Capítulo 21 #2

Calló, como si le faltaran las palabras para lo que sentía.

Sus labios se abrían y cerraban como si buscara términos que no existían.

Inara conocía esa sensación. Era como el olor a humo mucho después de que un incendio se apaga.

Como el fantasma de un miembro amputado.

Una ausencia tan intensa que casi se convertía en presencia.

Sus propios sentidos parecían entumecidos.

Como si el enfrentamiento no solo hubiera quemado su magia, sino también su capacidad de percibir el mundo correctamente.

Los colores parecían apagados. Los sonidos le llegaban como a través de algodón.

Incluso su sentido del tacto se sentía extraño.

Como si tocara el mundo a través de una capa de tela invisible.

—Sigue aquí —terminó por fin, con la voz temblorosa por el esfuerzo—. Como un veneno en las aguas subterráneas.

Las palabras la golpearon como una ducha fría. Veneno en las aguas subterráneas, invisible pero mortal. Algo que podía extenderse por cada poro, cada grieta, hasta impregnarlo todo. El rostro de Jacin se había vuelto más pálido. Nuevas arrugas de preocupación se reunieron alrededor de sus ojos.

Inara se obligó a ponerse en pie también.

Su cuerpo protestó con cada movimiento. Sus músculos se agarrotaron como si manos invisibles los amasaran.

Sus piernas se sentían como agua. Tuvo que apoyarse varias veces contra la pared antes de poder mantenerse segura.

Sus músculos sentían como si hubiera estado luchando durante semanas sin pausa.

Cada fibra le dolía y le ardía. Sus articulaciones estaban rígidas y desobedientes, como oxidadas.

Pero ahora ella también lo sentía. Ya no había una presencia consciente.

Ni una voluntad malévola que la mirara desde arriba.

En su lugar, una… contaminación. Un peligro potencial flotando como aceite sobre agua.

Invisible, pero presente. Era difícil describir esa sensación.

Como el regusto a metal en la lengua. Como el olor a podredumbre tan tenue que no podías estar seguro si era real o imaginado.

La comprensión la golpeó con la fuerza de un martillazo: la magia del Dios Lobo nunca había sido un ser vivo al que pudieras matar.

Era un principio. Una fuerza. Y las fuerzas siempre buscan un nuevo camino.

Fluyen como el agua, rodean cada obstáculo, se cuelan por cada grieta, hasta encontrar una salida de nuevo.

El pensamiento le heló la sangre en las venas. ¿Habían logrado algo en absoluto todos sus esfuerzos, todo su sacrificio? ¿O solo habían roto el vaso y liberado el contenido? Sus manos se cerraron involuntariamente en puños. Sus uñas se clavaron en sus palmas.

Dio un paso hacia el punto brillante, sus pies descalzos buscando camino sobre la piedra fría.

El suelo allí se sentía diferente. No solo frío, sino vacío.

Como si el calor, la vida misma, hubiera sido succionado de la piedra.

Sus dedos de los pies se entumecieron de frío.

Un frío que no provenía de la temperatura, sino de algo mucho más profundo.

El aire allí olía diferente. A agotamiento de ozono y frío vacío.

A la nada entre estrellas. Un aroma que no era un aroma en absoluto, sino la ausencia de todo olor.

Una esterilidad que era antinatural y perturbadora.

Alzó una mano sin alcanzar, y sintió el frío que emanaba de esa herida invisible.

Era como si sostuviera la mano sobre un abismo del que soplara un viento helado.

Su magia, débil como estaba, reaccionó a la proximidad de ese punto. Un leve hormigueo, como de agujas, le recorrió la palma. No doloroso, sino una advertencia. Como si una parte de ella, escondida muy dentro, advirtiera del peligro.

—El Consejo de Ancianos sabía esto —dijo en voz baja.

Las palabras dichas más para sí misma que para Jacin.

La comprensión solo se formaba completamente en su mente al hablar.

Como un rompecabezas cuyas piezas de repente encajan.

Su aliento formaba pequeñas nubes en el aire frío, y su voz resonaba extrañamente en la cámara vacía—.

No querían matarlo. Querían usarlo. Porque no puedes extinguir una fuerza. La canalizas.

Las palabras sabían amargas en su lengua, como medicina quemada.

El Consejo de Ancianos, esas figuras sabias y venerables que ella había reverenciado y respetado, les había mentido a todos.

Tal vez no por malicia, sino por un pragmatismo de sangre fría igual de destructivo.

Habían sabido lo que pasaría. Lo habían aceptado.

Sus manos temblaban de rabia y agotamiento. La confianza que había depositado en las autoridades de su vida se rompía como madera podrida. Todo lo que había creído, todo por lo que había luchado, había sido una mentira. O al menos una verdad a medias, que en este caso era igual de mala.