CAPÍTULO 3 #4

Rhydan giró la cabeza.

—¿De qué tienes miedo en realidad?

Tavian frunció el ceño. Rhydan se había vuelto irritantemente hábil ignorando las falsas preguntas cuidadosamente preparadas por Tavian y encontrando la auténtica debajo.

—Los hombres están enfadados.

—Algunos.

—Tienen hambre.

—Sí.

—Nos ven.

Rhydan esperó.

—Saben que ahora vivimos juntos.

—¿Y?

—Saben que yo como más a menudo que muchos de ellos.

—Lo necesitas.

—Saben que mi magia es una de las razones por las que hay comida.

La expresión de Rhydan se cerró.

—¿Alguien te ha amenazado?

—No.

—¿Caldus?

—No.

—¿Brannoc?

—No.

—Entonces ¿quién?

—Nadie.

Tavian se incorporó.

—Ese no es el punto.

—Entonces ¿cuál?

—Eryk dice que la gente habla.

—La gente habla constantemente.

—De ti.

Rhydan se quedó inmóvil.

—Creen que me das demasiado.

—Te doy menos de lo que debería.

Tavian lo fulminó con la mirada.

—Ese es exactamente el tipo de respuesta que no ayuda.

—Es verdad.

—Ven a su líder elegir a una sola persona mientras el resto no tiene nada.

Rhydan frunció el ceño.

—¿Nada?

Tavian miró hacia la entrada.

—Ninguna pareja duradera.

Su voz se suavizó.

—Ninguna familia.

Rhydan no respondió.

—Ningún hijo al que críen. Nadie junto a ellos cada noche porque esa persona los haya elegido. Apenas suficiente comida para seguir vivos.

—Eso no se lo he quitado yo.

—No.

Tavian volvió a mirarlo.

—Pero la gente desesperada puede acabar dejando de distinguirlo.

Rhydan lo observó. Tavian por fin expresó el miedo.

—¿Y si se vuelven contra ti?

Rhydan alargó la mano. Tavian dejó que lo atrajera otra vez. Rhydan lo acomodó contra su costado.

—He dirigido a sementales aterrorizados durante la llamada de la sangre.

—Es distinto.

—Sequía.

—Distinto.

—Fuego.

—Sigue siendo distinto.

—Peleas por el agua.

Tavian levantó la cabeza.

—Nunca los has liderado mientras te observaban construir algo que les han dicho que ellos no pueden tener.

Rhydan guardó silencio.

—Eso es lo que me asusta —dijo Tavian.

Una pausa. Entonces Rhydan asintió.

—No. Nunca.

Los dedos de Tavian se curvaron contra su pecho.

—¿Podrías detenerlos?

Rhydan lo consideró. En serio. Eso asustó a Tavian antes de que llegara la respuesta.

—No lo sé.

Tavian se quedó helado. Rhydan continuó.

—Mi autoridad se vuelve más fuerte cuando la manada se enfrenta a un peligro inmediato.

—Un peligro externo.

—Normalmente.

—¿Y si deciden que el peligro eres tú?

La mandíbula de Rhydan se tensó.

—No lo sé.

Tavian se apretó más contra él. El brazo de Rhydan se cerró a su alrededor.

—No dejaré que te hagan daño.

Tavian cerró los ojos.

—No es eso lo que me da miedo.

—Lo sé.

Tavian apoyó una palma plana sobre el pecho de Rhydan. Latido estable. Por supuesto. Irritantemente estable.

—Ellos también merecen vínculos.

Rhydan contempló el techo.

—¿Todos?

—Sí.

Una pausa.

—Caldus.

—Si alguien lo elige libremente.

—Es una condición considerable.

—Debe serlo.

—¿Brannoc?

El estómago de Tavian se tensó.

—La misma respuesta.

Rhydan siguió callado. Tavian casi podía sentir las antiguas reglas moviéndose detrás de sus ojos.

El mundo que Rhydan había heredado. Hombres aquí.

Mujeres allí. Apareamiento una vez al año.

Hijos pertenecientes a un lado o al otro.

Tradiciones tan profundamente incrustadas en la vida cotidiana que cuestionarlas seguía sonando peligroso incluso después de todo lo que Tavian había descubierto.

—Tenemos que volver a reunir las manadas.

Rhydan suspiró.

—Primero tenemos que sobrevivir al invierno.

—Podemos pensar en ambas cosas.

—Apenas me quedan pensamientos suficientes para mañana.

—Entonces yo pensaré en la primavera.

Rhydan se giró. Tavian sostuvo su mirada. Durante varios segundos se limitaron a observarse. Irritación. Amor. Miedo. Todo enredado. Rhydan dejó escapar una larga respiración.

—Siempre haces esto.

—¿El qué?

—Vas tres catástrofes por delante de todo el mundo.

—Alguien debe hacerlo.

El pulgar de Rhydan recorrió despacio el hombro de Tavian.

—No estoy diciendo que no.

Tavian se quedó inmóvil. No era sí. Todavía no.

Pero tampoco era no. Para aquella noche, bastaba.

Volvió a acomodarse. Cerró los ojos. La mano de Rhydan descendió.

Descansó sobre el abdomen de Tavian. Sobre su hija.

Fuera, la nieve seguía cayendo sobre una manada hambrienta.

El día siguiente seguiría siendo peligroso.

La primavera podía ser peor. Las mujeres podían rechazarlos.

Los hombres podían rebelarse. Su hija podía nacer en un mundo donde no hubiera ningún lugar preparado para ella.

Nada estaba resuelto. Pero algo había cambiado.

El refugio todavía no parecía del todo de Tavian.

El círculo de piedras del fuego era nuevo.

Sus libros parecían extraños en el estante de Rhydan.

Su peine estaba en el sitio equivocado. Lo movería al día siguiente.

Quizá varias veces solo para irritar a Rhydan.

Pero allí tendido en la oscuridad, con el brazo de Rhydan alrededor y la palma de Rhydan curvada protectoramente sobre la niña entre ellos, Tavian comprendió que un hogar no tenía por qué comenzar con paredes.

El refugio todavía no le pertenecía del todo.

Rhydan, en cambio, sí formaba parte de su hogar.