Capítulo 1 #5

—Eres divertido.

—Esperaba que alguien de esta familia lo recordara.

Gideon dijo con sequedad:

—Lo recordábamos. Simplemente sobrevivimos a ello.

Crispin se echó a reír y, durante un momento, la biblioteca pareció más cálida gracias a aquel sonido.

Entonces Kit, que seguía sentado sobre su pecho, preguntó:

—¿Vas a quedarte?

La pregunta era inocente.

Aun así, lo golpeó.

La sonrisa de Crispin vaciló apenas durante un instante. Después cubrió con su propia mano la pequeña mano de Kit.

—Sí —dijo en voz baja—. Esta vez voy a quedarme.

Gideon oyó el cambio en su voz.

Crispin también.

Cuando finalmente consiguieron atraer a los niños fuera de la habitación con la promesa de la cena, Kit llevando su caballo de madera y Miles apretando la brújula como si contuviera todos los secretos del imperio, la biblioteca pareció de pronto demasiado silenciosa.

Crispin observó cómo la puerta se cerraba tras ellos.

Durante un momento, la calidez permaneció en su rostro.

Después desapareció.

Gideon lo notó.

Por supuesto que lo hizo.

Crispin bajó la vista hacia su copa. Había pensado en aquel momento mientras recorría media Europa y varios lugares donde Europa parecía encontrarse muy lejos.

Había imaginado que preguntaría con indiferencia.

Había imaginado que no preguntaría en absoluto.

Había imaginado que se lo dirían sin necesidad de preguntar y que se ahorraría la indignidad de revelar que la primera pregunta que su corazón había llevado de regreso a casa no se refería a Asterleigh, ni a su madre, ni al tiempo, ni al estado de su herencia.

Pero nunca se le había dado bien evitar a Cora Grenville.

Incluso en su ausencia, ella lo había encontrado.

En tinta.

En sus recuerdos.

En todas las mujeres que no eran ella.

Alzó la mirada.

—¿Cora está casada?

Gideon no respondió de inmediato.

Aquella pausa fue el primer castigo.

—No —dijo.

Crispin exhaló antes de poder contenerse.

Gideon lo vio.

Por supuesto que lo hizo.

—Pero —continuó Gideon mientras dejaba la copa— no te está esperando.

Las palabras acertaron de lleno.

Crispin miró hacia la ventana, donde el reflejo del fuego hacía que el cristal oscurecido brillara como algo que ardía desde dentro.

—Lo sé.

—No —dijo Gideon—. No creo que lo sepas.

La mandíbula de Crispin se tensó.

Gideon se acercó, con la voz baja y afilada por la autoridad de un hermano mayor que se había ganado el derecho a herir cuando era necesario.

—Dejaste atrás a una muchacha. Regresarás ante una mujer. No confundas a una con la otra.

—No lo hago.

—No intentes seducirla con tu encanto.

Crispin soltó una risa sin humor.

—Es una instrucción desalentadora para dármela tan poco después de mi llegada.

—Lo digo en serio.

—Sé que sí.

—Cora no es una diversión.

Crispin lo miró entonces, y lo que Gideon vio en su rostro hizo que su expresión cambiara.

—No —dijo Crispin en voz baja—. Nunca lo fue.

La biblioteca se asentó a su alrededor. Los antiguos estantes. El fuego. El peso de los años. El nombre que ninguno de los dos necesitaba volver a pronunciar.

Gideon lo estudió durante largo rato.

—¿Por qué has regresado, Crispin?

Crispin podría haber respondido que por Asterleigh. Por el deber. Por la herencia. Por la muerte del tío Aldwyn, un administrador que sonreía demasiado y unos libros de cuentas que ya olían a engaño. Todas aquellas cosas eran ciertas.

Ninguna era la verdad.

Volvió a mirar hacia la ventana, hacia la oscuridad que se extendía más allá de Brackenhurst, hacia la dirección donde Bellcross se encontraba al otro lado de los campos, los caminos y siete años de silencio.

—He heredado una propiedad —dijo al fin—. Parece que debo aprender a permanecer en algún lugar.

Gideon oyó lo que no había dicho.

—¿Y Cora?

La mano de Crispin se cerró con fuerza alrededor de la copa.

El fuego crepitó suavemente.

—Cora —dijo, con la voz volviéndose áspera pese a todos sus esfuerzos por mantenerla ligera— es la razón por la que debería haber aprendido antes.

Gideon no respondió.

Por una vez, Crispin se sintió agradecido por ello.

Fuera de la biblioteca, unos pequeños pies pasaron atronando frente a la puerta y un niño gritó:

—¡Mamá, Kit ha metido mermelada en la bota de papá!

Gideon cerró los ojos.

Crispin, a pesar de todo, se echó a reír.

Y en algún lugar más allá de las risas, más allá de la luz del fuego, la antigua casa y la herencia que lo aguardaba como una sentencia, sintió el primer filo claro del miedo.

Había cruzado mares con menos temor del que sentía ante la idea de volver a encontrarse frente a Cora Grenville.

Porque una vez, mucho tiempo atrás, ella lo había mirado como si él pudiera llegar a convertirse en alguien digno de su confianza.

Y entonces él se había marchado.

Ahora había regresado con el cuerpo de un hombre, una propiedad descuidada, un baúl lleno de cartas antiguas y un corazón que finalmente había dejado de mentirse a sí mismo.

Pero Gideon tenía razón.

Cora no lo había esperado.

Y conquistar a una mujer que había aprendido a dejar de esperar requeriría mucho más que encanto.