Capítulo 8 #4

Ella volvió la cabeza bruscamente.

No había diversión alguna en su rostro.

Ninguna.

Solo hambre, contención, dolor y la insoportable certeza de que veía demasiado.

—Estás muy seguro de ti mismo —susurró.

—No. —Él dio otro paso—. Estoy seguro de esto.

Extendió la mano hacia ella.

No con brusquedad. No descuidadamente.

Sus dedos se cerraron alrededor de la muñeca de Cora, con delicadeza pero firmemente, allí donde terminaba el guante y el pulso la traicionaba. Cora podría haberse apartado.

No lo hizo.

El pulgar de él descansó sobre el rápido latido bajo su piel.

Era humillante. Aquel pulso. Aquel traidor.

—Dime que me equivoco —dijo.

La boca de Cora se abrió.

No salió nada.

La mirada de Crispin descendió hacia sus labios.

—Dime que no sientes nada cuando te toco.

—Siento ira.

—Sí.

Su pulgar se movió una vez sobre su pulso.

—¿Qué más?

Ella no debería haber temblado.

Lo hizo.

Los ojos de Crispin se oscurecieron.

—Cora.

El sonido de su nombre rompió algo.

Ella retrocedió, pero él la acompañó, sin obligarla, limitándose a seguir la verdad alrededor de la cual ambos llevaban tanto tiempo girando. La espalda de Cora tocó el marco frío de la puerta de cristal. El jardín de invierno respiraba a su alrededor, verde y cubierto de sombras.

—No tienes ningún derecho —susurró.

—Lo sé.

—A tocarme.

—Lo sé.

—A hacer que te desee después de que te marcharas.

El control de Crispin se quebró.

No de forma violenta. Ni cruel.

Sencillamente por completo.

Soltó la muñeca de Cora solo para sujetarla por la cintura con ambas manos y atraerla hacia sí como si siete años hubieran vivido en aquel único movimiento.

Las manos de Cora volaron hacia su pecho, no para apartarlo, aunque se dijo que quizá esa fuera su intención.

Bajo sus palmas, él era sólido, cálido y poderoso.

Su corazón golpeaba con fuerza bajo el abrigo negro de noche.

Inclinó la cabeza.

—Dime que no —dijo contra su boca.

Cora podía sentir las palabras.

Sentir lo cerca que estaba.

Sentir con cuánta desesperación se contenía para no tomar el beso antes de que ella se lo ofreciera.

Su orgullo se levantó, herido, altivo y armado hasta los dientes.

Su corazón, criatura desleal, susurró sí.

Cora alzó el rostro.

Crispin la besó.

El mundo desapareció con una rapidez sorprendente.

No fue el beso del muchacho que ella recordaba. No fue provocador, dulce ni una pregunta escondida bajo el encanto. Fue el beso de un hombre que había pasado siete años aprendiendo la forma del arrepentimiento y que por fin había encontrado la boca que volvía insoportable aquel arrepentimiento.

Sus labios tomaron los de ella con un hambre contenida, firme y profunda, y Cora, que había tenido intención de seguir enfadada, descubrió que la ira no desaparecía bajo el deseo.

Ardía junto a él. Sus dedos se tensaron en el abrigo de Crispin.

Le devolvió el beso antes de poder pensarlo mejor, antes de que interviniera la dignidad, antes de que la muchacha que había esperado y la mujer que había dejado de esperar pudieran decidir cuál de las dos estaba siendo traicionada.

Crispin emitió un sonido grave contra su boca.

Aquel sonido la deshizo.

Sus manos se deslizaron desde la cintura hasta la espalda y la atrajeron más cerca.

El cuerpo suave de Cora se apretó contra la dura fortaleza de él, y las sensaciones la atravesaron como calor derramándose por habitaciones cerradas.

Crispin volvió a besarla, más despacio y más profundamente, como si hubiera encontrado una verdad imposible y pretendiera memorizarla antes de que ella se la arrebatara.

Debería detenerse.

Se detendría.

En un momento.

La boca de él abandonó la suya y se desplazó hacia el borde de su mandíbula.

Cora contuvo el aliento.

—Crispin.

Su voz no sonó como un reproche.

Él se quedó inmóvil.

Después sus labios tocaron justo debajo de su oreja.

Un estremecimiento la recorrió con tanta intensidad que se aferró a sus hombros.

—Dime que me detenga —susurró él.

Las palabras rozaron su piel.

Cora cerró los ojos.

La respuesta debería haber sido sencilla.

No lo era.

La boca de Crispin descendió apenas un poco por la delicada línea bajo su oreja y después hasta el lateral del cuello, donde su pulso ya la había traicionado. La besó allí una sola vez, lentamente, como si el contacto de su boca pudiera pedir perdón a cada latido que corría bajo su piel.

La cabeza de Cora cayó hacia atrás contra el cristal.

El jardín de invierno se volvió borroso.

La música distante se convirtió en poco más que un recuerdo.

Él besó el hueco bajo su mandíbula y después regresó a su boca con un hambre que hizo que Cora olvidara todos los discursos pulidos que había preparado en su vida.

Ella le respondió. No con delicadeza. Ni con calma.

Con toda la furia, el anhelo y la humillación de siete años enredados hasta que ya no podía distinguir qué parte de ella deseaba castigarlo y cuál simplemente lo deseaba más cerca.

La mano de Crispin se alzó hasta su mejilla, y el pulgar rozó el lugar que había tocado en el jardín de Harrowby.

—Me persigues —murmuró contra sus labios.

Los ojos de Cora se abrieron.

Las palabras atravesaron la neblina del deseo.

Él parecía destrozado. Hermosa y peligrosamente destrozado. El cabello le había caído ligeramente hacia delante, sus ojos eran de un dorado oscuro y su boca había perdido toda compostura. Parecía un hombre que sufría una herida elegida por él mismo.

Bien, pensó una parte cruel de ella.

Entonces él volvió a inclinarse, y sus labios rozaron la curva superior de su garganta, donde la seda azul descendía de manera recatada, aunque no lo suficiente para impedir que ninguno imaginara más.

No bajó más. No se atrevió a ir más allá de lo que podía considerarse un beso robado por la locura y devuelto antes del escándalo.

Pero el calor de su boca cerca del borde del vestido envió un dolor tembloroso a través del cuerpo de Cora.

Las manos de ella se deslizaron hasta su cabello antes de darse cuenta de lo que hacía.

Crispin quedó inmóvil.

Aquella quietud le devolvió la suficiente sensatez como para horrorizarla.

Retiró las manos.

Él retrocedió de inmediato.

La pérdida de su calor pareció una caída.

Durante varias respiraciones, ninguno habló.

Cora se llevó una mano a la boca.

Sentía los labios hinchados.

Sentía que no podía confiar en su cuerpo.

La respiración de Crispin era irregular. Estaba a solo dos pies de distancia, pero el espacio entre ambos parecía lleno de todo lo que habían hecho y lo que no habían hecho.

—Cora —dijo en voz baja.

—No.

La palabra salió con demasiada rapidez.

El rostro de él se tensó, pero asintió.

—Está bien.

—No, no está bien. —Cora se apartó del cristal, reuniendo su dignidad alrededor de sí como un chal después de una tormenta—. No me mires como si fueras noble por retroceder después de besarme hasta dejarme sin sentido.

Los ojos de él se oscurecieron.

—¿Lo hice?

Las mejillas de Cora ardieron.

—Sabes que sí.

—Eso esperaba.

—Eso es peor.

Crispin estuvo a punto de sonreír.

Cora lo señaló con un dedo enguantado.

—No parezcas complacido.

—Intento no hacerlo.

—Estás fracasando, como siempre.

—Sí.

—Te he besado porque soy humana, no porque hayas vencido.

La diversión desapareció de él.

—Lo sé.

—¿De veras?

—Sí.

—Desearte no es perdonarte.

—No.

—Y que mi cuerpo demuestre muy poco juicio en lo que a ti respecta no significa que mi mente se haya rendido.

La mirada de Crispin recorrió el rostro de Cora, su boca y el brillo furioso de sus ojos.

—Tu mente —dijo en voz baja— puede que sea la parte que más temo.

Aquello no debería haberla complacido.

Lo hizo.

Castigó el placer volviéndose más afilada.

—Bien. Témela. Tiene una memoria muy larga.

—También la mía.

Ella soltó una risa, pero le dolió.

—¿Recuerdas? Qué conveniente. Pensé que quizá la memoria dejaba de ser fiable durante los viajes.

Él se estremeció.

Apenas.

Lo suficiente.

Cora se arrepintió y no se arrepintió.

Crispin introdujo una mano dentro del abrigo.

Durante un segundo sobresaltado, ella pensó que sacaría algún arma de explicación, alguna carta, alguna prueba que lo empeoraría todo.

En lugar de eso, se detuvo.

Retiró la mano vacía.

—¿Qué? —preguntó ella.

—Nada.

—No era nada.

—No.

—¿Qué ibas a enseñarme?

Él la miró durante un largo momento.

Después dijo:

—Esta noche no.

La negativa la sorprendió.

Una semana antes, Crispin habría utilizado cualquier cosa para ganar un instante.

Una carta, una cinta, un recuerdo, una confesión.

Ahora se guardaba algo, no por secretismo, sino porque la noche ya estaba demasiado cargada y quizá sabía que un golpe emocional más podría hacer que ella lo perdonara con demasiada rapidez o que lo odiara por intentarlo.

Aquella firmeza la inquietó.

—No te vuelvas sensato —dijo.

La boca de él se suavizó.

—Estoy intentando varias cosas nuevas. Puede que la sensatez esté fuera de mi alcance.

—Más te vale.

—¿Por qué?

—Porque si te vuelves sensato y sigues siendo apuesto, será terriblemente inconveniente.

Las palabras escaparon antes de que pudiera detenerlas.

Crispin la miró fijamente.

Después se rio.

No con fuerza. Ni con triunfo. Con suavidad, con una sorpresa y un deleite tan sinceros que el corazón de Cora dio un vuelco a pesar de sí misma.

Ahí estaba.

Su Crispin.

No.

No suyo.

Nunca suyo.

Se apartó de la puerta de cristal.

—Debo regresar.

—Sí.

—No me seguirás de inmediato.

—No.

—Y no sonreirás con suficiencia.

—No me atrevería.

—Sí te atreverías. Pero no lo harás.

Los ojos de él se volvieron cálidos, aunque el deseo no había desaparecido. En todo caso, la contención lo hacía más visible.

—No —dijo—. No lo haré.

Cora alzó la barbilla, se volvió y caminó hacia el pasillo.

En la puerta, se detuvo porque el orgullo todavía no había terminado de herirla.

Sin volverse, dijo:

—La señora March es muy hermosa.

Hubo una pausa.

—Sí.

Cora lo odió por responder con sinceridad.

Después él añadió:

—No lo advertí hasta que todo el mundo siguió mencionándolo.

Ella se volvió a pesar de sí misma.