CAPÍTULO 5 #3

Rhydan se arrodilló a su lado. Tavian le agarró la mano.

Venn colocó una palma sobre la niña. Entró una magia fresca.

Suave. Nada invasiva. Su don no se parecía en nada al vínculo verde.

Percepción. Una lectura tranquila de carne, sangre y estructura viva.

Su hija respondió. Una chispa que reconocía el aire.

Venn cerró los ojos. Tavian observó cada línea de su rostro.

Odiaba leer a los sanadores. Estaban entrenados para no reaccionar.

Ysara había sido igual. ¿Cuántas veces había visto Tavian a su madre examinar a alguien mientras ocultaba el miedo porque el miedo de un sanador se extendía más rápido que una infección?

Se le tensó el pecho.

—Ojalá estuviera aquí.

Rhydan lo entendió al instante.

—Ysara.

Tavian asintió. Venn abrió los ojos.

—Puede que la necesitemos antes de lo que nadie esperaba.

Todo el cuerpo de Tavian se puso rígido.

—¿Cuánto antes?

Venn se echó hacia atrás.

—La niña parece mucho más desarrollada de lo que debería.

—Eso no significa nada para mí.

—Lo sé.

—¿Cuánto antes?

Venn miró hacia la entrada de la cueva. La luz invernal ardía sobre la nieve del exterior.

—Tal vez dentro de una luna.

Las palabras no tenían sentido. Tavian se quedó mirándolo. La mano de Rhydan apretó más la suya.

—No.

La palabra salió de Tavian. El rostro de Venn siguió siendo amable.

—Podría equivocarme.

—Rara vez te equivocas.

—Lo bastante a menudo para seguir siendo humilde.

—¿Una luna?

Su voz subió.

—Nuestra hija fue concebida cerca del final de la estación cálida.

—Eso creemos.

—Deberían quedarle meses.

—Sí.

—Varios meses.

—Sí.

Tavian se incorporó. Demasiado deprisa. La cueva se inclinó. Rhydan lo sostuvo.

—No...

Tavian se volvió bruscamente.

—No me digas que no me mueva.

—Intento mantenerte erguido.

—Siempre eres útil precisamente cuando más ganas tengo de pegarle a alguien.

Venn esperó. Tavian se puso de pie. El peso de su abdomen parecía distinto ahora que el anciano había puesto nombre a su significado.

Una luna. Quizá menos. Su hija podía nacer mientras el invierno aún retenía la tierra.

En la nieve. En el hambre. En una manada donde nadie había asistido jamás a un portador de vida masculino durante un parto.

Sin una mujer que hubiese llevado a un hijo desde la concepción hasta el nacimiento.

Sin Ysara. Sin conocimiento. Sin nada. Tavian empezó a pasear.

La cueva se quedó pequeña después de cuatro pasos. Se volvió.

—¿Cómo sale?

Rhydan palideció. Venn miró el abdomen de Tavian.

—No lo sabemos.

Tavian soltó una risa seca.

—Esa no es una respuesta aceptable.

—No.

—¿Mi cuerpo crea alguna especie de...?

Se detuvo. Se le secó la boca. Su cuerpo ya había creado estructuras que nadie entendía.

Un cuerno. Un órgano capaz de gestar a un hijo.

Canales mágicos. Transformaciones. Tal vez el parto requeriría otra alteración.

Tal vez la naturaleza simplemente decidiría qué anatomía necesitaba y la produciría.

Estaba cansado de que le dijeran que confiara en cosas que nadie comprendía.

—No puede nacer en invierno.

La mirada de Venn se suavizó.

—Los niños son famosos por su indiferencia a los calendarios de sus padres.

—La manada oriental programa los apareamientos para que los nacimientos coincidan con la abundancia.

—Sí.

—Por un motivo.

—Sí.

Tavian caminó hasta la entrada de la cueva. El viento lo golpeó. El frío atravesó la fina tela de su cintura. Todas las crestas del exterior eran blancas.

—Esto no es abundancia.

A su espalda, Rhydan dijo:

—El bosque nos ha alimentado hoy.

Tavian se volvió.

—Hoy.

—Puede que siga creciendo.

—¿Y si no?

—Haremos calor.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Todo el que ella necesite.

—Encenderemos fuegos.

—Sí.

—¿Y si sangro?

—Venn te curará.

—¿Y si no puede?

Rhydan se detuvo. Bien. Tavian necesitaba que oyera las preguntas. La confianza no era preparación. El amor no era conocimiento médico.

—Quiero a Ysara.

La frase salió más infantil de lo que Tavian habría querido. No le importó.

—Quiero a alguien que sepa de partos. Mujeres que hayan gestado hijos. Alguien que haya visto lo que hacen los cuerpos cuando un parto va mal.

Se le cerró la garganta.

—Quiero a mi madre.

La expresión de Rhydan se quebró un poco.

—Lo sé.

—Tenemos que encontrarlas.

Venn habló desde el fuego.

—Estoy de acuerdo.

Rhydan lo miró. Venn cruzó las manos.

—Lo que lleva Tavian está fuera del conocimiento que ha sobrevivido en la Manada de la Brasa.

Durante medio latido, Tavian sintió que aquello le daba la razón. Entonces Rhydan dijo:

—No podemos trasladar a toda la manada a territorio desconocido en invierno.

—No he dicho que movamos a todos.

Tavian se volvió. Rhydan entendió.

—No.

—Rhydan.

—No.

—Puedo seguir la tierra.

—No sabemos dónde están las mujeres.

—Seguí a la naturaleza a través de las montañas.

—Casi moriste.

—Volví.

—Eso no demuestra que irte fuera sensato.

Tavian cruzó la cueva.

—Nuestra hija podría llegar dentro de una luna.

—He oído a Venn.

—¿Y quieres que me quede aquí con gente que ni siquiera puede decirme cómo será el parto?

—Tenemos a Venn.

Venn dijo con sequedad:

—Por favor, deja de presentarme como más competente de lo que soy.

La mandíbula de Rhydan se tensó. Tavian casi sintió pena por él. Casi. Entonces su hija se movió con fuerza. Tavian jadeó. Los dos hombres se abalanzaron hacia él.

—Estoy bien.

Una ondulación visible recorrió la piel de su abdomen. Rhydan se quedó inmóvil. Venn miró fijamente. La ira de Tavian desapareció.

—¿Habéis visto eso?

Rhydan bajó la voz hasta un susurro.

—Sí.

Volvió a moverse. Fuerte. Viva. Posiblemente molesta con los tres. Tavian se rio. Entonces, sin aviso, las lágrimas se derramaron por su rostro. Sin transición. Sin advertencia. Un momento estaba riendo. Al siguiente, llorando. Rhydan llegó hasta él. Tavian apoyó la cara contra su pecho.

—Odio esto.

Rhydan lo rodeó con ambos brazos.

—¿Llorar?

—Todo.

—Eso es amplio.

—Estoy feliz.

Se le quebró la voz.

—Aterrorizado. Ella está sana. Va a llegar demasiado pronto. Al parecer creamos el verano teniendo sexo en la nieve. El cielo se volvió verde. Mi cuerpo cambia entre el desayuno y el mediodía.

Se aferró más a Rhydan.

—Y no consigo recordar bien la voz de mi madre, pero la necesito más de lo que he necesitado jamás a nadie.

La mano de Rhydan recorrió su pelo. Lenta.

Constante. Tavian lloró con más fuerza. Al parecer, el embarazo había eliminado todas las barreras útiles entre las emociones y las lágrimas.

Venn demostró una sabiduría extraordinaria al quedar fascinado por el fuego.

Finalmente, Tavian volvió a respirar. Rhydan le secó las mejillas con ambos pulgares.

—Te ayudaré a encontrar a Ysara.

Tavian examinó su rostro.

—¿Cómo?

—Todavía no lo sé.

—No puedes abandonar a la manada.

—No.

—Puede que yo tenga que irme.

La mano de Rhydan se tensó detrás de su nuca.

—Sí.

Una sílaba. Dolorosa para ambos. Tavian se inclinó. Sus frentes se encontraron.

—Tenemos que contárselo a los ancianos.

—Sí.

—Y a todos los demás.

Rhydan vaciló. Tavian se apartó.

—Tú eras quien iba proclamando nuestro vínculo delante de cualquiera que pudiera oírte.

—Esto es distinto.

—¿Cómo?

—Hasta ahora, el embarazo era en gran medida un rumor.

—Sorel solucionó ese problema hace semanas.

—La mayoría lo oyó. No todos lo creían.

Tavian bajó la mirada. Hacia la curva innegable de su cuerpo.

—Ahora sí.

—Sí.

El miedo se removió. No miedo a la niña. Miedo a que lo vieran. Caldus. Brannoc. Sementales mayores que seguían mirando a Tavian como si su existencia los insultara. Cincuenta hombres mirando el cuerpo que llevaba a la hija de Rhydan. Rhydan vio su expresión.

—No tenemos que decírselo hoy.

Venn habló detrás de ellos.

—Sí, tenéis que hacerlo.

Se volvieron. La expresión del anciano había cambiado. Ahora era seria.

—Tavian no puede permanecer en forma de caballo todo el día para ocultarlo. Ni debería. Si su equilibrio sigue cambiando tan rápido, la nieve profunda pronto podría ser peligrosa.

Tavian odió cada palabra porque era correcta. Venn se puso de pie.

—Volveré al campamento.

Rhydan lo miró fijamente.

—No has entrado en la Manada de la Brasa en años.

—Sí.

—¿Por qué ahora?

Venn miró a Tavian.

—Porque el misterio alimenta el miedo mejor que la verdad.

Tavian tragó saliva. La mirada de Venn pasó a Rhydan.

—Si la manada debe enfrentarse a aquello que los ancianos ayudamos a ocultar, entonces los hombres que preservaron el silencio deberían estar junto a quienes lo rompan.

Tavian no tuvo respuesta. Ni siquiera una sarcástica.

Partieron antes del anochecer. Venn viajaba despacio.

Nadie se quejó. El viejo sanador avanzaba por las montañas como si oyera algo bajo la nieve.

Se detuvo una vez junto a un manantial enterrado.

Otra, cerca de un grupo de árboles oscuros donde Tavian no percibía nada extraño.

Aún había capas de la magia que Tavian no comprendía.

Se preguntó cuánto habían sabido sus antepasados antes de la división.

Cuántos dones. Cuántos tipos de sanadores.

Cuántos roles. Cuánto conocimiento había decidido una generación aterrorizada que era demasiado peligroso conservar.

Para cuando la Manada de la Brasa apareció bajo ellos, el miedo de Tavian había regresado. Venn se dio cuenta.

—No confundas el miedo con una profecía.

—Lo sé.

—Con frecuencia sabes cosas que te niegas a practicar.

—Es una forma muy elaborada de llamarme terco.

—Sí.

El hombro de Rhydan rozó el suyo. Entraron juntos en el campamento.

El primer semental que vio a Venn dejó de masticar.

Después retrocedió. Otro gritó llamando a Halden.

Para cuando llegaron al claro central, la noticia se había extendido.

El anciano más viejo había regresado. Halden salió de la casa de curación.

Carrow lo siguió. Los dos se detuvieron.

Halden miró primero el abdomen de Tavian. Su rostro cambió. Después vio a Venn.

—Oh.