Capítulo 14 #3

—La abuela dice que el bizcocho de semillas no es para los hombres que esconden cartas.

Crispin pareció herido.

—¿La abuela ha dicho eso?

—No —dijo Miles—. Lo ha dicho Kit.

Kit se encogió de hombros.

—Pero la abuela podría decirlo.

Crispin lo consideró.

—Podría.

Elodie sonrió.

—Vamos, niños. Dejad que vuestro tío y la tía Cora terminen de ser complicados.

Miles frunció el ceño.

—¿Nosotros también podemos ser complicados?

Gideon se inclinó, levantó a Kit con un brazo y guio a Miles con el otro.

—Ya estáis muy avanzados.

Mientras se marchaban, Elodie volvió a mirar a Cora. Cálida, cariñosa, preocupada.

Gideon le murmuró algo, y el rostro de Elodie se suavizó de inmediato. Él le besó la frente antes de conducir a los niños fuera.

La puerta volvió a cerrarse.

Cora permaneció muy quieta.

—A veces los envidio —dijo.

Crispin no preguntó a quiénes.

—Yo también.

Ella lo miró.

—¿A Elodie y Gideon?

—Sí.

—¿Envidias a tu hermano?

—Envidio la paz que se ganó permaneciendo.

El corazón de Cora se retorció.

—No se la ganó toda de una vez —dijo.

—No.

—Y Elodie no fue fácil.

La boca de Crispin se curvó.

—Lo recuerdo. Amenazó a muchas personas con caballos.

—Tenía razón.

—A menudo.

La calidez entre ambos se asentó esta vez de manera más delicada.

Cora se acercó a la mesa y tocó el fajo de cartas.

—¿Puedo preguntar algo egoísta? —dijo.

—Cualquier cosa.

—Cuando las lees ahora, ¿me consideras insensata?

El dolor cruzó el rostro de Crispin.

—No.

—No respondas demasiado deprisa.

—No necesito pensarlo. No. —Se acercó y se detuvo junto a la mesa—. Las leo y pienso que una muchacha con más valor que yo confió en mí. Las leo y pienso que fui amado antes de haber aprendido a ser digno del amor. Las leo y me pregunto cuántas versiones de mi vida arruiné al no responder.

Los dedos de Cora temblaron contra el papel.

—¿Todavía las lees?

—Sí.

—¿Con qué frecuencia?

Él vaciló.

—Crispin.

—Cuando pienso que podría olvidar lo que costó el silencio.

La respuesta deshizo algo dentro de ella.

No era perdón.

No.

Pero quizá uno de los pequeños nudos en el hilo de su ira se aflojó.

Recogió la cinta y la hizo girar entre los dedos.

—Está descolorida.

—Yo también lo estoy en algunos lugares.

Cora alzó la mirada.

La sonrisa de él era débil y burlona consigo mismo, pero sus ojos permanecían serios.

—No —dijo ella en voz baja—. Has cambiado.

Él absorbió aquello como si importara.

Quizá importaba.

Cora tomó la cinta y, después de un momento, envolvió ella misma las cartas. Las manos de Crispin permanecieron junto a sus costados, aunque ella podía sentir cuánto deseaba ayudar.

Cuando terminó, ató el nudo con cuidado.

—Ahí está —dijo.

El fajo descansaba entre ambos.

Ya no estaba oculto.

Ya no estaba esparcido.

No estaba curado.

Pero sí sostenido.

Crispin lo miró y después la miró a ella.

—Gracias.

—¿Por atar una cinta?

—Por tocar el pasado sin lanzármelo a la cabeza.

—Lo consideré.

—Lo supuse.

La boca de Cora se curvó antes de que pudiera impedirlo.

Él le devolvió la sonrisa, y durante un instante casi resultaron sencillos.

Entonces la mirada de Crispin descendió hacia su muñeca.

La que había besado.

Cora lo supo antes de que él se moviera.

Contuvo el aliento antes de que su mano se alzara.

Él advirtió ambas cosas.

Su voz descendió.

—¿Puedo?

Debería decir que no.

No deseaba hacerlo.

Aquello no era lo mismo que decir sí.

Salvo que, en ocasiones, con Crispin, era el comienzo de uno.

Extendió la mano.

La expresión de él cambió y desapareció toda diversión.

La tomó con cuidado, como si el gesto fuera un privilegio en lugar de una invitación. Sus dedos giraron la muñeca hacia arriba. A través del fino guante, su pulgar encontró el pulso.

Ya latía con rapidez.

—Tu corazón te delata —dijo.

—Mi muñeca lo hace. Mi corazón es más disciplinado.

—¿Lo es?

—No.

La verdad escapó suavemente.

Sus ojos se alzaron hacia los de ella.

Después se inclinó y besó la cara interior de su muñeca sobre el guante.

La caricia fue reverente. Tierna. Devastadora.

Cora cerró los ojos.

Él giró ligeramente su mano y besó de nuevo aquel lugar, más despacio, como si estuviera depositando una promesa dentro de la tela. Cuando se enderezó, no la soltó.

—Te amo —dijo.

Ella abrió los ojos.

—Lo sé —susurró.

—Dilo de nuevo.

Su voz era áspera.

Cora sabía a qué se refería.

No debería hacerlo.

Lo hizo.

—Puede que te ame.

Un destello de dolor y alegría cruzó su rostro.

—¿Todavía puede?

La garganta de Cora se tensó.

—Eso es todo lo que recibirás hoy.

—Entonces hoy es más generoso de lo que merezco.

Su mano se tensó alrededor de la de ella.

El espacio entre ambos cambió.

No era el calor temerario de la tormenta. Ni el fuego prohibido de la alcoba. Aquello era más lento, más profundo, entretejido con las cartas antiguas que descansaban a su lado. Hacía que el aire pareciera lleno de todas las palabras que no habían pronunciado cuando debían.

Crispin alzó la mano libre hacia su rostro.

Cora se lo permitió.

Sus dedos rozaron su mejilla y después se deslizaron ligeramente entre el cabello cercano a la sien. La respiración de Cora tembló. Él se acercó y, esta vez, ella no retrocedió.

Su boca tocó la de Cora suavemente.

Una pregunta.

Una disculpa.

Una necesidad.

Cora respondió con un pequeño suspiro que arruinó cualquier esperanza de fingir indiferencia.

Él volvió a besarla.

Todavía con ternura.

Después ya no.

Las manos de Cora ascendieron hasta sus hombros y sintieron la fuerza y la contención que había en él.

El brazo de Crispin rodeó su cintura y la atrajo cerca, pero no demasiado.

No como durante la tormenta. Ni como en la alcoba.

Aquel beso no exigía rendición. Preguntaba si el deseo y el dolor podían permanecer juntos sin destruirse.

Cora le devolvió el beso porque no podía evitarlo.

Porque lo amaba.

Quizá.

No.

Sí.

No lo suficiente para perdonar.

Sí para que doliera.

La boca de Crispin abandonó la suya y besó una vez su mejilla. Después, con una ternura que le retorció el corazón, la comisura del ojo donde antes había amenazado con aparecer una lágrima.

Cora respiró de manera temblorosa.

—No seas demasiado tierno —susurró.

Él quedó inmóvil.

—¿Por qué?

—Porque podría creerte.

Su frente descansó suavemente contra la de ella.

—Entonces tendré que convertir la ternura en otra prueba.

Cora rio con suavidad, aunque casi se convirtió en un sollozo.

—Tu lista se está volviendo muy larga.

—Tengo siete años por los que responder.

—Sí.

—Lo sé.

Cora no se apartó.

Por una vez, él no intentó tomar más.

Permanecieron así en la biblioteca, frente contra frente, con las manos de ella sobre sus hombros, el brazo de él alrededor de su cintura y las cartas sobre la mesa junto a ambos.

Una pequeña paz.

Breve.

Frágil.

Entonces Kit gritó desde algún lugar del pasillo:

—¿Ya han terminado de ser complicados?

Cora se apartó de golpe.

Crispin cerró los ojos.

Miles gritó:

—¡Papá dice que nunca!

Elodie rio a lo lejos.

Gideon dijo algo demasiado bajo para oírse, pero, a juzgar por el jadeo encantado de Elodie, no estaba destinado a los niños.

Cora se llevó las manos a las mejillas ardientes.

Crispin miró la puerta con profundo sentimiento.

—Amo a mis sobrinos.

—Son unas amenazas.

—Sí.

—En ocasiones, amenazas útiles.

—Rara vez silenciosas.

La puerta volvió a abrirse antes de que ninguno pudiera separarse más.

Kit entró corriendo primero, seguido por Miles, ambos cubiertos de lo que parecían migas de bizcocho de semillas y triunfo.

—¡Encontramos otra pista! —anunció Miles.

Cora parpadeó.

—¿De qué?

—De Brigg el Malo.

Crispin se enderezó de inmediato.

Miles extendió un pequeño pedazo de papel doblado.

—¿Dónde encontraste esto? —preguntó Crispin.

—En el cuarto infantil.

—¿Qué hacía en el cuarto infantil?

Kit respondió con orgullo:

—Debajo de Almirante Galleta.

Crispin miró a Cora.

Cora miró el papel.

Él se lo quitó a Miles y lo desdobló.

La letra no era de un niño.

Tampoco era una cuenta formal.

Era una nota breve, dirigida únicamente mediante iniciales.

B. — Si la mujer Grenville continúa, elimina el problema antes de que Greaves regrese. F.

La habitación se volvió fría.

El rostro de Crispin cambió con tanta brusquedad que ambos niños quedaron en silencio.

Cora sintió que la sangre abandonaba sus mejillas.

—Elimina el problema —susurró.

Crispin dobló la nota con un cuidado aterrador.

Sus ojos se alzaron hacia los de ella.

Toda ternura desapareció.

En su lugar surgió algo feroz, protector y lo bastante oscuro para hacer que la biblioteca pareciera más pequeña.

—Gideon —llamó.

La puerta se abrió casi de inmediato.

Gideon entró, Elodie detrás de él y lady Rowena siguiéndolos con una expresión de alarma que no se molestó en ocultar.

Crispin entregó la nota a su hermano.

Gideon la leyó.

Su expresión se endureció hasta convertirse en algo que Cora solo había visto una vez antes, años atrás, cuando Dunhaven había amenazado el futuro de Elodie.

Elodie fue de inmediato al lado de Cora y le tomó la mano.

Gideon miró a Crispin.

—Fenner —dijo.

—Sí.

Lady Rowena había palidecido, aunque mantenía el orgullo.

—¿Los niños encontraron esto?

Miles levantó la barbilla.

—Debajo de Almirante Galleta.

Kit abrazó el caballo de madera.

—Es valiente.

Crispin se agachó ante ellos, aunque la furia no había abandonado por completo su rostro.