CAPÍTULO 6 #3

Tavian lo miró bruscamente.

—¿Lo sabías?

Aren vaciló.

—No conscientemente.

Claro. Pérdida de memoria. Otro hijo trasladado entre manadas y que había perdido parte de sí mismo en el olvido.

—Pero cuando desperté en vuestro campamento, algo no paraba de decirme que volviera.

—¿Tu magia?

Aren asintió. Tavian recordó el impulso de su vínculo verde que lo había arrastrado hacia el oeste. La naturaleza utilizaba cualquier camino que un cuerpo pudiera entender.

—¿Cuántos años tienes? —preguntó Tavian.

—Quince.

La cabeza de Rhydan giró de golpe. Tavian casi tropezó.

—No eres un potrillo.

—Eso intentaba decirle a la gente.

—Pareces de doce.

Aren suspiró.

—Lo sé.

Tavian miró el cuerpo pálido y fino. Pequeño. Como él. El estómago se le contrajo por un motivo distinto.

—Aren.

—¿Sí?

—¿Por qué te conoce mi madre?

Aren calló. Rhydan los miró a ambos. La sospecha de Tavian se formó lentamente.

—No.

Las orejas de Aren se inclinaron hacia atrás.

—Ysara me crio.

Muchas yeguas criaban potros que no eran suyos. Tavian se aferró a eso. Entonces Aren dijo:

—Ella me dio a luz.

Tavian se detuvo. El dolor, el camino, la nieve, incluso el parto desaparecieron bajo la revelación.

—Eres mi hermano.

Aren parecía casi disculparse.

—Sí.

Tavian no pudo hablar. Tenía un hermano. Un hermano menor vivo. Uno al que ya había salvado sin saberlo. Uno que había entrado en la Manada de la Brasa envenenado y medio muerto. Aren rozó suavemente la mejilla de Tavian con el hocico.

—Quería decírtelo cuando vine la otra vez.

—¿Por qué no lo hiciste?

—Me estaba muriendo.

—Reconozco que distrae.

Aren rio. Tavian empezó a llorar. Otra vez. Rhydan tuvo el buen juicio de no decir nada. Aren pareció alarmado.

—¿Te he hecho daño?

—No.

—¿La niña...?

—Tengo un hermano.

Aren se relajó.

—Oh.

—Eso no es un oh.

—Yo llevo años teniendo un hermano.

—No me lo dijiste.

—Tú no estabas.

Tavian quiso enfadarse. No pudo mantenerlo.

Empezó otra contracción, aparentemente ofendida por el retraso emocional.

Jadeó. Aren cambió de inmediato. Forma humana.

El potro pálido se convirtió en un joven delgado de pelo rubio casi blanco y ojos demasiado serios para su rostro.

Apoyó la mano en el costado de Tavian. Entró una magia fresca. Sanación. Tavian la reconoció.

—Eres sanador.

—Estoy aprendiendo.

—Con Ysara.

—Sí.

Tavian casi volvió a reír. Su hermano. Sanador. Por supuesto.

—¿Puedes detener esto?

—No.

La expresión de Aren contenía una disculpa.

—Puedo mantenerte lo bastante fuerte para llegar hasta ella.

—Eso servirá.

Avanzaron. El sendero luminoso entró en un grupo de árboles de corteza blanca.

Abedules. Tavian los había visto en las tierras de las mujeres cuando era niño.

El olor trajo consigo el recuerdo. Corteza mojada.

Barro de primavera. Las manos de Ysara quitándole bardanas de la crin.

Un lugar que había creído perdido para siempre.

Su cuerno empezó a latir violentamente. Se estremeció. Rhydan lo notó.

—¿La cabeza?

—Sí.

Aren miró el cuerno. Su rostro cambió.

—¿Qué?

—Estamos cerca.

—Eso no responde a mi pregunta.

—Creo que el cuerno ha cumplido su función.

La sangre de Tavian se volvió fría.

—¿Terminado cómo?

Aren no respondió. Entraron entre los abedules.

Las voces viajaban entre los árboles. Mujeres.

Niños. Tantos. Tavian se detuvo. Había olvidado aquel sonido.

Una manada mixta. Voces más agudas. Risas.

Llamadas bruscas. Potros discutiendo. El ruido social del mundo donde se había criado.

Entonces una voz se elevó por encima de las demás.

—Tavian.

Cerró los ojos. Ysara. Su madre. Había temido perder su voz. Ahora le llegaba entera. Fuerte. Más vieja. Real. Se dirigió hacia ella. El cuerno chocó con una rama baja. El dolor explotó en su cráneo. Tavian gritó. Rhydan cambió a forma humana a su lado.

—Para.

Tavian apenas lo oyó. La presión se acumulaba detrás de su frente, como si el cuerno se hundiera hacia dentro.

Sacudió la cabeza. El cristal golpeó otra rama.

Dolor. Y debajo, alivio. Una fracción. Tavian se quedó inmóvil.

Su sueño. El cuerno rompiéndose. La bestia muerta.

La necesidad insoportable de quitárselo.

No. El sueño no le había advertido de la muerte.

Había sido una instrucción. Se volvió hacia el abedul más próximo.

Rhydan lo entendió antes de que se moviera.

—No.

Tavian golpeó el cuerno contra el tronco. Un dolor cristalino le atravesó el rostro. Rhydan le agarró el cuello.

—Tavian, para.

—Tiene que salir.

—No lo sabes.

—Sí.

Golpeó otra vez. Sonó un crujido. Rhydan maldijo. Aren gritó hacia el campamento.

—¡Ysara!

Tavian volvió a golpear el árbol. El dolor le cegó por un instante. Rhydan intentó tirarlo hacia atrás.

—Tavian.

—Déjame.

—Vas a hacerte daño.

—Ya me está haciendo daño.

Una mujer apareció entre los abedules. Alta. Pelo castaño rojizo surcado de blanco. Hombros anchos. Un rostro que Tavian reconoció antes de que la memoria aportara los detalles. Ysara. Miró a Rhydan.

—Suéltalo.

Las manos de Rhydan siguieron alrededor del cuello de Tavian.

—Se está rompiendo el cuerno.

—Sí.

Tavian casi rio ante la calma de su madre. Rhydan no.

—¿Cómo puede estar bien eso?

—Porque su cuerpo lo creó con un propósito.

Ysara se acercó.

—Y ese propósito está terminando.

Tavian la miró.

—Madre.

Su expresión se quebró durante un instante. Después volvió la sanadora.

—Hijo mío.

Otra contracción atravesó a Tavian. Aquella le arrancó un grito. Ysara tocó su hocico.

—Termínalo.

Rhydan la miró fijamente. Tavian no vaciló. Golpeó el cuerno contra el abedul. Una vez. Dos. El tercer golpe resonó por el bosque. El peso desapareció de su cráneo. El cuerno cayó a la nieve. Tavian lo siguió. La oscuridad se lo llevó antes de llegar al suelo.

* * *

Recobró la conciencia al oír un zumbido bajo.

Varias voces mantenían una misma nota. Mujeres.

La vibración le caló hasta los huesos. Tavian intentó moverse.

No ocurrió nada. El pánico lo invadió de inmediato.

Sus ojos se abrieron de golpe. Un techo trenzado.

Calor. Hierbas. Fuego. Conocía aquel lugar sin conocer aquel refugio concreto.

Las tiendas de curación de las mujeres siempre habían olido a hojas amargas, agua limpia y demasiada gente intentando no tener miedo.

Ysara se inclinaba sobre él. Su pelo caía hacia delante.

Más blanco de lo que Tavian recordaba. Sus ojos no habían cambiado.

—Ya estás aquí.

Tavian intentó hablar. Nada.

—No luches.

Luchó con más fuerza. Nada se movió salvo sus ojos. Ysara le tocó la sien.

—Tres sanadoras mantienen tu cuerpo inmóvil. Se lo he pedido yo. No estás paralizado.

Tavian parpadeó rápidamente.

—Sé que odias que te controlen.

Su madre sonrió apenas.

—Siempre lo has odiado.

Rhydan. ¿Dónde? Intentó mirar. Ysara entendió sus ojos.

—Tu vinculado está fuera.

Alivio. Después irritación. ¿Por qué fuera?

—Ha intentado entrar tres veces.

Eso sonaba a Rhydan.

—Lo he vuelto a echar fuera las tres veces.

Eso sonaba a Ysara. Tavian habría reído de haber podido.

—Está vivo. Furioso. Aterrorizado. Muy impresionante.

Su mano apartó el pelo de la frente de Tavian.

—Ya podrás interrogarlo después.

Su hija se movió. La sensación había cambiado. Más abajo. Urgente. Los ojos de Tavian se abrieron mucho.

—Sí —dijo Ysara—. Es el momento.

El miedo lo inundó. Su cuerpo seguía inmóvil. Ysara cogió algo. El cuerno roto. Todavía brillaba. Tavian lo miró fijamente.

—El cuerno no murió cuando salió de ti.

Claro que no. Nada en su vida podía ser sencillo. Ysara lo sostuvo cerca de su frente. Una luz verde blanquecina recorrió el cristal.

—Nunca fue solo decoración.

Tavian quiso preguntar qué quería decir. Su madre bajó el cuerno.

—Tu cuerpo creó una cámara de portador de vida donde la anatomía masculina normalmente no tiene ninguna.

La miró.

—Necesitas una salida.

Oh. El miedo de Tavian se agudizó. Ysara lo vio.

—Escúchame.

Bajó la voz. La magia de sanadora y la autoridad materna se combinaron.

—No sentirás lo que haga. Mantendremos tu cuerpo quieto y tu sangre donde debe estar. Tu hija es fuerte.

El zumbido continuó. Tres mujeres a su alrededor.

Una junto a su cabeza. Una junto a las piernas.

Otra fuera de su campo de visión. La voz de Aren se unió brevemente desde algún punto cerca de la entrada.

Los ojos de Tavian lo encontraron. Su hermano estaba pálido y rígido, sosteniendo una palangana. Ysara miró hacia atrás.

—Querías aprender.

—Sí.

—Entonces respira.

Aren asintió. El pánico de Tavian disminuyó un poco. Al menos no era la única persona aterrorizada. Ysara volvió a inclinarse sobre él.

—Cierra los ojos si quieres.

No lo hizo.

—Terco.

Su boca se curvó. Tavian parpadeó una vez deliberadamente. Ysara lo entendió.

—Sí. Siempre lo has sido.

Se apartó de su campo de visión. Una presión tocó el abdomen de Tavian.

Sin dolor. Solo presión. Manos. Magia. Su hija se movió.

Luego se detuvo. Los ojos de Tavian se alzaron de golpe hacia el techo.

El zumbido se hizo más profundo. El calor se extendió por su cuerpo.

Algo frío tocó su piel. El cuerno. Lo sabía.

No siguió ningún dolor. Solo una extraña sensación de tirón.

Tavian quería a Rhydan. La necesidad llegó con tanta fuerza que intentó levantar la cabeza. Nada. La voz de Ysara regresó.

—Quédate conmigo.

No tenía elección. Por una vez, eso lo reconfortó.

La habitación se convirtió en sonido. Zumbido.

Agua. Las instrucciones de Ysara. Aren respondiendo.

Otra sanadora contando despacio. Tavian se concentró en detalles individuales porque el conjunto era imposible.

Una gota de sudor le resbaló de la sien al pelo.

El fuego chasqueó. Alguien olía a menta.

Las pulseras de su madre tintineaban suavemente al moverse. Entonces una de las sanadoras dijo:

—La veo.