Capítulo 10 #2

Todos miraron hacia la ventana.

El temperamento de Cora se elevó.

—Me niego a que el tiempo me contradiga.

La boca de Crispin se estremeció.

—Una postura valiente.

Ella lo fulminó con la mirada.

Él bajó la vista hacia los papeles como un hombre prudente.

Durante la hora siguiente, Cora se enterró en las cuentas porque las cuentas eran menos peligrosas que las tormentas, los dormitorios de invitados o los ojos de Crispin cuando el fuego los iluminaba.

Los documentos relataban su propia historia desagradable.

Brigg no se había limitado a administrar mal Asterleigh.

La había estado preparando para rendirse.

Las cuadras debilitadas, los caballos infravalorados, los prados del norte descritos como costosos y poco prácticos, la valla «reparada» repetidas veces sin ninguna mejora visible, compradores potenciales y agentes rondando como aves carroñeras unas tierras que el difunto Aldwyn Rookwood se había negado expresamente a arrendar.

La primera grieta se había convertido en una fisura.

Lo que todavía les faltaba era la voz de un hombre que lo hubiera visto desde el interior de las cuadras.

Hobbins.

Cora se recostó y se frotó los ojos.

Crispin, que estaba junto a la repisa de la chimenea, lo advirtió de inmediato.

—Basta por ahora.

—Yo decido cuándo basta.

—Sí. Y lo has decidido al estar a punto de quedarte dormida sobre una factura de bisagras.

—No estaba a punto de quedarme dormida.

—Has mirado la misma línea durante tres minutos con odio y sin comprenderla.

—Así miro muchas cosas.

—A mí, por ejemplo.

Los ojos de Cora se alzaron hacia él.

El aire cambió.

Era ridículo lo rápido que ocurría.

Un momento antes había facturas, truenos, el señor Tallow murmurando en el pasillo y la señora Voss en algún lugar de la casa, disponiendo la respetabilidad como si fuera mobiliario.

Al momento siguiente solo existía Crispin junto al fuego, alto y ancho de hombros, con el chaleco oscuro sobre el lino blanco, el cabello castaño claro ligeramente húmedo en los bordes por haber salido hasta las cuadras y los ojos fijos en ella con un calor que nada tenía que ver con las llamas.

Cora fue la primera en apartar la mirada.

Cobardía.

Supervivencia.

A menudo eran semejantes.

—Miraba las bisagras porque aparece dos veces el mismo cargo —dijo.

—Por supuesto.

—Deberías estar más preocupado.

—Lo estoy.

—¿Por las bisagras?

—No.

No debería haber preguntado.

Lo hizo de todos modos.

—¿Por qué?

Crispin se apartó lentamente de la repisa.

Cada paso hacía que Cora fuera más consciente de la habitación, del fuego, de la lluvia, de la puerta abierta, del señor Tallow justo al otro lado y del hecho traicionero de que nada de aquello hacía que deseara a Crispin más lejos.

—Por lo cansada que estás —dijo—. Por el camino. Por Brigg. Por Hobbins. Por el hecho de que cada vez que estoy contigo en una habitación, deseo cruzarla.

Cora contuvo el aliento.

—Entonces no lo hagas.

—Lo intento.

—No pareces intentarlo demasiado.

—He descubierto que el esfuerzo es invisible cuando no tiene éxito.

Se detuvo junto a la silla de Cora, sin tocarla. Apoyó una mano sobre el respaldo, lo bastante cerca para que ella sintiera su calor.

Cora miró sus dedos sobre la madera tallada.

Manos fuertes.

Manos peligrosas.

Manos que la habían sujetado por la cintura, acariciado la mejilla, atraído contra él, contenido, soltado cuando ella dijo que la soltara y regresado cuando Cora no pudo decir que no.

Odiaba cuánto confiaba en aquellas manos durante el momento.

Odiaba aún más que el momento siempre terminara.

—Cora —dijo él con suavidad.

Su nombre en la boca de Crispin ya no sonaba como un recuerdo. Sonaba como una reclamación.

Ella alzó la vista.

Su expresión era seria. Oscura de hambre, sí, pero había algo más que hambre. Certeza. Posesión. De esa clase que no pedía permiso a la habitación.

—¿Qué? —susurró.

—Creí que podría tener paciencia.

Un estremecimiento recorrió a Cora.

—Deberías tenerla.

—Sí.

—¿Pero?

Los ojos de Crispin descendieron hacia su boca.

—Pero no puedo escucharte hablar de Sir Julian, verlo a tu lado, oírte llamarlo digno de confianza y fingir que soy algún caballero reformado que se apartaría y aplaudiría si él intentara llevarse aquello que ha sido mío en cada parte insensata, silenciosa e imperdonable de mí durante siete años.

El corazón de Cora golpeó con fuerza.

—No tienes derecho a decir mía.

—No. —Su voz se volvió áspera—. Pero lo digo de todos modos.

Cora se puso de pie demasiado deprisa.

La silla se movió a su espalda.

Crispin no retrocedió.

Ahora estaban cerca. Sin tocarse. Casi. El fuego calentaba un lado del cuerpo de Cora, y él calentaba el otro.

—No soy una yegua que puedas reclamar de un prado —dijo.

Los ojos de Crispin relampaguearon.

—No nos insultes a ninguno de los dos fingiendo que eso es lo que quiero decir.

—Entonces, ¿qué quieres decir?

—Quiero decir que puedes castigarme. Puedes hacerme esperar. Puedes obligarme a ganarme cada centímetro de tu confianza. —Su voz descendió—. Pero no me digas que debo aceptar que perteneces a otro hombre. Tú y yo sabemos que sería mentira.

Las palabras atravesaron a Cora como un trueno que entrara en la casa.

Ella lo miró fijamente.

Él no apartó la mirada.

Eso era lo terrible. Lo decía en serio. Cada palabra posesiva, arrogante e imposible.

No le pedía que se rindiera. No fingía que ella le debía el perdón.

Pero ya no fingía que podría permanecer cortésmente al margen mientras Sir Julian le ofrecía un futuro tranquilo y Crispin ardía en la puerta como un hombre que contemplara cómo otro más amable se llevaba su propia vida.

—Estás muy seguro —dijo Cora, aunque su voz no era tan firme como habría deseado.

—Estoy seguro de que él puede ser bueno. Puede ser honorable. Puede no haberte hecho daño jamás. —Crispin se acercó—. Pero no consigue que olvides respirar.

Cora contuvo el aliento, demostrando malvadamente que tenía razón.

La mirada de él descendió hacia su garganta.

—Y no consigue que tiembles porque ni siquiera te ha tocado todavía.

Ella debería haberse alejado.

No lo hizo.

Su orgullo todavía tenía la espada desenvainada, pero su cuerpo se había vuelto traidor mucho antes de comenzar la batalla.

—Eres arrogante —susurró.

—Sí.

—Posesivo.

—Sí.

—Irracional.

—¿Contigo? Por completo.

—Crees que el deseo demuestra algo.

—No. —La mano de él se alzó con suficiente lentitud para que ella pudiera detenerlo y rozó el lateral de su cintura—. Creo que el deseo dice la verdad antes de que el orgullo la edite.

El contacto fue ligero.

Aun así, hizo que las rodillas de Cora parecieran poco fiables.

Cerró los ojos durante un segundo.

Un error.

En la oscuridad detrás de los párpados, todos los recuerdos se volvieron más nítidos: el jardín de invierno, el guadarnés, su boca bajo la oreja, su aliento contra la clavícula, sus manos soltándola en cuanto se lo pedía, su voz diciendo que tendría que ganarse cada centímetro de confianza.

Cora abrió los ojos.

Crispin la observaba como si el mundo fuera de aquella habitación hubiera dejado de importar.

La puerta estaba abierta.

El señor Tallow se encontraba en el pasillo.

La señora Voss existía en algún lugar con toallas y juicios morales.

La tormenta rugía.

Nada de aquello ayudaba.

—Crispin —dijo.

Él inclinó la cabeza.

Todavía no la besaba.

Le preguntaba.

Siempre preguntaba ahora, incluso cuando todo su cuerpo parecía desear olvidar el lenguaje de la contención.

—Dime que me aparte —dijo.

Cora miró su boca.

Él emitió un sonido áspero.

—Cora.

—Odio cuando haces eso —susurró.

—¿Qué?

—Hacerme responsable de rechazar aquello que sabes que deseo.

Su rostro cambió.

El hambre se hizo más profunda, pero también la ternura.

—No eres responsable de nada salvo de decir la verdad.

—La verdad es inconveniente.

—Sí.

—La verdad es que sigo enfadada.

—Lo sé.

—Y que todavía me has hecho daño.

—Lo sé.

—Y que, cuando me tocas, me convierto en una necia.

La mano de Crispin se deslizó desde su cintura hasta la parte baja de su espalda.

—Entonces soy un necio contigo.

La besó.

En cuanto su boca tocó la de Cora, la tormenta del exterior pareció estallar también dentro de ella.

Cora no se resistió.

No al principio.

En absoluto.

Sus manos fueron hacia el pecho de Crispin, y los dedos se cerraron alrededor de la tela del chaleco como si pretendiera mantenerlo alejado y descubriera, demasiado tarde, que lo estaba sujetando allí.

El brazo de él rodeó su cuerpo y la atrajo contra sí con una firmeza que le arrebató de la mente todos sus pensamientos cuidadosos.

Aquel no era un beso de salón de baile.

Ni un beso robado en un jardín de invierno.

Ni siquiera la temeridad ardiente del guadarnés.

Era Crispin en medio de una tormenta, sin fingir ya que el hambre entre ambos fuera lo bastante cortés para ignorarla.

Su boca se movió sobre la de Cora con una contención profunda y posesiva, como si no reclamara nada que ella no hubiera entregado ya mediante la forma en que temblaba contra él.

La besó hasta que olvidó la puerta abierta.

Hasta que olvidó que la ira poseía palabras.

Hasta que solo recordó su fuerza, su calor y el alivio sorprendente de que la sostuviera el hombre al que había dedicado siete años a intentar sobrevivir.

El trueno estalló.

Cora se estremeció y se acercó más.

Crispin la sostuvo con mayor fuerza.

—Te tengo —murmuró contra su boca.

Las palabras fueron demasiado.

Demasiado íntimas.

Demasiado fáciles de creer.

Debería haber protestado.

En lugar de eso, deslizó los brazos alrededor de su cuello.

Crispin quedó inmóvil durante un poderoso latido.

Después emitió un gemido suave y volvió a besarla.

Una mano se extendió sobre la espalda de Cora.

La otra se elevó hasta su cabello, acunándole la nuca mientras su boca abandonaba la de ella y encontraba la línea de su mandíbula.

La cabeza de Cora se inclinó a pesar de sí misma.

Los labios de Crispin descendieron lentamente, deliberadamente, hasta el lugar bajo su oreja.

El calor la recorrió.

—Crispin.