CAPÍTULO 4 #3

Los niños habían observado. Los magos habían trabajado a plena vista.

Nada en Tavian habría resultado extraordinario allí, salvo quizá la extraña rama sobre su frente.

E incluso aquello podría haber sido simplemente otra cuestión que investigar.

Imaginó llevar allí a Rhydan. Enseñárselo.

¿Ves? No siempre tuvimos miedo. Nunca debiste estar solo.

Yo tampoco. Tavian se apartó. Aquel anhelo lo avergonzaba.

Continuó hacia la pradera. La hierba crecía alta.

Suficiente para alimentar durante días a la Manada de la Brasa. La visión debería haberlo hecho feliz.

En cambio, una inquietud se abrió paso en su conciencia.

Redujo la marcha. Dolor. No un pensamiento.

Magia. El propio suelo parecía saturado de dolor.

Tavian se detuvo en el borde del bosque.

El viento recorrió la pradera. La hierba alta se inclinó.

Se levantó. Volvió a inclinarse. Un movimiento simple.

Y, sin embargo, cuanto más lejos miraba, más le costaba respirar.

Muertos enterrados. Más. Muchos más. Tavian cambió a forma humana.

La presión disminuyó un poco. Entendió por qué.

En forma de semental, el cuerno lo abría demasiado a lo que quedaba allí.

La forma humana lo amortiguaba. Sus pies desnudos entraron en la hierba.

Un paso. Luego otro. La tristeza se intensificó. Tavian pasó un brazo sobre el abdomen.

—Esto ocurrió hace demasiado tiempo.

A la tierra no le importaba. El tiempo importaba a la gente.

La piedra y el suelo recordaban de otro modo.

Continuó. El viento empujó su espalda. No con fuerza.

Con insistencia. Tavian lo siguió. Cruzó suaves elevaciones en la pradera.

Tumbas. Lo sabía sin ver huesos. Cada pequeño montículo contenía una alteración débil.

Los muertos habían sido enterrados después de la catástrofe.

O quizá la propia tierra los había enterrado.

Tavian murmuró una disculpa cuando su pie pisó una.

La presión creció hasta humedecerle los ojos. Se los secó con enfado.

—Estos no son mis sentimientos.

Una mentira. Algunos sí. El dolor sabía encontrar lugares donde echar raíces.

Pensó en la desaparición de Aren. En la voz de Ysara desvaneciéndose.

En Rhydan alejándose del estanque. La pradera se abrió.

La hierba terminaba en una línea brusca.

Más allá había suelo estéril. Tavian se detuvo.

La tierra era oscura. No oscura de fertilidad.

Quemada. Se arrodilló en el límite. Nada crecía al otro lado.

Ni malas hierbas. Ni musgo. Ni siquiera las resistentes plantas secas que sobrevivían en las llanuras. El centro muerto del valle.

Allí había comenzado la catástrofe. Tavian puso un pie sobre él.

Las rodillas le cedieron. Cayó sobre ambas manos.

El dolor lo golpeó con tanta fuerza que las lágrimas llegaron antes de que pudiera comprenderlas.

Se encorvó sobre el terreno estéril. La tierra no solo recordaba el dolor.

Nunca había terminado de sentirlo. Tavian permaneció allí hasta poder respirar.

Entonces vio los huesos. Dos esqueletos.

No dispersos. En el centro. El primero pertenecía a un gran semental.

Negro, pensó Tavian por instinto. No quedaba pelaje para demostrarlo.

El segundo yacía a varios metros, medio enterrado.

También en forma de yegua. La mujer de la tormenta.

Tavian lo supo. Le tembló la mano cuando tocó el cráneo más grande.

La visión llegó de inmediato. Un hombre yacía en forma humana sobre una cama baja.

El pelo negro empapado de sudor. La respiración le vibraba en el pecho.

Una mujer estaba arrodillada junto a él.

Piel cobriza. Pelo largo castaño rojizo trenzado hacia atrás.

Las lágrimas le recorrían libremente las mejillas.

Un muchacho estaba en la entrada. Pelo negro.

Quizá catorce años. Quince. Demasiado joven para ocultar bien el terror. El moribundo levantó una mano.

La mujer la agarró.

—No puedes agotarte por esto.

Su rostro se retorció.

—Puedo arreglar el clima.

—No es lo mismo.

—Puedo llamar a la lluvia de un cielo vacío. Puedo romper piedra.

—Lo sé.

—Entonces puedo...

—No.

Tosió. Apareció sangre en la comisura de su boca. El muchacho se estremeció. El hombre lo miró.

—Cael.

El muchacho se acercó. El nombre sobresaltó a Tavian. Cael. El líder negro. El que más tarde condujo a los hombres lejos de allí. El moribundo sonrió débilmente.

—Cuida de ella.

La mujer emitió un sonido roto. La visión se disolvió. Tavian apartó bruscamente la mano. Tenía la cara mojada. Miró el segundo esqueleto.

—Lo perdiste.

La mujer de la tormenta también tenía un nombre.

Lo había oído en la visión. Seris. El hombre la había llamado Seris antes de que Tavian comprendiera que aquel sonido importaba.

Avanzó a gatas por la tierra estéril. La punta de sus dedos alcanzó su cráneo.

El mundo cambió. Tormenta. No una nube. Un cielo entero desplomándose.

Seris estaba de pie sobre el semental negro muerto.

Su hijo gritaba en algún lugar detrás. Se acercaba gente.

Hombres. Mujeres. Niños retenidos por hermanos mayores.

Nadie comprendía el peligro. ¿Por qué iban a comprenderlo?

Su líder estaba de duelo. Acudían a consolarla.

Seris levantó la cabeza. Sus ojos se habían vuelto blancos.

La primera ráfaga golpeó. Tavian sintió cómo desgarraba la visión.

La gente cayó. Un tejado se desprendió de un edificio lejano.

Cael gritó a todos que corrieran. Su voz desapareció bajo el trueno.

Seris suplicaba al hombre muerto que respirara. No a la naturaleza. A él.

—Vuelve.

Un rayo golpeó el suelo. Una mujer cayó.

Alguien gritó. Cael intentó llegar hasta su madre.

La tormenta lo lanzó hacia atrás. Seris no lo vio.

La lluvia se volvió horizontal. Luego ascendió.

Las piedras salieron arrancadas de la tierra.

Las ramas se convirtieron en lanzas. La gente corrió.

Algunos se quedaron porque la querían. Otros porque no podían creer que su líder fuese a hacerles daño.

La luz blanca en los ojos de Seris aumentó.

Su dolor se convirtió en una orden. El mundo obedeció de la peor manera.

Tavian apartó la mano de golpe. Cayó hacia atrás. La visión desapareció.

Regresó el claro estéril. Le zumbaban los oídos.

Durante varios segundos no pudo distinguir entre recuerdo y presente.

Luego el viento se movió suavemente por la hierba que rodeaba el lugar.

Ninguna tormenta. Ningún grito. Seris había muerto allí.

Lo sabía. No se la habían llevado las mujeres.

No la habían escondido. Se había consumido hasta quedar vacía.

El poder sin límites había acabado devorando a quien lo manejaba.

Tavian miró sus huesos. Las similitudes eran insoportables.

Magia volviéndose demasiado grande para un solo cuerpo.

Tierra remodelándose alrededor de la emoción.

Un cuerno apareciendo después de una visión de Seris.

—No.

Se levantó.

—Yo no soy tú.

La muerta no discutió. Tavian recorrió el claro.

Algo medio enterrado cerca de su pie atrapó la luz.

Se inclinó. Una franja estrecha de material oscuro.

Piedra, quizá. La levantó. Un borde era imposiblemente recto y afilado.

Tavian lo probó contra un junco seco. El junco se partió.

Una hoja. No piedra moldeada por casualidad.

Una herramienta. La giró. Una espiga metálica seguía dentro de un fragmento de mango podrido.

Tavian se quedó mirándola. Metal. Había visto pequeños trozos entre las posesiones antiguas de los ancianos, pero nunca algo tan grande.

La gente antigua había tenido herramientas capaces de cortar árboles.

Por supuesto. Miró alrededor del círculo estéril.

Tenían tecnología. Artesanía. Magias. Estructuras sociales.

Conocimiento. Y todo desapareció porque una catástrofe enseñó a los supervivientes a temer cualquier cosa relacionada con el mundo antiguo.

Tavian cerró los dedos alrededor de la hoja.

Quería dejar algo allí. No porque Seris lo necesitara.

Porque Tavian sí. Su pelo se había convertido en una carga durante el viaje.

Lo reunió sobre un hombro. Utilizando la antigua hoja, cortó una gruesa sección por debajo de los hombros.

El pelo cobrizo cayó sobre sus manos. Tavian lo miró. Luego lo dejó entre los dos esqueletos.

—Por los que se quedaron.

El gesto no tenía sentido. Tal vez por eso importaba. El viento cruzó la tierra estéril. El pelo cortado se movió. Luego se detuvo. Tavian esperó. Nada. Casi se rio de sí mismo.

—Claro.

Se volvió. Detrás de él, la tierra susurró.

Tavian miró atrás. Su pelo se estaba moviendo.

No por el viento. Hebras individuales se deslizaban por el suelo oscuro.

Hacia Seris. Tavian se quedó inmóvil. Las hebras alcanzaron los huesos de la maga de la tormenta y se enroscaron alrededor de ellos.

El calor se extendió por el claro. Tavian se transformó por instinto.

Apareció el cuerno. La luz inundó el terreno muerto.

Seris estaba junto a su propio esqueleto.

No una visión. Al menos no del mismo tipo.

Tavian lo sabía porque ella lo miraba. Directamente.

La yegua castaño rojiza era translúcida, pero sus ojos estaban claros.

Ningún fuego blanco. Ninguna locura. Solo agotamiento. Las patas de Tavian se negaron a moverse.

—¿Seris?

Sus orejas se orientaron hacia delante. Tavian casi rio de puro terror.

—Puedes oírme.