Capítulo 3 #4

—No me atrevería.

Su tono era lo bastante delicado como para resultar peligroso.

Cora se levantó.

El movimiento fue demasiado brusco. Su falda rozó el lateral del escritorio.

Un papel suelto cayó lentamente hacia el suelo.

Crispin se inclinó para recogerlo en el mismo instante que ella.

Sus manos chocaron y la hoja se deslizó entre ambos como una bandera blanca que había perdido toda esperanza de paz.

Esta vez, ninguno de los dos se apartó de inmediato.

Los dedos de Cora estaban desnudos; se había quitado los guantes para manipular los papeles antiguos. La mano de Crispin se cerró suavemente sobre la de ella, allí donde descansaba en el borde de la hoja.

Su piel estaba cálida.

Fuerte.

Inmóvil.

Ella debería haber retirado la mano de inmediato.

No lo hizo.

El pulgar de él se movió una sola vez, apenas, sobre los delicados huesos de sus dedos.

Un estremecimiento traicionero la recorrió.

Crispin lo vio.

Sus ojos se oscurecieron.

Durante una respiración, la habitación desapareció. Solo quedaron la mano de él sobre la suya, el escritorio entre ambos y siete años de palabras no pronunciadas acumulándose como una tormenta sobre tierra seca.

Entonces Cora retiró la mano.

Se enderezó con el papel entre los dedos y le ofreció su mejor sonrisa cortés.

—Enviaré un mensaje cuando haya revisado todo esto.

La despedida era inequívoca.

Crispin se levantó. Era tan alto que la habitación pareció reducirse cuando se puso en pie.

—Por supuesto.

Fue a recoger sus guantes y después se detuvo.

Al llegar a la puerta, se volvió hacia ella.

—Sir Julian es un buen hombre.

La espalda de Cora se puso rígida.

—Sí.

—La mira con respeto.

—Qué generoso por su parte aprobarlo.

—No he dicho que lo apruebe.

Las palabras fueron silenciosas.

El calor ascendió bajo la piel de Cora.

Ella lo miró de frente.

—¿Y qué es exactamente lo que desaprueba, lord Crispin? ¿Que otro hombre pueda mirarme? ¿O que yo se lo permita?

Entonces algo relampagueó en los ojos de él: celos, inconfundibles y afilados.

Durante un segundo temerario, Cora se alegró.

Quería que lo sintiera. La incertidumbre. El dolor. La certeza de que otro hombre podía ocupar el espacio que él había abandonado y recibir agradecimiento por su constancia.

Después se odió por desear hacerle daño.

La voz de Crispin descendió.

—Desapruebo la posibilidad de que él sea lo bastante sensato como para valorar lo que yo fui lo bastante necio como para abandonar.

Cora contuvo el aliento.

La sinceridad la golpeó con más fuerza de la que habría podido hacerlo cualquier coqueteo.

Ella fue la primera en apartar la mirada, porque, si no lo hacía, quizá diría algo igualmente sincero, y eso sería imperdonable.

—Buenos días, milord.

Él vaciló.

Después hizo una reverencia.

—Buenos días, señorita Grenville.

Se marchó.

Cora esperó hasta que la puerta se cerró.

Entonces se sentó porque sus rodillas se habían convertido en unas traidoras poco fiables.

Sobre el escritorio, las cuentas de Asterleigh seguían abiertas. La observación alterada sobre el estado de Kingfisher la miraba desde la página, útil y condenatoria. El trabajo esperaba. Las pruebas esperaban. Asterleigh esperaba.

Pero Cora se llevó las yemas de los dedos al lugar donde el pulgar de Crispin había rozado su mano.

Solo durante un segundo.

Después las apartó de golpe, como si el propio recuerdo la hubiera quemado.

Fuera, el caballo de Crispin se movió por el patio. Ella oyó su voz, grave y agradable, mientras hablaba con Ned. Un instante después, los cascos cruzaron los adoquines.

Cora se obligó a no acercarse a la ventana.

Resistió hasta contar doce.

Entonces se levantó y fue hasta allí.

Él estaba cruzando la verja.

Como si sintiera su presencia, miró atrás.

Sus ojos se encontraron a través de la luminosa distancia.

Él no sonrió esta vez.

Ella tampoco.

La antigua Cora quizá habría levantado una mano.

La muchacha que había escrito a París, Roma y Lisboa podría haber pensado que aquella mirada significaba algo y alimentarse durante semanas con su recuerdo.

La mujer que estaba junto a la ventana no se movió.

Que se preguntara.

Que sufriera.

Que aprendiera lo que era ser quien permanecía mirando cómo otra persona se alejaba a caballo.

Crispin finalmente se volvió y desapareció por el camino.

Cora regresó al escritorio.

Las cartas del cajón de su dormitorio parecían de pronto menos reliquias y más testigos.

Volvió a abrir el libro de cuentas de Asterleigh.

Había trabajo que hacer.

Siempre había trabajo que hacer.

Y si su corazón insistía en agitarse, en recordar, en hacer el ridículo por un hombre que no tenía derecho a ser más apuesto, más serio y estar más herido que antes, entonces su corazón tendría que aprender disciplina.

Después de todo, había enseñado a muchachas nerviosas a permanecer en la silla a pesar del miedo.

Había enseñado a ponis obstinados a pasar junto a cintas asesinas.

Sin duda podría enseñarse a sí misma a no volver a amar a Crispin Rookwood.

El problema, por supuesto, era que nunca había dejado de amarlo.