CAPÍTULO 4 #2

Siguió avanzando. Cerca de los restos de la sala más grande, su casco se hundió.

El suelo cedió bajo él. Sin advertencia.

Un instante Tavian estaba sobre tierra cubierta de hojas.

Al siguiente, la superficie se desplomó.

Cayó. Su cuerpo cambió instintivamente a mitad de la caída.

Extremidades humanas golpearon tierra apisonada.

El tobillo se le torció. Un latigazo de dolor.

Después, la oscuridad lo engulló todo. Tavian permaneció inmóvil.

Durante unos segundos, su mente se negó a comprender dónde estaba.

Oía caer tierra. Pequeños trozos le golpeaban el hombro.

En algún lugar arriba, raíces se rasgaron con leves chasquidos.

Luego, silencio. Silencio absoluto. Tavian se incorporó demasiado deprisa.

El tobillo protestó. Buscó la pared. No encontró nada.

Sus manos se movieron más lejos. Seguía sin encontrar nada.

La oscuridad tenía profundidad. No era oscuridad de bosque.

Ni de noche. Era oscuridad cerrada, de la que parecía meterse en su boca cuando respiraba.

—Tavian.

Su propio nombre sonó débil. No. Él no había dicho...

Tragó saliva. Sí. Lo había dicho. No había nadie más.

Extendió una mano hacia arriba. Nada. Su corazón se aceleró.

No veía la abertura por la que había caído.

Era imposible. Debería entrar luz. A menos que la tierra se hubiera desplomado detrás de él.

Tavian se levantó. El dolor le atravesó el tobillo.

Siseó y volvió a sentarse. Las paredes podían ceder.

El techo podía ceder. Podía morir bajo un lugar cuya existencia nadie conocía. Nadie sabía dónde estaba.

Nadie sabía siquiera qué dirección había escogido después de cruzar el río.

Halden esperaría. Sorel haría bromas hasta comprender que Tavian no regresaba.

Eryk quizá lo buscara. Rhydan... Tavian cerró los ojos, aunque la oscuridad hacía que el gesto no tuviera sentido.

Rhydan lo buscaría. Claro que sí. Ya lo había buscado una vez cuando Tavian desapareció una sola noche.

¿Qué haría ahora? La respuesta surgió con demasiada facilidad.

Forzarse más allá de lo razonable. Culparse.

Tal vez intentar cruzar solo la barrera del río.

—Tavian.

La voz imaginada sonó más baja. Sabía que era su propia mente. La dejó continuar. Estás respirando. Tavian rio con nerviosismo.

—Es un comienzo excelente.

Nada te está aplastando.

—Todavía.

Deja de añadir todavía. Eso sonaba lo bastante a Rhydan para funcionar.

Tavian puso una palma contra el suelo. Tierra.

Era un vinculador verde sentado bajo tierra entrando en pánico porque la tierra lo rodeaba.

Ridículo. Inspiró despacio. ¿Qué diría Rhydan?

Probablemente algo irritante. Cambia de forma.

En la otra tienes cuatro patas. Usa tres. Tavian frunció el ceño.

—Se me podría haber ocurrido.

El Rhydan imaginario no le ofreció ninguna compasión.

Tavian cambió de forma. Una luz verde y blanca brotó de golpe.

El cuerno pálido y ramificado iluminó una cámara no mayor que un refugio pequeño.

Tavian se quedó mirando. Paredes. No de piedra.

Tierra apisonada reforzada con losas. Construida por humanos.

La sala había sido subterránea a propósito.

Probó la pata delantera herida. Dolorida.

Utilizable. La luz del cuerno alcanzó huecos tallados en las paredes.

Tavian se volvió. Había paquetes dentro.

Paquetes envueltos. Tela blanca. Su cansancio desapareció.

Se acercó. El material se parecía al tejido antiguo que Halden custodiaba en la Manada de la Brasa.

Más. Mucho más. Decenas de paquetes llenaban los nichos.

Tavian bajó la cabeza. Algunos eran pequeños.

Otros tan gruesos que requerirían ambas manos humanas.

Libros. O como fuera que los llamaba la gente antigua.

Registros. Su pulso se aceleró. La cámara había sido construida para conservar conocimiento. Había caído en un almacén.

—Halden de verdad va a morirse cuando se lo cuente.

Tavian se movió con cuidado por la sala.

El suelo se mantuvo firme. Una repisa estrecha de piedra recorría una pared.

Encima, bloques bien encajados subían como peldaños.

Los siguió con la mirada. Había existido una entrada allí.

Ahora la sellaba tierra compactada. Siglos de erosión habían enterrado toda la estructura.

El agujero que Tavian había abierto probablemente era la única salida.

Miró hacia arriba. Ninguna luz visible. Maravilloso.

Volvió a forma humana. Sus ojos no le daban nada.

Cambió otra vez. Luz del cuerno. El tobillo dolía menos en forma de semental.

El techo no era lo bastante alto para saltar cómodamente. No podía trepar con cascos. Las paredes se desmoronarían si las golpeaba. Tavian miró los libros. Luego la entrada sellada. Luego arriba.

—Naturaleza.

Nada. Cerró los ojos. No una orden. Una petición.

Apoyó con cuidado un casco delantero en el suelo.

Necesito un camino. Durante varios segundos no ocurrió nada.

Entonces algo rozó su crin. Tavian abrió los ojos.

Una raíz colgaba del techo. Se alargó. Apareció otra a su lado.

Luego otra. No un crecimiento explosivo.

Ninguna erupción descontrolada. Las raíces descendieron despacio, retorciéndose hasta formar una cuerda gruesa de madera viva. El alivio hizo flaquear a Tavian.

—Gracias.

Cambió de forma. El cuerno desapareció y regresó la oscuridad, pero sus manos encontraron las raíces.

Las probó. Fuertes. Tavian trepó. El tobillo protestaba cada vez que se apoyaba contra la pared.

La tierra le cayó sobre el pelo. A mitad de camino, el suelo se movió. Se quedó inmóvil. Nada se desplomó.

—No me entierres después de ayudarme. Sería confuso.

La raíz se tensó casi con indignación. Tavian trepó más deprisa.

Sus dedos alcanzaron aire. La luz del día estalló.

Se arrastró por la abertura y rodó de espaldas bajo los árboles.

Durante un largo momento, simplemente respiró.

El cielo era absurdamente azul. Tavian nunca había apreciado tanto el azul.

Se incorporó. Desde arriba, el agujero parecía pequeño.

Una boca en la tierra. Peligrosa. Fácil de perder. Puso una mano junto al borde.

—Marca este sitio.

Pequeñas flores azules surgieron alrededor de la abertura. Tavian se quedó mirándolas. No las conocía. Cinco pétalos cada una, azul intenso en el centro y casi blanco en las puntas.

—Sutil.

Tocó una. La planta no tenía veneno. Suficiente.

Volvería. Tenía que hacerlo. Pero todavía no.

Necesitaba más contexto antes de robar media biblioteca antigua y arrastrarla por un continente.

Además, la idea de volver a caer en la cámara estando agotado había perdido su encanto.

Tavian cambió de forma y continuó. El bosque volvió a cambiar antes del anochecer.

Los árboles crecían más rectos. Más viejos.

Más duros. Encontró menos estructuras derrumbadas y más zonas que parecían haber sido despejadas deliberadamente.

En el borde de una pradera, la luz del cuerno parpadeó.

Tavian se detuvo. Una yegua estaba entre dos árboles.

No era real. Lo supo al instante. La visión era translúcida en los bordes.

Llevaba un arnés de cuero bajo forma de yegua.

Dos bandas anchas le cruzaban el pecho y se unían a cuerdas trenzadas.

Tavian se acercó. Varias figuras humanas trabajaban cerca.

Hombres y mujeres. Una viga enorme yacía en el suelo.

Otra estaba suspendida a media altura sobre ellos.

La yegua tensó el arnés. Una mujer de pelo oscuro con vetas plateadas estaba junto a la viga que se elevaba, con una mano levantada.

Ningún cuerno. Ninguna marca visible. Sin embargo, la magia irradiaba de ella.

No vínculo verde. Otra cosa. La viga se volvió más ligera.

Tavian podía sentirlo. La yegua tiró. La madera se elevó.

Dos hombres guiaron un extremo hasta una profunda unión tallada en un soporte vertical.

Una mujer al otro lado gritaba instrucciones.

Los niños apartaban piezas más pequeñas.

Nadie parecía sorprendido de que una mujer usara magia.

Nadie se alejaba de ella. Confiaban en ella.

Tavian observó fascinado. La maga tocó el extremo de la viga.

La madera se ablandó. Cambió. La unión se moldeó alrededor del soporte. Luego volvió a endurecerse. El cuerno de Tavian brilló más. La visión desapareció. Miró las ruinas supervivientes. Las vigas encajadas seguían en pie. Siglos después.

—Magia de moldeado.

No tenía ni idea de si la gente antigua la llamaba así.

Necesitaba una palabra. Magia de moldeado serviría.

Se acercó a la unión. La madera no había sido cortada a golpes hasta encajar.

Había sido formada. Magia y manos juntas.

Eso era lo que su pueblo había perdido. No simples trucos.

Una forma de vivir en la que la habilidad humana y la magia se apoyaban mutuamente.

Tavian apoyó brevemente la frente en la viga.

La verdad dolía porque era hermosa. Hombres y mujeres habían construido juntos.