CAPÍTULO 5 #7

Tavian volvió a adoptar forma de semental.

La bifurcación pálida regresó. Rhydan también cambió.

Estar otra vez sobre cuatro patas debería haberlo hecho todo más fácil.

No fue así. El recuerdo de la piel humana seguía allí.

También la boca de Rhydan. Sus manos. La forma en que había esperado.

La forma en que había dicho el nombre de Tavian.

Durante varias respiraciones permanecieron en el claro brillante. Entonces Rhydan dijo:

—Eso ha sido…

Se detuvo. El frío empezó a reunirse dentro de Tavian. Rhydan sacudió la crin.

—No sé cómo llamar a lo que acaba de ocurrir.

—Hemos tenido sexo.

—Sé lo que han hecho nuestros cuerpos.

—Entonces tu vocabulario parece suficiente.

Rhydan lo miró. Tavian oyó la aspereza de su propia voz y se negó a disculparse. Rhydan miró en dirección al valle.

—Esto no puede desestabilizar la manada.

Ahí estaba. El calor dentro de Tavian desapareció.

Claro. Rhydan era el líder. Tavian era el problemático vinculador que había pasado el año atrayendo burlas y sospechas.

Ahora poseía una magia incontrolable, una rama luminosa inexplicable y, por lo visto, la capacidad de convertir bosques de otoño en primavera porque Rhydan sabía tocarlo de la forma adecuada.

Fuera lo que fuera lo sucedido aquella noche, la luz del día exigiría categorías. Normas. Consecuencias.

—Entendido.

La cabeza de Rhydan se volvió de golpe.

—Tavian.

—No. Tienes razón.

Se dio la vuelta. Rhydan lo siguió.

—Eso no es lo que he dicho.

—Has dicho que no puede convertirse en una complicación.

—Sí.

—Que es una manera muy elegante de decir que fue un error y que debería quedar en privado.

—No he dicho error.

—No hacía falta.

—Tavian.

Siguió caminando. La ira era más fácil que el dolor. Conocía la ira. La ira tenía bordes.

—Lo que ha ocurrido entre nosotros cambia las cosas —dijo Rhydan.

—Eso suena muchísimo a complicación.

—Estoy intentando pensar.

—Hazlo en otra parte.

Rhydan se adelantó y bloqueó su camino. Tavian se detuvo.

—Crees que me arrepiento de ti.

El corazón de Tavian se contrajo. Apartó la mirada.

—No he dicho eso.

—No hacía falta.

Tavian lo odió por utilizar la misma arma. Rhydan se acercó.

—He ido a ese valle esta noche y no he sentido nada que quisiera llevar a la práctica.

Tavian no dijo nada.

—Entré en este bosque y te encontré a ti.

—Eso demuestra una sincronización excelente.

—Demuestra que elegí quedarme.

—El bosque estaba creciendo a mi alrededor. Cualquier líder responsable habría investigado.

—Te besé porque quería.

A Tavian le dolió el pecho.

—Eso tampoco me dice qué pasa mañana.

—No.

Rhydan parecía cansado. Confuso. Todavía brillando débilmente con los últimos restos de la estación.

—No —repitió—. No lo dice.

Tavian detestó cuánto le dolía aquella honestidad. Ojalá Rhydan mintiera. Prometiera. Dijera algo imposible y hermoso. En vez de eso, estaba allí de pie, con la misma expresión de pérdida que sentía Tavian.

—No puedo permitir que la manada se despedace porque su líder se haya distraído.

Tavian se estremeció. Rhydan lo vio.

—Eso ha sonado mal.

—Ha sonado claro.

—No te estoy llamando distracción.

—Deberías volver al valle.

—No quiero.

La respuesta le dolió más de lo que tenía derecho a dolerle.

Tavian lo miró. Rhydan de verdad no parecía arrepentido.

Eso era casi peor. Si lamentara el encuentro, Tavian podría despreciarlo.

En cambio, Rhydan parecía un hombre al que le había ocurrido algo que quería y que no tenía ni idea de cómo encajarlo en la vida construida alrededor.

Tavian conocía demasiado bien esa sensación.

Durante un segundo imprudente estuvo a punto de hacer la pregunta.

¿Te arrepientes de mí? Las palabras subieron.

Las aplastó. Podía sobrevivir sin saberlo.

Tal vez.

—Entonces ve donde quieras.

—Tavian.

—Vuelvo al campamento.

—Deberíamos hablar.

—Esta noche no.

Rhydan empezó a seguirlo. Tavian se detuvo y miró atrás. El bosque recién crecido ardía detrás de Rhydan, imposiblemente verde bajo la luna.

—Por favor.

Una palabra. Rhydan se detuvo. Tavian se volvió hacia el norte.

La extraña bifurcación pálida de su frente proyectaba luz suficiente para mostrar cada raíz de su camino.

Detrás de él, Rhydan no lo siguió. Tavian lo odió.

Le agradeció. Siguió caminando. El manantial susurraba en algún lugar a su espalda.

Las hojas se movían donde debería haber ramas desnudas.

El bosque conservaba las pruebas de ambos.

Oro y verde. Miedo y deseo. Magia y elección.

Tavian no sabía en qué se había convertido su cuerpo.

No sabía qué quería Rhydan después de aquella noche.

No sabía si el mundo antiguo estaba muriendo, despertando o simplemente revelando que nunca había desaparecido.

Pero su cuerpo había sabido una cosa antes de que su mente pudiera nombrarla.

El Valle de la Unión había llamado a todos los demás.

Rhydan lo había llamado a él. Y esa verdad siguió a Tavian durante todo el camino de vuelta a través de la oscuridad.