Capítulo 8 #6

—No —admitió.

Crispin esperó hasta que el carruaje de Bellcross desapareció antes de permitirse respirar correctamente.

Gideon permanecía a su lado con los brazos cruzados.

—No empieces —dijo Crispin.

—No he hablado.

—Estás pensando en voz alta.

—Me pregunto si debería preguntarte qué ha ocurrido.

—No deberías.

—Eso responde lo suficiente.

Crispin miró a su hermano.

—No ocurrió nada que Cora no permitiera.

La expresión de Gideon no se suavizó.

—Eso no era lo que me preocupaba.

—Debería serlo.

—Me preocupa si comprendes que permitir el deseo durante un momento no es lo mismo que confiarte la mañana siguiente.

La mandíbula de Crispin se tensó.

También se merecía aquello.

—Sí —dijo—. Lo comprendo.

—¿De veras?

Crispin miró hacia el camino por el que se había marchado el carruaje de Cora.

Su boca todavía recordaba la de ella. Sus manos recordaban su cintura. Su piel recordaba el estremecimiento de Cora cuando la besó bajo la oreja. Cada parte de él lo recordaba, y no podía confiarse en ninguna para que lo aconsejara con sensatez.

Pero también recordaba lo que ella había dicho después.

Te he besado porque soy humana, no porque hayas vencido.

Le había dolido.

También había conseguido que la deseara más, no menos.

Porque allí estaba ella: furiosa, sincera, orgullosa, temblorosa, deseándolo y sin haber sido vencida.

La mujer a la que amaba no se había derretido hasta llegar al perdón porque su boca hubiera encontrado la de ella.

Había respondido a la pasión con pasión y después había reconstruido su muro, piedra a piedra, justo frente a él.

Un hombre inferior podría haber maldecido el muro.

Crispin empezaba a comprender que había ayudado a construirlo.

—Lo comprendo —repitió con mayor suavidad.

Gideon lo estudió y después asintió una vez.

La señora March se acercó entonces, con la capa alrededor de los hombros y los ojos brillantes de diversión.

—Lord Crispin —dijo—. Una velada encantadora.

Gideon hizo una reverencia y se excusó con el aire de un hombre que no huía exactamente, pero sí sabía cuándo retirarse de una conversación innecesaria.

La señora March lo observó alejarse.

—Su hermano es aterrador.

—Practica.

—¿Y la señorita Grenville?

Crispin la miró bruscamente.

La viuda sonrió.

—Oh, no se erice. No soy su enemiga. Aunque sospecho que durante un breve momento me asignaron el papel.

—¿Quién?

—La única mujer de la habitación a la que usted vio. —La señora March se ajustó el guante—. Creo que lo ama.

Las palabras llegaron demasiado cerca de la esperanza.

Crispin apartó la mirada.

—Está enfadada.

—Querido mío, las mujeres podemos hacer ambas cosas. Somos maravillosamente eficientes.

Él estuvo a punto de reír.

La diversión de la señora March se volvió más suave.

—¿Le hizo daño?

—Sí.

—¿Mucho?

—Sí.

—Entonces tenga cuidado cuando ella le permita acercarse. Una mujer herida puede desear la mano en la que ya no confía. Eso no la vuelve insensata. La vuelve humana.

Crispin volvió a mirarla.

—Esta noche está usted inusualmente sensata —dijo.

—Siempre soy sensata. Los hombres suelen estar demasiado distraídos para advertirlo.

—Viena no le hizo justicia.

—Viena rara vez le hace justicia a nadie. Está demasiado ocupada siendo bonita. —Le ofreció la mano—. Buenas noches, lord Crispin. Espero que se vuelva digno de ella. Sería inconveniente que tuviera que despreciarlo.

Él se inclinó sobre la mano de la viuda.

—Buenas noches, señora March.

Ella se marchó, y los diamantes brillaron bajo las lámparas.

Crispin permaneció un instante más sobre los escalones.

Después introdujo la mano en el bolsillo interior del chaleco.

La cinta descolorida de Cora estaba allí, suavizada por los años y ahora cálida por el contacto con su cuerpo.

Cerró los dedos alrededor de ella.

Aquella noche la había tocado.

La había besado.

Había sentido cómo le respondía.

Y, aun así, cuando ella se marchó, parecía una mujer que cargaba al mismo tiempo con una victoria y una herida.

Crispin comprendió, con una claridad que enfrió el calor que todavía ardía en su interior, que el deseo no sería suficiente.

Era poderoso. Dios, era poderoso. Podía atraerla hacia él, hacerla temblar, hacer que pronunciara su nombre como si le doliera. Podía conseguir que olvidara habitaciones, normas, años y casi su propio honor.

Pero el deseo no podía responder a una carta con siete años de retraso.

El deseo no podía deshacer un silencio.

El deseo no podía demostrar que se quedaría cuando no la estuviera besando.

Así que tendría que demostrarlo en otro lugar.

A la luz del día.

En los libros de cuentas.

En los campos de Asterleigh.

En cada decisión que tomara cuando ella no estuviera lo bastante cerca para hacer que sus pensamientos ardieran hasta desaparecer.

Crispin se volvió, se alejó de la casa donde se había celebrado la velada y fue a buscar su caballo.

La noche era fría.

Su boca todavía recordaba la calidez de Cora.

Y por primera vez desde su regreso, se permitió albergar una esperanza sincera y aterradora.

Ella no lo había perdonado.

Pero le había devuelto el beso.