CAPÍTULO 7 #3

El poder de líder entró en las palabras. Más fuerte de lo que Tavian lo había sentido nunca. La compulsión atravesó la habitación como una presión invisible. Halden tropezó. Carrow maldijo. Tavian sintió la orden golpearlo. Y resbalar. Los ojos de Rhydan se abrieron. Tavian se soltó.

—No vuelvas a hacer eso.

—Tavian…

—No soy tu arma.

La rama pálida solo existía en forma de semental, pero Tavian sintió calor acumulándose bajo su frente humana.

—Sirvo a la vida. No le ordeno obedecer porque tú tengas miedo.

La cara de Rhydan cambió. La ira cayó. Quedó el miedo.

—No quiero que muera.

—Yo tampoco.

La voz de Tavian llegó al clímax. El niño dio otra respiración superficial. Tavian cerró los ojos.

—¿Y si le hago daño?

Halden respondió en voz baja.

—¿Y si no haces nada?

Eso era peor. Tavian se volvió.

—Todo el mundo lejos de mí.

Rhydan no se movió.

—Rhydan.

El líder retrocedió. Tavian cambió. La transformación llegó con fuerza. El asta pálida y ramificada emergió ya iluminada. Carrow inhaló bruscamente. Halden la había visto. Rhydan también. Carrow no. No había tiempo para explicaciones. Tavian bajó la cabeza sobre el niño. El potro no reaccionó.

—Tavian —dijo Halden con cuidado—, ¿qué haces?

—No lo sé.

La sinceridad parecía apropiada. Tocó suavemente con la bifurcación brillante el hombro del potro.

El mundo desapareció en blanco. Tavian no empujó vida dentro de él.

No intentó sanar los órganos dañados. Buscó el veneno.

La enredadera de brasa poseía su propio patrón.

Tavian conocía ese patrón íntimamente por destruir las plantas.

Savia dulce. Vigor falso. Un hambre química que imitaba fuerza antes de vaciar las reservas del cuerpo.

Encontró su firma dentro del niño. Por todas partes.

Demasiada. La abordó igual que abordaba la contaminación del agua.

Retira lo que no pertenece. El poder respondió con violencia. El potro convulsionó. Rhydan se movió. Halden lo detuvo.

—¡Tavian!

Los oyó de lejos. El asta ardía. El veneno se resistía porque ya no estaba separado del niño.

Había entrado en su sangre, tejidos y órganos.

Tavian intentó distinguir un patrón vivo de otro.

El vínculo verde jamás había exigido esa precisión.

Estaba intentando hacer cirugía con el clima.

El niño gritó. Tavian casi se detuvo. Entonces el veneno se movió.

Agarró ese cambio. Fuera. La magia atravesó al potro.

Se elevó un olor oscuro. Flores quemadas.

El cuerpo del niño se arqueó. Alguien gritó el nombre de Tavian. No podía soltar la conexión.

Si paraba a medias, podría dejar al chico peor.

Fuera. Fuera. Fuera. El patrón de la enredadera de brasa colapsó.

Tavian cortó la conexión. El asta se apagó.

El potro quedó quieto. Demasiado quieto.

Las orejas de Tavian se aplanaron. Halden puso ambas manos sobre el cuello del niño.

Carrow se inclinó sobre el pecho. Silencio.

No. Tavian cambió tan deprisa que cayó de rodillas.

—¿Respira?

Nadie respondió.

—Halden.

La expresión del anciano se lo confirmó. Tavian se arrastró más cerca.

—No.

Rhydan estaba al pie de la cama. Parecía que Tavian lo hubiera golpeado. Carrow bajó la cabeza.

—Su corazón se ha parado.

Tavian contempló al niño.

—Lo quité.

La voz de Halden se rompió.

—Sí.

—Lo saqué todo.

—Lo sé.

—Entonces ¿por qué…?

La voz falló. Porque el veneno no era el único peligro.

Porque un cuerpo podía quedar dañado más allá de la presencia de aquello que había causado el daño.

Tavian tocó el pequeño hocico. Seguía caliente.

Un potro había caminado solo a través de un territorio que ningún niño debería haber cruzado.

Había llegado hasta ellos. Y había muerto de todos modos. Tavian se inclinó sobre él.

—Lo siento.

Apoyó la frente contra el cuello del niño. Las palabras dejaron de servir.

—Lo siento.

Rhydan se acercó. Tavian lo oyó, pero no levantó la vista.

—Lo intentaste.

—No.

Rhydan se detuvo. Tavian extendió a ciegas la magia una última vez. No para arreglar. Solo para sentir. Nada. Entonces… Un destello. Se quedó inmóvil. Ahí. Tan tenue que casi confundió desesperación con sensación. Tavian apoyó la palma sobre las costillas del potro.

—Espera.

Halden se arrodilló junto a él.

—¿Qué?

Tavian contuvo el aliento. Un latido. Nada. Luego otro. Pequeño. Incorrecto. Pero presente.

—No se ha ido.

Carrow se movió de inmediato.

—¿Dónde?

—Corazón.

Carrow puso la mano. Frunció el ceño.

—No…

—Espera.

Ahí. La expresión de Carrow cambió.

—Joder.

Apartó la ropa de cama.

—Halden, estimulante. ¡Venn!

El tercer anciano apareció desde la sala principal.

—Aquí.

—Agua caliente. El tónico más fuerte. Ya.

Rhydan se inclinó hacia el potro.

—¿Qué puedo hacer?

Carrow señaló.

—Sujétale el cuello.

Rhydan obedeció sin discutir. Tavian lo miró. El líder se arrodilló en el suelo y levantó la pequeña cabeza del niño en el hueco de su brazo. Algo en aquella imagen rompió aún más a Tavian. No había tiempo. Buscó en la mesa.

—¿Dónde están las hojas de raíz amarga?

Halden empujó un manojo hacia él. Tavian agarró varias y las masticó. El amargor le quemó la lengua. Escupió la pulpa triturada en la palma. Carrow lo miró.

—¿Qué haces?

—Despertar todos los instintos que tenga su cuerpo.

—Me vale.

Rhydan abrió la boca del potro. Tavian empujó la pulpa amarga contra la lengua.

—Vamos.

Nada. Halden vertió tónico lentamente por el interior de la mejilla. Carrow presionó rítmicamente el pecho. El diminuto latido aleteaba bajo la percepción de Tavian. Débil. Pausa. Débil. Pausa.

—Quédate.

No sabía si hablaba con el niño, la magia o consigo mismo.

—Quédate aquí.

La pata trasera del potro se sacudió. Todos se detuvieron.

—Otra vez —ordenó Carrow.

Reanudaron. Tavian masticó otra hoja. Le dolía la mandíbula. Empujó más pulpa amarga en la boca del niño. El potro tuvo una arcada. Rhydan casi lo dejó caer de la sorpresa.

—Bien —susurró Halden—. Buen chico.

Una respiración áspera llenó los pequeños pulmones. Luego otra. El potro tosió. El tónico salió de su boca. Tavian se rio. Sonó medio sollozo.

—Otra vez.

El niño tosió con más fuerza. Los párpados aletearon. No despertó. Pero la vida se extendía ahora por él en pulsos irregulares. Carrow se echó atrás.

—Nada más de magia.

Tavian asintió de inmediato.

—Lo sé.

La habitación se inclinó. Apoyó una mano. Rhydan lo miró.

—¿Tavian?

—Estoy bien.

Carrow resopló.

—Todo el que dice eso en esta habitación miente.

Tavian intentó levantarse. Llegó a la mitad. Rhydan lo sujetó. Los brazos del líder se cerraron alrededor de su cuerpo antes de que el suelo lo alcanzara. Tavian tuvo conciencia suficiente para molestarse. Luego la oscuridad se lo llevó.

* * *

Cuando despertó, los tres ancianos lo estaban mirando. Tavian les sostuvo la mirada.

—Esto resulta ominoso.

Los hombros de Halden se relajaron. Carrow parecía poco impresionado. Venn, lo bastante viejo para hacer que Halden pareciera de mediana edad, le dedicó una sonrisa fina.

—Sigues quejándote. Buena señal.

Tavian se incorporó. El dolor estalló detrás de sus ojos. Reconsideró. Halden lo sujetó.

—Despacio.

—El niño.

—Vivo.

Tavian cerró los ojos. El alivio lo recorrió de manera tan completa que casi volvió a tumbarse.

—¿Despierto?

—No. Pero estable.

—¿El veneno?

—Fuera.

—¿Por completo?

—Hasta donde podemos saber.

Tavian respiró. Entonces recordó el corazón detenido.

—Casi lo maté.

La voz de Carrow salió dura.

—El veneno casi lo mató.

—Mi magia le paró el corazón.

—Tal vez.

Tavian lo miró. Carrow no suavizó la afirmación. Bien. No quería falsas comodidades. Halden le entregó agua. Bebió despacio.

—¿Dónde está Rhydan?

La pregunta escapó con demasiada naturalidad. Los tres ancianos lo notaron. Tavian fingió que no.

—Se quedó bastante tiempo con el potro —dijo Halden.

Tavian bajó la taza.

—¿Por qué?

Carrow arqueó una ceja.

—Es el líder.

—Eso no lo explica todo.

—No —dijo Venn en voz baja—. No lo explica.

Tavian lo miró. La voz de Venn siempre parecía demasiado fina para la claridad de sus ojos.

—Tenemos que hablar de varias cosas.

Tavian suspiró.

—Otra vez mi magia.

—Entre ellas.

—Empiezo a aburrirme de mí mismo.

Halden casi sonrió. Carrow acercó un taburete. Venn seguía sentado con las piernas cruzadas sobre una manta doblada. Por una vez, Tavian era varias décadas más joven que cualquier otro hombre de la habitación. Miró alrededor.

—¿Ha pasado algo más?

Halden y Carrow intercambiaron una mirada. Venn respondió.

—Hemos dejado de fingir que el patrón es normal.

Tavian se quedó quieto. Carrow se pasó una mano por el cabello canoso.

—No me gusta estar de acuerdo con Halden. Lo anima.

—Se agradece tu sacrificio —dijo Halden.

Carrow lo ignoró.

—La sequía por sí sola significa poco. La expansión de la enredadera de brasa por sí sola puede explicarse. Las heridas en la estación de apareamiento son desgraciadamente habituales.

—El olvido —dijo Tavian.

—Sí.

—La manada menguante.

—Sí.

—El niño.

Los tres ancianos se callaron. Tavian dejó la taza.

—¿De dónde puede haber venido?

—Esa es exactamente la pregunta —dijo Halden—. Un niño tan pequeño debería estar con la manada oriental.

—A menos que lo abandonaran.

La boca de Carrow se tensó.

—Posible.

Tavian no lo creía.

—O que lo enviaran.

Venn lo observó.

—También posible.

—No mandarían a un niño solo.

—No de forma voluntaria —dijo Halden.

La implicación enfrió la habitación. Tavian miró la cortina.

—¿Y si les pasó algo a las mujeres?

Nadie respondió. Su madre vivía con ellas. Ysara. Tavian buscó su rostro en la memoria y solo encontró fragmentos. Pelo negro. Ojos marrones. Una cicatriz bajo la barbilla. No podía recordar su voz. De pronto la idea resultó insoportable.

—Tenemos que encontrarlas.

Carrow negó con la cabeza.

—Su ruta migratoria es deliberadamente difícil de seguir.

—¿Por qué?

—Tradición.

Tavian lo miró. Carrow hizo una mueca.

—Sí. Ya lo oigo.

Halden continuó.