo en aquel lugar vulnerable: el lugar que deseaba el después, la habitación familiar, la risa posterior al miedo.

Miles fue hacia Cora y le tomó la mano.

Sus dedos pequeños estaban calientes.

—No te preocupes —dijo—. Papá dice que el tío Crispin y los hombres atraparán a Brigg.

—Atraparán —corrigió Cora en voz baja.

—Atraparán —repitió Miles—. Pero estamos ayudando.

—Sí —dijo ella—. Sois muy útiles.

Kit levantó a Almirante Galleta.

—Él morderá a Brigg.

El rostro de Crispin se oscureció durante un breve segundo al oír el nombre de Brigg, pero lo suavizó antes de que los niños pudieran verlo.

—Estoy seguro de que Almirante Galleta lo aterroriza.

Kit sonrió radiante.

Elodie apareció entonces en la puerta, ligeramente sin aliento.

—Ahí estáis. Os dije que no invadierais el invernadero.

Miles pareció herido.

—Exploramos.

—Invadisteis con un propósito.

Gideon estaba detrás de ella, con una mano sobre su espalda. Había entrado silenciosamente, como siempre, y miró de Crispin a Cora con una percepción rápida y despiadada.

Cora apartó la mirada.

Los ojos de Elodie asimilaron el rostro rosado de Cora, el naranjo sospechosamente examinado por Crispin y la formación estratégica de los niños.

Su boca se estremeció.

—¿Estamos interrumpiendo un consejo militar? —preguntó.

—Sí —dijo Crispin.

—No —dijo Cora.

Las cejas de Gideon se alzaron.

Elodie se mordió el labio.

Kit tiró de la falda de Elodie.

—Mamá, el tío Crispin dice que Almirante Galleta tiene calor emocional.

Gideon miró a su hermano.

Crispin extendió las manos.

—Mantengo lo dicho.

Elodie rio, brillante y cálida, y la expresión severa de Gideon se suavizó de inmediato al oírla. Su mano se desplazó desde la espalda de Elodie hasta su cintura y él inclinó ligeramente la cabeza.

—Estás disfrutando de esto —murmuró.

—Muchísimo.

—¿A costa de mi hermano?

—Principalmente.

La boca de Gideon se curvó.

—Entonces continúa.

Elodie alzó la mirada hacia él con un afecto tan abierto que Cora volvió a sentir aquella punzada de anhelo.

Gideon apartó un rizo suelto de la mejilla de su esposa con el movimiento más delicado imaginable, sin avergonzarse en absoluto de la intimidad del gesto.

Elodie se inclinó hacia la caricia durante medio latido antes de recordar a los niños y enderezarse.

Miles suspiró.

—Papá vuelve a hacer la cara.

—¿Qué cara? —preguntó Gideon.

—La cara de mamá.

Kit asintió.

—Significa que pronto habrá besos.

Cora se atragantó.

Crispin rio abiertamente.

Elodie se volvió carmesí.

Gideon miró a ambos hijos con severa dignidad.

—La cara de mamá no os concierne.

Miles lo consideró.

—Entonces hazla más silenciosa.

Elodie se cubrió la boca.

Gideon miró al techo como si pidiera al cielo unos hijos menos precisos.

Crispin se inclinó hacia Cora y susurró:

—Son los mejores testigos de Inglaterra.

—Son armas —susurró ella en respuesta.

Los ojos de Crispin se volvieron cálidos.

Durante un peligroso segundo, sonrieron el uno al otro como conspiradores.

Entonces Gideon se aclaró la garganta.

La sonrisa desapareció del rostro de Crispin, reemplazada por una expresión seria.

—Necesito hablar contigo —dijo.

Gideon asintió.

—Biblioteca.

Elodie reunió a los niños con promesas de almuerzo y la amenaza de dejarlos sin postre si se realizaba cualquier reconocimiento adicional cerca de puertas cerradas.

Kit protestó.

—Pero la puerta del invernadero estaba abierta.

Elodie miró a Cora.

—¿Lo estaba?

Cora levantó la barbilla.

—Arquitectónicamente.

Crispin emitió un sonido que quizá fuera una tos.

Los ojos de Gideon se entrecerraron.

Elodie, con una misericordia notable, solo dijo:

—Vamos, niños.

Mientras se marchaban, Kit agitó a Almirante Galleta hacia Crispin.

—Protege a la tía Cora.

El rostro de Crispin se suavizó.

—Lo haré.

La sencillez de la respuesta se asentó sobre la piel de Cora con más fuerza que sus besos.

Cuando los niños se marcharon, Gideon miró a su hermano.

—Biblioteca.

Crispin asintió.

Después su mirada regresó a Cora.

Durante un momento, no existió nada salvo aquello que había quedado inconcluso entre ellos: el calor de su muñeca, el beso en la garganta, el miedo contenido en el pedazo de papel y la risa de unos niños que los habían salvado de sí mismos.

Crispin se acercó, lo suficiente para que Gideon emitiera un sonido bajo de advertencia desde la puerta.

Crispin lo ignoró.

Habló a Cora en voz baja.

—Confía en lo que hago cuando no te estoy tocando.

Cora contuvo el aliento.

Sus ojos sostuvieron los de ella.

—Cuando te toco, estoy medio loco y no soy un testigo fiable. Pero cuando estoy lejos de ti, cuando podría elegir la facilidad, el orgullo o el silencio, observa lo que hago entonces.

Cora lo miró fijamente.

Las palabras entraron más profundamente que los besos.

Quizá porque sabía que los besos no eran suficientes.

Quizá porque por fin estaba aprendiendo dónde vivían las pruebas.

—Estoy observando —dijo.

Su rostro cambió.

Después hizo una reverencia y se marchó con Gideon.

Cora permaneció sola en el invernadero, con una mano presionada contra la cara interior de la muñeca, respirando cítricos, luz solar y la aterradora posibilidad de que hubiera empezado a confiar en él.

No por completo.

No con seguridad.

Pero lo suficiente para sentir que el suelo se desplazaba.

La biblioteca de Bellcross había contenido en otro tiempo más deudas que libros.

Crispin lo sabía porque Gideon se lo había dicho años atrás, con muy pocas palabras y esa clase de contención que indicaba que la historia contenía más dolor del que pretendía compartir.

Ahora la habitación parecía cálida y habitada.

Los libros de cuentas se alineaban junto a novelas.

Las cuentas de equitación descansaban cerca de la poesía.

Un caballo de madera había sido abandonado en el estante inferior, prueba del imperio en expansión de Kit.

Gideon cerró la puerta.

Crispin no se sentó.

Su hermano tampoco.

Durante un momento, permanecieron frente a frente como lo habían hecho en la infancia antes de una conversación difícil: Gideon severo y controlado, Crispin inquieto y medio desafiante.

Pero Crispin tenía treinta años.

Y lo que estaba en juego ya no eran ventanas rotas ni facturas sin pagar.

Gideon extendió la mano.

—El papel.

Crispin se lo entregó.

Su hermano volvió a leer los fragmentos.

—Mujer vigilada. Demasiados en Bellcross. Esperar hasta el camino. —Gideon lo dobló—. Están buscando una oportunidad.

—Sí.

—Lo cual significa que quizá no actúen mientras permanezca protegida.

—Quizá.

Gideon alzó la mirada.

—No te gusta la incertidumbre.

—He desarrollado intolerancia.

—Podrían haberse marchado ya.

—No.

—Pareces seguro.

—Brigg odia haber sido derrotado por una mujer. Fenner desea cualquier beneficio que aún sea posible. Voss sacrificará a cualquiera salvo a sí mismo. No han terminado.

Gideon lo observó fijamente.

—Entonces hacemos imposible que lleguen hasta ella.