Capítulo 21

El grito no solo desgarró el aire, partió la realidad misma.

Inara sintió el aullido final del Dios Lobo comiéndosele los huesos.

Un hilo de rabia pura, cristalizada, que empujaba cada nervio al límite del estallido.

No era un sonido animal. Eran las agonías de un poder que había sometido al mundo durante milenios.

El sonido le taladraba el cráneo, le vibraba en los dientes, hacía temblar la médula de sus huesos como una cuerda bajo un martillazo.

Hasta que pensó que su mente se haría añicos como hielo fino bajo una piedra.

El eco del grito resonaba dentro de ella.

Un crescendo terrible que borraba todos los demás pensamientos.

Apretó las palmas contra sus oídos, pero el sonido provenía de su interior.

De las capas más profundas de su percepción.

Sabía a cobre y a hierro quemado. A la amargura de esperanzas descompuestas.

Sus ojos lloraban. No de dolor, sino por la pura intensidad de lo que su mente intentaba procesar.

Entonces… silencio. Un silencio absoluto, cruel.

La forma monstruosa de sombras y ojos brillantes, que momentos antes había llenado toda la cámara con su presencia alienígena, implosionó.

No como una estrella que se desvanece lentamente, sino como una herida cerrándose hacia atrás.

La oscuridad se retrajo sobre sí misma, se condensó en un punto minúsculo, negro, de una intensidad tal que Inara tuvo que cerrar los ojos.

Era como si la luz misma se asustara y se escondiera de ese punto.

Las llamas de las pocas antorchas que quedaban parpadearon como animales asustados.

Sus sombras se sacudían frenéticamente por los muros, como si no pudieran decidir si quedarse o huir.

Durante un latido, ese punto tragó toda la luz de la cámara.

Absorbió cada llama, cada destello, cada chispa de esperanza.

Inara sintió cómo incluso su propio calor era arrastrado hacia esa nada hambrienta.

Su piel se enfrió. Tan fría que era como si su sangre se helara.

El aire a su alrededor parecía cristalizarse.

No se atrevió a respirar, por miedo a que su aliento también fuera absorbido por ese punto devorador.

Luego, una explosión silenciosa. No percibida con los oídos, sino como un temblor en la médula de sus huesos. Una sacudida que recorría su esqueleto, como si el mundo mismo contuviera el aliento y luego exhalara de nuevo.

Y el punto había desaparecido, como si nunca hubiera existido. Solo quedaba un frío extraño, vacío. Como la sombra de una pesadilla tras despertar.

Inara se hundió en sí misma. Su cuerpo ya no la obedecía.

Sus piernas cedieron bajo ella, como si le hubieran cortado los tendones.

Se deslizó por la pared quebrada hasta el suelo.

La piedra áspera le raspó la espalda, desgarró la tela fina de su vestido.

Apenas lo sintió. Cada músculo de su cuerpo temblaba incontrolablemente.

Como si cuerdas invisibles tiraran de ella y la soltaran de nuevo.

Espasmos le recorrieron los brazos. Sus dedos se aferraron al suelo pedregoso, buscando algo sólido, algo real que le diera sostén.

Su magia, que había luchado como una bestia salvaje contra la esencia ajena del Dios Lobo, se sentía agotada.

Una jarra vacía. Una brasa muerta. El lugar dentro de ella donde normalmente palpitaba la cálida certeza de su poder era ahora solo un espacio hueco y dolorido.

Como si alguien le hubiera extirpado un órgano y solo hubiera dejado un vacío palpitante.

Cuando dirigía su atención allí, solo sentía ceniza y frío. El regusto de poder quemado.

Sus manos temblaban tanto que tuvo que apretarlas contra su pecho.

La sensación de haber quemado su propia alma para destruir otra aún más oscura la hizo jadear por aire.

Cada respiración dolía, como si inhalara humo.

Sus pulmones se sentían en carne viva y doloridos.

Como si hubiera estado gritando durante horas sin darse cuenta.

A su lado, Jacin estaba de rodillas. Su espada, normalmente tan segura, yacía olvidada en el suelo de piedra agrietado.

La hoja, siempre impecablemente pulida, estaba ahora opaca y manchada.

Como si hubiera luchado contra algo que atacaba su misma sustancia.

Sus manos, esas manos poderosas que habían derribado a incontables enemigos, temblaban como hojas de otoño al viento.

Sus nudillos estaban partidos y sangrantes.

Sus palmas, cubiertas de ampollas por el agarre desesperado de su espada durante la lucha.

Su respiración llegaba en ráfagas jadeantes, irregulares.

Pequeñas nubes se formaban en el aire repentinamente frío de la cámara.

Sus ojos miraban fijamente la nada, como si no pudiera comprender que seguían vivos.

El intenso verde de sus iris se había vuelto apagado.

Como agua dejada en reposo demasiado tiempo.

Sus mejillas estaban hundidas, como si el enfrentamiento le hubiera chupado años de vida.

Un fino reguero de sangre le corría de la oreja izquierda.

Una señal de que el grito final del Dios Lobo también lo había alcanzado a él.

Parpadeó lentamente, como alguien que despierta de un sueño profundo. Sus labios se movieron en silencio, como intentando formar palabras que no tenían sentido. El sudor perlaba su frente a pesar del frío. Su piel había tomado un tono pálido, grisáceo.

El altar de huesos era ahora solo un montón de piedra muerta y fría.

Los huesos que habían irradiado una vitalidad obscena minutos antes estaban ahora quebradizos y podridos.

Como si siglos se hubieran filtrado a través de ellos en segundos.

Algunos ya se desmoronaban en polvo. Pequeños montones de ceniza y fragmentos que el aire dispersaba con cada leve movimiento.

Las runas que habían palpitado de un rojo profano minutos antes estaban apagadas y sin significado.

Ahora parecían arañazos al azar. Como garabatos de un niño.

Su resplandor anterior parecía una ilusión.

Un sueño que se desvanece a la primera luz de la consciencia.

Toda la cámara parecía haberse vuelto más pequeña.

Más ordinaria. Como si la desaparición del Dios Lobo también hubiera arrancado el aura mística de este lugar.

Las altas bóvedas que antes parecían alcanzar alturas vertiginosas parecían ahora bajas y opresivas.

Los muros, que habían vibrado con un poder antiguo y oscuro, eran ahora piedra ordinaria.

Agrietada y húmeda por un frío centenario.

Sin el constante, sutil zumbido de la presencia oscura, el aire de repente se sentía fino y extraño.

Como el silencio tras un huracán. Tan completo que dolía.

Inara se había acostumbrado tanto a luchar contra ese zumbido inaudible que su ausencia resonaba como un vacío en su cabeza.

Era como si faltara una nota en una sinfonía.

Un vacío más fuerte que cualquier sonido.

—¿Se… acabó?

Las palabras salieron de los labios de Inara como un aliento apenas audible.

Su voz sonaba extraña en sus propios oídos.

Áspera y quebrada como la voz de un extraño.

Se sentían equivocadas en su lengua. Demasiado ligeras.

Demasiado simples. Demasiado definitivas para algo que había moldeado toda su vida.

Su garganta estaba seca. Cada palabra dolía, como si hablara sobre esquirlas.

¿Cómo podía algo tan poderoso, tan omnipresente, simplemente…

desvanecerse? La pregunta quedó suspendida en el aire como humo. Informe e inquietante.

Jacin alzó lentamente la cabeza. El movimiento le costaba un esfuerzo visible.

Los músculos de su cuello se tensaron como si cargaran un peso invisible.

Sus ojos, normalmente de ese verde agudo y vigilante, parecían cansados y viejos.

Mucho más viejos que sus años. Las líneas alrededor de sus ojos se habían profundizado.

Pequeños surcos que no estaban allí antes.

Su piel estaba gris y hundida, como si el enfrentamiento con el Dios Lobo le hubiera extraído su fuerza vital directamente.

Negó con la cabeza. Un movimiento pequeño pero definitivo. Su pelo estaba húmedo de sudor y se le pegaba al cráneo. Mechones grises individuales que antes no eran visibles brillaban en la débil luz de las pocas antorchas que quedaban.

—No —su voz era áspera. Ronca de gritos y lucha. Cada palabra parecía causarle dolor, como si tuviera que forzarla de su garganta devastada—. No se ha acabado.

Señaló con un dedo tembloroso el suelo donde había estado el Dios Lobo.

Su mano temblaba tanto que su índice trazaba pequeños círculos en el aire.

Inara siguió su mirada y lo vio. El aire sobre ese punto brillaba.

Como sobre una estufa caliente en un día helado de invierno.

Un eco invisible en la realidad. Una cicatriz en el tejido del mundo mismo.

La distorsión apenas era visible, pero estaba ahí.

Como un arañazo en el ojo de la realidad.

Cuanto más miraba, más claro se volvía el brillo. Era como si el aire mismo tuviera fiebre, ondulándose en pequeñas olas rápidas. Y en esas olas, a veces veía, solo por un latido, sombras que no deberían estar allí. Formas moviéndose sin que nada las proyectara.

—Su poder… —Jacin se levantó con dificultad.

Sus movimientos eran los de un anciano. Sus rodillas crujieron, y tuvo que apoyarse contra el muro para mantener el equilibrio.

Su rostro era una máscara de agotamiento y una nueva, más profunda preocupación grabada en sus rasgos.

Arrugas se habían cavado alrededor de las comisuras de su boca.

Sus ojos estaban sombreados por ojeras oscuras—. Se ha ido. Pero lo que él era…