El peso de la Historia

Una risa áspera brotó de su garganta, pero esta vez, el eco sádico llevaba camuflado un ligero e innegable temblor de nerviosismo; una incomodidad primitiva ante la incomprensible majestuosidad de la mujer que tenía enfrente.

Esforzándose por recuperar el control del escenario, infló el pecho y habló con ese tono fanfarrón que utilizaba para escudar sus miedos.

—Vaya...

Dijo mientras abría los brazos.

—Vaya, vaya, vaya...

Negó con la cabeza mientras la recorría con la mirada.

—Pero miren quién llegó.

Su sonrisa regresó, más amplia, más insolente.

—La india que se cree cacica.

La observó de arriba abajo.

Sin apartar la vista de las marcas sobre su cuerpo.

—Veo que no tienes miedo de morir.

Giró el rostro hacia sus hombres, hacia los sobrevivientes convertidos en rehenes y luego volvió a mirarla.

—Con una sola señal...

Su voz descendió hasta convertirse en un susurro.

—Mis hombres los volverían polvo.

Sara no se inmutó. Giró su rostro con una lentitud magnética, barriendo con la mirada a los encapuchados que la rodeaban.

Sus ojos recorrieron lentamente la escena, los niños abrazando a sus madres, los ancianos intentando sostenerse en pie.

Los encapuchados sujetando sus armas.

Lira arrodillada.

Mañe tendido sobre la arena, bañado en sangre.

Y entonces giró la cabeza.

Su cabello negro describió un movimiento elegante bajo la luz verdosa de los truenos.

Al devolver sus ojos oscuros e insondables hacia su verdugo, esbozó una sonrisa cargada de una superioridad aplastante y le replicó con una calma sepulcral.

—¿Estás asustado?

La pregunta cayó sobre la noche como una piedra en aguas tranquilas.

Punto 50 dejó de sonreír durante un instante.

Sara dio un paso más.

—Yo te maté una vez.

Su voz no necesitó elevarse.

Todos la escucharon.

—Puedo hacerlo otra vez.

Los encapuchados intercambiaron miradas.

La ofensa verbal fue un dardo directo al ego fracturado del líder oscuro. Incapaz de tolerar el desafío, Punto 50 comenzó a caminar alrededor de ella, acechándola con los pasos sigilosos e intimidantes de un depredador que manipula psicológicamente a su presa antes de encajarle los colmillos.

Sara permanecía inmóvil, como un pilar de piedra en medio del caos. Impulsado por una mezcla de lujuria enferma y el deseo de humillarla físicamente, el tirano estiró su mano callosa y ensangrentada con la intención de acariciar descaradamente la piel expuesta del hombro de la mujer.

Pero el contacto no produjo el sometimiento que él esperaba. En el instante exacto en que sus yemas rozaron a la heredera Chimila, un siseo estridente rasgó el aire, acompañado del inconfundible olor a carne chamuscada.

Y Punto 50 gritó.

—Ahhhhhh, india malparida, ¿Qué me hiciste?

La piel de sus dedos se había enrojecido.

Una quemadura viva recorría su palma.

Miró sorprendido, después volvió a mirar a Sara.

Ella permanecía serena, su respiración tranquila, sus ojos clavados en él.

Punto 50 retiró la mano de un tirón violento, soltando un gruñido ahogado. El cuerpo de Sara ardía.

No era una metáfora; su piel irradiaba una temperatura sobrenatural, hirviendo como si el mismísimo e inclemente sol que resplandecía en los mediodías de Plato hubiera sido encapsulado dentro de sus venas.

Sin perder la compostura, ella lo sentenció.

—¿Sientes eso?

Preguntó.

La voz de Sara parecía provenir de un lugar mucho más antiguo que ella misma.

—Es el calor de mi pueblo.

Levantó lentamente la mirada hacia el cielo.

Los truenos volvieron a rugir.

—El calor de todos aquellos que asesinaste.

Volvió a mirarlo.

—Es el calor de mi herencia.

Las marcas sobre su piel parecían palpitar bajo la luz verde.

—Esa misma herencia que intentaste destruir.

Su voz se endureció, por primera vez apareció la rabia, no una rabia impulsiva, sino una rabia construida sobre el duelo, sobre la memoria, sobre la justicia.

—Y pagarás en el infierno por todo el daño que has hecho.

El silencio se hizo absoluto.

Cualquier otro hombre habría retrocedido preso del terror absoluto ante aquel poder ancestral, pero la mente de Punto 50 habitaba un laberinto de psicopatía donde el dolor y el horror se procesaban como éxtasis.

Mirando la ampolla roja que se formaba rápidamente en sus dedos quemados, el monstruo rompió a reír con una fuerza brutal y desquiciada.

Echó la cabeza hacia atrás, ofreciendo un espectáculo de demencia pura ante la plaza entera.

—¡Delicioso!

Bramó, relamiéndose los labios agrietados mientras sus ojos brillaban con una perversión febril.

—Es mi día de suerte... ¡Hoy me daré un banquete y beberé sus maldita sangre!

Sin embargo, las palabras profanas apenas tuvieron tiempo de disolverse en el viento.

Con una velocidad que desafió la percepción humana, Sara movió el brazo. No fue un puñetazo torpe ni un golpe desesperado; fue una cachetada precisa, devastadora y cargada con toda la energía incandescente de su estirpe.

La palma de su mano abierta chocó contra el rostro de Punto 50 con el estruendo de un relámpago quebrando un roble.

La fuerza del impacto y el calor fulminante del golpe le sacudieron el cráneo con tanta violencia que las piernas del gigante cedieron en el acto.

El tirano cayó arrodillado de golpe sobre la arena polvorienta de Culebra. Pero la victoria seguía siendo amarga: incluso desde el suelo, con la marca de los dedos de Sara al rojo vivo tatuada en su piel, Punto 50 no dejó de reír.

Con los hombros sacudiéndose por las carcajadas morbosas, se llevó una mano para sobarse la mejilla abrasada, mirándola desde abajo con una fascinación totalmente retorcida y sádica.

La bofetada de Sara todavía parecía resonar en las ruinas de Culebra.

Punto 50 permanecía de rodillas sobre la arena caliente.

Una mano acariciando lentamente la mejilla enrojecida.

Sonriendo.

Aquella sonrisa torcida.

Obsesiva.

A su alrededor, los encapuchados seguían apuntando a los sobrevivientes. Los niños permanecían abrazados a sus madres. Los ancianos apenas podían sostenerse en pie. Los hombres apretaban las mandíbulas con impotencia. Nadie se movía.

Nadie respiraba.

Bastaba una sola orden, un solo gesto y Culebra terminaría de morir.

Los truenos verdosos continuaban desgarrando el cielo seco de Plato, el resplandor iluminaba rostros llenos de lágrimas.

Rostros cubiertos de ceniza, rostros cansados y en medio de aquel silencio insoportable, Punto 50 volvió a reír.

Se puso lentamente de pie, escupió sangre sobre la arena y abrió los brazos.

—¿Qué pasa?

Su voz se elevó.

—¿Ya se acabó el show?

Miró a Sara, después a Lira, después a los sobrevivientes.

—¿Quién sigue?

La sonrisa se hizo más amplia.

—¿Quién más quiere hacerse el héroe?

Nadie respondió.

El miedo era una bestia enorme respirando sobre cada nuca.

Entonces... Una carcajada, pequeña, rota, dolorosa, pero real.

Todos voltearon.

Mañe seguía tendido sobre la arena.

El rostro completamente desfigurado por los golpes, un ojo inflamado, los labios partidos, la sangre descendiendo por su barbilla, su pecho subía y bajaba con dificultad.

Y aun así... se estaba riendo.

Punto 50 frunció el ceño.

—¿Y este hijueputa de qué se ríe?

Mañe intentó incorporarse.

Falló.

Volvió a intentarlo, sus manos temblaban, sus piernas apenas respondían, pero poco a poco consiguió sentarse, escupió sangre y levantó la mirada, sus ojos encontraron primero el escudo pisoteado del Unión Magdalena, cubierto de polvo, maltratado, abandonado.

Después observó a Lira llorando.

Después a Sara.

Después a los sobrevivientes.

Y finalmente miró a Punto 50.

La sonrisa cansada seguía allí.

—¿Sabes qué es lo más berraco de todo esto, degenerao’?

Su voz salió ronca, apenas un murmullo, pero toda Culebra la escuchó.

—Que tienes razón.

El silencio cayó sobre todos.

Punto 50 dejó de sonreír.

Mañe tomó aire.

—Yo no soy Hombre Caimán.

Miró hacia el cielo.

—No tengo una armadura sagrada.

Volvió la mirada hacia Sara.

—No soy hijo de caciques.

Negó lentamente con la cabeza.

—No tengo leyendas, no tengo profecías, no tengo nada de esas vainas.

Apoyó una mano sobre la arena y con un esfuerzo sobrehumano consiguió ponerse de pie, sus piernas temblaban, la sangre continuaba cayendo.

Pero permaneció erguido frente a Punto 50.

—Yo soy pescador.

La voz comenzó a fortalecerse.

—Soy campesino.

—Soy el que vende yuca en una carretilla.

—Soy el que toma café en la tienda desde las cinco de la mañana.

—Soy el que juega dominó en la esquina.

—Soy el que suda bajo este hijueputa sol todos los días.

Una lágrima se mezcló con la sangre en su rostro.

—Soy el que desafina vallenatos cuando está borracho en diciembre.

Una pequeña risa escapó entre algunos sobrevivientes, incluso en medio del horror.

—Soy el que trabaja pa' comer.

—Soy el que se enamora.

—Soy el que entierra a sus muertos y sigue viviendo.

Miró directamente a Punto 50 y entonces su voz retumbó.

—Y si me vas a matar...

Dio un paso adelante.

—Entonces mata a Plato entero.

Otro paso.

—Porque yo soy uno más de ellos.

El silencio se volvió sagrado, los ojos de Punto 50 se abrieron apenas, no comprendía, simplemente no comprendía, porque conocía la codicia, conocía el miedo, conocía la crueldad.

Pero jamás había entendido por qué la gente común seguía levantándose después de perderlo todo.

Y entonces ocurrió.

Una anciana soltó el brazo del encapuchado que la vigilaba y dio un paso al frente, sus rodillas temblaban, pero caminó.

Un pescador apareció a su lado.

Después una fritanguera.

Después un vendedor ambulante.

Después un adolescente.

Después otro.

Y otro más.

Poco a poco los sobrevivientes comenzaron a colocarse junto a Mañe, frente a él, a su lado, como si aquella confesión les hubiera recordado quiénes eran.

La anciana levantó el rostro.

Y habló.

—Entonces mátanos a todos.

El pescador asintió.

—Porque nosotros también somos Plato.

La fritanguera secó sus lágrimas.

—Y ya estamos mamados de tener miedo.

Uno de los muchachos dio un paso adelante.

—Nojoda.

—Si toca morir, morimos juntos.

Punto 50 comenzó a retroceder, no por miedo, por desconcierto.

—¿Qué...?

Murmuró.

Miró a sus hombres.

Miró a los sobrevivientes.

—¿Qué hacen?

La voz comenzó a quebrarse.

—¡No!