CAPÍTULO 5 #2

Otro rayo cayó tan cerca que Tavian lo sintió en la tierra.

Corrió más deprisa. Se dirigió hacia los árboles del valle.

La bajada se volvió peligrosa. Las patas traseras resbalaron.

El paquete se balanceó y casi le barrió las piernas.

Corrigió bruscamente. Una piedra de granizo golpeó la base del cuerno.

Tavian dio un respingo. El cristal en forma de rama siguió oscuro.

Ninguna magia. Ninguna luz verde. Solo él.

Por una vez estuvo casi agradecido. El fondo del valle se acercó deprisa.

Tavian alcanzó terreno más llano y viró hacia el árbol más grande.

El estómago se le contrajo. Apenas alcanzó las ramas antes de que la náusea se volviera violenta.

Cambió de forma. El mundo se inclinó. Tavian se dobló.

Tavian vomitó sobre el suelo mojado. Se quedó allí después, con una mano apoyada en el tronco y la otra sobre el abdomen.

El barro frío se metía entre sus dedos de los pies.

El granizo tamborileaba entre las hojas. Tragó saliva contra otra oleada.

—¿Qué me pasa?

La pregunta sonó asustada. Lo odió. Tavian se enjuagó la boca con agua acumulada en un hueco de la corteza y se apoyó contra el árbol. El paquete. Se volvió. Estaba medio expuesto a la tormenta.

—No.

Se levantó tambaleándose. Fuera lo que fuese lo que le ocurría, no iba a perder la única prueba que había sacado del antiguo valle.

Tavian cambió de forma, agarró la enredadera de arrastre con los dientes y llevó el paquete bajo el árbol.

La carga parecía pesar el doble. Lo consiguió.

Apenas. Luego permaneció sobre ella mientras el granizo blanqueaba la hierba más allá de la copa.

La vieja tela blanca apenas se oscurecía donde la golpeaba el hielo.

Tavian observó. El agua formaba gotas sobre la superficie.

Resbalaba. El material no absorbía nada.

Recordó las antiguas cubiertas de la casa de curación.

El material blanco de allí siempre había sido inusualmente resistente al tiempo.

El mismo oficio perdido. Tal vez magia perdida.

Fuera lo que fuese, los libros estaban más seguros de lo que temía.

Tavian se echó bajo las ramas. El árbol no lo protegía por completo, pero el peor granizo golpeaba primero las hojas.

Su cuerpo temblaba de frío y agotamiento.

Dejó que su conciencia se extendiera. Ningún vínculo verde respondió.

Solo el árbol vivo y corriente que tenía encima. Por una vez, Tavian no le pidió nada.

Durmió de pie.

* * *

Rhydan estaba en el borde norte del campamento.

Tavian supo de inmediato que soñaba. El líder había perdido peso.

Su forma de semental gris podía ocultar mejor la delgadez que su cuerpo humano, pero no del todo.

No se le veían las costillas; Rhydan jamás se permitiría volverse tan débil mientras otros dependieran de él.

Pero la potente línea del cuello se veía más afilada, los flancos menos llenos.

Carrow estaba cerca en forma humana. El viento movía su pelo veteado de gris.

—Se marchó por una razón —dijo Carrow.

Rhydan siguió mirando la llanura.

—Eso no significa que fuese una buena razón.

—¿De Tavian? Rara vez.

Rhydan no sonrió. Carrow lo miró con más atención.

—Crees que se marchó por ti.

Silencio.

—Yo no he dicho eso.

—No hacía falta.

La cola de Rhydan golpeó sus cuartos traseros. Con un cambio de luz, apareció humano. Tavian había olvidado lo grande que parecía junto a otros hombres. Rhydan cruzó los brazos.

—Tenía sus razones.

Carrow esperó. El rostro de Rhydan se endureció.

—Yo le di algunas.

Tavian intentó acercarse. El sueño no se lo permitió. Estaba en todas partes y en ninguna, invisible para ambos hombres. Carrow suspiró.

—Regresará si puede.

Rhydan miró hacia el oeste.

—¿Y si no puede?

—Eres su líder. Prueba a confiar en él.

—No estoy preguntando eso.

—No —dijo Carrow—. No lo estás haciendo.

Rhydan se volvió. El sueño se fracturó. Durante un instante, Tavian vio la casa de curación vacía.

A Sorel dormido con el tobillo vendado. A Eryk solo cerca del refugio de Tavian.

A Halden arrodillado junto a la piedra que había ocultado el libro antiguo.

Después, otra vez Rhydan. Humano. Dentro de su propia casa.

Sentado al borde de la cama con ambas manos cubriéndole el rostro.

Tavian despertó. El granizo seguía cayendo más allá del árbol.

Miró la tarde gris. Sueño. Miedo. Magia.

No lo sabía. Lo que sí sabía era que la imagen de Rhydan le había dolido.

Tavian se puso en pie. La náusea había disminuido.

Su cuerpo seguía cansado, pero no de forma peligrosa.

La tormenta empezó a debilitarse hacia la tarde.

Esperó hasta que los últimos granizos se convirtieron en agua que goteaba.

Luego inspeccionó la carga. El envoltorio estaba mugriento. Seco por dentro. Rio suavemente.

—Seris, si hiciste tú esta tela, te perdono varias cosas.

Era injusto. Lo sabía. Aun así, hablar con muertos requería menos moderación que hablar con Rhydan.

Tavian volvió a atar el arnés. La enredadera más débil se rompió entre sus manos.

La miró. Claro. Reconstruyó la línea de tiro con las hebras restantes, retorciéndolas juntas para hacerlas más resistentes.

Eso redujo la distancia entre él y el paquete.

No era ideal. Era posible. Esa palabra se había convertido en su favorita. Volvió a caminar hacia el este.

* * *

La tormenta cambió el paisaje. El hielo se derritió en las zonas bajas y dejó barro.

Las crestas más altas siguieron secas. A la mañana siguiente, Tavian evitó deliberadamente las plantas desconocidas.

Su estómago se rebelaba ante la mera idea de varias hierbas que había comido sin problemas en el viaje de ida.

Eso era nuevo. Bajó la cabeza hacia un grupo de hoja de agua.

El aroma limpio y mineral lo alcanzó. La náusea subió de inmediato. Tavian retrocedió.

—Bien.

Hierba normal, entonces. Comió. La mantuvo dentro.

Bien. Las montañas perdieron altura poco a poco.

Eso también era extraño. Tavian recordaba días atravesándolas en dirección oeste.

Ahora el antiguo valle parecía quedar atrás con una velocidad imposible.

Al principio culpó al agotamiento. Después, desde lo alto de una colina, vio la llanura seca.

Se detuvo. No debería estar allí todavía.

No hasta dentro de otro día. Quizá dos. Tavian se volvió y miró atrás.

Las crestas se extendían detrás de él en capas.

El antiguo valle seguía escondido en algún lugar entre ellas.

No había caminado deprisa. Con el paquete no podía.

Y, sin embargo, la distancia se había acortado.

Naturaleza. El pensamiento ya no lo consolaba automáticamente.

Había visto a la magia deformar el crecimiento.

El tiempo. La memoria. ¿Ahora el espacio? La cola de Tavian azotó el aire.

—Preferiría unas reglas.