Capítulo 10 #5

—He utilizado el sendero superior. Elodie está arriba con Cora.

—Lo sé.

—Bien.

Los hermanos se miraron.

Crispin se preparó.

Gideon se quitó los guantes lentamente.

—¿La comprometiste?

—No.

—¿Te comportaste como un necio?

—Sí.

—Al menos conservas un hábito útil: la precisión.

Crispin se apoyó contra el borde del escritorio.

—La besé.

—Lo imaginaba.

—Ella lo permitió.

—Eso no significa que te diera permiso para perder el control.

—No perdí el control.

Los ojos de Gideon se agudizaron.

La mandíbula de Crispin se tensó.

—No del todo.

Su hermano lo observó durante largo rato.

Después se acercó al escritorio y tomó la hoja en la que Crispin había estado escribiendo.

Crispin estuvo a punto de arrebatársela, pero decidió que su dignidad ya estaba en ruinas y dejó que la leyera.

La expresión de Gideon cambió solo ligeramente.

—Pruebas de que me quedaré —leyó.

Crispin miró hacia el fuego.

—Dijo que la pasión no demostraba que me quedaría.

—Tiene razón.

—Sí. Esta noche todo el mundo tiene razón. Empieza a resultar tedioso.

Gideon dejó la hoja sobre el escritorio.

—Crispin.

—¿Qué?

—¿La amas?

La pregunta debería haber sido sencilla.

Era sencilla.

Por eso lo asustó.

—Sí.

—¿Lo suficiente para desearla?

Crispin le dirigió una mirada inexpresiva.

—Creo que hasta los muebles comprenden esa parte.

—¿Lo suficiente para permanecer insatisfecho si eso es lo que exige el honor?

Aquello golpeó más fuerte.

Crispin miró los documentos del escritorio. Las pruebas. El plan a medio construir. La ventana oscurecida por la lluvia, donde el reflejo de Asterleigh lo contemplaba como una casa que esperara descubrir qué clase de hombre era su dueño.

—Sí —dijo en voz baja.

Gideon lo estudió.

Después asintió una sola vez.

—Bien.

—¿Eso es aprobación?

—Es el comienzo de la ausencia de desaprobación.

—Lo atesoraré.

—No te vuelvas sentimental. Me inquieta.

A pesar de sí mismo, Crispin sonrió.

Gideon avanzó hacia el fuego.

—Brigg envió un mensaje esta noche.

Crispin se enderezó.

—¿A quién?

.

—Brigg envió un mensaje esta—A Voss. Mi mozo vio salir a un muchacho de Asterleigh por el sendero de las cocinas antes de que llegara lo peor de la lluvia. Lo siguió hasta el camino del antiguo molino. El muchacho se encontró con un hombre bajo el puente.

—¿Fenner?

—Es posible. Estaba demasiado oscuro para confirmarlo.

El cuerpo de Crispin se agudizó.

—Entonces Brigg sabe que estamos cerca.

—Sí.

—Y Hobbins puede estar en peligro.

—Sí.

De pronto, la tormenta pareció menos romántica y más útil para los villanos.

Crispin extendió la mano hacia el abrigo.

—Partiremos al amanecer.

Gideon asintió.

—Al amanecer.

Volvió a mirar la hoja del escritorio.

—Quedarse —dijo Gideon— no significa únicamente permanecer en un mismo lugar.

Crispin lo miró.

—Significa elegir correctamente cuando marcharse sería más sencillo —dijo Gideon.

Después salió de la habitación.

Crispin permaneció en la oficina cuando se cerró la puerta.

La lluvia golpeó con mayor fuerza.

Arriba, Cora dormía o no dormía bajo el techo de Asterleigh, protegida por Elodie, la señora Voss, el señor Tallow y su propio orgullo feroz y herido.

Deseaba ir hasta ella.

No lo hizo.

Deseaba permanecer fuera de su puerta como algún caballero ridículo de una novela gótica y declarar que ningún hombre, ninguna tormenta, ningún período de siete años ni ningún baronet de ojos amables lograría arrebatársela.

No lo hizo.

En lugar de eso, se sentó.

Trabajó.

Ordenó facturas hasta que la tinta se volvió borrosa. Marcó todos los documentos que faltaban. Escribió al señor Greaves. Hizo una lista de reparaciones para las cuadras. Anotó los nombres de los mozos a quienes debía interrogar. Copió de su puño y letra las anotaciones de Hobbins.

Al amanecer, cuando por fin se suavizó la lluvia y una luz gris entró en la habitación, Crispin todavía estaba allí.

Despierto.

Presente.

Quedándose.

Y cuando unos pasos sonaron en el pasillo y Cora apareció en la puerta abierta, con un chal prestado, el cabello dorado recogido deprisa, el rostro pálido después de una noche inquieta y los ojos azul violeta dirigiéndose primero hacia él y después hacia los papeles extendidos por el escritorio, Crispin no se levantó con un coqueteo.

No sonrió como un hombre que recordaba haberla besado.

Simplemente se puso en pie.

—He encontrado más cosas —dijo.

La mirada de Cora recorrió el escritorio.

Después volvió hacia él.

Algo indescifrable cruzó su rostro.

—¿Has dormido? —preguntó.

—No.

—¿Por qué?

Crispin miró los papeles, las listas y las pruebas de que se quedaría todavía medio ocultas bajo un libro de cuentas.

Después la miró a ella.

—Porque la pasión no es una prueba —dijo en voz baja—. Así que empecé por el trabajo.

Cora no dijo nada.

Pero su mano se tensó alrededor del borde del chal.

Y por primera vez desde que comenzó la tormenta, lo miró no como si hubiera vencido.

Ni como si lo hubiera perdonado.

Sino como si, contra cada advertencia que se había hecho a sí misma, hubiera visto la primera pequeña prueba de que quizá él verdaderamente pretendiera quedarse.