CAPÍTULO 2 #2

En otro tiempo, aquella respuesta habría asustado a Tavian.

Ahora la incertidumbre le parecía parte del conocimiento en vez de su enemiga.

Trabajaron. Fuegos pequeños. Nunca uno lo bastante grande para volverse incontrolable.

Siempre nieve alrededor para servir de barrera.

A medida que despejaban cada sección, apagaban las últimas brasas, esparcían la ceniza en una capa fina y continuaban.

Al mediodía, Tavian olía a humo. Su cabello volvía a resultarle insoportable, casi le llegaba a los hombros a pesar de habérselo cortado hacía poco. Halden lo vio apartárselo.

—Crece más deprisa.

—Todo dentro de mí crece más deprisa.

El anciano miró su abdomen.

—Apropiado.

—No te pongas satisfecho contigo mismo.

—Solo observo.

Trabajaron hasta que los músculos de la espalda de Tavian empezaron a doler.

La franja despejada junto al arroyo ya era lo bastante larga para parecer un sendero abierto a través del invierno.

Se veía barro. Piedra. Hierba dormida. Tavian estaba descalzo sobre ella.

El frío debería haberle hecho daño. En cambio, la tierra parecía recibirlo.

Cerró los ojos. El vínculo verde respondió.

No con la fuerza enorme que antes lo asustaba.

Una corriente fina. Suficiente. Respiró.

El patrón del niño descansaba dentro de él.

No presionó contra él. Eso también lo había aprendido.

Usar lo que estuviera disponible. Dejar lo que no.

Buscó las raíces. Despertad si podéis. No ocurrió nada espectacular.

Ningún destello. Ninguna ladera explotó.

Unos cuantos tallos se enderezaron. El verde regresó lentamente desde la base.

Tavian sonrió. Entonces se movió otra zona.

La respuesta se propagó. La hierba se espesó.

Halden dijo su nombre. Tavian abrió los ojos.

El verde le llegaba a los tobillos. No había pretendido tanto.

Dejó de atraer poder. El crecimiento continuó durante varios segundos.

Después se estabilizó. Tavian miró a Halden.

—Yo no he hecho todo esto.

—No.

El anciano estudió la hierba.

—La naturaleza también lo quería.

La mano de Tavian descansó sobre su abdomen. El calor del niño se había intensificado.

—O alguien ha ayudado.

Halden siguió el gesto.

—Has sentido al niño.

—Creo que sí.

—¿Magia?

—No lo sé.

Tavian miró la hierba.

—Ha sido como cuando hice el cauce. Mi poder se abrió y sentí otra presión en su interior.

Halden se colocó a su lado.

—Tu madre sana.

—Sí.

—Y tiene autoridad entre las mujeres.

—Sí.

—Rhydan posee magia de mando.

La atención de Tavian se agudizó.

—Crees que el niño liderará.

—Creo que la herencia parece importar.

—Son afirmaciones distintas.

—Sí.

Tavian miró hacia el horizonte blanco. Fuera el niño varón o hembra, líder o sanador, poderoso u ordinario, seguía existiendo un problema.

Bajo el sistema actual, su futuro se decidiría en parte por su sexo.

Una hija se quedaría con las mujeres. Un hijo acabaría siendo llevado con los hombres.

A menos que Tavian cambiara ese sistema antes de que el niño tuviera edad suficiente para sufrirlo. Apretó la mandíbula.

—Nadie se llevará a mi hijo.

Halden lo miró.

—Entonces construye un mundo en el que nadie tenga que hacerlo.

Las palabras se quedaron con Tavian. Miró el verde alrededor de sus pies.

En otro tiempo había creído que salvar la Manada de la Brasa significaba sobrevivir a la sequía.

Ahora la supervivencia parecía la parte más pequeña del trabajo.

La luz empezó a cambiar. Últimas horas de la tarde.

Los grupos que habían salido a pastar regresarían pronto.

Tavian había sentido a Rhydan en el límite de su conciencia unos minutos antes, una presencia distante moviéndose hacia el este.

No sabía explicar cómo. Ya no intentaba hacerlo cada vez.

—Ya vienen.

Halden se giró.

—Puedes sentirlo.

—Sí.

—El vínculo.

—Probablemente.

Tavian miró hacia la cresta. Una línea oscura apareció contra la nieve.

La manada. Rhydan los encabezaba. Incluso desde aquella distancia, el agotamiento se veía en su paso.

Nadie corría. Las cabezas colgaban. Los hombres se mantenían cerca porque separarse gastaba una energía que ya no podían permitirse desperdiciar.

El entusiasmo de Tavian disminuyó. La hierba bajo sus pies pareció de pronto insuficiente.

Una franja junto a un único arroyo. Para hombres tan hambrientos.

Imaginó a Rhydan viéndola de todos modos.

El alivio. Un día sin obligar a la manada a ir más lejos.

Un día sin que nadie comiera corteza. Su magia respondió al deseo antes de que pudiera detenerla.

El calor se extendió por sus pies. Halden dijo:

—Tavian.

—Lo sé.

El verde se expandió de golpe. La hierba se alzó.

No con violencia. Con abundancia. Los tallos pardos por el invierno se volvieron de un verde intenso.

Brotes nuevos se amontonaron entre ellos.

La estrecha franja se espesó hasta que la hierba rozó las pantorrillas de Tavian y después sus rodillas.

Liberó el poder. El crecimiento continuó una vez más.

Luego se detuvo. Halden contempló el suelo. Tavian también.

—Ha sido más de lo que pretendía.

—Eso había supuesto.

—Estoy mejorando.

—En cosas aterradoras.

Tavian cambió de forma. Semental cobrizo.

Cuerno pálido. Bajó la cabeza y comió. La hierba sabía a agua fría y verano.

Halden se unió a él. Cuando la manada llegó al arroyo, ambos estaban llenos.

La reacción comenzó con murmullos. Después incredulidad.

Varios sementales jóvenes se separaron del grupo principal con un trote cansado.

Rhydan no los detuvo. Los hombres llegaron al verde y empezaron a comer inmediatamente.

Sin vacilar. Sin miedo. Tavian los observó con una emoción inesperada.

Semanas atrás, algunos habían retrocedido ante cualquier alimento relacionado con su magia.

Ahora el hambre los había cambiado. Las pruebas también.

Habían bebido del arroyo que él creó. Habían visto su hierba alimentar a los ancianos.

Habían visto a Sorel sobrevivir con la ayuda de Tavian.

El miedo no había desaparecido. Pero ya no era la única fuerza que los guiaba.

Rhydan dejó pasar a todos los demás sementales antes de acercarse.

Por supuesto. Tavian esperó. El pelaje gris del líder había perdido brillo.

Su cuerpo seguía siendo poderoso, pero el invierno había marcado sus costillas y caderas.

El placer de Tavian al verlo se transformó casi enseguida en preocupación.

—Estás más delgado.

Rhydan tocó el hocico de Tavian con el suyo.

—Y tú eres incapaz de saludar a alguien con normalidad.

—Te di de comer hace dos días.

—Llevo viajando desde antes del amanecer.

—Entonces come.

Rhydan miró a Halden.

—¿Habéis hecho esto?

Halden señaló a Tavian con un movimiento de cabeza.

—Los dos.

—Hemos usado fuego.

Rhydan parpadeó. Tavian disfrutó de la reacción.

—Halden me ha enseñado a usar chispas para despejar la nieve sin quemar la orilla.

Rhydan contempló la franja verde.

—Y después tú…

—La animé.

—Por supuesto.

Tavian rozó su hombro contra el de Rhydan.

—Come.

Esta vez Rhydan obedeció. Pastó junto a Tavian.

El sencillo acto lo afectó más de lo esperado.

No apareamiento. No profecía. No liderazgo.

Dos hombres cansados comiendo juntos en invierno.

Quizá eso era lo que significaba ser pareja la mayor parte del tiempo.

Tavian había esperado que el amor resultara más espectacular.

Tal vez lo fuera durante las crisis. Pero aquello también importaba.

Rhydan levantó la cabeza unos minutos después.

—Hueles a humo.

—Te has dado cuenta.

—Pensaba que se había quemado algo.

—Solo mi dignidad.

El hocico de Rhydan rozó su crin.

—Te ha vuelto a crecer el pelo.

—Lo sé.

—Me gusta.

—Te gusta todo lo que resulta incómodo en mí.

—Al parecer.

Tavian sonrió. La manada siguió comiendo.

Por primera vez en días, desaparecieron los sonidos constantes de búsqueda.

Ningún casco raspaba desesperadamente la nieve.

Ningún diente arrancaba corteza. Solo el sonido de la hierba al ser masticada.

Halden adoptó forma humana y empezó a recoger las herramientas para encender fuego. Tavian lo observó.

—¿Cuánto conocimiento crees que sigue oculto?

Rhydan siguió su mirada.

—Muchísimo.

—Tenemos que enseñárselo a los demás.

—Sí.

Tavian se volvió hacia él bruscamente. Rhydan lo notó.

—¿Qué?

—Has estado de acuerdo.

—Ya te lo dije. Estoy aprendiendo.

—Antes no te gustaba que todo el mundo conociera las cosas antiguas.

—No me gustaba el conocimiento que podía hacer daño a la manada.

—¿Y ahora?

Rhydan miró a los hombres comiendo hierba creada mediante una combinación del dominio del fuego y el vínculo verde.

—Ahora me disgusta más la ignorancia.

Tavian le dio un empujoncito.

—Eso ha sido casi sabio.

—Soy el líder.

—No tiene ninguna relación.

Rhydan resopló. La diversión de Tavian se transformó en deseo.

Apenas habían estado solos desde el ataque.

Rhydan tenía responsabilidades. Tavian tenía las lecciones de Halden.

Dormían separados la mayoría de las noches porque alguien siempre necesitaba a uno de los dos.

El vínculo existía. El niño existía. Pero la vida que implicaban esas cosas todavía no había comenzado.

Tavian quería tiempo. Una noche. Una hora.

No lo pidió. Rhydan llevaba años entregándose por completo a la manada.

Tavian no iba a convertirse en otra obligación.

Aun así, cuando regresaron al campamento después de recoger parte de la hierba, Tavian observó cómo Rhydan se alejaba hacia los ancianos y deseó que se volviera.

No lo hizo.

* * *