Capítulo 13 #2

Ahí estaba de nuevo aquella pequeña grieta por la que se deslizaba la risa antes de que la ira pudiera bloquearla. Su expresión se suavizó como si la sonrisa de Cora hubiera sido colocada directamente en su mano.

Ella bajó la mirada hacia la mesa.

—¿Revisamos los documentos —dijo— antes de que los niños comiencen a tomar declaraciones juradas?

Miles se inclinó hacia delante.

—¿Puedo jurar una declaración?

—No —dijeron todos los adultos al mismo tiempo.

Kit susurró a Almirante Galleta:

—Más tarde.

Las copias de Hobbins eran mejores de lo que Cora esperaba.

El antiguo mozo había conservado notas sobre ventas, estado de los caballos, compradores y pagos con el meticuloso resentimiento de un hombre al que no le gustaba que le mintieran y que había esperado años a que alguien útil lo advirtiera. Sus copias no eran elegantes, pero sí claras.

Kingfisher había sido vendido con una descripción falsa de su estado.

El pago de la venta de Larkspur se había dividido en dos cantidades, una registrada y otra no.

El nombre del comprador de Barleycorn coincidía con el de un hombre conocido por comerciar en nombre de Fenner.

Keeble e Hijo aparecía repetidamente en los gastos de reparaciones, siempre cerca de las fechas de ventas de caballos o de los estudios de terrenos propuestos.

La pauta de Brigg ya no era una sospecha.

Se había convertido en un mapa.

Miles, a quien habían prohibido prestar declaración jurada, se encargó a pesar de ello de dibujar «el mapa de la maldad» sobre un pedazo de papel. Consistía en varias flechas, un caballo ladeado, un hombre con la etiqueta Brigg el Malo y un gran dragón vestido con chaleco.

—Ese es Voss —explicó Miles.

—¿Por qué el señor Voss es un dragón? —preguntó Elodie.

—Porque Kit utilizó el lápiz rojo.

Kit asintió con orgullo.

—Fuego.

Gideon tomó el papel, lo examinó con gravedad y dijo:

—Este es el documento más claro que tenemos.

Miles resplandeció.

Crispin se inclinó sobre él.

—¿Dónde estoy yo?

Miles señaló una figura alta y delgada junto a un caballo.

—Ahí.

—Parezco muy delgado.

—Llevas un abrigo.

—Ah. Excelente parecido, entonces.

Kit trepó al regazo de Crispin sin pedir permiso, y Crispin lo aceptó como si el niño hubiera nacido allí. Lo sostuvo con un brazo mientras señalaba con el otro las notas de Hobbins.

Cora lo observó antes de poder detenerse.

Crispin con documentos resultaba cautivador. Crispin con niños era peligroso. Crispin con un niño sobre el regazo y tinta en los dedos mientras hablaba serenamente de un fraude debería haber sido prohibido por el Parlamento.

Kit apoyó la cabeza contra su pecho y bostezó.

Crispin bajó la mirada y su rostro se suavizó.

—¿Cansado?

—No —dijo Kit de inmediato.

Cerró los ojos.

Elodie sonrió. La mano de Gideon encontró la suya al otro lado de la mesa y ella entrelazó los dedos con los de él sin mirarlo. El gesto resultó tan natural que la garganta de Cora se tensó.

Elegida todos los días, pensó.

Aquello era lo que había dicho su madre.

No. Su madre había dicho que quizá se convertiría en la mujer que elegía.

Pero aquello —Elodie y Gideon con las manos unidas sobre los libros de cuentas mientras su hijo se quedaba dormido en el regazo de Crispin— era lo que llegaba después de elegir, si una tenía suerte.

No exactamente seguridad.

Algo mejor.

Una pertenencia que no necesitaba anunciarse porque se demostraba cada mañana.

Crispin alzó la mirada entonces y la descubrió observándolo.

Durante un instante, sostuvo sus ojos.

No había burla en ellos.

Solo comprensión.

Quizá había seguido el pensamiento de Cora. Quizá había visto hacia dónde se habían dirigido sus ojos: a la mano de Elodie entrelazada con la de Gideon, a Kit dormido contra Crispin, a una clase de amor que permanecía más allá de la música, el peligro y el primer fuego del deseo.

Cora apartó la mirada.

—Aquí —dijo, porque el trabajo era una bendición—. Esta anotación importa.

Crispin se inclinó más cerca.

Kit, todavía medio dormido sobre su regazo, murmuró:

—Nada de dragones.

—Ninguno —murmuró Crispin, y besó brevemente el cabello del niño antes de leer la página.

El corazón de Cora realizó un movimiento insensato y tierno.

Lo ignoró con severidad.

La anotación describía un pago realizado a Fenner, marcado por Hobbins como «no aparece en el libro oficial». Coincidía con una factura de reparación de la valla del norte y una transferencia procedente de un fondo de mantenimiento de los arrendatarios.

La expresión de Gideon se endureció.

—¿Es suficiente para Greaves?

—Suficiente para presionar —dijo Crispin—. Quizá todavía no para un magistrado.

Cora tocó la página.

—Entonces necesitamos la correspondencia privada de Brigg.

—Entregó la correspondencia de la propiedad —dijo Gideon.

Las cejas de Cora se alzaron.

—¿Toda?

—No —dijo Crispin.

Todos lo miraron.

Él sonrió débilmente.

—Estoy aprendiendo a oír tu incredulidad antes de que hables.

—Es una habilidad valiosa.

—La atesoro.

—¿Dónde guardaría aquello que no entregó?

Crispin miró hacia la puerta.

—En sus habitaciones. Quizá en la antigua sala de archivos.

Quizá escondido entre los documentos de viaje de mi tío.

Brigg cree que las mujeres no comprenden la administración de propiedades y que a los caballeros no les gusta el aburrimiento.

Puede que oculte documentos incriminatorios dentro de algo tedioso.

—Sería prudente —dijo Cora.

—¿Por su parte?

—Hasta los necios pueden tropezar con una estrategia.

—Entonces buscaremos cosas tediosas.

Gideon asintió.

—Enviaré a buscar al señor Ellis.

Elodie miró al niño dormido en el regazo de Crispin.

—Y yo llevaré a los niños fuera antes de que Kit babee sobre las pruebas.

Kit abrió un ojo.

—Yo no babeo.

Miles lo miró.

—Sí.

—No.

—Babeaste sobre la manga de papá.

Gideon miró su puño.

—Con frecuencia.

Kit dirigió a Crispin una mirada preocupada.

—¿He babeado sobre ti?

Crispin examinó el abrigo con grave dignidad.

—Solo lo suficiente para demostrar afecto.

Kit se relajó.

—Bien.

Elodie rio y se levantó.

Gideon se movió de inmediato para ayudarla con el chal, dejando que las manos permanecieran sobre sus hombros. Elodie lo miró por encima de uno.

Durante un pequeño instante, la habitación pareció olvidar a todos los demás.

—No me mires así —murmuró Elodie.

—¿Así cómo? —preguntó Gideon.

—Como si tuvieras intención de llevarme contigo en lugar de ayudarme a acompañar a los niños.

La boca severa de Gideon se suavizó.

—Soy capaz de ambas cosas.

Elodie se ruborizó.

Cora se volvió bruscamente hacia los papeles, aunque no antes de ver que Crispin también observaba a su hermano y su cuñada.

Cuando Crispin volvió a mirar a Cora, algo pasó entre ellos.

Una pregunta.

Una posibilidad.

Cora respondió poniéndose en pie.

—Revisaré la sala de archivos.

Crispin se levantó de inmediato y trasladó con cuidado a Kit a los brazos de Elodie.

—Iré contigo.

Por supuesto que lo haría.

La sala de archivos de Asterleigh era una estancia estrecha situada cerca de la parte posterior de la antigua biblioteca, rodeada de estanterías con cajas de títulos de propiedad, planos de la finca, inventarios anticuados y esa clase de registros encuadernados en cuero que hacían que hasta los delincuentes más decididos confiaran en el aburrimiento.

Cora encendió la segunda lámpara mientras Crispin llevaba hasta la pequeña mesa una caja marcada Aldwyn Rookwood: Correspondencia extranjera, recibos, varios.

—Parece prometedoramente aburrida —dijo él.

—No subestimes los varios.

—Nunca lo he hecho. Mi vida ha sido en gran parte varios.

—Una admisión de autoconocimiento. Qué refrescante.

Él sonrió.

—Hoy estás afilada.

—Estoy afilada todos los días.

—Sí, pero hoy parece que estás apuntando.

Cora no respondió.

La habitación era demasiado pequeña.

Aquello no era culpa suya. La casa había sido construida antes de que nadie considerara las necesidades espaciales del deseo sin resolver. Crispin estaba al otro lado de la mesa y, aun así, parecía demasiado cerca. El recuerdo de su boca sobre el hombro de Cora regresó con una facilidad espantosa.

Ella se ocupó abriendo la caja.

Dentro había papeles sin ningún orden concreto: recibos de viajes desde Viena, cartas de antiguos conocidos, facturas de hoteles, inventarios domésticos, notas escritas por Aldwyn, una flor prensada procedente de algún país que probablemente había lamentado la visita de Crispin y varios mapas doblados.

—¿Esta es la correspondencia extranjera de tu tío? —preguntó Cora.

—Parte de ella. Puede que la caja también reuniera algunos desechos de mis propios viajes cuando despejaron las habitaciones.

—¿Desechos de viaje?

—Facturas, invitaciones, acusaciones, ese tipo de cosas.

Cora lo miró.

Él alzó una mano.

—Principalmente facturas.

Trabajaron en silencio durante varios minutos.

Cora no encontró nada interesante, salvo la prueba de que un tal señor Aldwyn Rookwood había gastado una vez demasiado dinero en guantes en Milán y había criticado su calidad por escrito.

Crispin encontró un antiguo dibujo de un caballo español y lo apartó para Miles, que al parecer había desarrollado una necesidad de poseer todos los papeles con forma de caballo de Inglaterra.

Entonces Cora levantó una.

Entonces Cora levantó una carta doblada del fondo de la caja.

El papel le resultaba familiar.

No porque hubiera visto aquella hoja antes.

Porque conocía la letra.

La suya.

Se quedó helada.

Crispin alzó la mirada.

El cambio en él fue inmediato.

—Cora.

Ella no lo miró.

Los dedos se tensaron alrededor de la carta.

Estaba dirigida a él. Lord Crispin Rookwood. Lisboa, redirigida a Madrid y después enviada de nuevo a algún lugar al que ella jamás había sabido que había viajado.

El sello estaba roto.

El papel estaba desgastado en los dobleces.

Leído.

Conservado.

Debajo de la carta, dentro de la caja, descansaba una cinta.

Seda violeta descolorida.

Durante un instante, Cora volvió a tener diecinueve años.