Capítulo 12

Por fin.

La palabra estremeció sus huesos, una explosión silenciosa en los oscuros corredores de su mente.

Inara no la oyó. La sintió como una fractura en la realidad misma, un temblor en los cimientos de todo lo que había creído cierto.

La negrura tras sus párpados ya no era un lugar de descanso.

Era un teatro de agonía, y fuerzas invisibles daban sus primeros y devastadores pasos sobre el escenario de su alma.

Nunca había sabido que el silencio pudiera tener sustancia.

Una densidad que envolvía su garganta como los dedos de un verdugo.

Ese silencio no era una ausencia de sonido.

Era su perfecta inversión, un anti-sonido que llenaba sus oídos con su brutal completitud, borrando toda expectativa natural de ruido o paz.

El colgante en su garganta se había vuelto un fragmento del infierno.

La suave calidez que había sido su compañera durante días había desaparecido, reemplazada por un frío que desafiaba toda definición.

Era un frío que quemaba. Una temperatura más allá de la física, que hacía del fuego su hermano.

El metal negro parecía filtrarse a través de su piel, no por fuerza, sino a través de una perversa alquimia que volvía su carne una mera sugerencia. Una barrera solo esperando ser cruzada.

Cada latido del corazón bombeaba ese frío ajeno más adentro de su sistema. Se preguntó si su sangre era siquiera suya ya, o si ya se había convertido en otra cosa. Algo más oscuro, usando el colgante como su catalizador.

Jacin era arrastrado a su lado como un juguete roto descartado por un niño caprichoso.

Sus movimientos eran los de una marioneta con los hilos cortados, descoordinados, desvalidos.

Un fantasma de la gracia que una vez lo había definido.

El hematoma púrpura que le sellaba el ojo izquierdo no era solo una herida.

Era un mapa de la violencia ejercida sobre él.

Cada tono de decoloración contaba una historia diferente de dolor.

Sangre seca se aferraba a la comisura de su boca como un lápiz labial macabro.

Cuando sus miradas se encontraron, Inara vio más que sufrimiento físico.

Una súplica silenciosa de perdón. Una desesperada disculpa por una culpa que él se había impuesto, aunque las circunstancias estuvieran más allá de su control.

Sus ojos hablaban un lenguaje de remordimiento más profundo que las palabras.

Una letanía muda de lo siento y debería haberte protegido.

El gesto duró solo un latido. Un momento de conexión humana en esa caverna del horror antes de que la forma de Selene se deslizara entre ellos.

Se movió como una sombra viviente, tragándose la última luz entre ellos, aislándolos el uno del otro.

Su presencia era una fuerza física. No solo llenaba el espacio. Parecía poseerlo.

Se arrodilló ante el altar, sus manos aplastadas contra la piedra.

Esta no era aún la noche de la luna de sangre.

Aún quedaban horas entre ella y la transformación completa.

Pero eso no era un respiro. Era un preludio prolongado.

Selene estaba preparando el recipiente quebrando la mente de Inara con visiones de terror.

—Es hora de recibir al huésped.

La voz de Selene era un ritual en sí misma.

Cada sílaba, cuidadosamente modulada, pronunciada con la precisión de un canto litúrgico.

Era la voz de alguien que había ensayado esas palabras mil veces.

Que las había susurrado en las oscuras horas de la noche y las había perfeccionado en sueños.

Sus ojos brillaban con una devoción que helaba a Inara hasta la médula, no el fervor salvaje y caótico de una demente, sino la tranquila y aterradora certeza de alguien que había dedicado toda su vida a una causa más grande que cualquier medida humana.

En esos ojos no había incertidumbre. Ni duda. Ni rastro de vacilación. Selene se había convertido en un instrumento, finamente afinado a una melodía que solo ella podía oír. Y esa melodía era la canción del apocalipsis.

El camino al altar se convirtió en una procesión de los condenados.

Cada paso, un compás en una marcha que los conducía irrevocablemente hacia su destino.

Los pies descalzos de Inara encontraban poco apoyo en la resbaladiza piedra, recubierta de una humedad cuyo origen no quería contemplar.

La textura hacía que su mente se apartara de preguntas que no podía responder.

¿Era condensación del aire húmedo? ¿Algo orgánico que rezumaba de los propios poros de la piedra?

¿O el residuo de rituales pasados, la esencia de vidas sacrificadas allí?

Su imaginación pintaba imágenes que intentaba reprimir, pero la pegajosa sensación bajo sus plantas hacía imposible la ignorancia.

El aire se volvió más denso con cada paso.

Más pesado. Como vadear a través de un medio que intentaba ahogar sus pulmones.

Cada respiración era una lucha. Un acto consciente de supervivencia en una atmósfera no hecha para los vivos.

El aire mismo parecía resentir su presencia, como si fueran intrusos en un reino destinado a permanecer cerrado.

El altar estaba despierto.

No era una metáfora. No una exageración poética.

La cosa ante ellos palpitaba con una vida más antigua que la civilización.

Más primitiva que el instinto. Las runas talladas en la estructura ósea brillaban con una luz que le quemaba las retinas, dejando atrás una especie de ácido visual que ardía mucho después de apartar la mirada.

La luz era una perversión de toda iluminación natural.

Era el color de las hojas podridas en otoño.

Del agua estancada en charcos olvidados.

De cosas que habían yacido en la oscuridad demasiado tiempo y se habían convertido en otra cosa.

El brillo amarillo-verdoso palpitaba a un ritmo que no coincidía con el latido de su corazón, sino con otro metro más antiguo.

El metrónomo de un reloj cósmico que marcaba un tiempo diferente al del mundo mortal.

El aire a su alrededor comenzó a vivir. Crepitó y siseó alrededor de sus oídos, cargado de una energía eléctrica que era incorrecta.

Que no pertenecía a esa dimensión. El olor a algo quemado se mezcló con otra cosa.

El dulce y podrido aroma de la descomposición.

De carne dejada demasiado tiempo en calor.

Era el olor de un matadero en verano, amplificado y concentrado hasta volverse una sustancia casi física que se clavaba en sus fosas nasales y se asentaba allí.

Inara sintió que su estómago se retorcía, pero incluso el impulso de vomitar parecía amortiguado por la pesadez del aire. Toda reacción física normal quedaba ensombrecida por la presencia del altar, como si estuviera reescribiendo las leyes de la naturaleza a su alrededor.

—Poned vuestras manos sobre la piedra.

La orden de Selene no era una petición. Ni una negociación o una sugerencia.

Era el final de una sinfonía que había comenzado a componer hacía mucho.

La nota final en una composición de horror.

Su voz resonó en las paredes, pero el eco estaba distorsionado.

Como si la habitación misma transformara sus palabras, prestándoles sobretonos que no existían en lengua humana alguna.

Sus ojos reflejaban la luz impía del altar, transformándola en algo solo lejanamente humano. En esas pupilas nadaban reflejos de cosas que no deberían ser. Sombras de seres existentes más allá de la percepción, ahora reflejadas en el pulido de sus iris.

El cuerpo de Inara se rebeló contra todo instinto que millones de años de evolución habían escrito en su ADN.

Sus músculos se tensaron en una negativa primitiva, como intentando protegerla de algo que su mente racional aún no había comprendido del todo, pero que su subconsciente ya reconocía como la amenaza última.

Cada fibra de su ser gritaba por huir. Pero no había adónde huir.

El guardia tras ella era despiadado en su eficiencia.

Dedos brutales que se sentían como barras de hierro cerraron su muñeca, arrastrando su brazo hacia delante con la precisión mecánica de una máquina. Su palma golpeó contra la piedra.

El sonido del impacto fue extrañamente apagado.

Como si el altar no solo hubiera absorbido el sonido, sino que lo hubiera digerido.

Integrado en su propio ser y extraído algo esencial de él.

Era un ruido que no se desvanecía del todo, sino que quedaba atrapado en algún lugar de la sustancia de la piedra.

Otra nota en una sinfonía de condenación.

El grito de Jacin fue gutural y reprimido. Un sonido desde lo más hondo de su garganta que aún carecía de la fuerza para perforar el aire pesado. Cuando su mano fue presionada contra la piedra, su dolor se mezcló con el de ella en una armonía de sufrimiento.

Por un momento quedaron suspendidos allí, las manos aplanadas contra la superficie helada, como aferrándose al borde de un abismo que se había abierto bajo sus pies.

El tacto de la piedra era más que un contacto físico.

Era una conexión con algo ajeno. Algo hambriento que ya había comenzado a roer los bordes de su identidad.

Entonces el mundo comenzó a romperse.

El dolor no era una sensación. Era una criatura viviente devorando su sistema nervioso como un parásito consumiendo su entorno. Comenzó en sus palmas, donde la carne encontraba la piedra maldita, pero eso era solo el lugar de nacimiento de un monstruo que se extendía rápido.

Era como si algo con mil diminutos dientes estuviera masticando su alma, arrancándola pedazo a pedazo y devorando cada parte cercenada con la minuciosidad de un conocedor.

Sintió que algo dentro de ella se desgarraba.

No físicamente, no de una manera que pudiera nombrar o describir a un médico.

Más profundo. En una parte de ella que solo descubrió en ese momento, cuando comenzó a quebrarse.