La entrevista en el Distrito 11

"¿Puedo ayudarla?"

"Sierra Vance. Estoy aquí para ver a Asher Thorne".

El sargento miró hacia arriba, luego al reloj en la pared detrás de ella, luego de vuelta a sus documentos. "Thorne. ¿Es usted su abogada?"

"Lo soy".

Él empujó un portapapeles sobre el mostrador. "Regístrese. Haré que alguien la lleve atrás".

Sierra escribió su nombre, la hora y el nombre de Thorne en los espacios proporcionados.

La pluma estaba encadenada al portapapeles, y la cadena era demasiado corta.

Tuvo que inclinarse hacia adelante para terminar la última letra.

Cuando miró hacia arriba, un oficial más joven había aparecido al final del mostrador, esperando con el tipo de paciencia que significaba date prisa.

La sala de interrogatorios era más pequeña de lo que esperaba.

Una mesa de metal atornillada al suelo, dos sillas de su lado y una del otro, una única lámpara detrás de una jaula de alambre en el techo.

Las paredes estaban pintadas de un tono beige que se había elegido porque ocultaba la suciedad, no porque alguien pensara que se veía bien.

No había ventana. Había un desagüe en el centro del suelo, lo cual intentó no interpretar.

Se sentó en la silla frente a la puerta y esperó.

La puerta se abrió seis minutos después.

Un oficial uniformado llevó a Asher Thorne, con las manos esposadas al frente, y lo guió a la silla frente a ella.

El oficial desabrochó una esposa y lo aseguró a un anillo de metal integrado en la mesa, luego retrocedió hacia la pared y se quedó de pie con los brazos cruzados.

Asher Thorne parecía que su foto policial había sido tomada con mejor iluminación.

Su camisa estaba arrugada en el cuello, y había un pequeño desgarro en la manga izquierda, pero se mantenía erguido como lo hacen los hombres a quienes se les ha dicho desde la infancia que la postura es el carácter.

Su sonrisa llegó a tiempo y se detuvo en su boca.

"Srta. Vance. Colin dijo que usted era buena. No dijo que era

puntual".

"Colin me dio cincuenta mil razones para ser puntual". Sierra puso su maletín sobre la mesa pero no lo abrió. "Dígame qué pasó".

"Fui incriminado". Lo dijo sin apasionamiento, como alguien podría decir que el tren llegó tarde. "Victor Lang y yo éramos socios comerciales. Tuvimos un desacuerdo sobre un acuerdo de desarrollo. Alguien lo mató y se aseguró de que señalara hacia mí".

"¿Qué tipo de desacuerdo?"

"La remodelación del frente del lago. Parcela de Lakeshore, bienes raíces de primera. Victor estaba bloqueando la venta. Pensaba que el acuerdo subvaluaba la propiedad, y estaba esperando una mejor oferta. Tres desarrolladores habían presentado ofertas. La muerte de Victor eliminó el obstáculo".

Sierra observó sus manos. Había un temblor en la izquierda, una fina vibración que podría no haber notado si no lo hubiera estado buscando. Las esposas habían dejado marcas en ambas muñecas, púrpura y amarillo en los bordes, la piel en carne viva en una banda alrededor del hueso.

"Están apretadas", dijo ella.

Asher miró hacia abajo como si hubiera olvidado que los moretones estaban ahí. "Estaban más apretadas cuando me trajeron. Les pedí que las aflojaran. Eventualmente lo hicieron".

"¿Cuánto tiempo tomó eso?"

"Lo suficiente".

Sierra dejó que el silencio se mantuviera. Él no lo llenó, lo cual le dijo algo. Los hombres culpables usualmente hablaban demasiado. Los inocentes

a veces también, pero los que habían estado rodeados de dinero y abogados toda su vida sabían mejor.

"Dijo tres desarrolladores. Déme nombres".

"Marcus Webb. Sterling Development. Y un hombre llamado Paul Voss". La mirada de Asher se mantuvo firme en su rostro, pero su mano izquierda se había quedado quieta. "Voss es a quien debería investigar. Él y el juez Croft tienen un historial".

La pluma de Sierra dejó de moverse. "¿Qué tipo de historial?"

"Voss contribuyó a la última campaña de Croft. Mucho. Y la esposa de Croft forma parte de la junta directiva de la fundación de Voss. Vacacionan juntos. El tipo de historial que significa que las llamadas telefónicas son devueltas".

Ella escribió los nombres en el orden en que él se los había dado. Webb. Sterling. Voss. Junto a Voss dibujó una pequeña flecha y escribió Croft en letras lo suficientemente apretadas para que nadie que leyera al revés pudiera descifrarlas.

"Dijo que la fiscalía suprimió declaraciones de testigos. ¿Qué testigos?"

"Dos personas que me vieron en un restaurante al otro lado de la ciudad la noche que Victor fue asesinado. La policía los entrevistó. Sus declaraciones no están en el descubrimiento de pruebas".

"¿Cómo sabe que existen?"

"Porque mi padre contrató a un investigador privado el día que fui arrestado. Los encontró en tres días. La oficina del Fiscal del Estado los ha tenido durante dos semanas".

Sierra golpeó su pluma contra el bloc de notas. Dr. Aris Thorne, el patólogo forense. Conocía el nombre por un caso de hace tres años, un médico forense que había testificado

para la defensa y había resistido el interrogatorio porque no exageraba ni faroleaba. Si había contratado a un investigador, el investigador había encontrado algo real.

"Necesitaré el informe del investigador. Y la información de contacto de los testigos".

"Mi padre tiene todo. Haré que Colin se lo entregue esta noche".

La puerta se abrió.

No hizo clic primero, no dio la pequeña advertencia de una mano en el pomo.

Se abrió hacia adentro en un solo movimiento, y un hombre con un traje gris entró, sosteniendo un portafolio de cuero contra su pecho como un escudo.

Tenía unos cuarenta años, bien afeitado, con el tipo de corte de pelo que costaba más que el alquiler de Sierra y el tipo de sonrisa que no costaba nada en absoluto.

"Srta. Vance. Soy el Fiscal Auxiliar del Estado Markham". No ofreció su mano. "Su cliente está siendo transferido a la cárcel del condado. La entrevista ha terminado".

Sierra no se levantó. "¿Por orden de quién?"

"Del Estado. Estamos presentando cargos adicionales esta tarde. Conspiración, fraude. El Sr. Thorne estará más cómodo en una instalación equipada para estancias más prolongadas".

Ella miró a Asher. Su rostro estaba en blanco, la máscara cooperativa reemplazada por algo mucho más difícil de leer. Estaba observando a Markham como un hombre observa a un perro del que no está seguro de que esté atado.

"Estaré en la cárcel del condado al final del día", le dijo a Asher. "No hable con nadie hasta que yo llegue".

"No tenía planeado hacerlo".

Markham se hizo a un lado, y el oficial uniformado avanzó para desabrochar la esposa de la mesa. Asher se puso de pie, con las manos aseguradas nuevamente al frente, y el oficial lo llevó hacia la puerta. No miró atrás.

Sierra dobló su bloc de notas y lo deslizó en el bolsillo interior de su blazer, junto al sobre que todavía estaba ahí, todavía caliente por su cuerpo.

Se levantó y pasó junto a Markham sin encontrarse con sus ojos.

El pasillo fuera de la sala de interrogatorios olía a café viejo y cera para pisos.

Escuchó la puerta cerrarse detrás de ella, escuchó el cerrojo deslizarse en su lugar, y siguió caminando hacia la salida, con una mano presionada plana contra el bolsillo donde los nombres estaban ocultos.