CAPÍTULO 4 #5

Aquello no. El aislamiento de la manada de machos no era una ley natural.

La vida nómada de las mujeres no era una ley eterna.

El miedo a la magia no era una verdad antigua.

Eran respuestas. Soluciones temporales endurecidas hasta convertirse en identidad.

Tavian contempló el rostro sonriente de Seris.

Su poder había destruido una civilización.

Pero la respuesta elegida después por los supervivientes había seguido destruyéndolos lentamente.

Manadas separadas. Recuerdos que se desvanecían.

Habilidades perdidas. Población en descenso.

Miedo a la magia. La propia tierra enfermando.

Tavian pensó en la confesión de Rhydan. Estoy rodeado constantemente. No es lo mismo que ser conocido.

Una sociedad construida después de una catástrofe había conservado la supervivencia mientras hacía morir de hambre todo lo demás.

Tavian cerró la imagen. Permaneció sentado en silencio.

Volver a casa ya no parecía opcional. Tenía suficiente.

Más que suficiente. Quería quedarse. Cada habitación contenía preguntas.

Solo el archivo subterráneo podía contener décadas de conocimiento.

Podría pasar allí meses. Años. Pero la Manada de la Brasa no tenía años.

La sequía empeoraría. La enredadera de brasa se extendería.

Llegaría el invierno. El niño desaparecido podía significar que la manada del este también corría peligro.

Y Tavian era la única persona que conocía capaz de atravesar la barrera del río sin darse la vuelta.

Se levantó.

—Bien.

La palabra pareció absurdamente pequeña para una decisión tan grande. Empezó a preparar el equipaje.

* * *

Mover conocimiento antiguo resultó más difícil que descubrirlo.

Tavian regresó primero al archivo subterráneo.

Las flores azules seguían marcando el derrumbe.

Bien. Reforzó la cuerda de raíces. Luego descendió en forma humana.

La luz entraba débilmente por la abertura ensanchada.

Lo suficiente para ver. Eligió una selección de registros en lugar de intentar llevárselo todo.

Tres volúmenes grandes con ilustraciones.

Dos llenos de escritura densa porque Halden acabaría perdonándolo si resultaban inútiles.

Un paquete cuya cubierta exterior mostraba formas vegetales.

Otro marcado con algo que Tavian esperaba que fuese un mapa.

Los ató con enredaderas frescas. El vínculo verde lo hizo sencillo. Cuando tiraba, las enredaderas se tensaban sin aplastar el material antiguo.

—Por fin, un talento útil que no reorganiza la geografía.

Subió. Los registros lo siguieron. Regresó a la casa de Seris.

Guardó la imagen de la familia en el paquete.

También la herramienta metálica. La hoja antigua.

Una rama del árbol de madera dura como el hierro.

Vaciló ante la ropa de cama. La tela blanca exterior había sobrevivido siglos.

Si la utilizaba como envoltorio, podía protegerlo todo mejor que las enredaderas solas.

Tavian sacó el viejo relleno de hierba. Cayó alrededor de sus tobillos, aún con un débil olor a verano.

Conservación mágica. Quizá obra de Seris.

Quizá de otro mago. Dobló la tela alrededor de los libros y los objetos.

Luego miró el resultado. ¿Cómo se suponía que un caballo transportaba un paquete más grande que su torso?

La respuesta llegó de un recuerdo. La visión de la yegua tirando de una viga.

Arnés. Tavian pasó una hora experimentando.

Unas manos humanas trenzaron enredaderas.

Creó una banda ancha que cruzaba su propio pecho bajo forma de semental y unió dos líneas de tiro.

La primera disposición arrastraba el paquete de lado.

Maldijo. La segunda le atrapó una pata trasera.

Más maldiciones. La tercera funcionó. Apenas. Tavian miró la carga envuelta.

—Elegante.

No lo era. Serviría. Tiró. El paquete se deslizó sobre las hojas caídas.

Lento. Pesado. Posible. Tavian sonrió ampliamente.

Lo había conseguido solo. Aquel orgullo era distinto de la magia.

Había resuelto un problema físico mediante observación, manos y perseverancia.

La gente antigua lo habría considerado obvio.

Para Tavian, era una revelación. ¿Qué más había dejado de hacer su pueblo simplemente porque el conocimiento había desaparecido?

Su entusiasmo hizo que la carga pareciera más ligera durante los primeros cien metros. Después se enganchó en una raíz.

Tavian miró atrás. El largo camino a casa perdió de pronto buena parte de su romanticismo.

Aun así. No tenía una opción mejor. Antes de marcharse, regresó una vez más a la casa de Seris.

El armazón vacío de la cama estaba en la habitación trasera.

La luz de la mañana cruzaba el suelo. Tavian apoyó una mano en el marco de la puerta.

—Espero que no te importe.

Ningún fantasma respondió.

—Tus libros van a gente que los necesita desesperadamente.

Pensó en Seris. En el hombre de pelo negro cuyo nombre nunca había sabido. En Cael construyendo una prisión mágica alrededor de los hombres supervivientes porque el miedo le decía que la separación significaba seguridad.

—Traeré algunos de vuelta.

Una promesa extraña. Quizá imposible.

—Quiero que Rhydan vea esto.

El nombre salió antes de que Tavian pudiera detenerlo. Sonrió débilmente.

—Sí. Sobre todo él.

Se marchó.

* * *

El camino de regreso habría sido más fácil si Tavian hubiera sabido dónde estaba.

Había seguido visiones hasta el valle. Regresar significaba confiar en su memoria.

Por suerte, las montañas formaban un arco reconocible.

Podía encontrar el paso. Desde allí, las tierras altas.

Luego el bosque muerto. Luego el río. Si la barrera del río le permitía cruzar de vuelta a casa.

Tavian decidió no pensar todavía en eso.

Tiró del paquete a través del asentamiento.

Cerca de la pradera, se detuvo. El dolor había desaparecido.

El centro estéril seguía allí, pero la tierra circundante ya no presionaba su conciencia.