Escudo de Inocentes

Y entonces hizo algo todavía más extraño. Con evidente esfuerzo comenzó a incorporarse, sus piernas temblaban, su cuerpo parecía al borde del colapso, pero logró ponerse de pie, apenas. Balanceándose.

Como un árbol herido que se niega a caer. Miró hacia algún punto de la oscuridad. Y dijo

—Gracias...

Una ola de desconcierto absoluto congeló aquella calle de Culebra.

Mañe y Lira se cruzaron una mirada rápida, una fracción de segundo donde la certeza de la victoria se transformó en una profunda y helada extrañeza; el desconcierto caló hondo en sus espinas dorsales.

Mañe, apretando las empuñaduras de sus machetes goteantes, dio un paso hacia el frente, con las venas del cuello a punto de reventar por la desconfianza.

—¿Qué agradeces, malparido? ¡Habla!

Sintiendo en las entrañas que el verdadero horror apenas estaba por revelarse.

Punto 50 no respondió con palabras. Con un esfuerzo supremo que hizo crujir sus huesos, alzó una de sus manos ensangrentadas hacia el cielo oscuro, sostuvo el gesto por un instante suspendido en el aire como si fuera el director de una orquesta invisible, y la dejó caer con pesadez.

Era una señal.

De inmediato, el silencio sepulcral de Culebra fue profanado por el arrastrar de cientos de pies.

Desde las bocacalles oscuras, los callejones estrechos y las esquinas desoladas que rodeaban aquel epicentro sangriento comenzaron a emerger los habitantes sobrevivientes del bastión.

Sus pasos eran inseguros. Sus rostros permanecían vacíos. Sin lágrimas. Sin rabia. Sin expresión. Como si la noche les hubiera arrancado todas las emociones. Mañe sintió un escalofrío. Lira bajó apenas la mirada. Algo no estaba bien. Algo estaba terriblemente mal

Detrás de cada uno de ellos, camuflados en la densa penumbra que aún dominaba los bordes del lugar, aparecieron las siluetas rezagadas de los encapuchados.

Cada civil, cada mujer, cada anciano tenía el cañón frío de un fusil o una pistola presionado implacablemente contra la nuca o la sien.

La jauría no había sido destruida; solo había estado esperando el momento exacto para mostrar sus verdaderas cartas.

Lira y Mañe se quedaron petrificados en el centro del ring de tierra, sintiendo cómo el suelo se abría bajo sus pies.

Sus miradas, antes enfocadas en ejecutar al líder caído, se perdieron de inmediato en un vaivén desesperado entre la marea de sobrevivientes inocentes y los rostros ocultos de los verdugos que los encañonaban.

Cada vida en Culebra pendía ahora de un hilo tan delgado como el gatillo de los sicarios. En medio de aquella parálisis de horror, donde la victoria se había transformado en la peor de las emboscadas psicológicas, la risa de fondo de Punto 50 volvió a brotar.

Comenzó como un gorjeo ahogado por la sangre en sus pulmones y fue creciendo, resonando con una crueldad infinita y ensordecedora por toda la plaza, recordándoles que, en su juego retorcido, la compasión era la debilidad más grande.

La risa de Punto 50 ya no era un simple sonido; se había transformado en un veneno acústico que reptaba por cada centímetro de la plaza de Culebra, asfixiando cualquier esperanza de salvación.

Era algo peor.

Era la risa de alguien que había descubierto que podía controlar el miedo de los demás y que encontraba placer en ello.

Cada sobreviviente que temblaba bajo el cañón de un fusil se había convertido en un escudo humano de carne, dolor y trauma.

Cada uno sentía el peso de un fusil apuntándole a la cabeza.

Hombres, mujeres, ancianos, muchachos.

Todos convertidos en rehenes de aquella noche interminable.

Para el tirano, la victoria táctica ya había perdido importancia; no quedaba rastro de ningún ideal oscuro ni de una conquista territorial en su crudeza, lo único que le producía una satisfacción genuina y casi sexual era palpar cómo el terror más miserable invadía cada alma presente.

Disfrutaba el olor del miedo colectivo. Con el rostro desfigurado por los golpes, pero irradiando un aura de intocable prepotencia, paseó su mirada por la escena horrorífica que había orquestado y habló, con la voz rasposa rompiendo el tenso silencio.

Se secó la sangre de la boca con el dorso de la mano.

Después observó a Mañe.

Y sonrió.

—¿Y ahora?

Abrió los brazos.

—¿Se les acabaron las amenazas?

Nadie respondió.

La sonrisa creció.

—Son tan predecibles...

Su voz se volvió más grave.

—Tan miserables.

Se rio con aún más brutalidad, escupiendo un coágulo de sangre a un lado.

Arrastrando el peso de sus propias heridas, pero empujado por un sadismo inagotable, caminó directamente hacia donde Mañe, se alzaba como una estatua de furia contenida.

Al quedar frente a frente, ignorando el brillo amenazante de los filos de los machetes, Punto 50 lo miró de arriba abajo y le soltó el desafío definitivo.

—Suelta esas porquerías... defiéndete como un varón...

Las manos de Mañe, gruesas y callosas, empuñaron aún con más fuerza las empuñaduras de los machetes, haciendo rechinar los nudillos bajo la tela azul y roja de su camisa del Unión.

Estaba a un solo milisegundo de rebanarle la garganta, pero el sonido mecánico de decenas de cerrojos siendo accionados al unísono lo detuvo en seco.

Los encapuchados que sostenían a los rehenes habían movido estratégicamente sus cañones, apuntando ahora una lluvia de muerte inminente tanto hacia él como hacia los habitantes de Culebra.

Atrapado en ese callejón sin salida, Mañe buscó desesperadamente la mirada de Lira. Ella, con la mandíbula tensa y el revólver aún en alto pero inutilizado por la masacre que desataría un solo disparo suyo, lo miró a los ojos y, con una sutileza amarga y resignada, asintió lentamente con la cabeza.

Mañe entendió la desgarradora señal:

pelear con las armas en ese instante era firmar una sentencia de muerte rápida y masiva para toda su gente. Con el alma rota por la impotencia, abrió sus manos y dejó que los machetes cayeran.

Pero la gravedad aún no había terminado de reclamar el acero bañado en sangre enemiga cuando la trampa se cerró.

Antes de que las hojas metálicas tocaran el suelo, un puñetazo devastador, cargado con todo el peso del resentimiento y la perversión de Punto 50, chocó brutalmente contra el rostro de Mañe.

El impacto sonó como un latigazo sordo, abriendo de inmediato una herida profunda sobre su ceja que estalló en una explosión de sangre.

Desestabilizado y sin guardia, Mañe se desplomó pesadamente, quedando tendido sobre la tierra caliente y enrojecida de la calle. Punto 50, sacudiéndose los nudillos despellejados, se inclinó sobre él con los ojos encendidos en locura y le rugió en la cara.

—¡Así es como pega un hombre! Párate... o si no mato a todos estos hijueputas.

El gigante herido, tosiendo polvo y saboreando su propia sangre, intentaba apoyarse sobre sus codos mientras recibía una lluvia de patadas y golpes que le destrozaban las costillas y el rostro.

A través de la cortina roja que nublaba su visión, Mañe miraba de reojo hacia Lira, buscando algún rastro del plan, alguna señal de esperanza en su inacción.

Ella permanecía inmóvil, paralizada por la arquitectura de aquella emboscada perfecta.

Y entonces, en contra de todo pronóstico, resquebrajando la leyenda de la mujer de hierro que nunca mostraba debilidad, el brillo de las llamas lejanas iluminó una pequeña y solitaria lágrima que comenzaba a resbalar lentamente por su mejilla.

Era una lágrima silenciosa, nacida de la frustración más profunda, mientras sus ojos se veían obligados a presenciar cómo el monstruo masacraba a golpes al pobre Mañe, despojándolos no solo de la victoria, sino de la última rastro de dignidad que les quedaba.

Ella no apartó la mirada, no intentó ocultarla.

Simplemente observó.

Observó cómo golpeaban al hombre que había regresado con ella desde Cerro Grande, observó cómo la oscuridad parecía ganar terreno, observó cómo el miedo volvía a extender sus raíces sobre Plato y mientras la lágrima continuaba descendiendo, Punto 50 sonrió.

Porque creía haber vencido.

Porque creía haber quebrado la voluntad de quienes se atrevían a enfrentarlo.

Porque ignoraba que existen lágrimas que nacen del dolor.

Pero también existen lágrimas que nacen antes de la furia.

La brutalidad física ya no era suficiente para saciar el hambre oscura de Punto 50; necesitaba quebrar el espíritu de su enemigo hasta convertirlo en polvo.

Con un movimiento brusco, envuelto en un aura de prepotencia insoportable, el tirano se agachó y enredó sus dedos ensangrentados en la larga trenza ancestral de Mañe.

Sus dedos se cerraron sobre ella con fuerza.

Y tiró hacia arriba.

La cabeza de Mañe se levantó bruscamente.

Su rostro estaba cubierto de sangre, los golpes comenzaban a hincharle los pómulos, la respiración le salía pesada, entrecortada, pero sus ojos seguían abiertos, seguían vivos.

Punto 50 acercó su rostro al suyo.

Tan cerca que podía sentir el aliento caliente del mercenario y sonrió, aquella sonrisa cruel, aquella sonrisa que parecía alimentarse del sufrimiento ajeno.

—Mira a tu alrededor.

Su voz era suave, demasiado suave, como si estuviera enseñándole una lección.

—Mira bien.

Lo obligó a levantar la cabeza, lo obligó a contemplar las calles destruidas, los sobrevivientes, los encapuchados, las ruinas de Culebra.

Y entonces habló.

—Que todos vean lo insignificante que eres.

Una carcajada escapó de sus labios.

—No eres nadie.

Le apretó con más fuerza la trenza.

—No eres nada.

Después le agarró el rostro con una mano y giró su cabeza hacia donde estaba Lira.

Ella permanecía inmóvil.

Con el revólver bajado, los ojos brillando bajo las llamas, la lágrima todavía marcada sobre su mejilla.

—Mírala.

Punto 50 señaló hacia ella.

—Ella tiene un legado.

Escupió sangre al suelo.

—Esa patética acordeonera tiene historia.

Y sin previo aviso soltó a Mañe, su cuerpo cayó pesadamente sobre la arena, el polvo se levantó alrededor.

Pero Punto 50 siguió caminando, rodeándolo, como un depredador jugando con una presa herida.

—La malparida india que me atacó...

Su sonrisa se hizo más amplia.

—Ella guarda el linaje del indio Zárate.