CAPÍTULO 4 #2

La admisión le supo amarga. Halden miró hacia la oscuridad por la que había desaparecido Eryk. Después a Tavian.

—¿Puedes volver a darle fuerza?

—No lo sé.

—No te vacíes.

—He aprendido esa lección.

Carrow resopló.

—¿Seguro?

Tavian cambió de forma. La transformación lo atravesó como un relámpago de verano.

Cuatro cascos golpearon la tierra. Los dos ancianos se quedaron mirándolo.

Tavian supo inmediatamente por qué. La rama pálida había vuelto.

Lo había olvidado. Durante un terrible segundo nadie habló. Carrow se acercó.

—¿Qué demonios es eso?

Tavian intentó retroceder. La mano de Halden se apoyó en su mejilla.

—Quieto.

Tavian se obligó a permanecer inmóvil. El anciano examinó la estructura que surgía de su frente. De cerca, su translucidez debía resultar evidente. Una tenue luz verde se movía dentro de la punta bifurcada.

—Lo sabías —dijo Halden.

—Desde esta mañana.

—Y decidiste no mencionarlo.

—He tenido una mañana complicada.

Carrow soltó una carcajada a pesar de sí mismo. Halden no.

—Tavian.

—Luego.

La corriente bajo la tierra volvió a tirar. Eryk.

—Tengo que ir.

Halden le agarró las crines.

—Si esto cambia algo —si sientes dolor, mareo, pierdes el control—, regresa de inmediato.

—Lo haré.

—Eso ha sonado poco sincero.

—Lo intentaré.

—Peor.

Carrow miró hacia la oscuridad oriental.

—Ve antes de que ese idiota se mate.

Tavian corrió. El suelo parecía salir a su encuentro.

Eso fue lo primero imposible que notó. Debería haber estado cansado.

En cambio, cada zancada parecía más ligera que la anterior.

El olor de Eryk permanecía sobre el sendero, mezclado con sangre y el olor penetrante de la fiebre que Tavian había aprendido a reconocer en la casa de curación.

La manada principal había dejado un camino removido entre la hierba.

Eryk no podía seguirlo. Su andar renqueante lo había llevado poco a poco hacia el norte.

Tavian siguió la sangre. La corriente mágica se desvió con él.

Ya no hacia el este. Hacia Eryk. Su inquietud se profundizó.

La naturaleza nunca le había dado indicaciones antes.

Había hecho preguntas al suelo y recibido información.

El agua le revelaba por dónde corría. Las plantas le decían qué necesitaban.

Esto era distinto. La orden había sustituido a la conversación.

Casi se detuvo. Entonces el olor a sangre fresca se hizo más fuerte.

Tavian corrió más deprisa. Encontró a Eryk en un bosquecillo a menos de dos kilómetros del Valle de la Unión.

El joven semental yacía de lado bajo un roble.

—¿Tavian?

Su voz apenas era audible. El alivio aflojó algo dentro de Tavian.

—Eres excepcionalmente estúpido.

Eryk abrió un ojo.

—Has venido.

—Sí. Intenta contener la decepción.

—Creía que no te dejaban.

—A ti tampoco.

Eryk intentó levantar la cabeza. Fracasó.

—Las hembras están cerca.

—Lo sé.

—Puedo olerlas.

Tavian también. Débilmente. El viento del valle transportaba múltiples olores desconocidos, algunos femeninos, otros masculinos. Su cuerpo los registró. Nada más. Todo el cuerpo de Eryk temblaba.

—La llamada duele.

Tavian se acercó.

—Imagino que abrirte los puntos también.

—Tenía que ir.

—No. Querías ir tanto que tu cuerpo te convenció de que tenías que hacerlo.

—Es lo mismo.

—No lo es en absoluto.

Eryk soltó un resoplido débil que quizá fuera una risa. Tavian se agachó tanto como podía hacerlo un semental. La sangre había empapado el vendaje. Necesitaba manos. Intentó cambiar. La magia se resistió. Tavian se quedó inmóvil. Lo intentó de nuevo. Nada. La rama pálida de su frente se calentó.

—Oh, no.

Eryk volvió a abrir el ojo.

—¿Qué?

—Nada útil.

—Tienes un árbol creciendo en la cara.

—Ya me he dado cuenta.

—¿Cuándo ha pasado eso?

—Hoy.

—Tiene mala pinta.

—Gracias, Eryk.

—Intento ayudar.

—Estás sangrando sobre la hierba.

Eryk bajó la cabeza.

—Cierto.

Tavian dio un paso más cerca. Necesitaba transferirle fuerza sin poder tocar a Eryk con manos humanas.

Regresó el recuerdo de la charca de la montaña.

La rama pálida transportaba su magia. Ahora podía sentirlo.

No era un adorno. Era un conducto. El miedo de Tavian aumentó.

La hierba de alrededor se alargó. Se obligó a calmarse. Eryk lo necesitaba. Eso importaba más.

—Escúchame.

Una oreja de Eryk se movió.

—Voy a intentar lo que hice en la casa de curación.

—Casi te desplomaste.

—Sí.

—Fue una estupidez.

Tavian lo miró fijamente.

—Tu preocupación resultaría más convincente si ahora mismo no te estuvieras muriendo porque perseguiste a unas mujeres con una herida abierta.

—No me estoy muriendo.

—Excelente. Mantengamos la racha.

La boca de Eryk se movió contra la hierba. Otra casi risa. Tavian bajó la cabeza. El extremo bifurcado de la rama pálida quedó suspendido sobre las costillas de Eryk. No lo tocó. Todavía no.

—Dime si esto duele.

—¿Crees que no lo haré?

Justo. Tavian se volvió hacia dentro. El poder llegó al instante.

Demasiado. Intentó separar el vínculo verde de aquella vitalidad que había dado antes.

Ya no había una frontera clara. Las dos energías se retorcían juntas.

Tavian se retiró. La tierra empujó. Sus cascos se hundieron ligeramente en un suelo que de repente se había ablandado.

—Para.

Eryk levantó la cabeza.

—¿Yo?

—No.

Los árboles empezaron a susurrar por encima de ellos. No había viento. Tavian apretó los dientes.

—Necesito que te quedes completamente quieto.

—Estoy tumbado en el suelo.

—Más quieto.

—Tavian.

—¿Qué?

—¿Tienes miedo?

La pregunta lo irritó porque la respuesta era obvia.

—Sí.

Eryk lo miró. Sin burlarse. Tavian nunca le había visto aquella expresión.

—Creía que nunca lo tenías.

—Eso es porque llevas un año creyendo estupideces.

Eryk apartó la mirada.

—Probablemente.

La palabra fue tan baja que Tavian casi no la oyó.

Bajó la frente. La bifurcación pálida tocó el vendaje.

La luz destelló. Ambos dieron un respingo.

La energía se vertió a través de Tavian.

No el drenaje descontrolado de la casa de curación.

Un flujo limpio. Rápido, pero dirigido. Eryk jadeó.

Tavian se mantuvo firme. El suelo bajo ellos estalló en verde.

El musgo cubrió las raíces expuestas. Hojas nuevas se desplegaron por las ramas bajas.

La hierba creció alrededor del cuerpo de Eryk hasta rozar las rodillas de Tavian.

Demasiado vínculo verde. Objetivo equivocado.

Tavian intentó redirigirlo. Dale lo que necesita.

La rama pálida se calentó. Se abrió una segunda corriente.

Esta dolía. Algo personal se desprendió dentro de Tavian y viajó hasta Eryk.

El cuerpo de Eryk se arqueó. Tavian rompió el contacto de inmediato.

El silencio cayó con violencia. Permaneció con la cabeza baja, luchando por respirar. Eryk maldijo.

—¿Te he hecho daño?

—Sí.

El estómago de Tavian se hundió.

—¿Mucho?

—No lo sé.

Eryk se movió. Luego se impulsó hasta ponerse en pie. Tavian lo miró fijamente. Las patas del joven semental temblaban violentamente, pero estaba en pie. Sus ojos parecían más claros. El olor a fiebre se había debilitado.

—¿Mejor? —preguntó Tavian.

Eryk probó un paso.

—Mucho.

—No confundas eso con permiso para seguir hacia el valle.

Eryk miró al este. La llamada de la sangre todavía tiraba de él. Tavian lo veía en cada línea de su cuerpo. Después Eryk miró hacia el campamento. Vaciló.

—Odio esto.

—¿Qué?

—Desear algo tanto que deja de parecer mío.

Tavian comprendió más de lo que esperaba.

—Los ancianos te inmovilizarán si hace falta.

—Suena horrible.

—También suena más seguro que desangrarte hasta morir en mitad del sexo.

Las orejas de Eryk se aplanaron.

—¿Podrías no decirlo así?

—Podría. He decidido no hacerlo.

Por primera vez en más de un año, Eryk se rio de algo que Tavian había dicho sin crueldad. El sonido fue breve y débil. Aun así, cambió algo entre ellos. Tavian no sabía qué hacer con ello. Eryk bajó la cabeza.

—Lo siento.

Tavian se quedó inmóvil.

—¿Por qué?

Eryk no lo miró.

—Ya sabes.

—Es una disculpa extraordinariamente eficiente.

—No tengo fuerzas para hacer una más larga.

Tavian estuvo a punto de descartarla. Entonces recordó la acequia de la infancia. Eryk sacándolo por un brazo. Los dos cubiertos de barro. Una amistad que había desaparecido tan gradualmente que Tavian nunca había identificado el día exacto en que terminó.

—Vuelve —dijo.

Eryk levantó la mirada.

—Escucharé el resto cuando puedas estar de pie sin tambalearte.

—¿Tú no vienes?

Tavian iba a decir que sí. Entonces el suelo tiró. Norte. Lejos del campamento. Lejos del valle. Se puso rígido. Eryk lo notó.

—¿Qué?

Tavian escuchó con sentidos que no comprendía. La llamada bajo sus cascos era inequívoca. No una petición. Algo ahí fuera lo quería. O lo necesitaba. Miró hacia los árboles.

—Tengo que encontrar algo.

—Eso suena como el tipo de frase que todo el mundo va a odiar.

—Probablemente.

—Rhydan seguro.

Las orejas de Tavian se inclinaron hacia atrás.

—Eso no es relevante.

Eryk parecía casi divertido.

—Pronuncias su nombre de otra manera.

Tavian lo miró fijamente.

—Tienes fiebre.

—Menos ahora.

—Vete a casa.

Eryk se volvió, todavía cojeando. Después de varios pasos se detuvo.

—Tavian.

—¿Sí?

—Gracias.

Esta vez Tavian no desvió el agradecimiento.

—De nada.

Eryk continuó hacia el campamento. Tavian lo observó hasta que los árboles lo ocultaron.

Entonces se volvió hacia el norte. El poder se movía bajo la tierra como un río encontrando su antiguo cauce.

La rama pálida de su frente se calentó. Por primera vez, Tavian no le preguntó a la naturaleza adónde quería que fuera. Simplemente la siguió.