CAPÍTULO 7 #4

—La manada oriental se traslada después de la estación de apareamiento. No se espera que los hombres la sigan.

—Por el instinto nocturno.

—En parte.

—Yo puedo ignorarlo.

Los ancianos guardaron silencio. Tavian los miró.

—Lo sabíais.

—Lo sospechábamos —dijo Halden.

—Crucé hasta las montañas.

—Por eso lo sospechábamos.

—Entonces puedo ir.

La expresión de Carrow se endureció.

—De ninguna manera.

—¿Por qué?

—Porque te has desplomado dos veces esta semana.

—Tres, según cómo se defina.

—Eso no ayuda.

Venn levantó una mano.

—Todavía no.

Carrow lo miró. Venn continuó.

—Puede que el chico despierte. Tal vez sepa de dónde vino.

Tavian asintió a regañadientes.

—Bien.

Halden se inclinó.

—Hay algo más.

Claro que sí. Tavian se preparó.

—Tu cuerno.

Se frotó la cara.

—Prefería a las mujeres desaparecidas.

—Nadie ha encontrado un registro de una estructura como esa —dijo Halden.

—Excelente.

—Carrow lo examinó mientras estabas inconsciente.

Tavian miró a Carrow.

—¿Me tocaste la cabeza mientras dormía?

—Eras un caballo.

—Eso no mejora la frase.

Carrow gruñó.

—No hay ningún punto de unión visible con el cráneo. Ninguna herida. Forma parte de ti.

—Lo sé.

—¿Cómo?

—Lo siento.

La mirada de Venn se agudizó.

—¿Cuándo apareció exactamente?

Tavian les contó. El refugio cerca de la montaña. El sueño. La mujer de los grabados antiguos. El golpe de luz entre sus ojos. Ya le había contado gran parte a Halden, pero no a Venn y Carrow. Cuando terminó, Venn permaneció muy quieto.

—¿Cómo era?

Tavian la describió. Piel bronceada. Cabello negro trenzado. Poder en las manos. Carrow frunció el ceño.

—Eso no coincide con la mujer de los dibujos de Halden.

Tavian miró a Halden.

—¿Qué dibujos?

Halden ignoró aquello.

—Las imágenes antiguas son toscas. Interpretarlas es peligroso.

La atención de Venn siguió fija en Tavian.

—¿Habló?

—No.

—¿La reconociste?

—No.

—¿Ella te reconoció?

Tavian vaciló. Venn lo vio.

—Tavian.

—En el sueño, sí.

Los ojos del anciano se estrecharon.

—¿Cómo?

—Me miraba como si supiera que yo estaba allí.

Una pausa. Carrow se echó atrás.

—No me gusta esto.

—A mí tampoco.

Halden tocó la mano de Tavian.

—Tu madre.

Tavian lo miró.

—¿Qué pasa con ella?

—Ysara es conocida como sanadora.

—Sí.

—No como vinculadora.

—No.

—¿Sabes quién era tu padre?

La pregunta llegó con tanta brusquedad que Tavian casi se rio.

—Claro que no.

La mayoría de los hijos no lo sabían. Los hombres de la manada occidental cruzaban hasta las mujeres durante la estación de apareamiento. A los hijos los criaban sus madres. La paternidad importaba mucho menos que la línea materna.

—¿Ysara te habló alguna vez de él?

—No.

—¿Nada?

Tavian buscó en sus recuerdos. Una sombra ancha. Un caballo negro. ¿O era el padre de Eryk? Cuanto más intentaba alcanzar las imágenes, menos fiables se volvían.

—No.

Venn apoyó las manos delgadas en las rodillas.

—Tu magia vino de alguien.

—La línea de mi madre tiene vinculadores.

—Sí —dijo Halden—. Pero ninguno que sepamos tenía nada como tu cuerno.

La paciencia de Tavian se agotó.

—Entonces quizá soy simplemente inconvenientemente original.

Carrow resopló. Venn sonrió un poco.

—Quizá.

Tavian los miró.

—¿Qué pensáis?

Los tres ancianos intercambiaron otra mirada. Odiaba cuando los hombres mayores se comunicaban en silencio alrededor de él.

—Decidlo.

Halden lo hizo.

—Creemos que la naturaleza puede estar cambiándote por algún motivo.

Tavian se quedó mirándolo.

—Eso no tranquiliza.

—No pretendía hacerlo.

—¿Qué motivo?

—No lo sabemos.

—Maravilloso.

Carrow se inclinó hacia delante.

—La manada masculina está fallando.

Tavian dejó de moverse. Carrow continuó.

—Me he resistido a usar esas palabras porque sonaban dramáticas. Ya no creo que sean inexactas.

Las palabras de Carrow pesaban más que las teorías de Halden. Carrow era el escéptico. El práctico. Si había cruzado esa línea, algo había cambiado.

—Somos menos en cada generación —dijo Carrow—. Nuestros hombres recuerdan menos. Cada vez más evitan la forma humana. La dependencia de la enredadera de brasa es peor que cuando yo era joven. La estación es cada vez más violenta.

Tavian pensó en Caldus y Brannoc en el pastizal. Su excitación. Sus extrañas ofertas de protección.

—Algo sigue pasando después de la llamada de la sangre.

Los ancianos lo miraron. Tavian se lo contó. No todo. Omitió los celos de Rhydan. Eso no pertenecía a nadie más. Pero describió la reacción de los hombres a su olor. Halden frunció el ceño. Venn cerró los ojos. Carrow maldijo en voz baja.

—¿Qué?

Halden respondió.

—Puede que no tenga relación.

—Nadie en esta habitación cree eso.

Halden suspiró.

—No.

Tavian se echó atrás.

—¿Qué se supone que debo hacer?

—¿De momento? —dijo Carrow—. Nada a solas.

Tavian se rio.

—Será difícil.

—Hablo en serio.

—Hoy todo el mundo habla en serio de todo.

La voz fina de Venn los cortó.

—Deja de esconder el cuerno.

Tavian lo miró.

—¿Qué?

—Ya lo han visto.

—Cuatro personas.

—Más.

El estómago de Tavian se tensó.

—¿Quién?

—Rhydan sabe. Nosotros sabemos. Eryk sabe. Y Carrow no fue precisamente discreto cuando te llevó después de que te desplomaras como semental.

Carrow se encogió de hombros.

—Pesabas.

—No peso.

—Estabas inconsciente. Es distinto.

Venn continuó.

—Los secretos crean miedo. El miedo crea historias. Las historias rara vez son más amables que la verdad.

Tavian miró al suelo. Odiaba que el anciano tuviera razón.

—¿Y si me rechazan?

La expresión de Halden se suavizó.

—Algunos ya lo han hecho.

Eso debería haber dolido. En cambio, Tavian casi sonrió.

—Qué reconfortante.

—Sobreviviste.

—Sí.

—Tal vez descubras que otros son capaces de cambiar.

Eryk, quizá. Brannoc, tal vez. Caldus seguía siendo una incógnita. Y Rhydan… Tavian detuvo el pensamiento.

—De acuerdo.

Carrow frunció el ceño.

—¿De acuerdo qué?

—Dejaré de esconderlo.

—¿Hoy?

—Si espero, mañana inventaré una excusa mejor.

Halden sonrió.

—Eso parece sabiduría.

—Parece agotamiento.

Tavian se levantó con cuidado. Esta vez el mundo permaneció estable. Cambió. El cuerno salió de su frente. Sin luz. Sin oleada. Solo parte de él. Venn lo miró un largo rato. Entonces el anciano inclinó la cabeza. Tavian se quedó mirándolo.

—¿Qué haces?

—Mostrar respeto.

—¿Por qué?

—Porque soy lo bastante viejo para saber cuándo no entiendo algo.

Tavian no tuvo respuesta.

* * *

El potro seguía dormido cuando Tavian fue a verlo cerca del anochecer. La respiración del chico se había profundizado. Su pelaje pálido se había secado. Alguien había puesto tela suave bajo su cabeza. Tavian se sentó junto a la cama.

—Has causado bastantes problemas.

Nada.

—Parece injusto, teniendo en cuenta que estuviste inconsciente durante la mayor parte.

Le acarició suavemente el pequeño flequillo. La corriente vital del niño parpadeó bajo el contacto. Joven. Frágil. Recuperándose. Tavian se permitió sentirla sin intervenir.

—¿Tienes nombre?

Nada.

—Necesitas uno hasta que despiertes.

Tavian pensó. Recordó historias que su madre le contaba sobre viajeros guiados por las estrellas. La mayoría de aquellos nombres se habían desvanecido. Uno permanecía.

—Aren.

La oreja del niño se movió. Tavian sonrió.

—Aren, entonces.

Se inclinó más.

—Vas a despertar y decirnos de dónde vienes, Aren. Esa es tu primera responsabilidad.

El potro siguió durmiendo. Tavian apoyó ligeramente la palma sobre su hombro. Una corriente suave de vínculo verde se escapó. Retiró la mano de golpe.

—No.

Bastantes bendiciones accidentales. Aren ya había sobrevivido una vez a la intervención de Tavian.

No hacía falta que empezara a echar hojas.

Tavian se levantó y salió. La luz exterior se había suavizado hacia el crepúsculo.

Durante varios minutos permaneció cerca de la entrada de la casa de curación, sin saber qué hacer después.

El bosque lo llamaba porque la soledad siempre lo hacía.

El pastizal necesitaba trabajo. El arroyo necesitaba limpieza.

Y Venn le había dicho que dejara de esconderse.

Tavian miró alrededor. Había muy pocos hombres fuera.

Extraño. A esa hora normalmente había grupos junto a las reservas y los abrevaderos.

Quizá todos habían ido más lejos para buscar pastos intactos.

Bien. Menos testigos. Cambió. El cuerno apareció.

Tavian se quedó quieto. Ningún grito. Nadie salió.

Dio un paso. Luego otro. Un joven semental cerca del granero lejano lo vio.

El muchacho se detuvo. Tavian esperó. El semental miró el cuerno.

Luego a Tavian. Tavian levantó la cabeza.

El macho joven bajó la suya. No exactamente sumisión.

Reconocimiento. Luego siguió caminando. Tavian se quedó allí, absurdamente aliviado. Quizá Venn tenía razón.

Se dirigió al bosque. La hierba seca crujía bajo sus cascos. Detrás de cada paso surgía una fina línea verde. Intentó detenerla. El crecimiento lo ignoró.

—Bien.

Aceleró al trote. En el borde del campamento esperaban tres hombres.

Tavian redujo la velocidad. Claro. Caldus estaba apoyado contra uno de los postes exteriores en forma humana.

Brannoc se sentaba sobre un tronco caído.

Eryk estaba entre ellos. Los tres lo observaban.

Ninguno parecía sorprendido por el cuerno. Tavian se detuvo a varios metros.

—Hasta aquí llegó el secreto.

Caldus se apartó del poste.

—Eryk nos lo contó.

Eryk hizo una mueca. Tavian lo miró.

—Se lo dije porque iban a enterarse de todas formas.

—Probablemente.

Los hombros de Eryk se relajaron un poco. Brannoc se levantó. Sus ojos permanecieron sobre el cuerno.

—¿Brilla?

—A veces.

—¿Qué lo hace brillar?

—Magia.

Caldus sonrió ligeramente.

—Eso no es una respuesta.

—Es la que vas a recibir.

Tavian empezó a rodearlos. Brannoc cambió a semental y se colocó en su camino. Tavian se detuvo.

—Muévete.

Brannoc no se movió. Caldus cambió detrás de él. Eryk siguió humano. Eso era deliberado. Tavian lo percibió de inmediato.

—¿Qué estáis haciendo?

Brannoc inhaló. Otra vez. Igual que en el pastizal. La inquietud de Tavian regresó. Caldus se acercó por un lado.

—Hueles más fuerte.