Capítulo 12 #6

El rostro de Sir Julian cambió, pero no apartó la mirada.

—Eso es audaz.

—Sí.

—¿Y si se equivoca?

—No me equivoco.

Sir Julian lo estudió durante largo rato.

Después miró hacia Cora.

—Merece ser feliz —dijo.

—Sí.

—Y estar a salvo.

—Sí.

—Y ser elegida todos los días, no únicamente deseada en ciertos momentos.

Crispin sintió el golpe de las palabras.

—Sí —dijo con suavidad.

Sir Julian volvió a mirarlo.

—Entonces conviértase en ese hombre.

—Tengo intención de hacerlo.

—Por ella, espero que tenga éxito.

—Yo también.

Sir Julian inclinó la cabeza y se alejó.

Crispin permaneció donde estaba, observando a Cora.

Ella se volvió entonces, como si la hubiera atraído la fuerza de su mirada.

Sus ojos se encontraron al otro lado de la habitación.

Crispin no se acercó a ella.

Aquella noche no.

La había besado en una alcoba, había tocado su hombro desnudo y le había dicho con la boca y con las manos aquello que ya había expresado mediante palabras. Ahora la contención también debía convertirse en parte de las pruebas.

Así que inclinó ligeramente la cabeza.

La expresión de Cora cambió.

Sorpresa.

Calor.

Algo muy próximo al anhelo.

Después apartó la mirada.

Crispin se lo permitió.

Por ahora.

En casa aquella noche, Cora despidió a la señora Kersey, se puso el camisón y se sentó frente al espejo con el cabello suelto alrededor de los hombros.

El vestido azul medianoche descansaba sobre la silla, hermoso y traicionero.

Cora tocó el cierre de la espalda.

El corchete había aguantado después de que Crispin lo reparara.

Por supuesto.

Cora rio suavemente, aunque había poco humor en el sonido.

Su mirada se dirigió hacia el reflejo.

Su hombro parecía corriente ahora.

Ninguna prueba.

Ninguna señal del lugar donde la boca de Crispin se había demorado.

Ninguna prueba de cómo se había calentado su piel bajo sus besos, de cómo su pulso le había respondido, de cómo había estado a punto de apoyarse por completo contra él y entregarle cada centímetro de distancia que todavía fingía necesitar.

Levantó la muñeca.

Presionó dos dedos contra la cara interior.

Tampoco allí había nada visible.

Y, aun así, lo recordaba.

Crispin le había besado la muñeca como si importara.

El hombro, como si lo tentara más allá de la razón.

La boca, como si la eternidad ya hubiera comenzado y él solo esperara a que ella dejara de negarlo.

Cora cerró los ojos.

Después apareció en su memoria el rostro amable y triste de Sir Julian.

La seguridad no es amor.

No, pensó.

No lo era.

Pero el amor tampoco era seguridad.

Ese era el problema.

Llamaron con suavidad a la puerta.

—Adelante.

Lady Dorothea entró en camisón, llevando una vela.

Cora se volvió.

—¿Mamá?

Dorothea entró y cerró la puerta.

Durante un instante, se limitó a mirar a su hija.

Después dijo:

—Sir Julian habló conmigo esta noche.

El corazón de Cora se tensó.

—Oh.

—No preguntó nada impropio. Solo si yo creía que te importaba lo suficiente como para que él continuara teniendo esperanza.

Cora bajó la mirada hacia sus manos.

—¿Qué dijiste?

—Dije que la esperanza es algo generoso, pero no se le debe pedir que muera de hambre con cortesía.

Los ojos de Cora se llenaron.

Dorothea dejó la vela y se colocó detrás de ella, posando ambas manos con suavidad sobre sus hombros.

—Cariño mío.

—He sido injusta.

—Quizá.

—No era mi intención.

—Lo sé.

—Me gusta.

—Sí.

—Pero no lo amo.

Las manos de Dorothea se tensaron con delicadeza.

Ahí estaba.

La verdad.

Clara al fin.

Cora se miró en el espejo, contemplando a la mujer de ojos ruborizados, cabello dorado y suelto y un corazón que nunca había pertenecido verdaderamente al hombre seguro.

—No amo a Sir Julian —susurró.

—No.

—Y sí amo a Crispin.

Dorothea cerró brevemente los ojos, como si las palabras la hirieran y aliviaran al mismo tiempo.

—Sí.

La garganta de Cora se tensó.

—Desearía no hacerlo.

—No, no lo deseas.

Las mismas palabras que había pronunciado Elodie.

La misma verdad.

Cora rio una vez, de manera temblorosa.

—Todo el mundo me conoce mejor que yo misma.

—No. Solo te amamos lo suficiente para ver hacia dónde estás mirando.

Cora se cubrió el rostro con ambas manos.

Dorothea se inclinó y besó la coronilla de su hija.

—Amarlo no significa que debas perdonarlo esta noche —dijo su madre.

—Lo sé.

—No significa que debas ignorar lo que hizo.

—Lo sé.

—No significa que debas volver a convertirte en la muchacha que esperaba.

Cora bajó las manos.

Dorothea encontró sus ojos en el espejo.

—Puede significar que te conviertas en la mujer que elige —dijo.

Las palabras se asentaron con delicadeza.

No eran una orden.

Ni un consejo.

Eran una posibilidad.

Cora miró hacia el vestido sobre la silla, hacia el corchete que Crispin había abrochado y hacia la seda que había cubierto aquello que su boca no se había atrevido a reclamar por completo.

La mujer que elige.

Todavía no sabía si estaba preparada.

Pero por primera vez, la idea de elegir a Crispin no parecía una rendición ante el pasado.

Parecía avanzar hacia el peligro con los ojos abiertos.

Y quizá, si él continuaba demostrando quién era, hacia el amor.