CAPÍTULO 7 #2

Eryk fue el primero en moverse. Para alejarse. Eso llamó la atención de Tavian. El rostro de Eryk estaba pálido.

—Caldus.

—Estoy bien.

—No.

Brannoc se pasó una mano por la boca. La percepción de Tavian se extendió involuntariamente.

Corrientes vitales masculinas. Normalmente estables.

Ahora alteradas. Se suponía que la llamada de la sangre estaba remitiendo.

Sin embargo, el cuerpo de Caldus reaccionaba como si la estación hubiera regresado.

El de Brannoc también. Eryk… Tavian lo miró.

Incluso más alejado, tenía la misma tensión en la postura.

Solo parecía más asustado por ella. Tavian se olió a sí mismo.

Hierba seca. Piel. El débil aroma mineral que siempre acompañaba a el vínculo verde. Nada extraordinario.

—¿A qué huelo para vosotros?

Caldus lo miró con brusquedad. Tavian deseó no haber preguntado. Brannoc respondió.

—A lluvia.

La voz de Eryk llegó más baja.

—A flores después del calor.

Caldus no dijo nada. Tavian lo miró. Al final, Caldus habló:

—A algo que llevo buscando.

No había nada romántico en las palabras.

Lo asustaron. Tavian retrocedió. Brotes verdes atravesaron la tierra agrietada alrededor de sus talones.

Los tres hombres los vieron. La mirada de Caldus se agudizó en vez de quebrarse.

Brannoc inhaló otra vez. No. Esto estaba mal.

La magia debería inquietarlos. En cambio, parecía atraerlos más.

Tavian se agachó y agarró el paquete de higos y el peine, sobre todo porque dejar regalos en el polvo parecía absurdamente descortés.

—Vuelvo.

Brannoc se desplazó de lado. No exactamente bloqueándolo. Lo bastante cerca. La voz de Tavian se enfrió.

—Muévete.

Brannoc lo hizo. Despacio. Caldus lo observó.

—Hablábamos en serio.

—¿Sobre que queréis protegerme?

—Sí.

Tavian caminó hacia atrás, sin querer darles la espalda.

—Puedo protegerme.

Eryk le lanzó una mirada extraña. Tavian la odió al instante.

—¿Qué?

—Nada.

—Eryk.

El joven miró a Caldus. Luego a Brannoc.

—Creo que deberías quedarte cerca del campamento.

La cabeza de Caldus se volvió bruscamente hacia él.

—Basta.

Eryk cerró la boca. Tavian guardó ese detalle.

—¿Por qué?

Eryk no respondió. Tavian los miró a los tres. Lo que los había llevado allí no era solo gratitud. Su piel parecía demasiado tirante.

—Hablaré con vosotros luego.

Caldus se acercó.

—Tavian.

Oír su nombre lo detuvo. Caldus casi nunca lo utilizaba sin desprecio. Tavian esperó. La voz de Caldus bajó.

—Si alguien te molesta, dímelo.

Lo absurdo de la situación casi lo superó. Tavian levantó el peine de madera.

—Mantendré mi nueva arma cerca.

Brannoc se rio de verdad. Caldus no. Tavian se volvió y tomó el camino al campamento. No miró atrás. Podía sentir su atención hasta que aparecieron los refugios exteriores.

* * *

Rhydan esperaba junto a la puerta norte.

Tavian casi chocó contra él porque estaba concentrado en los higos secos.

Se detuvo en seco. Rhydan estaba en forma humana bajo la estructura de sombra, con los brazos cruzados.

Miró a Tavian. Luego el paquete. Luego el peine.

La inquietud de Tavian adoptó una forma nueva y más difícil de justificar.

—Hola.

La mirada de Rhydan subió.

—¿Mañana productiva?

Tavian miró los regalos.

—Oh.

—¿Oh?

—Me los han traído.

—Ya lo imaginaba.

Tavian lo estudió. Rhydan sonaba normal. Demasiado normal.

—¿Llevas mucho aquí?

—Lo suficiente.

Ah.

—Has oído.

—Sí.

—¿Todo?

—Lo bastante.

Tavian resistió el impulso de explicar algo que no había hecho.

—Me sorprendieron.

—Lo vi.

—Brannoc hizo esto.

Le mostró el peine. Rhydan lo contempló como si Tavian le hubiera ofrecido una rata muerta.

—Encantador.

Tavian lo miró fijamente.

—No te gusta el peine.

—No tengo ninguna opinión sobre el peine.

—Está claro que tienes una opinión sobre algo.

La mandíbula de Rhydan se tensó. Tavian esperó. La mirada de Rhydan se posó en los higos.

—Caldus cruzó la cresta sur por esos.

—Sí.

—¿Dijo por qué?

—No.

—Nunca hace nada sin un motivo.

—Qué tranquilizador.

Rhydan se acercó. Tavian se quedó donde estaba.

—Quieren protegerte.

—Eso dicen.

—No los crees.

—¿Tú sí?

Rhydan no respondió. Era irritantemente satisfactorio tener razón. Tavian metió el paquete bajo un brazo.

—Se comportaron raro.

Rhydan se puso alerta.

—¿Cómo?

Tavian vaciló. No había pretendido hablar de la excitación de otros hombres con el hombre que había… No. Demasiado tarde. Rhydan captó la vacilación.

—Tavian.

—Reaccionaron a mí.

Silencio. La mirada de Rhydan se afiló.

—¿Qué clase de reacción?

—Ya sabes.

Rhydan se quedó muy quieto. Tavian deseó haber elegido otras palabras.

—No tenía sentido. La llamada de la sangre está terminando.

—¿Hasta dónde se acercaron?

La pregunta salió demasiado deprisa. Tavian arqueó una ceja.

—Lo suficiente para notarlo.

—¿Cuánto?

—¿Por qué importa?

Rhydan invadió su espacio.

—Porque Caldus no entiende el concepto de dejar algo en paz cuando decide que lo quiere.

La ira posesiva bajo las palabras sorprendió a Tavian. Contra su buen juicio, la posesividad de Rhydan le agradó. Aplastó la reacción enseguida.

—No me tocaron.

—¿Brannoc?

—No.

—¿Eryk?

—No.

Los hombros de Rhydan se relajaron un grado casi invisible. Tavian lo notó. Claro que lo notó.

—Pareces celoso.

Los ojos de Rhydan se estrecharon.

—Parezco cauteloso.

—No. Sé cómo suena tu cautela. La usas cuando hablas de orillas inestables de arroyos.

—Tavian.

—Celoso.

Rhydan se acercó más. El olor del líder lo envolvió.

El cuerpo de Tavian recordó el bosque con una velocidad exasperante.

Rhydan también lo notó. Durante un momento suspendido ninguno habló.

Entonces Rhydan levantó la mano. Su dedo tocó la frente de Tavian, justo donde surgía la rama pálida en forma de semental. Tavian olvidó la discusión.

—¿La han visto?

—Eryk sí.

La mano de Rhydan permaneció.

—¿Caldus y Brannoc?

—No.

La yema del pulgar de Rhydan se movió una vez sobre la ceja de Tavian. Un roce mínimo. Completamente innecesario. La voz de Tavian salió más baja.

—¿Por qué?

—No quiero que Caldus aprenda nada sobre ti que pueda convertir en ventaja.

—¿Ahora tú también me proteges?

La mano de Rhydan cayó.

—Sí.

Sin vacilar. Tavian lo miró. Rhydan miró hacia los pastos.

—Debería haberlo hecho antes.

La admisión pesó más de lo que Tavian esperaba. Abrió la boca. Un grito atravesó el campamento.

—¡Tavian!

Halden. No llamándolo. Gritando. El miedo había transformado el nombre. Tavian dejó caer el paquete. Rhydan cambió antes de que los higos tocaran el suelo. El semental gris hierro salió disparado hacia la casa de curación. Tavian corrió tras él en forma humana.

—¡Halden!

Los hombres ya se apartaban. Rhydan llegó primero a la puerta y cambió de nuevo inmediatamente, agarrándose al marco con una mano para estabilizarse después de la rápida transformación. Tavian se agachó bajo su brazo. Halden lo agarró. El anciano estaba pálido.

—Habitación del fondo.

—¿Qué ha pasado?

—No lo sabemos.

El olor alcanzó a Tavian. Enredadera de brasa.

Tan concentrada que le cubrió el interior de la nariz.

Y algo más. Leche. Juventud. Su cuerpo entendió antes que su mente.

Siguió a Halden detrás de la última cortina.

Había un niño en la cama. Tavian se detuvo.

Durante un segundo la habitación dejó de existir.

No había visto un niño desde que dejó la manada oriental.

El chico estaba en forma de caballo, tan pequeño que las patas parecían demasiado largas para su cuerpo.

Su pelaje era crema pálido, casi blanco bajo la luz de la lámpara.

El sudor empapaba el pelo fino del cuello.

Tenía los ojos abiertos pero desenfocados.

Un potro. Demasiado joven para haber cruzado a la manada masculina. Rhydan entró detrás de Tavian. El líder maldijo.

—¿De dónde ha salido?

—Nadie lo sabe —dijo Halden—. Entró por la puerta occidental y se desplomó.

—¿Solo?

—Sí.

—Es imposible.

—Lo sé.

Tavian se acercó a la cama. La respiración del chico era superficial.

La enredadera de brasa le había dado un olor empalagosamente dulce.

Demasiada. Un niño podría haber confundido las flores con comida normal.

O haber estado muriéndose de hambre. O… Tavian no podía pensar más allá del calor que irradiaba el pequeño cuerpo.

Tocó el cuello del potro. La magia abrió su percepción.

La vida dentro era tenue. No ausente. Tenue.

—Halden.

—Lo sé.

—¿Cuánto tiempo?

—Minutos desde que llegó. Probablemente horas desde que la comió.

La mano de Tavian se apretó en la fina crin. Horas. Demasiado.

—¿Qué quieres que haga?

La expresión de Halden se desmoronó por un instante, sin ocultar nada.

—No lo sé.

Eso asustó a Tavian más que cualquier otra cosa. Carrow entró. Una sola mirada al potro endureció su expresión.

—Se está apagando.

Rhydan avanzó.

—Entonces impedidlo.

Carrow lo miró.

—No puedo ordenar a un cuerpo envenenado que siga.

—Tavian puede eliminar la enredadera de brasa de las plantas.

Todos miraron a Tavian. Odiaba la esperanza.

—Puedo alterar una planta.

—El veneno viene de una planta.

—Eso no convierte a un niño en un sistema de raíces.

La desesperación de Rhydan se agudizó.

—Forzaste a Brannoc a cambiar.

—Era distinto.

—Le diste fuerza a Eryk.

—También era distinto.

—Entonces encuentra otra diferencia.

La ira estalló. Tavian se levantó.

—No me hables como si me negara a hacer un truco.

El rostro de Rhydan se tensó.

—No lo hago.

—Sí.

El chico emitió un sonido débil. Todo lo demás dejó de importar. Tavian miró al potro. Sus patas se sacudieron. Un recuerdo de la tormenta de la mujer de la montaña pasó por él. Poder desatado porque el dolor rechazaba límites. Tavian retrocedió de la cama.

—No.

Rhydan le agarró el brazo.

—Tavian.

—No puedo.

—Tienes que intentarlo.