Capítulo 9 #2

—Eso no significa que su trabajo deba convertirse en algo ornamental.

Alistair dijo en voz baja:

—Nadie ha sugerido eso.

Su madre lo miró.

—¿No?

—No.

Aquella única palabra contenía una advertencia.

Las cejas de Lady Greymoor se alzaron ligeramente.

Felicity percibió la tensión entre madre e hijo.

Antigua.

Pulida.

Rara vez expuesta ante invitados.

La mujer mayor volvió a mirar a Felicity.

—Solo quería decir que una academia podría continuar bajo un patronazgo excelente. Su administración diaria podría confiarse a una directora adecuada.

—Tengo intención de ser la directora.

—Antes del matrimonio, sin duda.

Felicity la miró fijamente.

Las palabras habían sido pronunciadas con amabilidad.

Eso las hacía peores.

Alistair se acercó.

—Madre.

—Estoy hablando de forma práctica.

—Lady Felicity también.

La expresión de Lady Greymoor se enfrió.

—Admiro la ambición. No creo que sea necesario fingir que el matrimonio no cambia nada.

—Nunca he creído eso —dijo Felicity.

La habitación se había vuelto demasiado cálida.

Colocó cuidadosamente la música de la abuela sobre el armario.

—Pero el cambio no tiene por qué significar rendición.

—No —respondió Lady Greymoor—. Significa adaptación.

La palabra parecía inofensiva.

Felicity oyó la vida que se ocultaba debajo.

Menos lecciones.

Una directora contratada.

Becas aprobadas por un comité.

Actuaciones elegidas alrededor de fiestas en la finca y cenas políticas.

Una academia que todavía llevaría su nombre mientras su verdadera voz desaparecía de ella.

Miró a Alistair.

Él la había defendido.

Sin embargo, no había dicho: Ella la dirigirá exactamente como decida.

Quizá porque no sabía si lo creía.

Quizá porque aún no había imaginado lo que exigiría de él un matrimonio con Felicity.

Lady Cressida se levantó.

—Quizá deberíamos ver la colección de instrumentos.

El cambio de tema fue elegante y evidente.

Lady Greymoor lo permitió.

—Por supuesto.

La conversación se reanudó.

No de manera natural.

Lo suficiente.

Ruth llevó varias partituras hacia las puertas del norte. La tía Lavinia comenzó a hacer preguntas sobre la fuente de mármol. Arabella enlazó su brazo con el de Felicity.

—Necesitas aire —murmuró.

—Estoy perfectamente bien.

—Estás conteniendo el aliento.

Felicity exhaló.

Arabella la condujo por las puertas abiertas hasta la terraza de piedra que se extendía más allá del conservatorio.

Los jardines descendían en niveles formales, con cada seto recortado y cada sendero simétrico. Estatuas blancas se alzaban a intervalos junto a los paseos.

La tía Lavinia lo aprobaría.

Felicity caminó hasta la balaustrada.

Arabella permaneció a su lado.

—No te conoce —dijo su hermana.

—No.

—Alistair te defendió.

—En parte.

Arabella la miró.

Felicity deslizó un dedo por la piedra fría.

—No estuvo de acuerdo con ella. Pero no pareció sorprendido.

—Se crio en esta casa.

—Eso no es una respuesta.

—No.

Felicity contempló los jardines ordenados.

—Me ha complacido tanto que se tomara en serio la academia.

—Lo hace.

—¿Me toma a mí en serio dentro de ella?

Arabella guardó silencio.

Felicity rio suavemente.

—Quizá estoy exigiendo demasiado.

—No.

—El matrimonio cambiaría mi vida.

—Sí.

—No podría esperar enseñar seis horas al día mientras administro la casa de un conde.

—Quizá no.

—Entonces ella tiene razón.

—Respecto al tiempo —dijo Arabella—. No respecto a la propiedad.

Felicity la miró.

El cabello rubio de Arabella brillaba casi blanco bajo el sol.

—Cuando me casé con Dominic —continuó—, todo cambió. Mi hogar. Mi título. Mis responsabilidades. Incluso la manera en que la gente escuchaba cuando yo hablaba.

—¿Te perdiste a ti misma?

—No.

—¿Porque Dominic no lo permitió?

La expresión de Arabella se suavizó.

—Porque yo no lo permití. Y porque Dominic aprendió que amarme exigía hacer espacio para la persona que yo ya era.

Felicity pensó en la casa de la viuda de Highcliffe.

Jasper había mirado un edificio vacío y había visto su academia dentro antes de que ella entrara.

Alistair había mirado la academia y había comenzado a pensar en cómo protegerla dentro de la sociedad.

Ambas cosas podían ser valiosas.

Solo una parecía reconocimiento.

Le desagradó la conclusión.

Arabella le tocó el brazo.

—Alistair puede aprender.

—Sí.

—Jasper quizá no.

Felicity la miró con brusquedad.

Arabella sonrió débilmente.

—Creíste que diría lo contrario.

—Creía que deseabas que tuviera paciencia con él.

—Llevo siete años casada con su hermano. Ya no recomiendo paciencia sin condiciones.

Felicity casi rio.

Las puertas del conservatorio se abrieron detrás de ellas.

Imogen salió.

Se detuvo al ver a Arabella y después pareció insegura.

Arabella comprendió.

—Le prometí a mamá que examinaría la fuente occidental.

—No lo hiciste —dijo Felicity.

—Puede que tuviera intención de hacerlo.

Las dejó.

Imogen se colocó junto a Felicity.

—Lo siento.

—No necesitas disculparte por tu madre.

—No debería haber hablado de que se casara con Alistair.

Felicity miró el rostro inquieto de la joven.

—¿Deseas que lo haga?

Imogen bajó los ojos.

—Sí.

La sinceridad la conmovió.

—¿Por qué?

—Usted me escucha.

—Tu hermano también.

—No de la misma forma.

Felicity esperó.

Imogen jugueteó con el borde del guante.

—Mamá ya habla de la clase de mujer con la que debería casarse. Tranquila. Elegante. Capaz de administrar Greymoor sin atraer críticas.

—Eso no suena como yo.

—No.

La boca de la joven se movió.

—Por eso creí que sería bueno.

Felicity sonrió.

La expresión de Imogen volvió a ponerse seria.

—Usted no permitiría que mamá descartara mis composiciones por considerarlas necias.

—No.

—No permitiría que Alistair lo decidiera todo por mí.

—No tendría autoridad sobre tu hermano.

—Discutiría con él.

—Eso parece probable.

Imogen miró hacia el conservatorio.

—Me gustaría tener una hermana que discutiera.

El anhelo bajo las palabras conmovió a Felicity más de lo esperado.

Tomó la mano de Imogen.

—Ocurra lo que ocurra entre tu hermano y yo, no perderás mi amistad.

Los ojos de Imogen se llenaron rápidamente.

Parpadeó.

—No estaba preocupada.

—Por supuesto que no.

—Solo un poco.

Felicity apretó sus dedos.

—Puedes seguir componiendo.

—Mamá dirá que es inapropiado.

—Entonces no se lo enseñes hasta que estés preparada.

Imogen la miró fijamente.

—¿Me está aconsejando que guarde un secreto?

—Te aconsejo que conserves lo que te pertenece.

La joven sonrió.

Las puertas del conservatorio volvieron a abrirse.

Alistair salió a la terraza.

Miró de su hermana a Felicity.

—¿Interrumpo?

—Sí —dijo Imogen.

—No —dijo Felicity al mismo tiempo.

La boca de Alistair se curvó.

—Un acuerdo alentador.

Imogen besó la mejilla de Felicity y se marchó.

Alistair se colocó junto a ella.

Durante varios momentos, ninguno habló.

Entonces dijo:

—Mi madre la ha ofendido.

—Ha revelado sus expectativas.

—No son las mías.

—¿No?

—No.

La respuesta fue inmediata.

Felicity lo miró.

—¿Esperaría que nombrara a otra directora después de casarme?

—No.

—¿Esperaría que diera menos lecciones?

Él vaciló.

Solo brevemente.

Ella lo vio.

—Esperaría que habláramos de cómo cumplir con nuestras respectivas responsabilidades —dijo.

—Eso es razonable.

—La decepciona.

—Me preocupa.

La mandíbula de Alistair se tensó.

—Cree que pretendo absorber su vida dentro de la mía.

—No sé qué pretende.

—Se lo he dicho.

—Pretende casarse si somos compatibles.

—Sí.

—Pero ¿qué significa para usted ser compatibles?

Él miró hacia los jardines.

—Un propósito compartido.

—¿El propósito de quién?

Sus ojos regresaron a los de ella.

—El de ambos.

—¿Incluso cuando entren en conflicto?

—Especialmente entonces.

Era la respuesta correcta.

Felicity quería confiar en ella.

Alistair tomó su mano.

—Mi madre habla desde una vida moldeada por obligaciones que no eligió.

—Eso no resulta tranquilizador.

—No.

Un leve cansancio entró en su rostro.

—He pasado años asegurándome de que Greymoor sea gobernado según mi criterio, no el suyo.

—Y, aun así, desea su aprobación.

—Es mi madre.

La sinceridad suavizó a Felicity.

Alistair alzó su mano, pero no la besó.

—No le pediré que abandone la academia.

—¿Le pediría que cambiara?

—Todo cambia.

—Eso dijo ella.

Sus dedos se tensaron ligeramente.

—No soy mi madre.

—No.

Felicity miró sus manos unidas.

—Pero todavía no ha aprendido todas las maneras en que se parece a ella.

Él la soltó.

No con ira.

Con cuidado.

—Puede que sea cierto.

La admisión la sorprendió.

Alistair dio un paso atrás.

—Espero que me permita tiempo para demostrarle dónde termina el parecido.

Tiempo.

La palabra la seguía a todas partes.

Jasper lo necesitaba antes de ofrecerle un futuro.

Alistair lo necesitaba para demostrar qué clase de futuro ofrecía.

Felicity se preguntó si los hombres comprendían cuánto podía desaparecer de la vida de una mujer mientras ellos se consideraban a sí mismos.

Antes de que pudiera responder, se oyeron voces dentro del conservatorio.

Marcella Montrose entró por las puertas opuestas con su madre, una joven a la que Felicity no reconocía y la señorita Elspeth Crane caminando varios pasos detrás.

Marcella parecía perfectamente cómoda.

Su vestido era azul intenso, un color que daba a sus ojos grises un brillo casi plateado.

La joven que la acompañaba parecía emparentada con ella y se parecía lo suficiente como para sugerir parentesco: una versión más estrecha del rostro de Marcella, aunque sin su compostura.

Era la señorita Edith Montrose, prima de Marcella, de diecisiete años.

La señorita Elspeth Crane era menos llamativa.

Vestía una modesta seda marrón y llevaba el chal de Marcella sobre un brazo. Sus facciones eran agradables y su expresión tranquila y observadora. Tenía los modales de una mujer acostumbrada a entrar en las habitaciones como prolongación de alguien más importante.

Marcella vio a Felicity y a Alistair juntos.

Algo calculado cruzó sus ojos.

Después sonrió.

—Lady Felicity. Qué sorpresa tan afortunada.

Alistair inclinó la cabeza.

—Marcella.

—Hace que suene menos afortunada.

—No sabía que la esperaban.

—Mi tía nos ha invitado.

Lady Greymoor apareció detrás de ellas.