CAPÍTULO 6 #2

Su estómago rechazó la idea de comida. Tragó de todos modos.

Su hija necesitaba que siguiera vivo. Eso simplificaba muchas decisiones.

Una contracción llegó mientras caminaba.

Aquella dolió. Tavian se detuvo tan bruscamente que las patas traseras resbalaron.

El dolor le atenazó el centro del cuerpo.

No exactamente agudo. Profundo. Una presión que parecía abarcar desde la columna hasta el abdomen y apretar.

Bajó la cabeza. La saliva goteó sobre la nieve.

—Tranquila.

Nadie respondió. Tavian casi rio. ¿Con quién estaba hablando?

¿Consigo mismo? ¿Con su hija? ¿Con la naturaleza?

El dolor se liberó. Se quedó temblando. El sudor humedecía su pelaje a pesar del frío.

El hielo empezó a formarse cerca del pecho.

Aquello no podía ser bueno. Intentó percibir a su hija. Viva. Fuerte. Agitada.

—Lo intento.

Volvió a caminar. Varios cientos de pasos después empezó el sonido.

Al principio Tavian creyó que venía de su interior.

Un golpeteo bajo y rítmico. Tal vez su propia sangre.

El parto le estaba volviendo extraño el oído.

El sonido aumentó. Cascos. Rápidos. Tavian se volvió.

Nada. Solo la larga línea rota de su rastro sobre la nieve.

Entonces una figura coronó una elevación lejana.

Gris. Grande. Corriendo con fuerza. Tavian se quedó mirando.

La figura se volvió familiar antes de que la razón se lo permitiera.

Rhydan. Venía al galope. No retrocediendo.

Hacia el este. Las piernas de Tavian se debilitaron.

Rhydan llegó hasta él entre una tormenta de nieve.

Casi chocó contra Tavian, se frenó en el último momento y luego apretó el hocico, el cuello y todo su cuerpo caliente contra él.

Tavian se apoyó. Durante varias respiraciones ninguno habló.

Entonces Tavian recuperó el aliento suficiente para hablar.

—¿Cómo?

Los flancos de Rhydan subían y bajaban.

—Volví.

—¿Al campamento?

—Sí.

—¿Volviste a cruzar la frontera?

—Sí.

—¿Y después?

—Se lo dije a Halden.

—Eso no es una explicación.

Rhydan respiraba con dificultad.

—Le dije que te habías ido. Le dije que yo no podía cruzar.

Tavian esperó. Rhydan miró al este.

—Entonces dejé de ser líder.

Las palabras fueron tan bajas que Tavian casi no las oyó. Se quedó mirándolo.

—¿Qué?

—Llamé a los hombres que todavía me seguían. Les dije que la Manada de la Brasa ya no tenía un único líder.

Tavian no pudo hablar.

—Halden y Carrow se ocuparán de la casa de curación. Eryk organizará la comida. Los que quieran a Caldus pueden seguir a Caldus. Los que quieran a Brannoc pueden tomar sus propias malas decisiones.

—Rhydan...

—He terminado de obligar a la gente a seguir siendo una sola manada porque un antiguo hechizo diga que tienen que serlo.

Un estremecimiento recorrió a Tavian. No era el parto. Era emoción.

—Lo dejaste.

—Elegí.

La palabra evocó algo más antiguo entre ellos. Elección. Rhydan apoyó el hocico contra el de Tavian.

—La frontera luchó contra mí cuando volví.

—Pero estás aquí.

—La crucé en forma humana.

Tavian recordó su propio cruce del río.

—¿Cómo?

—Tenía miedo.

—Eso no explica cómo.

—Caminé de todos modos.

Tavian lo miró. Los ojos de Rhydan estaban inyectados en sangre. Su pelaje gris humeaba. Probablemente había corrido gran parte del trayecto después de cruzar.

—Podrías haber muerto.

—Tú también.

—Eso no es una defensa.

—Aprendí de ti.

Tavian rio. Entonces llegó una contracción. La risa se convirtió en un gemido. Rhydan se apretó contra él de inmediato.

—¿Esta es peor?

—Sí.

—¿Cada cuánto?

—No lo sé.

—Tavian.

—Dejé de contar.

—Esa es la respuesta equivocada.

—He estado solo en mitad de un campo blanco mientras mi hija intenta salir de un cuerpo que no tiene salida. Mi capacidad de llevar la cuenta se ha resentido.

Las orejas de Rhydan se fueron hacia atrás.

—Lo siento.

—No. Lo siento yo.

Tavian se apoyó en él hasta que pasó la contracción. Rhydan se mantuvo cerca.

—No volveré a irme.

—Puede que te arrepientas de decir eso.

—Ya me arrepiento de la mayoría de las cosas importantes que me obligas a hacer.

—Eso suena amoroso.

—Lo es.

Siguieron juntos hacia el este. Lo cambió todo.

El dolor seguía. El miedo seguía. La distancia imposible seguía.

Pero Rhydan caminaba por el lado expuesto de Tavian cuando aumentaba el viento.

Abría la nieve más profunda. Le recordaba que bebiera.

Cuando llegaban las contracciones, se quedaba lo bastante cerca para que Tavian pudiera apoyarse contra él sin caer.

Tavian no había sabido que la compañía podía resultar práctica de tantas formas pequeñas.

En otro tiempo había pensado que el romance significaba deseo porque el deseo era el único lenguaje que su cuerpo le ofrecía.

Ahora significaba alguien que vigilaba si colocaba un casco de forma segura.

Alguien que recordaba que no había comido. Alguien que abandonaba la autoridad, cruzaba un terror mágico y corría por la nieve porque una niña debía conocer a su padre. La idea estuvo a punto de desarmarlo.

—Rhydan.

—Sí.

—Te conocerá.

Su vinculado lo miró. Tavian recordó la visión. Rhydan mayor. Su hija adulta. Un asentamiento verde.

—Lo hará.

Rhydan respondió como si ninguna otra posibilidad mereciera consideración. Tavian quiso creerle. Su cuerno empezó a doler. Al principio pareció relacionado con el esfuerzo. Una presión en la base. Después, la estructura de cristal se iluminó. Rhydan lo vio.

—Tavian.

—Lo sé.

La luz se concentró a lo largo de la punta ramificada. No verde. Blanca. Más brillante que cualquier luz que el cuerno de Tavian hubiese producido antes. Cerró los ojos. El resplandor aumentó hasta que el rojo atravesó sus párpados.

—¿Qué está pasando?

—No lo sé.

Un crepitar recorrió el aire. Tavian abrió los ojos.

El mundo cambió. Una estrecha línea luminosa se extendía sobre la nieve delante de ellos.

No era exactamente un camino. Más bien como si la luz de la luna se hubiese condensado sobre el suelo.

Serpenteaba hacia el este entre colinas bajas. Rhydan la miró fijamente.

—¿Ves eso?

—¿La luz?

—Sí.

Rhydan frunció el ceño.

—No.

Tavian rio débilmente.

—Claro.

—Tú ves un camino.

—Sí.

—Entonces lo seguimos.

Sin discusión. Tavian lo amó por eso. Avanzaron.

El sendero luminoso solo aparecía unos cientos de metros por delante en cada momento.

Detrás de Tavian se desvanecía deprisa. Un camino privado.

Hecho para sus ojos. La siguiente contracción lo obligó a detenerse.

El dolor fue más intenso. Bajó la cabeza y gimió. Rhydan se puso contra su costado.

—¿Cuánto?

—Peor.

—¿Puedes cambiar de forma?

—Sí.

—¿Ayudaría la forma humana?

—No lo sé.

—Entonces no experimentes ahora.

Tavian casi sonrió. La contracción terminó. Dio un paso. Luego otro. Sentía la cabeza demasiado pesada. El cuerno latía con cada golpe del corazón. Rhydan lo observaba.

—Estás ardiendo.

—Estoy de parto.

—Estás derritiendo la nieve.

Tavian bajó la vista. Alrededor de sus cascos se había formado una depresión húmeda y poco profunda.

—Oh.

—¿Fiebre?

—Magia.

—Lo dices como si no pudieran ser las dos cosas.

Tavian no tuvo respuesta. Continuaron. El camino giró alrededor de una cresta baja. Había una figura delante. Pequeña. Tavian se detuvo. Rhydan se colocó un poco delante de él.

—Hay alguien.

—¿Tú también lo ves?

—Sí.

El alivio se mezcló con la cautela. El desconocido estaba en forma de semental. Pálido. Joven. Trotó hacia ellos. Tavian lo conocía.

—Aren.

El potro pálido echó a correr. Había crecido.

No mucho. Seguía siendo demasiado ligero, demasiado fino de huesos, demasiado joven para pertenecer entre los machos adultos.

Pero había recuperado la fuerza. El terrible aspecto hundido del envenenamiento por enredadera de brasa había desaparecido.

Se detuvo delante de Tavian. Sus ojos se abrieron al ver el cuerpo de Tavian.

—Llegas tarde.

Tavian lo miró fijamente.

—¿Ese es tu saludo?

La boca de Aren —si podía decirse que un caballo tenía expresión culpable— se movió. Rhydan se acercó.

—¿Cómo nos has encontrado?

—Ysara me envió.

Tavian olvidó el dolor. Oír el nombre le produjo una oleada de alivio.

—Mi madre.

Aren asintió.

—Lo sabe.

—¿Qué sabe?

—Lo de la niña. Que vienes hacia el este. Y lo de... —miró a Rhydan— él.

Rhydan pareció ofendido. Tavian lo ignoró.

—¿Cómo?

—Visiones. Sueños de sanación. Los tiene desde antes de que el invierno se endureciera.

Las rodillas de Tavian se debilitaron. Los sueños. Rhydan junto al agua. El asentamiento del futuro. Su hija. Su madre había estado intentando alcanzarlo de alguna forma. O compartiendo la misma corriente.

—¿Ysara está cerca?

—Sí.

—¿Cuánto?

Aren miró detrás de él.

—Lo bastante si dejamos de hablar.

Tavian le habría espetado algo si no hubiese empezado otra contracción. El dolor lo recorrió. Esta vez le fallaron las patas delanteras. Rhydan le sostuvo el hombro. Aren se colocó al otro lado.

—Anda.

Tavian lo fulminó con la mirada a través del dolor.

—Estoy ocupado.

—Tienes que seguir moviéndote.

—¿Por qué?

—Porque si te tumbas aquí, quizá no consigamos levantarte otra vez.

La certeza en la voz del joven semental lo sorprendió.

—Hablas como Venn.

—¿Quién?

—Un sanador viejo.

Las orejas de Aren se alzaron.

—¿Encontrasteis a uno?

—Él me encontró a mí.

Aren pareció casi encantado. Entonces Tavian gimió. La atención del potro volvió de golpe.

—Muévete.

Rhydan se erizó.

—No le des órdenes.

Aren lo miró.

—Estoy intentando mantener vivo a tu vinculado.

—Es muy susceptible con que me den órdenes —dijo Tavian.

—No soy susceptible.

—Sí.

Rhydan lo ignoró. Aren se colocó bajo el otro costado de Tavian. Entre los dos lo mantuvieron en pie. Tavian caminó porque la alternativa daba miedo. El camino luminoso continuaba.

—¿Cuánto tiempo llevas con las mujeres? —preguntó Rhydan.

—Desde que me marché de la Manada de la Brasa.

—Llegaste hasta ellas solo.

—Conocía parte de la ruta.